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UNA MISIÓN EN EL SUR DE GALILEA
Mc. vi. yo a. Lc. vii. 36-50. Lc. viii. 1-3, iv. 16 30 ; Mc. vi. ib-6a; Mt. xiii. 53-58. Mc. vi. 6^-13; Mt. ix. 35x. 1, 5-16, 24-42; Lc. IX. 1-6 (x. 2-12, 16, vi. 40, xii. 2-9, 51-53, xvii. 33). Mt. xi. 1; Lc. vii. n-17. Mt. xi. 2-19; Lc. vii. 18-35 (xvi.16). Mc. vi. 21-29; Mt.-mv. 6-12.
En medio de la conmoción que esos tres milagros, especialmente la resurrección del hijo del Gobernante, inevitablemente provocarían, a nuestro Señor le fue imposible proseguir su ministerio en Capernaúm; y lo abandonó para una misión que había contemplado durante mucho tiempo. Hacía casi dos años que había dejado su hogar en Nazaret para reunirse con Juan el Bautista en Betania, y nunca había regresado allí. Su mensaje difícilmente habría encontrado aceptación allí al comienzo de su ministerio; pues ¿no era proverbial que «un profeta no tiene honor entre su propio pueblo»? ¿Y no tenía una dolorosa evidencia de ello en la incredulidad de sus «hermanos» ante sus afirmaciones mesiánicas? Por lo tanto, hasta entonces había evitado Nazaret y la región circundante. Pero ahora que había establecido su fama en Capernaúm y, además, en ese memorable recorrido del año pasado, había proclamado su mensaje en el norte de Galilea, ¿no era hora de que visitara Nazaret y sus alrededores?
El camino discurría a lo largo de la orilla del lago hasta Magdala, desde donde se adentraba tierra adentro; y allí seguramente se produjo un incidente memorable que los otros [ p. 155 ] evangelistas omiten y que San Lucas registra con mayor detalle, con una reticencia local y personal, muy comprensible a la luz de la narración posterior. Magdala tenía mala reputación. Era una ciudad adinerada, y fue azotada por la plaga que la riqueza a menudo trae consigo. Era en Palestina lo que Corinto era en Grecia, y «una Magdalena» —el epíteto calumnioso con el que el Talmud califica a la Santísima Virgen— significaba «una ramera».
Probablemente fue el viernes por la tarde que nuestro Señor llegó a Magdala, y se quedaría allí durante el sabbat y asistiría a la sinagoga. Su fama lo precedía, especialmente la historia de cómo resucitó al hijo de Jair. Había llegado a oídos de un fariseo del pueblo llamado Simón; y, a pesar de su férreo comportamiento, no pudo sino reconocer al Maestro que tan maravillosamente había socorrido a su colega en Capernaúm. El sabbat era el día que entre los judíos se dedicaba especialmente a los ritos amistosos de la hospitalidad, e invitó a Jesús a un banquete en su casa.
Fue una buena intención, pero se hizo con poca gracia. La costumbre era que, al llegar un invitado, un sirviente lo recibiera con una palangana y una toalla, y, quitándose las sandalias, le lavara los pies polvorientos; luego, el anfitrión lo saludaba con un beso de bienvenida; y después, mientras se reclinaba a la mesa, le vertían un ungüento fresco y fragante sobre la cabeza. A los demás invitados de Simón se les concedían esas cortesías comunes, pero a Jesús se le negaron. Se consideró suficiente honor para él que lo admitieran en la casa y la mesa del fariseo.
