© 2002 Bruce Barton
© 2002 La Communauté Chrétienne des Étudiants du Le Livre d'Urantia
| Notre Urantien au Pakistan : Extraits des lettres de Nadia à J.J. Johnson | Automne 2003 — Table des matières |
Je faisais partie de ceux que certains appellent : « les sans église ». En tant qu’Urantien, j’ai parfois senti que cela me donnait de grands avantages par rapport à beaucoup d’autres lecteurs. D’une part, je n’avais presque aucun bagage religieux – j’avais ma propre idée de ce qu’était vraiment Jésus. Je n’allais presque jamais à l’église et, même si la famille était techniquement catholique, je ne connaissais presque rien de cette religion. Un jour, vers l’âge de neuf ans, je suis tombé sur un vieux livre dans une boîte de notre sous-sol. Il s’intitulait : « L’homme que personne ne connaît… une découverte du vrai Jésus ». Il a été écrit par Bruce Barton, qui (je le découvrirai plusieurs années plus tard) était un célèbre publicitaire. Ce livre a fait une grande impression sur mon jeune esprit. D’une manière ou d’une autre, j’ai conservé ce livre au fil des années. En tant qu’Urantien, plusieurs années plus tard, je suis étonné de voir à quel point Bruce Barton a été proche, en 1924, de décrire ce que je crois être le vrai Jésus. J’espère que vous apprécierez ces extraits.
Larry Mullins
Le corps du petit garçon était bien droit sur la chaise en bois brut, mais son esprit était très occupé. C’était son heure hebdomadaire de révolte. La gentille dame qui ne parvenait jamais à retrouver ses lunettes aurait été terriblement choquée si elle avait su ce qui se passait dans l’esprit du petit garçon.
« Vous devez aimer Jésus », disait-elle chaque dimanche, « et Dieu ».
Le petit garçon n’a rien dit. Il avait peur de dire quoi que ce soit ; il avait presque peur que quelque chose lui arrive à cause de ce qu’il pensait.
Aime Dieu! Qui s’en prenait toujours aux gens parce qu’ils passaient un bon moment, et envoyait les petits garçons en enfer parce qu’ils ne pouvaient pas faire mieux dans un monde qu’il avait rendu si dur ! Pourquoi Dieu n’a-t-il pas pris quelqu’un à sa taille ? Aime Jésus ! Le petit garçon leva les yeux vers la photo accrochée au mur de l’école du dimanche. Elle représentait un jeune homme pâle, aux avant-bras flasques et à l’expression triste. Le jeune homme avait des moustaches rouges.
Puis le petit garçon regarda vers l’autre mur. Il y avait Daniel, le bon vieux Daniel, debout devant les lions. Le petit garçon aimait bien Daniel. Il aimait aussi David, avec la fronde fidèle qui posait un carré de pierre sur le front de Goliath. Et Moïse, avec sa verge et son gros serpent d’airain. Ils étaient des gagnants, ces trois-là. Il se demandait si David pouvait fouetter Jeffries. Samson pourrait ! Dis, ça aurait été un combat !
Mais Jésus ! Jésus était « l’Agneau de Dieu ». Le petit garçon ne savait pas ce que cela signifiait, mais cela ressemblait au petit agneau de Mary. Quelque chose pour les filles – sissifié. Jésus était aussi « doux et humble », un « homme de douleur et familier avec la douleur ». Il a passé trois ans à dire aux gens de ne pas faire certaines choses.
Le dimanche était le jour de Jésus ; ce n’était pas bien de se sentir à l’aise ou de rire dimanche. Le petit garçon était heureux lorsque le surintendant a sonné la cloche et annoncé : « Nous allons maintenant chanter l’hymne de clôture. » Une autre mauvaise heure était terminée. Pendant encore une semaine, le petit garçon s’était débarrassé de Jésus.
Les années passèrent et le garçon grandit et devint un homme d’affaires. Il a commencé à s’interroger sur Jésus.
Il se disait : « Seuls les hommes au fort magnétisme inspirent un grand enthousiasme et bâtissent de grandes organisations. Pourtant, Jésus a bâti la plus grande organisation de toutes. C’est extraordinaire.
Plus l’homme entendait de sermons et plus il lisait de livres, plus il devenait mystifié. Un jour, il a décidé de se débarrasser des livres et des sermons dans son esprit. Il a dit : « Je vais lire ce que les hommes qui ont connu Jésus personnellement ont dit à son sujet. Je lirai sur lui comme s’il s’agissait d’un nouveau personnage historique dont je n’avais jamais entendu parler. »
L’homme était étonné.
Un faible physique ? D’où leur est venue cette idée ? Jésus a poussé un avion et a balancé une herminette ; c’était un menuisier prospère. Il dormait dehors et passait ses journées à se promener autour de son lac préféré. Ses muscles étaient si forts que lorsqu’il chassa les changeurs, personne n’osa s’opposer à lui !
Un kill-joy ? Il était l’invité le plus populaire de Jérusalem ! La critique que lui faisaient les gens honnêtes était qu’il passait trop de temps avec des publicains et des pécheurs (de très bons gars, dans l’ensemble, pensait l’homme) et qu’il appréciait trop la société. Ils le traitaient de « buveur de vin et d’homme glouton ».
Un échec? Il a recruté douze hommes issus des échelons inférieurs du monde des affaires et les a forgés au sein d’une organisation qui a conquis le monde. Quand l’homme eut fini sa lecture, il s’exclama : « C’est un homme que personne ne connaît. »
« Un jour, dit-il, quelqu’un écrira un livre sur Jésus. Chaque homme d’affaires le lira et l’enverra à ses partenaires et à ses vendeurs. Car il racontera l’histoire du fondateur de l’entreprise moderne.
L’homme a donc attendu que quelqu’un écrive le livre, mais personne ne l’a fait. Au lieu de cela, d’autres livres ont été publiés sur « l’Agneau de Dieu » qui était faible, malheureux et heureux de mourir.
L’homme s’impatienta. Un jour, il a dit : « Je crois que je vais essayer d’écrire ce livre moi-même. » Et il l’a fait.
Il était très tard dans l’après-midi en Galilée.
Si vous souhaitez connaître la mesure d’un homme, c’est le moment de la journée pour l’observer. Nous sommes tous plus grands d’un demi-pouce le matin que le soir ; il est assez facile d’avoir une vue d’ensemble des choses quand l’esprit est reposé et les nerfs calmes. Mais la journée est une succession constante de petits désagréments, et la différence de taille des hommes devient d’heure en heure plus apparente. Le petit homme s’emporte ; le grand homme prend une prise plus ferme.
La douzaine d’hommes qui avaient marché toute la journée sur les routes poussiéreuses étaient fatigués et chauds, et la vue d’un village était très réjouissante, lorsqu’ils le regardaient du haut d’une petite colline. Leur chef, estimant qu’ils étaient allés assez loin, envoya deux membres du groupe pour organiser un hébergement, tandis que lui et les autres s’asseyaient au bord de la route pour attendre. Au bout d’un moment, on vit les messagers revenir, et même de loin, il était évident que quelque chose de désagréable s’était produit. Leurs joues étaient rouges, leurs voix en colère, et à mesure qu’ils se rapprochaient, ils accéléraient le pas, chacun voulant être le premier à annoncer la mauvaise nouvelle. À bout de souffle, ils l’ont raconté : les gens du village avaient refusé de les recevoir, les avaient sommés de chercher refuge ailleurs.
