© 1993 Bobbie Dreier
© 1993 La Fellowship pour les lecteurs du Livre d’Urantia
| Journées de l’enfance au Forum | Août 1993 — Vol. 3 n°4 — Table des matières | Prendre soin d’un parent vieillissant |
Par Bobbie Dreier, Fort Lee, New Jersey
Je suis au milieu d’une autre crise liée à la mort et au décès de mes parents. C’est la dernière d’une série de crises qui ont commencé par un appel téléphonique en juin 1991. Ma mère avait été emmenée aux urgences d’un hôpital de Floride, laissant mon père seul à la maison. Il est atteint de la maladie d’Alzheimer et dépend entièrement d’elle. J’ai été plongé dans une réorganisation scolaire à Teaneck, accumulant 25 années d’accumulation en classe tout en essayant d’offrir une expérience de fin d’année pédagogiquement significative et paisible à 23 élèves de première année difficiles. Ce n’était pas le bon moment pour partir.
Je n’ai jamais été proche de ma mère et ma relation avec mon père était obscurcie par sa vision juive traditionnelle de Jésus. Il voulait que je perpétue la foi de ses pères et il craignait que je me convertisse au christianisme. Au fur et à mesure que sa maladie progressait, il a révélé des histoires sur les persécutions de son enfance que je n’avais jamais entendues auparavant. Mais il était en Floride et maintenant son esprit s’en allait. Il était trop tard pour entretenir une relation. C’est donc le cœur lourd que j’ai tout laissé tomber et que je me suis envolé pour la Floride.
Ma sœur a laissé trois enfants, son mari et un travail exigeant à temps plein à San Francisco pour me retrouver à Fort Lauderdale. Même si notre mère était trop malade pour continuer à s’occuper de notre père, c’était choquant lorsqu’elle a dit : « Mettez-le dans un foyer. Je ne veux plus jamais le revoir. C’était un fardeau qu’aucun enfant ne devrait jamais avoir à porter. Miraculeusement, en trois jours, nous l’avons placé dans une résidence-services sans les dossiers médicaux, les tests ou l’argent nécessaires. La résidence qui nous a été fortement recommandée appartenait à un homme qui avait obtenu son diplôme du lycée Teaneck avec ma sœur. Ils se sont reconnus lorsqu’il est venu pour l’entretien d’admission. C’était comme la preuve de choses invisibles. Papa pouvait y vivre tant qu’il pouvait se nourrir et marcher, et c’était suffisamment proche pour que maman puisse lui rendre visite si elle changeait d’avis. Je suis rentré chez moi et j’ai trouvé ma classe pleine à craquer et prête à déménager. Soixante-huit énormes cartons de documents avaient été organisés, scellés et étiquetés par des amis, des collègues et des inconnus. Les anges étaient descendus. C’était une tâche que je ne pense pas que j’aurais pu accomplir moi-même.
Tragiquement, ma mère avait développé un cancer du poumon en phase terminale, après s’être négligée tout en se consacrant entièrement aux soins de mon père. Elle passerait l’année suivante à subir des traitements de radiothérapie, de chimiothérapie et d’horribles hospitalisations, en vain. Elle était trop faible et découragée pour rendre visite à mon père, mais culpabilisée par son incapacité à prendre soin de lui à la maison. Frêle et effrayée, elle accepta son destin comme étant la volonté de Dieu et espérait mettre fin à ses jours sur la terre froide.
C’était ma prière constante pour que je puisse partager ma foi avec elle, pour qu’elle puisse commencer à croire que «… la mort n’est que le commencement d’une carrière d’aventures sans fin, une vie perpétuelle d’anticipations, un éternel voyage de découvertes.» (LU 14:5.10) Je me rendais fréquemment en Floride, en rotation avec mon frère et ma sœur, et je l’appelais quotidiennement. Elle a continué à suivre des traitements qui ont dévasté son corps, même si on lui a dit qu’il n’y avait aucun espoir de guérison. J’ai été profondément touché par son courage sans faille. Elle m’a assuré qu’elle n’avait pas peur de mourir. L’état de mon père lui était insupportable. Elle avait eu une belle vie et c’était suffisant. Elle n’a jamais admis qu’elle croyait que la vie continue et j’avais le sentiment de l’avoir laissé tomber. Elle est décédée le 21 août 1992. Ses derniers mots furent… « Oui, même si je marche dans la vallée de l’ombre de la mort, je ne craindrai aucun mal - car tu es avec moi. »
Nous n’avons pas dit à mon père qu’elle était décédée. Il semblait que son esprit avait disparu. Il se déplaçait, babillait des bêtises et avait besoin d’être soigné comme un bébé. Il n’avait aucune conscience de qui il était, encore moins de qui étaient ses enfants. En son absence, j’ai commencé à comprendre l’importance de la personnalité. C’était horrible d’être en présence du corps désadapté et sans âme de mon père. « Le corps sans l’esprit volontaire n’est plus humain. » (LU 112:3.3) J’ai cependant été réconforté par le sentiment qu’il choisira de survivre et que nous nous reverrons un jour.
Cette semaine, il a été hospitalisé pour une pneumonie. Attaché au lit depuis une semaine, il a oublié comment marcher et se nourrir. Je fais la prière impliable : « Père, s’il te plaît, prends-le. » C’est une prière égoïste. Je ne veux pas le voir de cette façon. Personne ne devrait subir une telle indignité. Mais ce n’est pas le cas et nous avons décidé de le ramener dans le New Jersey. Une fois de plus, je me retrouve face à face avec le système de santé scandaleux. L’hôpital lui a refusé la thérapie physique dont il avait besoin pour lui permettre de marcher à nouveau. Les maisons de retraite sont sur liste d’attente et ne répondent pas, et l’ambulance aérienne facture 12 000,00 $ pour le voyage de retour. Les détails de l’organisation de ce déménagement sont formidables. Je suis épuisé.
Et puis je sens les Séraphins à l’œuvre et ma foi se renouvelle. Un ami de mes parents apparaît du passé. Elle est assistante sociale à l’étage d’oncologie d’un grand hôpital voisin. Elle sait où se trouvent les lits vides des maisons de retraite. Elle sait où c’est propre et gentil. Elle connaît le système. Elle aimait mes parents et elle veut m’aider !
Avec le recul, je constate que l’aide a toujours été là, visible et invisible. Ma sœur et mon frère partagent le fardeau et la responsabilité avec moi depuis le début. Nous sommes devenus les amis que nous n’avons jamais été étant enfants. Mon mari et meilleur ami, Steve, a été une source constante de force et de sagesse alors que je faisais face à mon sentiment de perte. Toujours inébranlable dans sa recherche de compréhension, il m’inspire par sa vision de la vie durable. J’ai été touché par les appels, les notes pleines d’amour et les prières d’amis et de connaissances. Personne n’échappe aux vicissitudes de la vie, à certaines douleurs et chagrins. Mais en réfléchissant à mes expériences, j’ai réalisé plusieurs choses. De l’aide est disponible auprès d’amis et de ressources communautaires. Il y a de la joie à servir et à résoudre les problèmes avec les membres de la famille, et le réservoir d’aide spirituelle est infini. Parfois, les événements de la vie sont très difficiles, mais la conscience des plus grandes réalités de l’univers apporte du réconfort, et l’aide est là si, avec foi, vous la demandez.
Février 1993.
Post Script : Jack Goldman est mort paisiblement dans son sommeil dans un hospice en Floride le 11 mai 1993.
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