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En ese momento ignoró la indignidad; pero la observó, y pronto recibió una merecida reprimenda. Al entrar, una mujer se había colado tras él. No cabía duda de qué clase de mujer era; iba sin velo y llevaba el cabello suelto, lo cual era distintivo de una ramera. ¿Qué hacía ella allí en aquella santa compañía? Le habían hablado del Amigo de los pecadores y de lo que había hecho en otros lugares por personas como ella; quizá lo había oído predicar en Capernaúm; quizá lo había oído en la sinagoga ese mismo día. Y su gracia había conquistado su pobre corazón. Deseosa de encontrarlo, lo siguió a casa del fariseo con un regalo en la mano. Era «un vaso de mirra»; y según el satírico Luciano, esto era común como douceur de una ramera. El precio de su vergüenza era todo lo que tenía, y lo presentaría como ofrenda al Señor. Los invitados estaban a la mesa, reclinados en divanes dispuestos oblicuamente a su alrededor; y ella se acercó tímidamente al diván del Señor, con la intención de derramar el ungüento sobre su cabeza, pero le flaqueó el valor y, deteniéndose en el extremo del diván, se inclinó sobre sus pies desatendidos. Sus lágrimas calientes llovieron sobre ellos, y ella los secó suavemente con sus cabellos sueltos, los besó con cariño y derramó el ungüento sobre ellos.
Simón se quedó estupefacto. Para su mentalidad farisaica, el contacto de la criatura era impuro; y seguramente, pensó, si Jesús hubiera conocido su carácter, jamás habría tolerado sus caricias. Ciertamente, no era profeta, o habría reconocido la clase de mujer que era. Nuestro Señor vio la expresión de horror en su rostro y supo lo que pensaba. «Simón», dijo, «tengo algo que decirte». «Dilo, [ p. 157 ] Maestro», fue la seca respuesta; y Jesús habló de un acreedor que tenía dos deudores. Uno le debía 25 libras y el otro 2 libras con 10 chelines, y como ninguno podía pagar, los perdonó generosamente a ambos. «Ahora bien, ¿cuál de los dos lo amará más?». “Supongo”, respondió Simón con frialdad, resentido por lo que le parecía una nimiedad, “a aquella a quien más perdonó”. “Precisamente”, dijo Jesús, y señaló la moraleja. “¿Ves a esta mujer? Entré en tu casa: no me diste agua para los pies, pero ella los mojó con sus lágrimas y los enjugó con sus cabellos. No me diste ningún beso, pero desde que entré no ha dejado de besarme los pies con cariño. No ungiste mi cabeza con aceite, pero ella ungió mis pies con mirra. Y por eso te digo que sus pecados, sus muchos pecados, le son perdonados, porque amó mucho. Pero a quien se le perdona poco, ama poco”.
Aquí está a la vez la auto-vindicación del Señor y su condenación de Simón. No fue por ignorancia de su carácter ni por no aborrecer el pecado que aceptó las caricias de la mujer, sino porque la penitencia y la gratitud la llevaron a sus pies. Ella lo amaba tanto porque había visto su gracia; y como el amor es sumamente precioso a los ojos de Dios, estaba más cerca de Dios que el orgulloso fariseo que nunca había descubierto «la plaga de su propio corazón».
«Tus pecados te son perdonados», le dijo a la penitente agazapada a sus pies. Era una blasfemia, a juicio de los fariseos, que se arrogara así la prerrogativa divina de la absolución, y un murmullo recorrió la mesa. Él no le hizo caso, sino que despidió [ p. 158 ] a la mujer con una amable promesa: «Tu fe te ha salvado. Vete en paz».
¿Quién era esta mujer? En su bondadosa caridad, pues no quería revelar el vergonzoso pasado de quien el Señor elevó a honor, el evangelista ocultó su nombre; pero seguramente lo sabía, y posteriormente se creyó firmemente, al menos en la Iglesia latina (Lc. 13:2), que no era otra que María Magdalena, a quien presenta como discípula devota, y además que María Magdalena era idéntica a María de Betania, hermana de Lázaro y Marta. Y esto es más que una simple fantasía. Lo atestiguan indudablemente los evangelistas, quienes, si bien se preocupaban tiernamente por el honor del querido hogar de Betania, sin embargo, para gloria de la gracia del Salvador, se aseguraron de que la verdad se revelara con claridad a ojos reverentes y estudiosos. Consideren la evidencia.
No cabe duda alguna de que María Magdalena había sido una mujer pecadora. Su designación lo proclama. Y al presentarla inmediatamente después de su relato de la mujer pecadora en casa del fariseo, San Lucas la llama «María Magdalena, como se llamaba, de la que habían salido siete demonios» (cf. Mt. 12:45; Lc. 11:26). La inmoralidad era, en el lenguaje antiguo, un espíritu inmundo, y la posesión séptuple significaba abandono absoluto.