L’indignation des messagers se communiqua aux autres, qui d’abord n’en croyaient pas leurs oreilles. Ce village au fond des bois refuse de divertir son maître, c’était impensable ! Il était un personnage public célèbre dans cette partie du monde. Il avait guéri des malades et donné gratuitement aux pauvres. Dans la capitale, les foules l’avaient suivi avec enthousiasme, de sorte que même ses disciples étaient devenus des hommes importants, admirés et dont on parlait. Et maintenant, que ce village de campagne leur refuse l’admission en tant qu’invités : « Seigneur, ces gens sont insupportables », s’est écrié l’un d’eux. « Faisons descendre le feu du ciel et consumons-les. » Les autres s’y joignirent avec enthousiasme. Le feu du ciel, c’était l’idéal ! Rendez-les intelligents pour leur grossièreté ! Montrez-leur qu’ils ne peuvent pas nous affronter impunément ! Viens, Seigneur, le feu !
Il y a des moments où rien qu’un homme puisse dire n’est aussi puissant que de ne rien dire. Tout dirigeant le sait instinctivement. Discuter le rabaisse au niveau de ceux avec qui il discute ; le silence les convainc de leur folie ; ils auraient aimé ne pas avoir parlé si vite ; ils se demandent ce qu’il pense. Les lèvres de Jésus se resserrèrent ; ses beaux traits témoignaient de la tension des semaines précédentes, et dans ses yeux il y avait une préfiguration des semaines plus amères à venir. Il avait besoin de repos cette nuit-là, mais il ne dit pas un mot. Tranquillement, il rassembla ses vêtements et partit, suivi de ses compagnons indignés. On imagine facilement sa vive déception. Il travaillait avec eux depuis trois ans… n’auraient-ils jamais une véritable vision de ce qu’il faisait ? Il avait si peu de temps et ils lui faisaient constamment perdre son temps. Il était venu pour sauver l’humanité, et ils voulaient qu’il satisfasse son ressentiment personnel en incendiant un village !
Sur la route chaude, ils le suivirent, impressionnés par son silence, vaguement conscients qu’ils n’avaient pas encore réussi à être à la hauteur. « Et ils sont allés dans un autre village », dit le récit – rien de plus. Pas de débat ; pas d’amertume ; pas de conversation inutile. Dans l’esprit de Jésus, la chose était trop petite pour qu’on puisse la commenter. Dans un monde où tant de choses doivent être faites, et rapidement, la mémoire ne peut pas se permettre d’être accablée par un affront insignifiant.
« Et ils sont allés dans un autre village. »
Mille huit cents ans plus tard, un homme important quittait la Maison Blanche à Washington pour le War Office, avec une lettre du président au secrétaire à la Guerre. Quelques minutes plus tard, il était de retour à la Maison Blanche, éclatant d’indignation. Le président leva les yeux avec une légère surprise.
« Avez-vous transmis le message à Stanton? » Il a demandé. L’autre homme hocha la tête, trop en colère pour trouver des mots. « Qu’est ce qu’il a fait? »
« Il l’a déchiré », s’est exclamé le citoyen indigné, « et en plus, monsieur, il a dit que vous étiez un imbécile. »
Le président se leva lentement du bureau, étirant sa longue silhouette de toute sa hauteur et regardant la colère de l’autre d’un regard interrogateur.
« Est-ce que Stanton m’a appelé comme ça? » Il a demandé. « Il l’a fait, monsieur, et l’a répété. »
« Eh bien, » dit le président avec un rire sec, « je pense que cela doit être vrai alors, parce que Stanton a généralement raison. »
Le monsieur en colère a attendu que la tempête éclate, mais rien ne s’est produit. Abraham Lincoln se tourna tranquillement vers son bureau et continua son travail. Ce n’était pas la première fois qu’il était repoussé. Dans les premiers mois du voyage, chaque messager apportait de mauvaises nouvelles et personne à Washington ne savait à quelle heure les soldats de Lee pourraient apparaître à la périphérie.
D’autres dirigeants dans l’histoire ont eu cette supériorité sur le ressentiment personnel et les petites contrariétés qui est l’un des signes les plus sûrs de grandeur ; mais Jésus surpasse infiniment tout. Il savait que la mesquinerie entraîne sa propre punition. La loi de la compensation opère inexorablement pour nous récompenser et nous affliger par nous-mêmes. L’homme méchant n’est méchant qu’avec lui-même. Le village qui avait refusé de l’admettre n’avait pas besoin de feu ; cela a déjà été réglé. Aucun miracle n’a été accompli dans ce village. Aucun malade n’a été guéri ; aucun affamé n’a été nourri; aucun pauvre n’a reçu le message d’encouragement et d’inspiration - c’était la punition de sa grossièreté. Quant à lui, il oublia immédiatement l’incident. Il avait du travail à faire.
Une grande partie de la théologie a gâché le plaisir de sa vie en supposant qu’il savait tout depuis le début – que ses trois années de travail public étaient une sorte de répétition générale, sans véritables problèmes ni crises. Quel intérêt y aurait-il à une telle vie ? Quelle inspiration ? Vous qui lisez ces pages avez votre propre credo à son sujet ; J’ai le mien. Oublions toute croyance pour le moment et prenons l’histoire telle que la racontent les récits simples : un garçon pauvre, grandissant dans une famille paysanne, travaillant dans une menuiserie ; sentant peu à peu ses pouvoirs s’étendre, commençant à avoir une influence sur ses voisins, recrutant quelques adeptes, subissant des déceptions et des revers, enfin la mort. Pourtant, bâtissant si solidement et si bien que la mort ne fut que le début de son influence !
Dépouillé de tout dogme, c’est l’histoire de réussite la plus grandiose de toutes ! Dans les pages de ce petit livre, traitons-le comme tel. Si, ce faisant, on nous reproche de trop insister sur le côté humain de son caractère, nous aurons la satisfaction de savoir que notre trop grande importance tend à compenser un peu la très grande trop grande importance qui a été exercée de l’autre côté. Des livres et des livres et des livres ont été écrits sur lui en tant que Fils de Dieu ; nous avons sûrement le droit de nous rappeler que son titre préféré était celui de Fils de l’homme.
Nazareth, où il a grandi, était une petite ville située dans une province isolée. Dans les cercles mondains de Jérusalem, il était tout à fait normal de se moquer de Nazareth, de ses grossièretés de coutumes et de discours, de sa simplicité de manières. « Est-ce que quelque chose de bon peut sortir de Nazareth ? » demandèrent-ils avec dérision quand la rumeur se répandit selon laquelle un nouveau prophète était apparu dans cette ville de campagne. Cette question fut considérée comme un rejet complet de ses prétentions.
Les Galiléens étaient bien conscients du mépris des citadins, mais ils le supportaient à la légère. Pour eux, la vie était une affaire joyeuse et facile. Le soleil brillait presque tous les jours ; la terre était fertile ; gagner sa vie n’avait pas de quoi s’inquiéter. Il y avait beaucoup de temps pour visiter. Les familles partaient pique-niquer à Nazareth, comme ailleurs dans le monde ; les jeunes marchaient ensemble au clair de lune et tombaient amoureux au printemps. Les garçons riaient bruyamment à leurs jeux et avaient des ennuis avec leurs farces. Et Jésus, le garçon qui travaillait dans la menuiserie, était un leader parmi eux.
Nous reviendrons plus tard sur ces expériences d’enfance, en notant comment elles ont contribué au physique vigoureux qui l’a porté triomphalement dans son travail. Nous oublions complètement la chronologie en écrivant ce petit livre. Nous ne sommes pas liés par le schéma familier qui commence par le chant des anges à Bethléem et se termine par les pleurs des femmes à la croix. Nous parcourrons la riche variété de sa vie, reprenant tel incident et tel morceau de conversation, ce contact dramatique et cette décision audacieuse, et les rassemblant au mieux pour illustrer notre propos. Car il ne s’agit pas d’écrire une biographie mais de dresser un portrait. Nous passons donc rapidement sur trente ans de sa vie, en notant seulement que, d’une manière ou d’une autre, quelque part au cours de ces années, un miracle éternel s’est produit : l’éveil de la conscience intérieure du pouvoir.
