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DE REGRESO A CAPERNAÚM
Mc. il 1 ; Mt. viii. 5-10, 13; Lc. vii. 1-10. Mt. viii. 19-22; Lc. IX. 57-62.
Una misión tan extensa ocuparía un tiempo considerable, y probablemente fue hacia finales del verano cuando regresó a Capernaúm. El entusiasmo generado por su breve ministerio se había calmado tras su partida, pero los informes de sus actividades en los pueblos del interior habían mantenido un vivo interés; y a su reaparición en Betsaida se extendió la noticia: «¡Ya está en casa!».
Era una buena noticia, y nadie la recibió con más alegría que un centurión de la guarnición. Era gentil, pero, al igual que el otro centurión, Cornelio de Cesarea, pertenecía a la clase conocida como «los temerosos de Dios» o «los devotos» (Hch. x; cf. Hch. x. 2,22; xiii. 16,26,50; xvii. 4,17): paganos fervientes que, en aquella época en que los antiguos politeísmos habían caído en descrédito, se habían sentido atraídos por el elevado monoteísmo y la ética pura de la fe judía. La ley ceremonial los repelía y permanecían incircuncisos, pero reverenciaban las Escrituras y se apegaban a la sinagoga, participando en su culto y mostrando una devoción ejemplar y, a menudo, una generosa liberalidad. Así era Cornelio (cf. Hch. x. 2,4), y así también era este centurión de Capernaúm. No solo se había ganado la estima de la comunidad judía, sino que también le había otorgado una deuda de gratitud al construirle una sinagoga (Lc. 7:5).
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Es una prueba de la bondad del centurión que, en una época en que los esclavos eran tratados con tanta crueldad, tuviera un esclavo al que amaba entrañablemente: un fiel servidor que se había ganado la gratitud de su amo por algún servicio devoto, tal vez, como en varios casos registrados, al salvar su vida en batalla arriesgando la suya. El anciano había sido paralítico, y el centurión, al enterarse del regreso del Señor, anhelaba su ayuda. Con la modestia de un caballero sencillo, rehuyó la solicitud directa y solicitó la mediación de los ancianos judíos. Estos, obsequiosamente, asumieron la comisión de su benefactor y, apresurándose a Betsaida, expusieron con cierta altivez su misión. «Merece que le prestes este servicio», dijeron; «porque ama a nuestra nación, y fue él quien nos construyó la sinagoga».
Jesús los acompañó de inmediato, acompañado por una multitud curiosa. Mientras tanto, el centurión, sin embargo, había reflexionado. Sin duda había oído la historia de su vecino, el noble, sobre cómo Jesús, en Caná, a veinticinco kilómetros de distancia, había sanado a su hijo enfermo en Capernaúm (cf. Lc. 7, 9). Seguramente no necesitaba visitar su casa; y, avergonzado de su descuido, envió a unos amigos a buscar a los ancianos para que repararan el error. Tan pronto como Jesús respondió a la primera súplica, ya estaba cerca de la casa cuando lo encontraron. Le comunicaron el mensaje del centurión, muy diferente de la arrogante exigencia de los ancianos. «Señor», decía, «no soy digno de que entres bajo mi techo. Solo di la palabra, y mi esclavo sanará. Porque soy un hombre bajo autoridad, con soldados a mis órdenes; y le digo a este: «Ve», y va; [ p. 90 ] y a otro: «Ven», y viene; y a mi esclavo: «Haz esto», y lo hace». Era la idea de un soldado. Concebía a Jesús como el comandante supremo de las huestes celestiales, Señor de los ángeles, sus ministros que cumplían su voluntad. Aunque rudimentario, el pensamiento revelaba una fe elevada y reverente, y se sorprendió y alegró al encontrarla en un corazón gentil. Se volvió hacia la multitud. «De cierto os digo», dijo, «ni siquiera en Israel he encontrado tanta fe». Y fue justificado: el esclavo fue sanado.
El milagro tuvo diversas consecuencias. Ciertamente, conquistó al centurión y a su familia, y hallarían en el Evangelio la satisfacción que anhelaban sus corazones paganos y que el judaísmo les había proporcionado de forma imperfecta. Impresionaría al pueblo, asegurándoles la condición mesiánica del Señor y convirtiéndolo, más que nunca, en el héroe del momento. Pero no agradó a sus gobernantes. Su elogio de la fe de un gentil, considerándola superior a la que había encontrado en Israel, ofendería su orgullo judío; y les apenaría haber perdido la devoción de un seguidor tan generoso. Su encubierto celo por Jesús se transformó en abierto antagonismo, y desde ese día fueron sus implacables enemigos, ansiosos de encontrarle ocasión.