María Magdalena, entonces, había sido una prostituta; pero ¿qué razón hay para identificarla con la mujer pecadora en casa de Simón y con María de Betania? En su relato de la resurrección de Lázaro, San Juan lo presenta como hermano de María y su hermana [ p. 159 ] Marta, y luego explica que la primera era «la María que ungió al Señor con mirra y le secó los pies con sus cabellos». San Agustín toma esto como una referencia al memorable incidente registrado por San Lucas (Jn 11, 2) y, por lo tanto, como una identificación expresa de María de Betania con la mujer pecadora en casa del fariseo. Y probablemente tenga razón. Sin embargo, puede ser que el evangelista no se refiriera a esa unción previa, sino más bien a la unción posterior en Betania unas semanas después (Jn. 12:1-11; cf. Mt. 26:6-13; Mc. 14:3-9). Y así, la identificación de María de Betania con la mujer pecadora seguiría siendo precaria hasta ahora; pero en su relato de la unción en Betania, San Juan la ha puesto fuera de toda duda. No habría sido nada extraordinario si María, ansiosa por participar en honrar al Maestro, hubiera entrado en el salón del banquete y ungido su cabeza con su precioso ungüento; pero fue muy notable que entrara con el cabello suelto a la manera de una ramera, y que no ungiera su cabeza, sino que derramó su mirra sobre sus pies y los secó con sus cabellos. ¿Y cuál es la explicación? Es seguramente esto: que su acto no fue un tributo de honor habitual, sino un agradecido recuerdo de su primer encuentro con el Salvador en aquel memorable día en Magdala, cuando, siendo una pobre marginada, se arrodilló a sus benditos pies en la casa del fariseo.
Ciertamente, María de Betania fue aquella mujer pecadora. Y con la misma certeza, María Magdalena; ¿dónde más se encontraba en el trágico final? Como María de Betania, nunca aparece en la narración de la Pasión. ¿Estaba sentada tranquilamente en su casa, justo sobre la cima del Monte de los Olivos, mientras clavaban a su querido Señor [ p. 160 ] en la cruz? No, estaba con él entonces; pues era María Magdalena, y María Magdalena lo siguió al Calvario, estuvo junto a la cruz y ayudó a bajar su cuerpo destrozado y depositarlo en el sepulcro de José, la última en dejarlo y la primera en saludarlo en la mañana de la Resurrección.
El Señor no había venido solo a Magdalena. Lo acompañaban no solo los Doce, sino también un grupo de mujeres que habían experimentado su gracia y se habían consagrado a su servicio y al de su Reino. Una de ellas era Juana, esposa de Chuzas, mayordomo del tetrarca Herodes Antipas, probablemente, como hemos visto, aquel «noble» (cf. Jn 4, 46-54), a cuyo hijo había sanado al comienzo de su ministerio en Galilea; y otra era Susana, de quien no se registra nada salvo que, como Juana y las demás, era deudora de su misericordia. Todas eran mujeres adineradas; y allí residía su oportunidad. El Maestro no poseía nada, y los Doce habían dejado sus cosas mundanas para seguirlo; y estas mujeres asistían a la misión para cubrir sus necesidades. También ayudarían de otras maneras; y aquí, desde el principio, prestaron un generoso servicio al recibir a Magdalena en su compañía y sacarla del escenario de su vergüenza.
Desde Magdala viajaron a Nazaret, una distancia de casi veinte millas. Allí, el Señor no fue recibido con demasiada amabilidad. Los nazarenos, como hemos visto, tenían mala reputación en la región y envidiaban la fama de sus conciudadanos. ¿Quién era él para alcanzar tal grandeza? Al igual que su padre, había sido carpintero entre ellos, y su madre, María, y sus hermanos [ p. 161 ] eran sus vecinos. ¿Y por qué se había establecido en Capernaúm? ¿Por qué no se había quedado en Nazaret y obrado allí sus milagros?