Quand, comment et où se produit le miracle éternel dans la vie des hommes et des femmes destinés à la grandeur ? A quelle heure, le matin, l’après-midi, dans les longues soirées tranquilles, la pensée audacieuse est-elle venue à l’esprit de chacun d’eux qu’il était plus grand que les limites d’une ville de campagne, que sa vie pouvait être plus grande que celui de son père ? Quand cette pensée est-elle venue à Jésus ? Était-ce un matin, alors qu’il se tenait devant l’établi du charpentier, le soleil pénétrant à travers les collines ? Était-il tard dans la nuit, après que la famille se soit retirée, et qu’il se soit éclipsé pour se promener et s’émerveiller sous les étoiles ? Personne ne sait. Tout ce dont nous pouvons être sûrs, c’est que la conscience de sa divinité doit lui être venue dans un temps de solitude, de respect en présence de la nature. L’hémisphère occidental a été fertile en progrès matériels, mais les grandes religions sont toutes sorties de l’Est. Les déserts sont un symbole de l’infini ; les vastes espaces qui séparent les hommes des étoiles émerveillent l’âme humaine. Quelque part, à une heure inoubliable, l’audacieux lui remplit le cœur. Il savait que cet être était plus grand que Nazareth.
Un autre jeune homme avait grandi à proximité et commençait à se faire entendre dans le monde plus vaste. Son nom était Jean. Nous ne savons pas à quel point les deux garçons se sont vus ; mais certainement le plus jeune, Jésus, admirait et admirait son beau et intrépide cousin. Nous pouvons imaginer avec quel vif intérêt il a dû recevoir les rapports sur le succès impressionnant de John dans la capitale. Il était la sensation de cette saison. Les gens mondains de la ville se pressaient vers le fleuve pour entendre ses dénonciations ; certains d’entre eux acceptèrent même son exigence de repentance et se firent baptiser. Sa renommée grandit ; ses discours intransigeants ont été largement cités.
Les hommes d’affaires de Nazareth qui étaient allés à Jérusalem rapportaient des histoires et des citations. Il y a eu beaucoup de remue-méninges, comme c’est toujours le cas ; ces gens connaissaient John quand il était enfant ; ils avaient du mal à croire qu’il était aussi homme que le monde semblait le penser. Mais il y en avait un qui n’avait aucun doute. Un jour vint où il disparut de la menuiserie ; la nouvelle sensationnelle se répandit dans les rues selon laquelle il était allé à Jérusalem, chez Jean, pour se faire baptiser.
L’accueil que John lui a réservé était flatteur. Pendant la cérémonie du baptême et pendant le reste de la journée, Jésus était dans un état de splendide exultation. Aucune ombre de doute n’assombrit son enthousiasme. Il allait faire les grandes choses que John avait faites ; il sentit la puissance s’agiter en lui ; il avait hâte de commencer. Puis le jour se termina et la nuit descendit, et avec elle vinrent les doutes. Le récit les décrit comme une triple tentation et introduit Satan pour ajouter à la qualité dramatique de l’événement. Dans notre histoire simple, nous n’avons pas besoin de consacrer beaucoup de temps à la description de Satan. Nous ne savons pas s’il doit être considéré comme une personnalité ou comme une impersonnalisation d’une expérience intérieure. La tentation est plus réelle sans lui, plus proche de nos propres épreuves et doutes. Avec ou sans lui, cependant, le sens de l’expérience est clair. Voilà sa signification : le jour de la suprême assurance était passé ; les jours de craintes effrayantes étaient arrivés. Quel homme au génie exceptionnel a jamais pu leur échapper ? Pendant combien de jours et de semaines pensez-vous que l’âme de Lincoln a dû être torturée ? En lui-même, il sentait son pouvoir, mais où et quand l’opportunité se présenterait-elle ? Doit-il toujours parcourir les circuits nationaux et s’asseoir dans un bureau miteux pour régler les petits conflits d’une communauté ? S’était-il peut-être trompé sur le message intérieur ? N’était-il, après tout, qu’un homme ordinaire, un honnête avocat de campagne et un bon conteur de plaisanteries ? Ceux qui l’ont accompagné sur le circuit témoignent de ses terrifiantes humeurs de silence. Quelles pensées solennelles l’assiégeaient dans ces silences ? Quelle peur de l’échec ? Quelle vaine rébellion aux limites étroites de sa vie ?
Les jours de doute de Jésus sont fixés au nombre de quarante. Il est facile d’imaginer cette lutte solitaire. Il avait laissé un bon métier parmi des gens qui le connaissaient et lui faisaient confiance – et pour quoi ? Devenir un prédicateur itinérant, parlant à des gens qui n’ont jamais entendu parler de lui ? Et de quoi devait-il parler ? Comment, avec son manque d’expérience, trouver les mots pour son message ? Par où commencer ? Qui écouterait ? Ecouteraient-ils ? N’avait-il peut-être pas commis une erreur ?
Il pourrait aller à Jérusalem et accéder au sacerdoce ; c’était un chemin sûr vers la distinction. Il pourrait ainsi faire le bien et avoir également la satisfaction du succès. Ou encore, il pourrait entrer dans la fonction publique et rechercher un leadership politique. Il y avait beaucoup de mécontentement à exploiter, et il connaissait le fermier et l’ouvrier ; il était l’un d’entre eux ; ils l’écouteraient.
Pendant quarante jours et quarante nuits, la lutte incessante dura, mais une fois réglée, elle fut réglée pour toujours. Dans le calme de ce désert est née la conviction majestueuse qui est l’âme même du leadership, la foi que son esprit était lié à l’Éternel, que Dieu l’avait envoyé dans le monde pour accomplir une œuvre que personne d’autre ne pouvait faire, qui… s’il le négligeait, cela ne serait jamais fait. Magnifiez cette scène de tentation autant que vous le voudrez ; dire que Dieu lui a parlé plus clairement qu’à quiconque ayant jamais vécu. C’est vrai. Mais à tout homme et à chaque femme ayant une vision, la Voix claire s’adresse ; il n’y a pas de grand leadership là où il n’y a pas de mystique. Rien de magnifique n’a jamais été réalisé sauf par ceux qui ont osé croire que quelque chose en eux-mêmes était supérieur aux circonstances. Choisir la chose sûre est une trahison envers l’âme.
Si tel n’était pas le sens des quarante jours dans le désert, si Jésus n’avait pas eu une véritable tentation qui aurait pu aboutir à son retour au banc de Nazareth, alors les quarante jours de lutte n’ont pour nous aucune signification réelle. Mais la tentation était réelle et il a vaincu. Le jeune qui avait été charpentier resta dans le désert, un homme en sortit. Pas le maître à part entière qui, à l’ombre de la croix, pouvait crier : « J’ai vaincu le monde ». Il lui restait encore beaucoup à faire, beaucoup de progrès en termes de vision et de confiance en lui. Mais les débuts étaient là. Les hommes et les femmes qui l’ont regardé à partir de cette heure ont senti l’autorité de quelqu’un qui a mis de l’ordre dans sa maison spirituelle et sait clairement ce qu’il fait.
Le succès est toujours excitant ; nous ne nous lassons jamais de demander quoi et comment. Quels étaient donc les principaux éléments de son pouvoir sur les hommes ? Comment se fait-il que le garçon d’un village de campagne soit devenu le plus grand leader ?
