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LA ÚLTIMA CENA
Mt. xxvi. 1-5, 14-19; Mc. xiv. 1,2, 10-16; Lc. xxii. 1-13. Mt. xxvi. 20-35; Mc. xiv. 17-31; Lc. xxii. 14-24, 27-38 (1 Cor. xi. 23-25); Jn. xiii, xiv.
Mientras el Señor discurría así a sus discípulos en el Monte de los Olivos, se había preparado el camino para su destrucción. Humillados por el fracaso de sus encuentros con Él en el atrio del Templo y exasperados por su dura acusación, los gobernantes se retiraron indignados y se reunieron para tramar su venganza. No era una reunión normal del Sanedrín, aunque ellos, los sumos sacerdotes y los escribas, eran sus miembros; pues eso habría llamado la atención, y tenían un trabajo oculto que realizar. Su punto de encuentro no era el Salón de la Piedra Labrada (lishkath haggazith), la cámara oficial del alto tribunal dentro del recinto sagrado, sino la residencia de Caifás, el sumo sacerdote en funciones. No había espacio en una residencia privada para un grupo tan numeroso, así que se congregaron en el patio, el espacioso espacio alrededor del cual, al estilo oriental (Mt. 26:3 RV), se construía la casa, y allí discutieron la situación. Fueron unánimes en su resolución de arrestar a Jesús y condenarlo a muerte; pero aquí se enfrentaron a la vieja dificultad de que él era el héroe del pueblo y que su abuso provocaría un tumulto, un asunto siempre serio en una ciudad del este. A regañadientes, reconocieron que debían posponer [ p. 380 ] su venganza hasta que terminara la fiesta y, con la partida de la multitud de fieles del extranjero, la ciudad hubiera recuperado su tranquilidad habitual.
Justo entonces se presentó una grata oportunidad para actuar de inmediato. La puerta se abrió y un visitante entró en el patio. Era Judas, el hombre de Keriot. ¿Qué lo había traído allí? La reprimenda del Maestro por su protesta contra la extravagancia amorosa de María el domingo por la noche, durante la cena en Betania, había estado desde entonces atormentándolo; y al observar el curso posterior de los acontecimientos y el inevitable desenlace, se dio cuenta de la vanidad de su anhelado sueño de un reino terrenal. Había abrazado la causa del Señor anticipando riqueza y honor cuando prevaleciera; y ahora, seguro de su derrota y aguijoneado por el resentimiento, había decidido abandonar la desastrosa aventura en las mejores condiciones posibles. Conocía el propósito mortal de los gobernantes y lo que los sostenía; Y, probablemente mientras el Maestro estaba ocupado con los griegos, se escabulló ante el Sumo Sacerdote y, al encontrarlo allí en el patio conferenciando con sus colegas, se presentó como discípulo de su adversario y les propuso, si le convenía, observar sus movimientos y avisarles cuando tuvieran la oportunidad de arrestarlo discretamente. Fue una propuesta infame, e incluso mientras se aferraban a ella, los gobernantes despreciaron al miserable que la hizo. Le ofrecieron treinta siclos de plata, el precio de un esclavo, y él los aceptó, menospreciando así no a su Amo, sino su propio honor. (Cf. Éx. 21:32).
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“Aún así, como antaño,
El hombre por sí mismo tiene precio.
Por treinta piezas vendió Judas
Él mismo, no Cristo”.
Sintieron la degradación de la transacción y, deseando terminar con él, pagaron el dinero en el acto; y él se apresuró a reunirse con sus compañeros y se sentó con ellos esa noche en Getsemaní, escuchando el discurso del Maestro.
La puesta del sol de esa tarde, según el cómputo judío, marcó el comienzo del Jueves Santo, día de preparación para la cena pascual, cuando se consiguieron las viandas y se puso la mesa. No tenían alojamiento en Jerusalén, y al despertar por la mañana, los discípulos preguntaron al Señor dónde pensaba que celebraran la Pascua esa noche. Aunque no les había dicho nada, ya lo había dispuesto todo. Un amigo de la ciudad le había prometido una habitación. No se sabe quién le prestó este servicio, pero del relato posterior parece más probable que fuera María, aquella viuda que vivía en Jerusalén con su hijo Juan Marcos, posteriormente el Evangelista, y quien posteriormente, con su característica hospitalidad, hospedó a los apóstoles en su cómoda morada. ¿Por qué no les había contado a los discípulos lo dispuesto? (Hechos 12:12) La razón es que no solo sabía que los gobernantes lo observaban con ansias, esperando una oportunidad para arrestarlo, sino que desde hacía tiempo conocía la desafección que latía en el corazón de Judas, y quizá había intuido su propósito cuando se escabulló del atrio del Templo la tarde anterior. (Cf. Juan 6:70,71) [ p. 382 ] Cuando todas las familias estaban dentro de sus casas, ocupadas en la santa celebración, las calles de la ciudad estaban desiertas, y si los gobernantes supieran dónde estaba comiendo la Pascua con sus discípulos, les sería fácil enviar a sus oficiales allí y efectuar su arresto discretamente. Él reconoció que su destino estaba sellado y no podía demorarse mucho, pero deseaba comer la Pascua con sus fieles seguidores y disfrutar de un último tiempo de comunión con ellos antes de sufrir (Lc. 22:15).