Así fue recibido con desdén y reproche. Llegó el sábado, y asistió a la sinagoga, donde fue invitado a predicar. La lección de los profetas para ese día era un pasaje del libro de Isaías, y según la costumbre, tomó de allí su texto: «El Espíritu del Señor está sobre mí, por cuanto me ungió para predicar buenas nuevas a los pobres; me ha enviado a proclamar libertad a los cautivos y vista a los ciegos, a poner en libertad a los oprimidos, a proclamar el año agradable del Señor» (Is. 61:1, 2; 66:6). Leyó las palabras llenas de gracia y su acento cautivaba a su audiencia. Todas las miradas estaban fijas en él mientras dejaba a un lado el rollo sagrado y, según la costumbre judía, se sentaba a predicar. «Hoy», comenzó, «se ha cumplido esta Escritura en vuestros oídos». Era un texto lleno de gracia, y un sermón lleno de gracia; y sus oyentes sintieron su encanto. Sin embargo, tan pronto como terminó, fueron dominados por sus miserables celos. Él notó sus miradas y susurros y, conociendo bien lo que pasaba por sus mentes, respondió a su queja.
Fue una respuesta amable, medio juguetona, diseñada para disipar sus prejuicios. Su queja, admite, era bastante natural. «Sin duda me estarás citando el proverbio «Médico, cúrate a ti mismo». Has oído hablar de mis milagros en Capernaúm y te gustaría que obrara milagros similares aquí. Pero ¿no hay otro proverbio que dice que «ningún profeta es bien recibido en su tierra»?». Fue una reprimenda suave. No puede haber milagros donde [ p. 162 ] no hay fe, y fue su incredulidad la que lo había desterrado de entre ellos. Cuando la gente rechaza una bendición de su puerta, esta pasa a otros (cf. 1 R 18:8-24) que están dispuestos a recibirla. Así había sucedido mucho tiempo atrás cuando Elías dejó a Israel idólatra y llevó su bendición a una viuda pobre de Sarepta, en la tierra de Sidón (Cf. 2 R. 5), y también cuando, habiendo leprosos en Israel, fue a Naamán el sirio a quien Eliseo curó.
Su argumento, en lugar de convencerlos, solo los enfureció. Aunque estaba escrito en las Escrituras, ofendió sus prejuicios judíos oír que se prefería a los paganos a los israelitas; y consideraron una blasfemia que se comparara con aquellos grandes profetas. La sinagoga estaba alborotada. Lo expulsaron del pueblo hacia un precipicio en la montaña bajo la cual se encontraba, con la intención de arrojarlo; pero al llegar allí, lo pensaron mejor. Su porte intrépido los intimidó; quizá los viejos recuerdos los ablandaron. Se dio la vuelta, y la multitud retrocedió ante él y lo dejó pasar.
Se retiraría con su compañía al campo. El trato recibido en Nazaret lo había afligido, pero no despertó resentimiento en su corazón. Demostraba cuánto se necesitaba su Evangelio, y su corazón se compadecía de la gente ignorante. El tiempo era corto, y él intentaría una nueva empresa. Había elegido y ordenado a los Doce no solo como sus sucesores, sino como sus colaboradores, y los había estado preparando con su enseñanza y ejemplo; y ahora, siendo tan grande la necesidad [ p. 163 ] y tan corto el tiempo, para que su Evangelio llegara más lejos y lograra más, los enviaría de dos en dos a proclamar el mensaje que les había enseñado y a obrar milagros en su nombre.
¿Tenían el corazón para la empresa? «La mies —dijo Él— es mucha, pero los obreros pocos. Rogad, pues, al Señor de la mies que envíe obreros a su mies». Era un desafío a su fe y devoción. «¿A quién enviaré? ¿Y quién irá por nosotros?», fue su llamado, y seguramente responderían como el profeta de antaño: «Aquí estoy; envíame a mí». Él esperó una respuesta; y cuando nadie se ofreció, los obligó: «Los envió a su mies». Ya los había ordenado, y ahora los comisiona.