Tout d’abord, il avait la voix et les manières du leader – le magnétisme personnel qui engendre la loyauté et impose le respect. Les débuts étaient présents en lui dès son enfance. John les sentit. Le jour où Jean leva les yeux de la rivière où il baptisait des convertis et vit Jésus debout sur la rive, il recula en signe de protestation. « J’ai besoin d’être baptisé par vous », s’écria-t-il, « et vous venez à moi ? » L’homme le plus petit reconnut instinctivement le plus grand. Nous parlons du magnétisme personnel comme s’il y avait quelque chose de mystérieux – une qualité magique accordée à une personne sur mille et refusée à tous les autres. Ce n’est pas vrai. L’élément essentiel du magnétisme personnel est une sincérité dévorante – une foi écrasante dans l’importance du travail que l’on doit accomplir.
Emerson dit : « Ce que vous êtes gronde si fort que je n’entends pas ce que vous dites. » Et Mirabeau, regardant le visage du jeune Robespierre, s’écria : « Cet homme ira loin ; il croit chaque mot qu’il dit.
La plupart d’entre nous traversons le monde mentalement divisés contre nous-mêmes. Nous nous demandons si nous occupons les bons emplois, si nous faisons les bons investissements et si, après tout, quelque chose est aussi important qu’il y paraît. Nos ennemis sont ceux de notre propre être et de notre création. Instinctivement, nous attendons une voix autoritaire, quelqu’un qui dise avec autorité : « J’ai la vérité. C’est ainsi que se trouvent le bonheur et le salut. Il y avait en Jésus suprêmement cette qualité de conviction. Même les gens qui ont eu beaucoup de succès en ont été touchés. Jésus n’était à Jérusalem que depuis un jour ou deux lorsqu’on frappa à sa porte la nuit. Il l’ouvrit et trouva Nicodème, l’un des principaux hommes de la ville ; membre du Sanhédrin, juge de la Cour suprême.
On sent le côté dramatique de la rencontre entre le jeune professeur presque inconnu et le grand homme, mi-curieux, mi-convaincu. Il aurait été facile de se tromper. Jésus aurait pu très naturellement exprimer son sens de l’honneur lors de cette visite ; il aurait pu dire : « J’apprécie votre venue, monsieur. Vous êtes un homme plus âgé et vous avez du succès. Je commence tout juste mon travail. J’aimerais que vous me conseilliez sur la meilleure façon de procéder. Mais il n’y avait aucune note de ce genre dans l’interview – aucun effort pour faciliter la conversion de ce visiteur notable. On reprend involontairement son souffle devant l’audace du discours : « En vérité, en vérité, je te le dis, Nicodème, si tu ne nais de nouveau, tu ne peux pas voir le royaume des cieux. » Et quelques instants plus tard : « Si je vous ai dit des choses terrestres et que vous n’avez pas cru, comment croirez-vous si je vous dis des choses célestes ? » Le célèbre visiteur ne s’est pas inscrit comme disciple, n’a pas été invité à s’inscrire ; mais il n’a jamais oublié l’impression produite par l’étonnante assurance du jeune homme.
Dans quelques semaines, les foules le long des rives de la mer de Galilée devaient ressentir la même puissance et y répondre. Ils étaient tout à fait habitués aux discours des scribes et des pharisiens – des arguments longs et complexes étayés par de nombreuses citations de la loi. Mais ce professeur était différent. Il n’a cité personne ; sa propre parole était présentée comme suffisante. Il enseignait comme « quelqu’un ayant autorité et non comme les scribes ». Plus tard encore, nous aurons des preuves plus frappantes du pouvoir que peut revêtir la conviction suprême. A cette époque, il avait acquis une telle influence publique qu’il menaçait la paix des dirigeants, et ils envoyèrent un détachement de soldats pour l’arrêter. C’étaient des hommes sévères, vraisemblablement immunisés contre les sentiments. Ils revinrent au bout d’un moment les mains vides.
« Quel est le problème? » » demanda leur commandant avec colère. « Pourquoi ne l’as-tu pas amené? » Et eux, irrités par leur échec et sachant à peine comment l’expliquer, ne pouvaient invoquer qu’une excuse hargneuse. « Vous devrez envoyer quelqu’un d’autre », dirent-ils. « Nous ne voulons pas aller contre lui. Jamais homme n’a parlé ainsi.
Ils étaient armés ; il n’avait d’autre défense que ses manières et son ton, mais cela suffisait. Dans n’importe quelle foule et en toutes circonstances, le leader se démarque. Par la puissance de sa foi en lui-même, il commande, et les hommes obéissent instinctivement. Cette conviction flamboyante fut le premier et le plus grand élément du succès de Jésus. Le second était son merveilleux pouvoir de choisir les hommes et de reconnaître en eux des capacités cachées. Nicodème dut être étonné lorsqu’il apprit les noms des douze que le jeune professeur avait choisis pour être ses associés. Quelle liste ! Pas une seule personne connue là-dessus. Personne qui ait jamais réussi quoi que ce soit. Une collection aléatoire de pêcheurs et d’hommes d’affaires de petite ville, et un percepteur d’impôts – un membre de l’élément le plus détesté de la communauté. Quelle foule !
Nulle part il n’existe d’exemple aussi saisissant de réussite exécutive que la manière dont cette organisation a été regroupée. Prenons le collecteur d’impôts, Matthieu, comme l’exemple le plus frappant. Son métier s’accompagnait d’un lourd fardeau d’ostracisme social, mais il était rentable. Il était probablement aisé selon les standards simples du quartier ; il était certainement un homme occupé et non sujet à des actions impulsives. Son ajout au groupe des disciples est raconté en une seule phrase : «Et comme Jésus passait, il appela Matthieu.»
Incroyable. Aucun argument ; pas de plaidoirie. Un leader plus petit aurait été obligé de mettre en valeur les avantages de l’opportunité. « Bien sûr, vous réussissez bien là où vous êtes et vous gagnez de l’argent », aurait-il pu dire. « Je ne peux pas vous offrir autant que ce que vous recevez ; en fait, vous pourriez avoir quelques difficultés à joindre les deux bouts. Mais je pense que nous allons vivre une période intéressante et que nous accomplirons probablement un gros travail. Une telle conversation aurait été accueillie par la réponse de Matthew selon laquelle il « devrait y réfléchir », et le monde n’aurait jamais entendu son nom.
Il n’y avait pas de telles plaisanteries avec Jésus. En passant, il appela Matthew. Aucun dirigeant au monde ne peut lire cette phrase sans reconnaître que le Maître est ici. Il avait le don d’un leader né pour déceler chez les hommes des pouvoirs dont eux-mêmes étaient souvent presque inconscients.
Un jour, alors qu’il arrivait dans une certaine ville, une foule immense se pressait autour de lui. Il y avait dans la ville un homme riche nommé Zachée ; de petite taille, mais doté d’une telle capacité commerciale qu’il était généralement détesté. Curieux de voir le visiteur distingué, il avait grimpé dans un arbre. Imaginez sa surprise lorsque Jésus s’est arrêté sous l’arbre et lui a ordonné de descendre en disant : « Aujourd’hui, j’ai l’intention de manger chez vous. » La foule était stupéfaite. Certains des esprits les plus audacieux ont pris sur eux de raconter à Jésus sa bévue sociale. Il ne pouvait pas se permettre de commettre l’erreur de rendre visite à Zachée, disaient-ils. Leurs protestations restèrent vaines. Ils ne voyaient en Zachée qu’un petit Juif malhonnête ; il voyait en lui un homme d’une générosité inhabituelle et d’un sens fin de la justice, qui n’avait besoin que de voir ces qualités révélées par quelqu’un qui comprenait. Ainsi, avec Matthieu, la foule n’a vu qu’un publicain méprisé. Jésus a vu l’auteur potentiel d’un livre qui vivra pour toujours.