Por lo tanto, Él había guardado el secreto; e incluso ahora, cuando debía revelarlo, vean cómo aún lo guarda. Escogió a Pedro y a Juan, sus discípulos más confiables, y los envió a preparar la cena; pero no les dijo claramente adónde debían ir. «Vayan a la ciudad», les dijo, «y les saldrá al encuentro un hombre con un cántaro de agua. Síganlo. Y dondequiera que entre, díganle al dueño de la casa: «El Maestro dice: ¿Dónde está el aposento donde voy a comer la Pascua con mis discípulos?». Y él les mostrará un amplio aposento alto amueblado con lechos. Preparen allí. Así lo había acordado con sus amigos en la ciudad. Se había confiado en ellos, y se habían comprometido a tener un sirviente esperando esa mañana en la puerta de la ciudad con un cántaro de agua. Eran mujeres las que iban al pozo con cántaros, y un hombre con un cántaro era inusual. Captaría de inmediato la mirada de los dos discípulos, y al acercarse a él, los conduciría a la casa. Y para que no hubiera error, se había acordado una contraseña. Debían decirle al dueño de la casa: «El Maestro dice: ‘¿Dónde [ p. 383 ] está la habitación de invitados?’». Así que los reconocería y los dejaría entrar.
Así se guardó el secreto. Judas estuvo presente mientras Pedro y Juan recibían sus instrucciones; y aunque de buena gana lo hizo, con la mirada del Señor sobre él, no se atrevió a seguirlos y descubrir el encuentro.
La Cena Pascual era una conmemoración del Éxodo; y año tras año, durante quince siglos, se había celebrado siguiendo el ejemplo de aquella cena que, por mandato de Moisés, se había celebrado en todos los hogares en la memorable noche en que el Señor liberó a su pueblo oprimido de la tierra de servidumbre (Éxodo 12). El alimento de esa noche había sido carne de cordero y pan, preparado y comido con prisa. La carne estaba asada y el pan sin levadura, y comieron con los lomos ceñidos, las sandalias en los pies y el bastón en la mano. Y siguiendo este modelo se celebró la cena conmemorativa. La mesa estaba servida con la carne asada de un cordero que había sido inmolado en el altar del atrio del Templo, y con pan sin levadura, y además con hierbas amargas simbólicas de la amargura de la esclavitud egipcia, y el charoseth, una pasta de frutas secas ralladas y humedecidas con vinagre, que representaba la arcilla con la que los esclavos habían hecho ladrillos para sus capataces.
Ya anochecería cuando Pedro y Juan hubieran preparado todo esto; y enseguida se les unieron el Maestro y sus diez compañeros. Era costumbre judía que, al reunirse los invitados, fueran recibidos por un esclavo que les quitaba las sandalias y les lavaba los pies con agua fresca; y aunque la necesidad de privacidad impedía que la hospitalidad que había [ p. 384 ] provisto la habitación proporcionara también un asistente, se había dispuesto una palangana, una toalla y una jarra de agua, a la espera de que uno de los Doce realizara el servicio para el Maestro y los demás. Estos se cruzaron con los ojos de los discípulos al entrar, y se miraron entre sí y debatieron en voz baja quién de ellos debía desempeñar el cargo servil. Es una evidencia patética de la influencia que aún ejercía en sus mentes la concepción judía del Reino Mesiánico, que aún estuvieran preocupados por la cuestión de quién de ellos sería el mayor. Ninguno de ellos quiso hacerlo por temor a perjudicar su derecho, y ocuparon sus lugares a la mesa con los pies sin lavar.
El Maestro había observado su acalorado coloquio, lo cual le había entristecido; pero en ese momento no les prestó atención. Procedió a servir la cena. Según el orden establecido, comenzó con la bebida de una copa de vino. La razón que prescribía que el pan debía ser sin levadura, al ser horneado con prisa, requería también que el vino fuera del tipo de uso común; y dado que cada invitado bebió no menos de cuatro copas llenas durante la celebración, la regla era que, «para evitar la embriaguez», el vino debía mezclarse con agua, aunque no tanto como para perder «la apariencia y el sabor del vino». Su mezcla en el cuenco fue el preludio de la cena, y el corazón del Señor se sintió rebosante mientras la ofrecía. Durante estos días turbulentos, los discípulos habían notado una peculiar ternura en su trato con ellos (Jn. 13:1). Antes de la fiesta de la Pascua, Jesús, sabiendo que había llegado su hora de pasar de este mundo al Padre, tanto como había amado a los suyos que estaban en [ p. 385 ] el mundo, ahora los amaba —no “hasta el fin” sino “hasta lo sumo”— como nunca antes los había amado. Era la ternura de la partida inminente, y mientras mezclaba el vino, su corazón rebosaba. Había estado esperando con ansias esa hora de comunión pacífica, y ahora había llegado. “Con ansias he deseado comer esta Pascua con ustedes antes de padecer”. Era la última vez que se sentaría con ellos a la mesa terrenal, pero un día, les dice, se volverían a encontrar. Pues aquella cena terrenal era símbolo y profecía de la Fiesta Celestial, y al despedirlos, se les adelantaba a la Casa del Padre para preparar una mesa mejor y proveerla con provisiones más nobles para su llegada. «Con ansias he deseado comer esta Pascua con vosotros antes de padecer; porque os digo que no la comeré más hasta que se cumpla en el Reino de Dios».
