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JESÚS nunca se conformó con predicar la doctrina del perdón de Dios en generalidades; él aplicaba constantemente la doctrina a casos individuales.
En una ocasión, un fariseo invitó a Jesús a comer con él. Este fariseo en particular intentaba formarse una opinión sobre el carácter del nuevo maestro. La comida transcurrió al estilo judío habitual. La mesa estaba colocada en el centro de la sala, rodeada de divanes; en estos, los invitados se reclinaban, apoyándose en el codo izquierdo, mientras que los pies, sin sandalias, descansaban en el borde del divan, hacia las paredes de la sala. Cualesquiera que fueran las faltas de los fariseos, la tacañería con los pobres no era una de ellas; daban limosna generosamente y en toda ocasión. [1] De hecho, no era raro abrir la puerta de la casa durante una comida y dejar entrar a mendigos; se les permitía estar detrás de los divanes, y se les pasaban o les tiraban porciones de comida. Por consiguiente, no había nada extraño en la apariencia de una mujer, descrita con suficiente precisión como «pecadora», que se colocó detrás de Jesús.
Sin embargo, sus acciones resultaron ser extraordinarias. [ p. 61 ] Con total indiferencia, sin importarle la multitud, ansiosa solo por mostrar su gratitud, rompió una caja de ungüento, ungió los pies del Maestro, los lavó con sus lágrimas y los secó con su cabello. El fariseo, que conocía a la mujer, la miró con asombro. Podemos verlo, impasible, frío, crítico, claramente molesto por la indecorosa escena en su propia casa. Ahora estaba completamente seguro de que este maestro no era profeta; si lo fuera, «habría sabido quién y qué clase de mujer es la que lo toca»; un hombre verdaderamente justo podría darle limosna, pero se rehuiría de su contacto como si fuera una impureza. Fue entonces cuando Jesús le dijo: «Simón, tengo algo que decirte».
Jesús se volvió hacia la mujer —miró primero a Simón y luego al penitente— y prosiguió la parábola con su moraleja sobre la grandeza del perdón y la bendición: «Un prestamista tenía dos deudores: uno le debía quinientos chelines y el otro cincuenta. Como no pudieron pagar, perdonó a ambos. ¿Cuál de ellos, pues, lo amará más? [2]» La mujer había soportado una pesada carga de pecado, y le había sido perdonada; no es de extrañar que amara tanto, ni que Jesús estuviera dispuesto a aceptar muestras de amor de este hijo que había regresado al Padre.
No había nada de laxa en esta actitud. Si existe una relación adecuada entre el niño y el padre, este sin duda progresará hacia los ideales del padre; quizás lentamente al principio, pero no por ello menos seguro. Lo que importa no es tanto nuestro logro real [ p. 62 ] en un momento dado, sino la dirección de nuestro progreso; lo que nos estamos convirtiendo es mucho más importante que lo que somos. En ese momento, sin duda, la mujer se encontraba en un nivel moral inferior al de Simón, pero también poseía muchas más posibilidades de futuro. Su camino hacia Dios no estaba bloqueado por el orgullo espiritual.
Por supuesto, la enseñanza de Jesús es susceptible de perversión y gran abuso; la ilustración del niño-padre puede llevarse tan lejos que ya no represente su mente. El paralelismo entre las faltas de la infancia y los pecados de la madurez es necesariamente imperfecto. La deliberación calculadora con la que actúan los adultos, por un lado, puede conferir a sus actos una cualidad que la infancia jamás conoce. Por otro lado, existe una clase de personas a quienes la religión les parece estrecha y menospreciadora en comparación con las costumbres más generales del mundo, que no son conscientes en absoluto de la necesidad de la gracia divina, que no ven razón para la autodisciplina, sino que consideran más bien bueno, libre y espléndido seguir cualquier impulso y así evitar la timidez mórbida. 1 Es comprensible que la historia del hijo pródigo resulte un atractivo completamente falso para una época que se alegra de pensar en Dios —si es que piensa en él— como una Deidad relajada, negligente, bondadosa y benévola, que considera el pecado como un paso en falso o un error desafortunado que se pasa por alto fácilmente. La nuestra es una época que concibe la Paternidad de Dios como una indulgencia sonriente que jamás soñaría con castigar a ningún [ p. 63 ] hijo, por graves que sean sus faltas. [3] La enseñanza de Jesús sobre la disposición del Padre a acoger al pecador que regresa puede, en cierto modo, justificar el derecho a pecar. La parábola del hijo pródigo se ha interpretado como si excusara a los pródigos profesionales, quienes disfrutan de una vida desenfrenada y esperan ser recibidos con la misma acogida cuando se cansan de otros placeres. ¡Los pecados de los fariseos no son, en absoluto, los únicos pecados del mundo!