Il en va de même pour ce « certain Centurion », qui est l’un des personnages anonymes de l’histoire que tout homme d’affaires aurait aimé rencontrer. Les disciples l’ont amené à Jésus avec quelques appréhensions et excuses. Ils dirent : « Bien sûr, cet homme est un employé romain, et vous pouvez nous reprocher de l’avoir présenté. Mais en réalité, c’est un très bon garçon, un homme généreux et respectueux de notre foi. Jésus et le Centurion, en se regardant, trouvèrent un lien d’union immédiat : chacun répondant à la force de l’autre. Le centurion dit :
« Maître, mon serviteur est malade ; mais il n’est pas nécessaire que vous veniez chez moi. Je comprends comment de telles choses se font, car moi aussi je suis un cadre ; Je dis à cet homme « Va » et il s’en va ; et à un autre « Viens », et il vient ; et à mon serviteur : « Fais ceci », et il le fait. Par conséquent, dis seulement une parole, et je sais que mon serviteur sera guéri.
Le visage de Jésus s’éclaira d’admiration. «Je n’ai trouvé nulle part une telle foi», s’est-il exclamé. Cet homme l’a compris. Tous deux étaient des cadres. Ils avaient les mêmes problèmes et le même pouvoir ; ils parlaient la même langue.
Ayant rassemblé son organisation, il restait à Jésus la tâche immense de la former. Et c’est là que réside le troisième grand élément de son succès : sa grande patience sans fin. L’Église a attaché à chacun des disciples le titre de Saint et a ainsi fait le plus pour détruire la conviction de leur réalité. Ils étaient très loin de la sainteté lorsqu’il les ramassa. Pendant trois ans, il les a eus avec lui jour et nuit, déversant toute son énergie et toutes ses ressources dans un effort pour créer une entente entre eux. Pourtant, ils n’ont jamais vraiment compris tout cela. Nous avons lu et entendu parler de leur pétulance. Les récits sont pleins de ce genre de découragement.
Malgré tout ce qu’il pouvait faire ou dire, les apôtres étaient persuadés qu’il envisageait de renverser la puissance romaine et de s’établir comme dirigeant de Jérusalem. Aussi ne se lassaient-ils pas de se disputer sur la répartition des bureaux. Deux d’entre eux, Jacques et Jean, demandèrent à leur mère de venir vers lui et de lui demander que ses fils puissent s’asseoir, l’un à sa droite et l’autre à sa gauche. Quand les dix autres l’apprirent, ils furent en colère contre Jacques et Jean ; mais Jésus n’a jamais perdu patience. Il croyait que le moyen d’obtenir la foi des hommes est de montrer que l’on a foi en eux ; et il n’a jamais dérogé à ce grand principe de gestion exécutive.
De tous les disciples, Simon était le plus bruyant et le plus agressif. C’était lui qui donnait toujours des conseils, proclamant sans cesse la fermeté de son courage et de sa foi. Un jour, Jésus lui dit : « Demain, avant que le coq chante, tu me renieras trois fois. » Simon s’est indigné. Même s’ils l’ont tué, il a pleuré, il ne nierait jamais ! Jésus a simplement souri – et cette nuit-là, cela s’est produit. Un leader moindre aurait laissé tomber Simon. « Vous avez eu votre chance », aurait-il dit, « je suis désolé mais je dois avoir autour de moi des hommes sur lesquels je peux compter. » Jésus avait la rare compréhension que le même homme ne commet généralement pas deux fois la même erreur. À cet ancien pêcheur frêle, très humain et très sympathique, il n’adressa aucun mot de réprimande. Au lieu de cela, il a joué un coup de stratégie magistral. «Votre nom est Simon», dit-il. «Par la suite, tu seras appelé Pierre.» (Un rocher.) C’était audacieux, mais il connaissait son homme. La honte du refus avait trempé le fer de cette nature comme le feu ; le jour viendrait où Pierre ne faiblirait plus, même à sa mort.
Jean-Baptiste pouvait renoncer, mais il ne pouvait pas construire. Il attirait des foules prêtes à se repentir sur son ordre, mais il n’avait aucun programme pour elles après son repentir. Ils attendaient qu’il les organise en une sorte de service efficace, mais John n’était pas un organisateur. Alors ses partisans se sont éloignés et son mouvement s’est progressivement effondré. La même chose aurait pu arriver à l’œuvre de Jésus. Il a commencé avec beaucoup moins de réputation que John et un groupe de followers beaucoup plus restreint. Il n’en avait que douze, et c’étaient des hommes simples, sans formation, dotés de faiblesses et de passions élémentaires. Pourtant, grâce au feu de sa conviction personnelle, à son merveilleux instinct pour découvrir leurs pouvoirs latents, et à cause de sa foi et de sa patience inébranlables, il les a façonnés en une organisation qui a continué victorieusement. Quelques années seulement après sa mort, on rapporta dans un coin reculé de l’Empire romain que « ceux qui ont bouleversé le monde sont également venus ici ». Quelques décennies plus tard, le fier empereur lui-même s’inclina devant les enseignements de ce charpentier de Nazareth, transmis par les hommes ordinaires.
Pour la plupart des spectateurs, la scène n’avait rien d’inhabituel. C’est là toute la tragédie. L’air était sale, avec l’odeur des animaux et des êtres humains rassemblés. Hommes et femmes se piétinaient en criant leurs imprécations. D’un côté de la cour se trouvaient les enclos du bétail ; la colombe en cage à l’autre. Au premier plan, des prêtres au visage dur et des changeurs d’argent étaient assis derrière de longues tables et exigeaient le maximum d’argent à ceux qui venaient acheter. On n’imaginerait jamais qu’il s’agissait d’un lieu de culte. Pourtant, c’était le Temple, le centre de la vie religieuse de la nation. Et pour les foules qui remplissaient ses courts, le spectacle semblait parfaitement normal. C’était là toute la tragédie.
Se tenant un peu à l’écart des autres, le jeune homme de Nazareth regardait avec un étonnement qui se transformait peu à peu en colère. Il n’était pas entré dans le Temple depuis sa douzième année, lorsque Joseph et Marie l’ont pris pour être légalement inscrit comme Fils de la loi. Il avait été témoin de l’agitation dans les parvis extérieurs, mais ce jour-là était différent. Il avait entendu certains pèlerins murmurer sur les extorsions des changeurs. Une femme raconta que l’agneau qu’elle avait élevé avec tant de dévotion l’année précédente avait été rejeté avec mépris par les prêtres, qui lui ordonnaient de l’acheter chez les marchands. Un vieil homme a raconté son expérience. Il avait dépensé ses économies du mois pour acheter son cadeau, et les changeurs de monnaie convertissaient sa monnaie provinciale en monnaie du temple au taux du voleur. D’autres pèlerins ont eu des histoires similaires. Aujourd’hui, le jeune homme a affronté la sordide réalité les joues rouges.
Le ton aigu d’une femme transperça sa réjouissance comme un couteau ; il se tourna et vit une mère paysanne protester en vain contre une exigence impitoyable. Un animal indiscipliné menaça de franchir les barreaux, et une partie de la foule recula en poussant des cris de terreur. Le jeune homme avait ramassé une poignée de cordes sur le trottoir et les tressait maintenant pour en faire un fouet, observant toute la scène en silence. Et soudain, sans un mot d’avertissement, il se dirigea vers la table où était assis un gros changeur d’argent et la retourna violemment. Le voleur surpris se précipita en avant, s’accrochant à ses gains, perdit l’équilibre et tomba étalé sur le sol. Une autre marche et une seconde table furent renversées, et une autre, et encore une autre.