Allí bendijo el vino que había mezclado según la fórmula prescrita: «Bendito sea Aquel que creó el fruto de la vid»; y luego tomó una copa, la suya, la llenó y, pasando el cuenco, les pidió que llenaran también las suyas. «Tomen esto», dijo, «y compártanlo entre ustedes. Porque les digo que nunca más beberé de este fruto de la vid hasta el día en que lo beba con ustedes en el Reino de mi Padre».
Tras beber esta primera copa, se presentaron los platos: la carne del cordero, ya lista para servir, los panes sin levadura, las hierbas amargas y el jaroseth. Se pronunció otra acción de gracias: «Bendito sea Aquel que creó el fruto de la tierra». Cada uno tomó un racimo de hierbas amargas, lo mojó en el jaroseth y lo comió.
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De nuevo el cuenco giraba, y después de esto, la segunda copa —la costumbre, según la antigua institución— recaía en uno de los presentes, el más joven de la familia (cf. Éx. 12), quien debía preguntar: «¿Qué significa este servicio?». El cabeza de familia respondía explicando su origen y significado: «Esta es la Pascua que comemos, pues Dios pasó por alto las casas de nuestros padres en Egipto. Comemos estas hierbas amargas, pues los egipcios amargaron la vida de nuestros padres en Egipto. Comemos este pan sin levadura, pues no hubo tiempo para que la harina de nuestros padres leudara antes de que Dios se revelara y los redimiera. Por lo tanto, debemos alabar, celebrar y honrar a Aquel que hizo todas estas maravillas por nuestros padres y por nosotros, y los sacó de la esclavitud a la libertad, de la tristeza a la alegría, de la oscuridad a la gran luz. Por lo tanto, digamos: ‘¡Aleluya!’».
Esta fue la señal para el canto del Primer Hallel («Alabanza»): Salmos 113 y 114, pero aquí el Señor introdujo una innovación sorprendente. Sustituyó la explicación habitual de la cena por una parábola dramatizada. Sin duda, los discípulos habían olvidado la discusión que tuvieron al entrar en la habitación. Nunca pretendieron que el Maestro se enterara, y por su silencio parecía que se le había escapado. Pero él la había observado, y ahora les administra una reprensión contundente. Se levantó de su lecho y, quitándose la capa suelta, se dirigió a la puerta, se ató la toalla larga a la cintura, vertió agua en la palangana y la llevó de vuelta a la mesa. Su intención era clara. Estaba a [ p. 387 ] punto de realizar para los discípulos esa tarea servil que todos habían desdeñado. Comenzó con Pedro. “Señor”, exclamó este último, “¿tú me lavas los pies?” “Lo que estoy haciendo”, fue la respuesta, “no lo sabes ahora, pero lo aprenderás después”. “Nunca”, aseveró Pedro, “¡me lavarás los pies, nunca!”. “A menos que te lave”, fue la respuesta, “no tienes parte conmigo”. Quería decir que Pedro, quien sin duda había sido el más acalorado en la disputa, tenía una gran necesidad de la lección que él pronto revelaría; y Pedro se sometió de inmediato. “Señor”, exclamó, “no solo mis pies, sino también mis manos y mi cabeza”. Era la manera de Pedro de saltar así de un extremo a otro; y el Maestro sonrió ante su característica impetuosidad. “Quien ha sido bañado”, dijo juguetonamente, “solo necesita lavarse los pies: está limpio por completo”. Quería decir que no estaba acusando a Pedro de absoluta falta de regeneración. En efecto, había sido bañado en el “lavatorio de la regeneración”, y todo lo que necesitaba era ser limpiado del polvo de la contaminación diaria (Tito iii. 5, margen). Y esto, que era cierto para Pedro, era cierto para todos ellos con una sola excepción. “Quien ha sido bañado solo necesita lavarse los pies: está completamente limpio; y”, añadió con tristeza, mirando a su alrededor, “ustedes están limpios, pero no nada”. Los once se preguntarían qué quería decir, pero Judas lo entendió. Esto le demostró que su villanía había sido descubierta, y de buena gana se habría retirado. Esa era la intención del Señor, pero habría sido una confesión abierta, y no se atrevió a afrontarla. Se mantuvo en su lugar y, ocultando su culpable desconcierto, dejó que el Maestro le lavara los pies a su vez.