Mientras tanto, su campo era limitado. Él era ciertamente el Salvador del mundo, y llegaría el día en que tendrían que llevar su Evangelio hasta los confines de la tierra; pero por el momento estaban comprometidos en una misión en el sur de Galilea, y debían limitarse a estos límites. No debían alejarse entre los gentiles ni siquiera visitar una ciudad de Samaria, como fácilmente podrían haber hecho, ya que la frontera samaritana estaba a menos de diez millas al sur, y la lejana perspectiva del Monte Gerizim les recordaría cómo el Maestro había sido recibido en Sicar al comienzo de su ministerio. Por el momento, su preocupación eran aquellas pobres «ovejas perdidas de la casa de Israel» en el sur de Galilea.
Era una empresa difícil y peligrosa, que exigía fe y valentía. Pobres como eran de riquezas, debían esperar penurias; y, recordando su experiencia en Nazaret, debían contar con [ p. 164 ] la hostilidad. Pero su mensaje sin duda les haría ganar amigos; y en el peor de los casos, tenían esto para animarlos: que solo compartían la suerte de su Maestro, y que Dios estaba con ellos, el Padre que vio la caída de un gorrión y contó hasta los cabellos de sus cabezas.
Cada uno siguió su propio camino, y el Señor siguió el suyo. No hay registro claro de sus movimientos y acciones posteriores, ya que los Doce no estaban con él para verlo, oírlo y contar la historia después; pero las mujeres sí lo estaban, y San Lucas ha preservado un incidente gracioso que les resultaría especialmente atractivo y que el evangelista gentil, con su característico interés por las mujeres despreciadas, pudo haber aprendido en su círculo. Evidentemente había transcurrido algún tiempo desde que el Señor había ganado nuevos discípulos. Acompañado por ellos y las mujeres, y seguido por una multitud curiosa, se acercó a la ciudad de Naín, a unas seis millas al sureste de Nazaret. El cementerio estaba situado, donde aún se conservan sus ruinas, a ocho estadios de la ciudad, por el lado este, y se encontró con un cortejo fúnebre que se dirigía hacia allí. Fue un espectáculo triste. El difunto era un joven, hijo único de una viuda, y los habitantes del pueblo acudieron en gran número para expresar su condolencia. Según la costumbre judía, la procesión estaba encabezada por las dolientes, pues fue por la mujer que la muerte había llegado al mundo; y entre ellas destacaba la madre llorosa. Su dolor conmovió el corazón del Señor. «No llores», le dijo; y, acercándose al féretro, puso una mano sobre él para detenerlo. Los porteadores se detuvieron. «Muchacho», dijo, «despierta». Y el muchacho se incorporó y, como alguien [ p. 165 ] despertado repentinamente, exclamó sorprendido hasta que el abrazo de su madre lo silenció. Los espectadores quedaron sobrecogidos. Recordaron el milagro similar que Eliseo había obrado antaño en la aldea vecina de Sunem (cf. 2 R 4:8-37). «Un gran profeta», dijo uno, «ha surgido entre nosotros». “Dios”, dijo otro, “ha visitado a su pueblo”.
La maravillosa historia se difundió ampliamente. Llegó hasta Judea y sus alrededores; y llegó a oídos de Juan el Bautista en su calabozo del Castillo de Maqueronte, donde había permanecido prisionero desde su arresto en Dinón por Herodes Antipas al comienzo del ministerio de nuestro Señor en Galilea. Su único consuelo durante ese fatigoso espacio fue que sus discípulos pudieran acercarse a él. Su mayor interés era el progreso del Reino que había anunciado y las obras de Aquel a quien había aclamado en Betábara como el Salvador Prometido; y sus discípulos lo habían mantenido informado de «las obras del Mesías» (cf. Mt. 11:2). Las noticias que le llegaban de vez en cuando lo desconcertaban. Las obras del Señor eran ciertamente misericordiosas y maravillosas, pero no eran las que él esperaba del Mesías. ¿Qué esperaba? Aunque se había elevado por encima del ideal secular de sus contemporáneos judíos, su ideal distaba mucho de la verdad. Se imaginaba al Mesías como un reformador severo, con el hacha y el aventador en la mano, derribando las iniquidades y separando la paja del trigo, y al mismo tiempo como «el Cordero de Dios» (cf. Mt. iii. 10-12) derramando su sangre en sacrificio vicario por el pecado del mundo (cf. Jn. 1. 29,36). Y aquí radicaba la razón de su perplejidad: Jesús no [ p. 166 ] desempeñaba ninguno de los dos papeles. No era un reformador severo, «que luchaba, clamaba y alzaba la voz en la calle» (Mt. 12. 19), sino un maestro misericordioso, que hablaba del Padre Celestial, de su amor y misericordia. Tampoco estaba aún en el camino del mártir. Si bien se había ganado la enemistad de los gobernantes, seguía siendo el héroe popular, seguido por multitudes entusiastas y aclamadoras. Muy lejos, como concebía Juan, debían ser «las obras del Mesías»; y ¿sería posible, se preguntaba, que se hubiera equivocado en su juicio en Betábara?