La foule, fondue au départ, commença à entrevoir ce qui se passait et s’élança autour du jeune homme. Il avançait à grands pas, ne regardant ni à droite ni à gauche. Il atteignit les comptoirs – ici se trouvaient les cages à colombes – d’un mouvement rapide et sûr, les cages furent ouvertes et les occupants libérés. Écartant le groupe de marchands qui s’étaient postés devant les enclos à bestiaux, il jeta les barreaux et chassa les animaux hurlants à travers la foule et dans les rues, en frappant vigoureusement avec son petit fouet. Tout s’est passé si vite que les prêtres ont été emportés.
Le jeune homme a pleuré. « _Il est écrit : « Ma maison sera appelée maison de prière pour toutes les nations », mais vous en avez fait un repaire de voleurs. » Piqués par sa raillerie, les prêtres hésitèrent et, dans leur moment d’hésitation, furent perdus. Les soldats leur tournèrent le dos ; cela ne les intéressait pas. Mais la foule éclata dans une grande acclamation et se précipita l’emporta hors du Temple, les prêtres et les changeurs se précipitant devant lui. Cette nuit-là, son action fit parler de lui dans la ville. « Avez-vous entendu ce qui s’est passé dans le Temple aujourd’hui ? « Aucun d’entre eux n’a osé lui tenir tête. » « Sales voleurs, ça leur arrivait. » « Quel est son prénom? »
«Jésus… il était charpentier à Nazareth.»
Il s’agit d’une histoire très familière, très prêchée et illustrée. Mais presque invariablement, les images le montrent avec une auréole autour de la tête, comme si c’était là l’explication de son triomphe. La vérité est tellement plus simple et impressionnante. Il y avait, à ses yeux, un objectif moral enflammé ; et l’avidité et l’oppression se sont toujours ratatinées devant un tel feu. Mais avec la majesté de son regard, il y avait autre chose qui comptait puissamment en sa faveur. Tandis que son bras droit se levait et s’abaissait, frappant ses coups avec ce petit fouet, la manche retombait pour révéler des muscles durs comme le fer. Personne qui l’a vu en action n’a douté qu’il était pleinement capable de prendre soin de lui-même. Aucun prêtre flasque, aucun changeur d’argent n’osait tirer des conclusions avec ce bras-là.
Il y a ceux pour qui il semblera presque irrévérencieux de suggérer que Jésus était physiquement fort. Ils le considèrent comme une voix, une présence, un esprit ; ils ne ressentent jamais la riche contagion de son rire, ne se rappellent pas à quel point il appréciait la bonne nourriture, ni ne pensent à ce que ses années de dur labeur ont dû faire à ses bras, à son dos et à ses jambes. Regardez un instant ces trente premières années. Il n’y avait pas de lit moelleux pour sa mère la nuit où il est venu au monde. Il a été élevé dans une étable, au milieu des animaux. Il était enveloppé dans des vêtements grossiers et attendait, presque dès le début, qu’il prenne soin de lui-même. Alors qu’il était encore un bébé, la famille s’enfuit précipitamment en Égypte. Lors du long voyage de retour, quelques années plus tard, il fut jugé en âge de marcher, car il y avait des enfants plus jeunes. Ainsi, jour après jour, il marchait péniblement aux côtés du petit âne, ou se précipitait dans les bois au bord de la route pour chercher du combustible. Ce fut une école difficile pour l’enfance mais elle lui donna une dureté qui fut un énorme atout plus tard.
Au début de son enfance, Jésus, en tant que fils aîné, entra dans la menuiserie familiale. La pratique de la menuiserie n’était pas une activité facile à cette époque plus simple. Sans aucun doute, l’homme qui a signé un contrat pour une maison a assumé la responsabilité de creuser les fondations dans le flanc accidenté de la colline ; pour abattre des arbres dans la forêt et les façonner avec une herminette. Au cours des années suivantes, ceux qui écoutaient le discours de Jésus au bord de la mer de Galilée et l’entendaient parler de « l’homme qui bâtit sa maison sur le roc » n’avaient aucun doute sur le fait qu’il savait de quoi il parlait. Certains l’avaient vu plier ses fortes épaules propres pour porter des coups violents ; ou le regardait s’éloigner péniblement dans les bois, sa hache sur l’épaule, et revenir à la tombée de la nuit avec une poutre grossièrement taillée.
Ainsi, il « devint fort », comme nous le dit le récit, une expression qui a plutôt été enfouie sous la répétition trop fréquente de « le doux et l’humble » et de « l’agneau ». Au fur et à mesure qu’il grandissait en stature et en expérience, il développa grâce à ses compétences personnelles une capacité inhabituelle à diriger le travail d’autres hommes, de sorte que Joseph lui confia une responsabilité croissante dans la gestion du magasin. Et c’était heureux, car le jour vint où Joseph ne se tenait plus au banc - après avoir scié sa dernière planche et l’avoir rabotée - et la direction de l’entreprise tomba sur les épaules du garçon qui l’avait si bien appris à son école. côté. N’est-il pas grand temps d’accorder une plus grande révérence à ce Joseph discret et sans prétention ? À Marie, son épouse, l’Église a assigné une place de gloire éternelle. Il est impossible d’évaluer à quel point le fait que des millions d’êtres humains ont appris dès l’enfance à vénérer une femme a eu une grande influence sur l’amélioration de la vie des femmes.
Mais avec la glorification de Marie, Joseph a été presque complètement négligé. La même théologie qui a peint le fils comme doux et aimable jusqu’à la faiblesse, a exalté l’influence féminine dans son culte et refusé toute place importante au masculin. Cela est dû en partie au fait que Marie a vécu pour être connue et rappelée par ses disciples, alors que personne ne se souvenait de Joseph. N’était-il qu’un paysan inculte, marié à une femme supérieure, et déconcerté par le génie d’un fils qu’il ne parvenait jamais à comprendre ? Ou y avait-il, sous son effacement, une vigueur et une foi qui ont façonné les années plastiques du garçon ? Était-il un heureux compagnon pour les jeunes ? A-t-il porté le plus jeune, riant et chantant sur ses épaules, depuis le magasin ? Était-il plein de blagues à l’heure du dîner ? A-t-il déjà été fatigué et colérique ? A-t-il déjà puni ?
À toutes ces questions, le récit ne donne aucune réponse. Et puisqu’il en est ainsi, puisque personne ne peut nous réfuter, nous avons le droit de nous forger notre propre conception du caractère de cet homme extrêmement significatif et totalement inconnu, et de nous laisser guider par le seul fait capital que nous connaissons. C’est ça. Il devait être amical, patient et bien ; il a dû apparaître à ses enfants comme un parent presque idéal – car lorsque Jésus cherchait à donner à l’humanité une nouvelle conception du caractère de Dieu, il ne pouvait pas trouver de terme plus exalté pour exprimer sa signification que le seul mot « Père ».
Trente ans se sont écoulés. Jésus avait rempli son devoir; les plus jeunes étaient assez grands pour subvenir à leurs propres besoins. Les étranges émotions qui régnaient en lui depuis des années, l’éloignant de plus en plus de ses associés, étaient cristallisées par les rapports faisant état du succès de John. L’heure de la grande décision arriva ; il a raccroché ses outils et a quitté la ville.
Quel genre d’homme était-il ce jour-là lorsqu’il apparut sur la rive du Jourdain et demanda le baptême à Jean ? Que lui avaient apporté, en stature et en physique, trente années de labeur physique ? Malheureusement, les récits évangéliques n’apportent aucune réponse satisfaisante à ces questions ; et le seul passage de la littérature ancienne qui prétend être une description contemporaine de lui s’est avéré être un faux.