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Cuando terminó su tarea, el Señor regresó a su lecho y expuso a sus discípulos avergonzados la lección que les había enseñado. «¿Entienden lo que les he hecho? Me llaman ‘el Maestro’ y ‘el Señor’, y dicen bien; porque lo soy. Si yo, el Señor y el Maestro, les he lavado los pies, ustedes también deben lavarse los pies unos a otros. Porque les he dado ejemplo, para que hagan como yo les he hecho». Esto era muy distinto de su sueño judío de un Reino de Israel restaurado, donde el Maestro a quien habían seguido en la oscuridad reinaría con una gloria que sobrepasaría la de David o Salomón, y donde cada uno de ellos anhelaba el cargo de Gran Visir. En verdad, no perderían su recompensa. Les esperaba una gloria, no la gloria que imaginaban, sino una infinitamente más noble, la gloria que se alcanza por el camino del servicio y el sacrificio. ¿Qué es mayor, el invitado a la mesa o el sirviente que lo atiende? ¿No es acaso el invitado? Sin embargo, yo soy como el sirviente entre ustedes. Son ustedes quienes me han apoyado en medio de mis pruebas, y les asigno, como mi Padre me lo ha asignado, un reino para que coman y beban a mi mesa en mi Reino y se sienten en tronos juzgando a las doce tribus de Israel. Era el camino de su Maestro el que estaban llamados a seguir y su gloria la que heredarían; ¿y qué mejor podían desear? «Si saben esto, bienaventurados serán si lo hacen».
De hecho, su parábola actuada apenas requería interpretación. Era un comentario claro sobre su indecorosa disputa, y sería aún más claro ya que en aquellos días «hacer algo con los pies sin lavar» era un proverbio [ p. 389 ] para la presunción de un novato que «se ejercita en asuntos grandes y en cosas demasiado elevadas para él». Inevitablemente, les vendría a la mente y les señalaría la lección del Maestro. Habían estado discutiendo quién de ellos sería el más grande en su Reino, ignorando que un espíritu de ambición egoísta era ajeno a su Reino y, aunque lo albergaban, «no tenían parte con Él» en absoluto.
Cuando hubo dicho esto, cantaron el Primer Hallel, y seguramente reconocerían un nuevo significado en la melodía familiar:
“¿Quién como el Señor nuestro Dios?” (Salmo 113:5,6 LXX)
El que habita en las alturas,
El que mira las cosas humildes
“en el cielo y en la tierra.”
Entonces el cuenco giró y llenaron sus copas; y tras beber esta tercera copa, se realizó una solemne observancia introductoria a la comida de la carne del cordero, que era la fiesta de la Pascua, siendo todo lo anterior meramente preliminar. Se lavaron las manos, y el dueño de la casa tomó dos panes sin levadura y, partiendo uno y colocando los pedazos sobre el otro, ofreció estas gracias: «Bendito sea el que saca el pan de la tierra». Luego, untó el pan partido con hierbas amargas, lo mojó en el jaroseth y, con esta otra acción de gracias: «Bendito seas, Señor Dios nuestro, Rey Eterno, que nos has santificado con tus mandamientos y nos has ordenado comer», comió los amargos bocados.
Más amargo que el sabor de ellos era el pensamiento que albergaba en su corazón. Le era imposible [ p. 390 ] comunicarse como lo haría con los once fieles en presencia del traidor. Su destitución era imperativa, pero ¿cómo podría llevarse a cabo sin frustrar el fin supremo? Una despedida abierta habría sido una revelación de su villanía y habría provocado en sus compañeros una tormenta de indignación. Ya mientras les lavaba los pies, el Señor le había dado una señal para que se retirara discretamente; pero la había ignorado, y ahora le da otra más enfática. «De cierto, de cierto —dijo— les digo que uno de ustedes me traicionará».
El anuncio cayó como un rayo en sus oídos. Se miraron horrorizados, y prueba de lo humillados que estaban al pensar en su comportamiento inicial y la posterior reprimenda del Maestro: en lugar de sospechar el uno del otro, cada uno sospechó de sí mismo y exclamó: «¿Seré yo?». La pregunta estaba en boca de todos, y para disimular su confusión, Judas la retomó y exclamó con los demás: «¿Seré yo?». Imaginen la situación. Cada uno se reclinó a la mesa a su izquierda, apoyado en el codo izquierdo. El diván de Pedro estaba detrás del del Maestro y el de Juan delante, y cuando este último se giró asombrado, Pedro le hizo un gesto por encima del hombro del Maestro para que pidiera una explicación. Juan se recostó en el querido pecho y susurró: «Señor, ¿quién es?». «Es el hombre», susurró el Señor, haciendo del discípulo a quien amaba un confidente, «para quien mojaré la migaja y se la daré». Entonces partió un trozo de su pan ácimo, lo mojó en el jaroseth y se lo entregó a Judas. Antiguamente, era una muestra de bondad que un anfitrión le ofreciera a un invitado una porción de su propio plato; y así interpretarían [ p. 391 ] todos los discípulos, excepto Juan, la acción del Señor. La tomarían como su respuesta a la pregunta que esos labios temblorosos acababan de formular: «¿Seré yo?», y disiparía cualquier sospecha que pudieran albergar sobre su infeliz compañero. Y, en efecto, tenía una intención bondadosa. Era una última súplica al traidor, y el Maestro se habría alegrado si hubiera mostrado, aunque fuera con una mirada, que su corazón se había ablandado. Pero no dio ninguna muestra de contrición. Aceptó el bocado con indiferencia, disimulando aún su culpa ante sus compañeros. Así, endureciendo su corazón, selló su destino. «Satanás», dice el evangelista, «entró en él». ¿Qué más podía hacer el Maestro? «¿Qué?»