Así que envió a dos de sus discípulos desde Maqueronte para entrevistar a Jesús y solicitar su decisión. Lo encontraron ocupado con la multitud y le plantearon la pregunta de su maestro: «¿Eres tú el que ha de venir? ¿O debemos esperar a otro?». No se ofreció a responder de inmediato, sino que continuó su obra, sanando a los enfermos que lo rodeaban. Y luego se dirigió a los delegados. «Vayan», les dijo, «y cuéntenle a Juan lo que han visto y oído: que los ciegos ven, los cojos andan, los leprosos quedan limpios, los sordos oyen, los muertos resucitan y el Evangelio se predica a los pobres. Y bienaventurado el hombre que no encuentra en mí nada que tropiece».
Fue una respuesta verdaderamente amable y eficaz. Si hubiera pronunciado un veredicto con autoridad, afirmando categóricamente su mesianismo, Juan podría haberlo aceptado, pero sus dudas habrían persistido. Optó por un camino mejor. Ejemplificó sus obras y le pidió a Juan que las juzgara y determinara su significado. Ya sea que coincidieran con sus expectativas o no, ¿no eran indudablemente «las obras del [ p. 167 ] Mesías», obras que solo el Mesías podía realizar? Y seguramente entonces fue su expectativa la que falló, y le correspondió descartar sus prejuicios y aceptar la verdad más grande y noble.
La multitud había observado la entrevista con vivo interés; y se inclinaban a juzgar duramente al Bautista, atribuyendo sus dudas al desaliento. Su largo encarcelamiento, creían, le había quebrantado la moral; y la aparente severidad del Señor animaba su opinión. Él conocía sus pensamientos, y tan pronto como se marcharon los diputados, los reprendió y pronunció un generoso elogio a aquella gran alma. ¿Quién, habiendo visto y oído a Juan en Betania, tan resuelto, tan intrépido, tan austero, podría creer que ahora se acobardara, inclinándose, como la caña de la fábula, ante el viento o, bajo la presión de la prisión, cediendo como un cortesano flexible al ceño fruncido del tirano? Él era verdaderamente un profeta y, por el papel que había desempeñado, el más grande de todos los profetas, ya que era aquel mensajero prometido antiguamente (cf. Mal. 5, 5-6), el Elías reencarnado de la expectativa judía que debía anunciar la venida del Mesías y preparar su camino delante de Él.
Esta era la distinción única del Bautista: que, como heraldo del Mesías, había inaugurado el Reino de los Cielos. La era de la Ley y los Profetas había perdurado hasta sus días, y él había inaugurado la era del Evangelio. Y aquí se manifestó su limitación. Había llevado a la nueva era el espíritu de la antigua: ese espíritu de violencia que animaba al pueblo judío en aquellos días y que se expresaba en su ideal secular del Mesías como rey victorioso y de su Reino como el [ p. 168 ] antiguo reino de David, restaurado en una gloria superior a la antigua, y aún con mayor fuerza en la propaganda revolucionaria de los desesperados zelotes. Animó incluso a los discípulos del Señor, quienes, al igual que sus contemporáneos, anhelaban la restauración del reino de Israel y se inquietaban, con creciente impaciencia, por su dilación, según consideraban, en dejar de lado su disfraz y manifestarse al mundo en su propia majestad. Juan había alentado este ideal al anunciar al Mesías como un reformador indignado, con el hacha en la mano; y su predicación había estimulado el espíritu de violencia. «Desde sus días, el Reino de los Cielos ha sido asaltado y saqueado por asaltantes».