Jesús no era un sentimental. No tenía absolutamente nada en común con quienes hablan de «la belleza de la miseria» o, aún más absurdamente, de «la belleza del pecado». La miseria y el pecado no le atraían. Su deber lo llevaba a un estrecho contacto con ambos: «Son los enfermos los que necesitan médico»; y trataba con dulzura y paciencia a los miserables y pecadores. Pero su propósito era hacerlos menos miserables y menos pecadores. La pobre mujer que lo ungió había sido pecadora, pero cuando él la declaró perdonada, dejó de cometer sus pecados más graves; comenzó a aprovechar sus posibilidades de progreso. Cuando Jesús le dijo al paralítico: «Levántate, toma tu lecho y anda», su tarea quedó completada, y todo obstáculo causado por la enfermedad desapareció. El hombre ahora era libre de usar sus fuerzas una vez más. Si no hubiera estado dispuesto a esforzarse y hubiera preferido permanecer inerte, su curación no le habría beneficiado en absoluto.
Si nos inclináramos a especular más sobre la [ p. 64 ] parábola del hijo pródigo, bien podríamos preguntarnos qué le sucedió al terminar la primera alegría. Recuperó el amor de su padre, y podemos esperar que su hermano mayor también se reconciliara con él. Pero nunca pudo recuperar su antigua posición; su parte de la herencia se había malgastado y su padre no tenía más que darle. [4] Por mucho que el afecto pudiera suavizar los hechos, su nuevo lugar en la familia debió ser, después de todo, algo así como el de un sirviente contratado, y se enfrentó a una vida de trabajo duro, sin muchas esperanzas de alcanzar una gran prosperidad. Tal condición era, sin duda, infinitamente mejor que pastorear cerdos y morir de hambre, pero era muy diferente de lo que podría haber disfrutado si no hubiera desperdiciado sus años más preciados.
Por supuesto, al imaginar así el futuro del hijo pródigo, vamos más allá del propósito de Jesús al contar la historia. Asimismo, hacemos una comparación errónea entre el padre y Dios, pues la abundancia de Dios nunca se agota. Él es capaz de dar al penitente más de lo que perdió por el pecado, y la experiencia demuestra que a menudo lo hace. Sin embargo, nuestra continuación imaginaria de la parábola contiene una verdad muy real. La bienvenida de Dios al penitente facilita maravillosamente el comienzo de la nueva vida, pero en cada etapa de esa nueva vida se requerirá un esfuerzo real y constante.
Cuando se rechaza tal esfuerzo, se acaba cualquier posibilidad de «convertirse en hijos de vuestro Padre que está [ p. 65 ] en los cielos». Donde no hay deseo de imitar a Dios, donde hay un continuo asentimiento al egoísmo, donde hay una persistente preferencia por lo peor en lugar de lo mejor, existe una condición que, por sí misma, destruye la semejanza con el Padre. Para tal condición, mientras persista, Dios mismo no puede hacer nada; el «perdón» de los pecados de un hombre en tal estado sería una frase sin sentido. Así como los pecados farisaicos no son los únicos pecados del mundo, la obstinación farisaica no es la única obstinación del mundo, y la condena de Jesús de una forma se aplica a todas las demás con igual fuerza. Su advertencia nunca debe olvidarse. Y alejarse de toda perversión establecida del instinto moral para tener relaciones sanas con Dios y con intenso esfuerzo «seguir la justicia» es una cosa difícil; cualquier doctrina que enseñe lo contrario simplemente suscita esperanzas mentirosas.
Detrás de toda la dulzura de Jesús, detrás de todo el amor de la Paternidad de Dios, se encuentran las exigencias del Sermón del Monte. No —podemos repetirlo— como condiciones inflexibles que deban cumplirse inexorablemente para alcanzar la salvación; nuestra salvación se la debemos únicamente al Padre que nos recibe. Pero para que Dios nos reciba, al menos debemos tener la mirada puesta en él. Nuestro progreso, por lento que sea, debe ir en la dirección de los ideales que el Sermón establece. Sin duda tendremos nuestros momentos de vacilación, nuestros momentos de tropiezo, incluso ocasiones en que caigamos. No hay, ni puede haber, excusa alguna para ese último obstáculo al progreso: la desesperación; siempre podemos confiar con [ p. 66 ] confianza en que Dios nos ayudará al intentarlo de nuevo. Pero debemos intentarlo de nuevo. La religión que Jesús predicó es un desafío constante al esfuerzo perpetuo, un llamado interminable a usar nuestra fuerza; a usar nuestra fuerza en imitación de él, porque él era fuerte.
A veces, de forma demasiado ostentosa, «tocando una trompeta». ↩︎
En los últimos tiempos se consuelan con el argumento psicológico de que están escapando de las «represiones». ↩︎
Esto ha sido descrito vigorosamente, aunque sin elegancia, como la doctrina del «papado de Dios». ↩︎
Según la ley judía, todo el resto del patrimonio del padre debe pasar al hermano mayor, lo quiera el padre o no. ↩︎