—Hazlo —dijo—, hazlo pronto. Era una señal de que debía irse, y él lo comprendió. Y Juan también; pero los demás, tras aquella muestra, según consideraban, de la confianza del Maestro en su compañero, no sospecharon nada. Como Judas era su tesorero, naturalmente concibieron que le estaba ordenando que atendiera algún deber olvidado de su oficio: conseguir la ofrenda de gracias (chagigah) para el día siguiente o quizás, ya que siempre era tan puntilloso en este asunto para sus propios fines (cf. Jn. 12:4-6), depositar una contribución en la caja de los pobres del atrio del Templo. Así que no vieron nada extraño cuando se levantó de su lecho y salió de la habitación.
Su partida alivió un gran peso del corazón del Señor. Por fin pudo comunicarse con los once. «¡Ahora —exclamó— es glorificado el Hijo del Hombre, y Dios es glorificado en él!», y de inmediato se dedicó al verdadero asunto de la noche. En primer lugar, les informó con certeza de la inminente [ p. 392 ] prueba. Esa misma noche presenciarían la tragedia de la que les había advertido repetidamente. «Esta noche hallarán en mí un tropiezo. Porque está escrito: ‘Heriré al pastor, y las ovejas serán dispersadas’» (Zac. 13:7). Fue un desafío a su resolución; ¡y con qué caballerosidad lo expresó! No pensaba en su propio sufrimiento, sino en la triste situación de ellos, dispersos como una multitud de ovejas asustadas cuando su pastor ha sido derribado y quedan abandonados a merced del saqueador; y los animó con una seguridad reconfortante: “Después que haya resucitado, iré delante de vosotros a Galilea”. Él debía morir, pero viviría de nuevo, y se encontraría con ellos una vez más en su querida patria del norte.
El consuelo, apenas inteligible en ese momento, se les escapó. Solo oyeron el anuncio de la inminente tragedia, y les dolió especialmente que Él dudara de su devoción. Pedro interrumpió con una cálida protesta: «Aunque todos encuentren en ti un tropiezo, yo nunca lo haré». Y lo decía en serio, pero poco se daba cuenta de su propia debilidad y de la terrible prueba que les esperaba a él y a sus compañeros; de lo contrario, nunca se habría jactado así, sino que habría orado pidiendo fuerza. «Simón, Simón», reclamó el Maestro, llamándolo con insistencia por su antiguo nombre y recordándole así que solo con la ayuda de la gracia podría demostrar su firmeza, mostrándose como «Pedro», «mira, Satanás ha conseguido que todos ustedes sean zarandeados como trigo; pero yo he orado por ti, Simón, para que tu fe no flaquee. Y tú, cuando te recuperes, [ p. 393 ] confírmalos, hermanos». «Señor», afirmó, «estoy dispuesto a ir contigo a la cárcel y a la muerte».
El Maestro lo dejó pasar y continuó su discurso interrumpido. «Hijos míos», dijo con ternura, «un poco más de tiempo estaré con vosotros. Buscaréis, y lo que dije a los judíos: «Adonde yo voy, vosotros no podéis ir», ahora os lo digo también a vosotros (cf. Jn 7, 34; 8, 21). Un mandamiento nuevo os doy: que os améis unos a otros, que os améis como yo os he amado. En esto reconocerán todos que sois mis discípulos: si os amáis los unos a los otros».
Aquí otra vez Pedro interrumpió. «Señor», gritó, «¿adónde vas?» «Adonde yo voy», respondió Jesús, «no puedes seguirme ahora, pero me seguirás después». «Señor», insistió Pedro, imaginando que el Maestro tenía alguna aventura desesperada en mente, «¿por qué no puedo seguirte de inmediato? Daré mi vida por ti». ¡Un corazón valiente y amoroso, tan poco consciente de su propia debilidad y del terror de la prueba! «¿Darás tu vida por mí? De cierto, de cierto te digo, antes del canto del gallo me negarás una y otra vez». «Aunque tenga que morir contigo», persistió Pedro, «no te negaré». Y los demás murmuraron su asentimiento.
El Maestro observó con compasión sus rostros afligidos. Sus desenfrenadas palabras de resistencia desesperada demostraban cómo aún se aferraban a su idea judía del Reino del Mesías y lo poco que habían aprovechado aún sus enseñanzas; y Él intentó hacerles comprender su insensatez (Mt. 10:9,10; Mc. 6:8,9; Lc. 9:3). «Cuando os envié», dijo Él, «sin bolsa, sin alforja y sin sandalias, ¿os faltó algo?». «Nada», reconocieron. [ p. 394 ] Esa había sido su misión cuando salieron como heraldos de su Reino «como ovejas en medio de lobos»; y habían demostrado su eficacia (Mt. 10:16; Lc. 10:3). «Pero ahora —dice Él—, el que tenga bolsa, que la tome, y también alforja; y el que no tenga, que venda su manto y compre una espada». ¿Iba a ser esta su misión ahora, cuando el Evangelio que Él les había encomendado proclamar se cumplía en su muerte sacrificial? «Porque os digo que es necesario que se cumpla en mí lo que está escrito: «Fue contado con los malvados»» (Isaías 33:12).