El pronunciamiento del Señor fue mal recibido. La multitud, en efecto, se sintió complacida por su elogio del Bautista, quien tanto había conmovido sus almas en los grandes días de su ministerio en Betania y Enón; pero los escribas inquisitoriales se resintieron, recordando su antigua disputa con el severo profeta. E incluso la multitud le tenía rencor por la austeridad de sus exigencias, y se ofendieron, además, por la condena del Señor de su ideal mesiánico. Comenzaron a discutir, y Él les respondió con amables burlas. ¿No eran una generación irrazonable? No había manera de complacerlos. Juan había llegado entre ellos, un asceta austero, exigiendo arrepentimiento y ayuno, y lo habían declarado loco, poseído por un espíritu de melancolía. Entonces llegó Él, el bondadoso Hijo del Hombre, no solo compadeciéndose de sus penas, sino compartiendo sus alegrías, un feliz invitado a sus bodas y sus banquetes; Y su genialidad los ofendió: lo llamaron «glotón» y [ p. 169 ] «bebedor de vino», «amigo de recaudadores de impuestos y pecadores». Ciertamente eran una generación irrazonable. Eran como niños que juegan en la plaza del mercado y se pelean por sus juegos. Unos querían jugar en una boda, y otros preferían jugar en un funeral. «Les tocamos la flauta», gritó un grupo, «y no bailaron». «Nos lamentamos», gritó el otro, «y no se golpearon el pecho».
Sería agradable pensar que el Bautista recibió la respuesta del Señor a su súplica, pero es dudoso. Pues justo entonces, quizás antes de que sus mensajeros llegaran a Macero, su valiente vida fue cruelmente terminada. Herodías, con el afán vengativo de una mujer, ansiaba la sangre del intrépido profeta que había denunciado su vergonzosa unión con Herodes Antipas; pero el Tetrarca quedó tan impresionado por su carácter que hasta entonces se había resistido a sus importunidades. Finalmente, ella logró su objetivo mediante una astuta treta. Antipas estaba celebrando su cumpleaños con un banquete de gala en su magnífico castillo de Macero, y ella urdió una conspiración con la hija que había tenido con Filipo, su esposo abandonado. El nombre de la muchacha, como menciona el historiador judío, era Salomé; y durante la festividad entró en el salón de banquetes disfrazada de bailarina. Su actuación deleitó a la compañía, y el sensiblero anfitrión, quien, aunque no era más que un pequeño vasallo de la Roma imperial, simulaba dignidad regia, se comprometió, como un potentado oriental, a concederle a C. f. Esth. cualquier favor que ella le propusiera. Ella se apresuró a consultar a su madre, y luego regresó y le exigió: «Deseo», dijo, «que me den inmediatamente en un plato la cabeza de Juan el Bautista».
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La atroz petición tranquilizó a Antipas, quien de buena gana se habría negado. Pero no se atrevió, pues un juramento era inviolable; y envió a un oficial de su guardia personal a la sombría misión. Al poco rato llegó el plato con su horrible carga, y la muchacha se lo llevó a su futura madre, quien, según se cuenta, emulando la diabólica venganza que Fulvia había infligido al difunto Cicerón, atravesó con un punzón la lengua silenciosa que había reprochado su iniquidad.
Los discípulos del Bautista obtuvieron el cadáver mutilado de su maestro y le dieron sepultura reverente. La tradición dice que lo trasladaron a Sebaste, la antigua ciudad de Samaria; y esto es de hecho probable, ya que Sebaste estaba cerca de Enón, escenario de su ministerio posterior, y era más apropiado que sus restos mortales descansaran en la impía tierra de Samaria que en el inclemente territorio del tirano. Sebaste no estaba lejos de la frontera sur de Galilea, y tras cumplir con su triste oficio, buscaron al Señor y le contaron la trágica historia. Él tendría entonces poco ánimo para continuar su misión, y en cualquier caso, estaba cerca de su fin. Cafarnaúm era el punto de encuentro donde los apóstoles dispersos se reunirían, y allí se dirigió ahora.