Il suffit néanmoins de lire un peu entre les lignes pour être sûr que presque tous les peintres nous ont induits en erreur. Ils nous ont montré un homme frêle, sous-musclé, avec un visage doux – un visage de femme couvert par une barbe – et un air bienveillant mais déconcerté, comme si les problèmes de la vie étaient si graves que la mort serait une libération bienvenue. Ce n’est pas le Jésus sur la parole duquel les disciples ont quitté leurs affaires pour s’engager dans une cause inconnue. Et pour prouver cette affirmation, considérons seulement quatre aspects de son expérience : la santé qui a découlé de lui pour créer la santé chez les autres ; l’attrait de sa personnalité pour les femmes — la faiblesse ne leur plaît pas ; sa vie passée à vivre en plein air ; et la dureté d’acier de ses nerfs. Tout d’abord, son pouvoir de guérison.
Il enseignait un jour à Capharnaüm, dans une maison bondée jusqu’aux portes, lorsqu’un tumulte se produisit dans la cour. Un homme malade au lit depuis des années avait entendu parler de son merveilleux pouvoir et avait persuadé quatre amis de le porter dans la maison. Désormais, dès l’entrée, leur passage était bloqué. Les auditeurs enthousiastes ne céderaient pas même devant un homme malade ; ils refusèrent de sacrifier un seul mot. C’est avec tristesse que les quatre amis recommencèrent à ramener le malade chez lui. Mais la volonté du pauvre garçon était forte même si son corps était faible. Il se leva sur le coude et insista pour qu’on le fasse monter par l’escalier à l’extérieur de la maison et qu’on le fasse descendre par le toit. Ils ont protesté, mais il s’est montré inflexible. C’était sa seule chance de retrouver la santé et il ne l’abandonnerait pas tant que tout n’aurait pas été essayé. Finalement, ils consentirent et, au milieu d’une phrase, le professeur fut interrompu de façon dramatique ; le malade gisait impuissant à ses pieds. Jésus s’arrêta et se pencha, prenant fermement la main flasque ; son visage était éclairé d’un merveilleux sourire. «Fils, tes péchés te sont pardonnés», dit-il.
«Lève-toi, prends ton lit et marche.» Le malade était stupéfait. « Marcher! » Il n’aurait jamais imaginé marcher à nouveau. Cet inconnu n’avait-il pas compris qu’il était alité depuis des années ? Était-ce une sorte de plaisanterie cruelle destinée à faire de lui la risée de la foule ? Une amère protestation monta à ses lèvres ; il commença à parler, puis s’arrêtant, il leva les yeux vers l’assurance calme de ces yeux, la force souple de ces muscles, la peau rougeâtre qui témoignait du riche sang rouge en dessous — et la guérison eut lieu ! C’était comme si la santé se déversait de ce corps fort vers le corps faible, comme le courant électrique d’une dynamo. Le malade sentit le sang s’accélérer dans ses membres paralysés ; une légère rougeur se glissa sur ses joues fines et tirées ; presque involontairement, il essaya de se lever et découvrit avec joie qu’il le pouvait !
« Marchez ! » Pensez-vous un instant qu’un faible, prononçant cette syllabe, aurait produit un résultat ? Si le Jésus qui méprisait cette pitoyable épave avait été le Jésus des peintres, le malade se serait reculé avec un ricanement méprisant et aurait fait signe à ses amis de l’emporter. Mais la santé du professeur était irrésistible ; il semblait crier : « Rien n’est impossible, si seulement votre volonté est suffisamment forte. » Et l’homme qui, il y a si longtemps, s’était abandonné au désespoir, se leva, rassembla son lit et s’en alla, guéri — comme des centaines d’autres en Galilée — par la force d’une source de force débordante.
Un jour plus tard, alors que Jésus marchait au milieu d’une foule, une femme s’avança et toucha son vêtement ; et par ce simple contact, il fut guéri. Les témoins l’acclamèrent comme un miracle et il en fut ainsi ; mais nous avons besoin d’une définition de ce mot. Lui-même était très réticent à propos de ses « miracles ». Il est parfaitement clair qu’il ne les a pas interprétés de la même manière que ses disciples et qu’il n’y a pas attaché la même importance. Il était souvent réticent à les accomplir et insistait fréquemment pour que la personne guérie « n’aille le dire à personne ». Et lors d’une occasion célèbre – sa visite dans sa ville natale de Nazareth – le récit nous dit clairement que le pouvoir miraculeux était impuissant, et ce pour une raison très intéressante et impressionnante. Les habitants de Nazareth étaient ses connaissances d’enfance et ils étaient sceptiques ; ils avaient entendu avec un mépris cynique les récits des prodiges qu’il avait accomplis dans d’autres villes ; ils étaient déterminés à ne pas se laisser tromper ; il pourrait tromper le monde, qui ne le connaissait que comme enseignant ; mais ils le connaissaient mieux : il s’agissait simplement de Jésus, leur vieux voisin, le fils du charpentier local. Ainsi, à propos de cette visite, les évangélistes ont rédigé l’une des phrases les plus tragiques de la littérature. « Il ne pouvait pas y accomplir de grande œuvre », nous disent-ils, « à cause de leur incrédulité ». Quelle que soit l’explication de son pouvoir miraculeux, il est clair que quelque chose de grand était exigé de celui qui le recevait comme de celui qui le donnait. Sans une croyance en la santé de la part du malade, aucune santé n’était possible. Et aucun homme n’aurait pu inspirer cette croyance si sa propre santé et sa force n’étaient pas si parfaites qu’elles rendaient même l’impossible facile.
Les hommes l’ont suivi, et les dirigeants des hommes ont très souvent été physiquement forts. Mais les femmes l’adoraient. C’est important. Les noms de femmes constituent une très grande partie de la liste de ses amis proches.
Il s’agissait de femmes issues de milieux très divers, dirigées par sa mère. Peut-être n’a-t-elle jamais pleinement apprécié son génie ; certes, elle n’était pas sans périodes de doutes sérieux, comme nous le découvrirons plus tard ; Pourtant, sa loyauté envers ses meilleurs intérêts, tels qu’elle les concevait, restait vraie, et elle se tenait en larmes mais inébranlable au pied de la croix. Il y avait Marie et Marthe, deux douces jeunes filles qui vivaient en dehors de Jérusalem et chez lesquelles il jouissait, avec Lazare, leur frère, d’une hospitalité fréquente ; il y avait Jeanne, une femme riche, épouse d’un des intendants d’Hérode ; celles-ci, et bien d’autres du type que nous avons l’habitude de désigner comme de « bonnes » femmes, le suivirent avec un dévouement qui ne connaissait ni lassitude ni peur.
Le fait important, et trop souvent oublié, dans ces relations est le suivant : les femmes ne sont pas attirées par la faiblesse. Le type d’homme dit spirituel, au visage jaunâtre et aux lèvres fines, peut éveiller l’instinct maternel, suscitant une émotion qui est à moitié regard, moitié pitié. Mais depuis la création du monde, aucune puissance n’a attaché l’affection des femmes à un homme aussi viril. Les hommes qui ont été des hommes de femmes au sens le plus noble du terme ont été les figures vitales et conquérantes de l’histoire.