Sí, mi destino se está cumpliendo”. No entendieron lo que quería decir y lo tomaron literalmente. La situación se había vuelto tan amenazante que, a pesar de que estaba prohibido portar armas el día de la Pascua (Jn. 18:10), dos de ellos —Pedro era uno de ellos— llevaban consigo las pobres armas que, en aquellos días, cuando los caminos estaban infestados de bandidos, los viajeros llevaban para defenderse; y las exhibieron. “Señor”, dijeron, “mira, aquí tienes dos espadas” (cf. Dt. 3:26). Molesto por su torpeza, desestimó el asunto. “¡Basta!”, dijo, y procedió a la administración de la Cena.
Habían llegado al acto supremo de la celebración: comer la carne del cordero; y mientras lo comían, el Maestro tomó un pan sin levadura y lo bendijo. Luego lo partió y repartió una porción a cada uno de sus discípulos. «Esto», dijo, «es mi cuerpo sacrificado por ustedes. Hagan esto en memoria mía». Comer la carne del cordero era la cena pascual, y después no se comió nada más; pero [ p. 395 ] antes de que la compañía cantara el Segundo Hallel y se dispersara, bebieron una última copa que, por estar acompañada de acción de gracias, se llamó «La Copa de la Bendición» (cf. 1 Cor. 10:16). Así está escrito que «después de la cena», el Maestro «tomó una copa», su propia copa, y la llenó, y después de dar gracias, la hizo circular. «Esta copa —dijo— es la Nueva Alianza sellada con mi sangre. (Cf. Éx. 24, 8) Haced esto cada vez que la bebáis, en memoria mía.»
Así instituyó su memorial sacramental; y antes de que cantaran el Hallel, los animó con un discurso amoroso. «No se turbe vuestro corazón», comenzó. «Creed en Dios y creed en mí». No basta con creer en Dios. Debemos creer en él correctamente; y nunca creeremos en él correctamente hasta que creamos en el Señor Jesucristo y veamos a Dios revelado en él como nuestro Padre Celestial. Creer en Dios así y tener la seguridad de que estamos rodeados en la vida, la muerte y la eternidad por un amor como el de Jesús es dejar de lado la duda y el temor. «No se turbe vuestro corazón. Creed en Dios y creed en mí».
Lo que turbaba el corazón de los once era su insinuación de que los dejaba, dejándolos esa misma noche; y ahora los anima mostrándoles lo que realmente significaba su partida, la ganancia que les traería y los consuelos celestiales que disfrutarían. «En la casa de mi Padre —dice— hay muchas moradas; si no las hubiera, os lo habría dicho. Voy a prepararos lugar. Y si me voy y os preparo lugar, vendré otra vez y os tomaré conmigo, para que donde yo estoy, también estéis vosotros».
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Es una parábola, y una pequeña explicación revelará su hermoso significado. Observe la palabra “moradas”. Nuestra versión en inglés tiene “mansiones”, que en realidad no es una traducción en absoluto. Es simplemente una transliteración de mansiones, la traducción latina de la Vulgata; y mientras que mansiones representa exactamente el término griego (monai), su derivado inglés “mansiones”, que sugiere una residencia majestuosa y permanente, transmite una idea completamente errónea. Wycliffe, seguido por Beza, tiene “en la casa de mi padre hay muchas moradas”; y habría sido bueno que nuestros traductores también lo hubieran seguido, ya que “moradas” es en todo caso menos engañoso que “mansiones”. Sin embargo, incluso esto pierde la idea. El término griego, como el latín, significa “morada” o “lugar de residencia”; pero perderemos el significado de nuestro Señor a menos que entendamos que “morada” y su verbo cognado “permanecer” tenían un significado peculiar en Su día. Hay un claro ejemplo en la historia de Zaqueo de San Lucas (xix 1-10), donde está escrito que, mientras pasaba por Jericó esa víspera de sábado, nuestro Señor le dijo al despreciado recaudador de impuestos: “Debo posar en tu casa”, pidiendo simplemente entretenimiento para la noche. Ese es el significado apropiado de la palabra. Significaba “alojamiento”, como un viajero cansado en una posada junto al camino o una casa hospitalaria. Y lo mismo con el sustantivo “morada”. Se usaba para la estación de un viajero en el camino o el campamento de un ejército en marcha.
Vea cómo esta idea encaja con el pasaje que nos ocupa. La Escritura es su propia mejor intérprete, y el comentario más ilustrativo aquí es la historia del nacimiento de nuestro Señor en Belén (Lc. 2:4-7). Era tarde [ p. 397 ] cuando José y María llegaron a la posada. Piense en cómo se construía un caravasar oriental. Al entrar por la puerta, se encontraba un patio abierto, donde se ataban los animales —asnos, camellos y bueyes—, rodeado a lo largo del muro interior por apartamentos para los viajeros. Estas eran las moradas o alojamientos. Comúnmente había suficiente alojamiento; pero en ocasiones especiales, cuando los caminos estaban concurridos, un viajero que llegaba tarde podía encontrar todas las moradas ocupadas, y entonces debía dormir al raso o continuar en la oscuridad. Así les habría sucedido a menudo a nuestro Señor y a sus discípulos en sus viajes de ida y vuelta; y así les sucedió a José y a María en aquella memorable noche. Todas las habitaciones estaban ocupadas, y no había otra opción que acostarse en el patio entre el ganado. Y allí «dio a luz a su hijo primogénito y lo acostó en un pesebre, porque no había lugar para ellos en la posada».