Reanudó su ministerio en Capernaúm, teniendo siempre presente la formación de su grupo de camaradas. Ya había elegido a cuatro, y observaba constantemente a los discípulos que conseguía, y dondequiera que encontraba a un hombre que consideraba apto para tan alta y sagrada responsabilidad, lo reclamaba y lo enlistaba en su compañía. En aquellos días de su popularidad, [ p. 91 ] muchos codiciaban el honor, e incluso algunos se ofrecieron como voluntarios; y prueba cuán profunda fue la impresión que causó el que entre ellos se encontrara un escriba o rabino. Estaba convencido de que Jesús era en verdad el Mesías, el Rey de Israel; y su idea era que, aunque mientras tanto permaneciera velado, pronto revelaría su majestad, y sus seguidores compartirían entonces su gloria. Así que se acercó a él. «Maestro», le dijo, «te seguiré adondequiera que vayas».
La ascensión de un personaje tan distinguido habría parecido, a juicio popular, un triunfo conspicuo, y la política mundana la habría acogido con agrado; pero Jesús conocía los pensamientos del escriba y enseguida disipó su ilusión al exponerle la cruda realidad. «Las zorras tienen guaridas», dijo, «y las aves silvestres nidos, pero el Hijo del Hombre no tiene dónde recostar la cabeza». El escriba soñaba con un avance triunfal en la comitiva real del Hijo de David, y Jesús le mostró lo que realmente significaba seguirlo: compartir los sufrimientos del Hijo del Hombre sin hogar.
Está escrito que «ni siquiera el Cristo se glorificó a sí mismo haciéndose Sumo Sacerdote»; y no es de extrañar que, cuando se encontró con un aspirante despreocupado a participar en su ministerio redentor, le ordenara severamente que calculara el costo (Hebreos 5:5). Pero cuando estaba convencido de la idoneidad de un hombre, reclamaba su servicio y no admitía negación alguna. En una ocasión, dirigió su llamado a un discípulo. La antigua tradición cuenta que era Felipe de Betsaida; y tal vez lo era. En cualquier caso, mostró la misma timidez que había caracterizado a Felipe en Betabara [ p. 92 ] y que lo acompañó hasta el final. «Sígueme», dijo Jesús. «Señor», titubeó, «permíteme primero ir a enterrar a mi padre». Observen lo que esto significa (cf. Jn. 6:5-7; 12:21, 22; 14:8-10). No significa que el padre del discípulo yaciera muerto. Es una frase proverbial que hasta el día de hoy emplea un sirio cuando quiere evadir una tarea difícil. «Primero debo enterrar a mi padre», dice, alegando la excusa de los lazos familiares. Seguramente ese discípulo había olvidado el ejemplo de Simón, que abandonó a su esposa, y de Santiago y Juan, que dejaron a su padre y a su madre al llamado del Maestro. En realidad, fue la infidelidad la que motivó la excusa; pues ¿quién sale perdiendo obedeciendo a Dios? Los cálculos mundanos son propios de los mundanos, muertos en vida; y Jesús desecha con severidad el pretexto. «Deja que los muertos entierren a sus muertos; pero tú, sígueme a mí». [^1]
Otro se ofreció voluntario, lleno de entusiasmo. «Te seguiré, Señor», exclamó; «pero», añadió, como Eliseo cuando Elías lo llamó (cf. 1 R 19, 20), «permíteme primero despedirme de mi familia». Parece una petición natural e inocente, pero delataba el carácter del hombre. ¿Qué habría sucedido si alguien tan impulsivo hubiera regresado a casa y anunciado su propósito de dejarlo todo y seguir a Jesús? Sus amigos se habrían opuesto, y él inevitablemente habría sucumbido a sus disuasiones. Un antiguo proverbio decía que «el labrador, si no se entrega al trabajo, dibuja un surco torcido»; y quizás con esto en mente, Jesús respondió: «Nadie que pone la mano en el arado y mira hacia atrás está bien preparado para el Reino de Dios».