Aquí está la parábola —la de la posada— con la que el Señor consoló a sus discípulos desamparados en el Cenáculo: «Los dejo, pero no los abandono. Solo voy a adelantarme para prepararles el lugar. En la casa de mi Padre hay muchas moradas: voy a prepararles un lugar. Habrá lugar para ustedes cuando lleguen, y también seré bienvenido; porque yo estaré allí, esperándolos y velando por ustedes, y saldré a su encuentro y los traeré». (Cf. Lc. 2:7)
“Voy a tu entrada para asegurarla.
Y prepara tu morada;
Las regiones desconocidas son seguras para usted
Cuando yo, tu amigo, estoy allí.”
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«Donde yo estoy, vosotros también estaréis», había dicho; y, leyendo una duda en sus rostros, añadió: «Y adonde yo voy, sabéis el camino». «Señor», dijo Tomás, «no sabemos adónde vas; ¿cómo podemos saber el camino?». «Yo soy el camino», respondió, «la verdad y la vida». ¿Qué es esto sino una repetición de lo que ya habían oído de sus labios seis meses antes en el atrio del Templo (Jn. 8:12): «El que me sigue no andará en tinieblas, sino que tendrá la luz de la vida»? Y ya no sería un mensaje oscuro para ellos. Él había venido del Padre y ahora iba al Padre; y si reconocían esto, entonces conocían el camino a casa, y si lo seguían, no lo perderían.
Esto lo podían entender, pero les desconcertó cuando añadió: «Si me hubieran reconocido, también habrían conocido al Padre; y desde entonces lo reconocen y lo han visto». «Señor», exclamó Felipe, «muéstranos al Padre, y eso es todo lo que necesitamos». La súplica afligió al Maestro. Demostró que Felipe y, ¡ay!, los demás tampoco habían percibido aún la maravilla que esos tres años habían estado ante sus ojos, y que nunca habían comprendido quién era Él: el Hijo Eterno de Dios Encarnado, uno con el Padre Eterno en carácter, pensamiento y propósito.
Tan verdaderamente uno que conocerlo era conocer al Padre. «¿Tanto tiempo he estado con vosotros —replicó— y no me has reconocido, Felipe? Quien me ha visto a mí, ha visto al Padre: ¿cómo dices tú: «Muéstranos al Padre»?». Sus palabras y obras habían sido todas divinas, y habrían perdido su [ p. 399 ] significado si no hubieran reconocido la evidencia de su unidad con el Padre.
Su torpeza lo decepcionó, pero con esta amable amonestación dejó de lado su decepción y reanudó su amable tarea de consolación. Ciertamente los dejaba, pero su partida no significó que su ministerio hubiera terminado. En realidad, apenas había comenzado. Porque los dejaba a ellos, sus apóstoles, para que lo continuaran; y si tan solo fueran fieles a su comisión, no solo harían las obras que él había hecho, sino obras aún mayores. Y eso por dos razones. Una era que aún tendrían acceso a él por medio de la oración; y la segunda era que cuando él se fuera, otro vendría en su lugar para estar con ellos y hacer por ellos todo lo que él había sido y hecho. Ese otro era el Espíritu Santo, pero el Maestro no lo llama así aquí. Lo llama «el Paráclito», y es bastante desafortunado que nuestras versiones en inglés lo hayan traducido como «el Consolador». Solo aquí, en el discurso de despedida del Señor a los once, se emplea en el Nuevo Testamento el término «Consolador». Pero reaparece en la Primera Epístola de San Juan, con un significado que aparecerá más adelante, como designación del Salvador Glorificado (ii. 1). Y allí se traduce como «Abogado». Así debería traducirse también aquí: «Yo rogaré al Padre, y os dará otro Abogado, el Espíritu de verdad».
Era un nombre novedoso para el Espíritu Santo, pero no era una palabra extraña para los discípulos. Era una palabra griega, un término legal que denotaba al «abogado» que defiende la causa de un prisionero ante el tribunal del juez, respondiendo a la acusación de su «acusador»; y como muchas otras [ p. 400 ] palabras griegas, estos términos correlativos habían sido tomados prestados por los rabinos y se emplean religiosamente en el Talmud. Así está escrito: «Quien cumple un mandamiento tiene un «abogado» (paráclito); y quien ha cometido una transgresión, tiene un «acusador». El arrepentimiento y las buenas obras son como un escudo ante el castigo». ¿Por qué nuestro Señor no se contentó con hablar del Espíritu Santo? La razón es que, de acuerdo con el rígido monoteísmo de la revelación del Antiguo Testamento, esa frase significaba para los judíos simplemente una influencia divina. La personalidad del Espíritu Santo es una revelación cristiana, y fue para expresarla que nuestro Señor empleó esta novedosa designación. Vea cómo aquí afirma la personalidad del Espíritu, llamándolo «otro Abogado», su propio Sucesor. Durante los años de su estancia terrenal, nuestro Señor había sido el Abogado: el Abogado de Dios que defendía su causa ante los hombres y procuraba ganarlos a la fe; y ahora que ya no está, Dios aún tiene a su Abogado en la tierra: el Espíritu Santo que vino en lugar del Señor y continúa, de siglo en siglo, su bondadosa importunidad.
Y el Espíritu Santo no solo continuaría su obra de intercesión ante el mundo, sino que, como el Señor asegura a sus discípulos, como su sucesor, sería para ellos todo lo que había sido para ellos mientras estuvo con ellos. Si tan solo permanecieran fieles, su gracia iluminaría sus almas y les revelaría las comunidades celestiales que les correspondían. «En aquel día reconocerán que yo estoy en mi Padre, ustedes en mí y yo en ustedes. El que tiene mis mandamientos y los guarda, ese es el que me ama; [ p. 401 ] y el que me ama será amado por mi Padre, y yo lo amaré y me manifestaré a él».
“Señor”, interrumpió Judas —no, explica el evangelista, el hombre de Keriot, sino el hijo de Santiago, mejor conocido por sus epítetos Lebeo, “el Cordial”, y Tadeo, “el Cariñoso”— “Señor, ¿y qué ha sucedido para que te manifiestes a nosotros y no al mundo?” Para los discípulos, la “manifestación” de su Maestro significaba esa consumación que, de acuerdo con su idea judía, al principio habían esperado con tanta confianza, aunque últimamente se había desvanecido de su vista: el abandono de su humilde apariencia y la revelación de su legítima majestad como Rey de Israel (cf. Jn. 7:4). Habría sido una buena nueva para ellos, reavivando su esperanza casi extinta, si hubiera hablado de “manifestarse al mundo”; pero cuando habló de manifestarse solo a ellos, Judas se preguntó qué podría querer decir.
Al Señor le dolió que aún se aferraran a ese vano ideal. «Si alguien me ama», dijo, completando su promesa interrumpida, «guardará mi palabra, y mi Padre lo amará, y vendremos a él y moraremos con él». Observe cómo repite la palabra «morada» que acababa de emplear en su parábola de la posada. Mucho tiempo atrás, en días de desolación nacional, el profeta había orado: «Oh tú, esperanza de Israel, tu Salvador en el tiempo de angustia, ¿por qué has de ser como peregrino en la tierra, y como caminante que se desvía para pasar la noche?» (Jeremías 14:8). Sin duda, esa conmovedora súplica estaba ahora en la mente del Maestro, y la responde aquí. [p. 402 ] Los discípulos soñaban con un Reino terrenal, y Él les dice que Dios no morará así con su pueblo. Siempre es como un peregrino que viene a ellos aquí, como un caminante que se desvía para pasar la noche. Este no es su hogar; y cuando viene a ellos, no es para quedarse con ellos, sino para llevarlos consigo en el viaje de regreso. «Levantaos», es su mandato, «y partid; porque este no es vuestro descanso»; y si quieren conservar su compañía, deben hacerle compañía.
“¡Oh! Bueno, es para siempre,
¡Oh! Bueno, para siempre.
Mi nido no colgaba en ningún bosque
De toda esta orilla condenada a la muerte:
Sí, que el mundo vano desaparezca.
Desde el barco hasta la playa.
Mientras la gloria, la gloria habita
“En la tierra de Emanuel.”
En ese momento la verdad les estaba oculta, pero pronto la descubrirían. «Todo esto les he dicho mientras estuve con ustedes; pero el Consolador, el Espíritu Santo, a quien el Padre enviará en mi nombre, les enseñará todo y les recordará todo lo que les he dicho. La paz les dejo; paz, mi paz, les doy. Yo no se la doy como el mundo la da». ¿Cómo es que el mundo ofrece paz? O apela a ese optimismo instintivo, a esa esperanza que «brota eternamente en el corazón humano», de que nuestros problemas pasarán; o, en el peor de los casos, nos invita a ser estoicos y desafiar la adversidad. Pero la paz que nuestro Señor ofrece, y no solo ofrece, sino que otorga, es una paz que es nuestra en medio de los problemas. Es su propia paz, la paz que [ p. 403 ] habitó en su corazón durante todos los años de su andadura por el mundo y que aún lo acompañó en esa última hora oscura; una paz que no nace del estoicismo que acepta con firmeza lo inevitable, sino de la fe que reconoce en cada experiencia dolorosa la voluntad y la mano de un Padre. «No os la doy como el mundo la da, yo os la doy. No se turbe vuestro corazón ni tenga miedo».
Era medianoche, y a medianoche terminó la cena pascual. La razón es que a medianoche el ángel exterminador había pasado por la tierra de Egipto, y de ahí surgió entre los judíos la idea de que a medianoche aparecería el Mesías (cf. Éx. 11:4; 12:29), su Libertador. Y para darle la bienvenida si aparecía, prolongaron la fiesta hasta la medianoche y luego se dispersaron. La llegada de la hora fue bienvenida por nuestro Señor, ya que en cualquier momento el traidor y los oficiales del Sanedrín podrían irrumpir en la habitación y arrestarlo; y aunque ya les había dicho tanto a los once, aún tenía más que decir. «¡Levántense!», dijo. «Vámonos de aquí». Y después de cantar el Segundo Hallel, se marcharon (Sal. 115-116).