D’autres femmes entraient également en contact avec lui, des femmes d’expérience et de réputation moins heureuses, dont les illusions sur les hommes avaient disparu, dont les yeux voyaient perçant et dont les lèvres étaient habituées aux phrases de mépris. Alors qu’il enseignait dans le temple, l’un d’eux fut précipité en sa présence par une foule vulgaire de scribes et de pharisiens bien-pensants. Elle avait été prise en flagrant délit d’infidélité et, selon la loi mosaïque, elle pouvait être lapidée à mort. Rétrécissante, embarrassée, mais avec un regard où se mêlaient aussi le défi et le mépris, elle se tenait en sa présence et écoutait pendant que leurs lèvres impures jouaient avec l’histoire de sa honte. Quelles pensées ont dû traverser son esprit, elle qui connaissait les hommes et les méprisait tous, et qui était maintenant traduite en jugement devant un homme ! Ils étaient tous pareils, dans sa philosophie ; que ferait et dirait celui-ci ?
À son grand étonnement et à la déconfiture de ses détracteurs, il n’a rien dit. Il « se baissa et écrivit avec son doigt sur le sol, comme s’il ne les entendait pas ». Ils tendirent le cou pour voir ce qu’il écrivait et continuèrent à le narguer avec leurs questions : « Moïse dit de la lapider ; que dites-vous?« « Voyons, si vous êtes prophète, voici une question à décider. » «Nous l’avons trouvée dans la maison d’Untel. Elle est coupable ; Quelle est votre réponse? »
Pendant tout ce temps, il n’avait pas regardé le visage de la femme, et il ne la regardait plus maintenant. Lentement, il « se releva » et, face à la meute mal intentionnée, dit doucement : « Que celui d’entre vous qui est sans péché lui jette d’abord une pierre. » Et encore une fois, dit le récit, il se baissa et écrivit par terre. Un silence douloureux tomba sur la foule ; il a continué à écrire. Écrire quoi ? Certains ont émis l’hypothèse qu’il a retracé les noms de personnes et de lieux qui ont fait rougir de honte les hommes de cette foule. C’est peut-être vrai, mais il est plus impressionnant de penser qu’il n’a rien écrit d’important ; qu’il se contentait de passer son doigt dans le sable, pour ne pas ajouter à sa déconfiture en la regardant dans les yeux. Il écrivit – et un par un, les champions de la moralité aux lèvres épaisses enroulèrent leurs vêtements autour d’eux et s’éclipsèrent, jusqu’à ce que la cour soit vide, à l’exception de lui et d’elle. Alors, et alors seulement, son regard se leva. « Femme, où sont tes accusateurs ? Personne ne t’a condamné ? » demanda-t-il comme surpris.
Étonnée par la tournure soudaine des choses, elle parvenait à peine à trouver sa voix. « Non mec, Seigneur, » murmura-t-elle. «Je ne te condamne pas non plus», répond-il simplement. « Va et ne pèche plus. » À partir du moment où la foule bruyante et vulgaire eut fait irruption sur lui, il fut complètement maître de la situation. C’étaient des hommes difficiles à déconcerter, mais ils s’éloignèrent de sa présence sans attendre son ordre. Et elle, qui connaissait les hommes bien plus véritablement que les hommes ne se connaissent jamais, sentit sa maîtrise, répondit à son pouvoir et lui parla avec révérence en tant que « Seigneur ».
Toutes ses journées se passaient en plein air : c’est le troisième témoignage marquant de sa force. Le jour du sabbat, il était dans la synagogue parce que c’était là que le peuple était rassemblé ; mais la plus grande partie de son enseignement se faisait sur les rives de son lac ou dans les recoins frais des collines. Il marchait constamment de village en village ; son visage était bronzé par le soleil et le vent. Même la nuit, il dormait dehors, quand il le pouvait, tournant le dos aux murs brûlants de la ville et se glissant dans la fraîcheur salubre du Mont des Oliviers. Il était le type d’homme de plein air que notre pensée moderne admire le plus ; et les activités vigoureuses de ses journées donnaient à ses nerfs une force d’acier.
Napoléon a déclaré qu’il avait rencontré peu d’hommes dotés d’un courage de type « deux heures du matin ». Beaucoup d’hommes peuvent être courageux sous la chaleur du soleil et sous les applaudissements encourageants de la foule ; mais être soudainement réveillé d’un profond sommeil, puis faire preuve d’une maîtrise instantanée — voilà le type de courage qui est en effet rare. Jésus avait ce courage, et aucun homme n’en a jamais eu autant besoin. Au cours de la dernière année de son activité publique, les forces d’opposition ont pris une forme et une cohérence dont la signification était parfaitement claire. S’il refusait de reculer ou de faire des compromis, sa carrière ne pourrait avoir qu’une seule fin. Il savait qu’ils le tueraient, et il savait comment ils le tueraient. Plus d’une fois au cours de ses voyages, il avait croisé les victimes de la justice d’alors, des êtres se tordant, torturés, cloués sur des croix et attendant pitoyablement leur libération. Parfois, ils se fanaient plusieurs jours avant la fin. Le souvenir de tels spectacles devait être constamment avec lui ; à chaque coucher de soleil, il avait conscience qu’il s’était rapproché d’un jour seulement de son propre calvaire. Pourtant, il n’a jamais hésité. Calmement et joyeusement, il s’avança, encourageant les esprits de ses disciples et frappant contre l’hypocrisie et l’oppression ces coups de feu qui devaient trouver un écho dans les coups de marteau sur sa croix.
Et lorsque les militaires sont venus l’arrêter, ils l’ont trouvé prêt et toujours calme. La semaine de son procès et de sa crucifixion occupe une grande partie des évangiles. Rien que pour cette semaine-là, nous pouvons le suivre presque heure par heure ; nous savons où il mangeait et dormait, ce qu’il disait et à qui ; nous pouvons retracer la tempête de fureur grandissante qui l’a finalement emporté. Et c’est la chose magnifique à retenir : à travers toutes ces longues tortures d’emprisonnement, de procès, d’audiences à minuit, de flagellations, de perte de nourriture et de sommeil, il n’a jamais cessé d’être le Maître. Ses accusateurs étaient déterminés. Ils se pressaient dans la cour devant le palais, réclamant son sang, mais même eux éprouvèrent un moment de respect lorsqu’il apparut devant eux sur le balcon.
Même Pilate l’a ressenti. Les deux hommes offraient un étrange contraste : le gouverneur romain dont les lèvres allaient si tôt prononcer la sentence de mort, et le charpentier silencieux et sûr de lui, accusé et condamné, se comportant pourtant avec tant de majesté, comme s’il était d’une manière ou d’une autre, hors de portée de la loi créée par l’homme et à l’abri des souffrances de ses sanctions. Le visage du Romain était marqué de profondes lignes désagréables ; ses joues étaient grasses de complaisance ; il avait l’aspect incolore de la vie en intérieur. Le jeune homme hétéro se tenait à quelques centimètres au-dessus de lui, bronzé et dur, et pur comme l’air de sa montagne et de son lac bien-aimés. Pilate leva la main ; les cris et le tumulte moururent ; un silence de mort s’abattit sur la foule. Il se tourna et fit face au personnage à ses côtés, et de ses lèvres grossières jaillit une phrase qui est un portrait plus vrai qu’aucun peintre ne nous a jamais donné. Le témoignage involontaire du Romain flasque et cynique en présence d’une force parfaite, d’une assurance parfaite, d’un calme parfait :
«Voici, s’écria-t-il, l’homme!»
Les Cahiers d’Urantia — La Cinquième Révélation d’Époque — nous fournissent ces informations supplémentaires et révélatrices :
« Pilate était plus proche de la vérité qu’il ne le croyait quand, après avoir fait flageller Jésus, il le présenta à la foule en s’écriant : « Voici l’homme ! » En vérité le gouverneur romain, transi de peur, n’imaginait guère qu’au même instant l’univers se tenait au garde-à-vous, contemplant le spectacle unique de son Souverain bienaimé ainsi humilié et subissant les sarcasmes et les coups de ses sujets mortels avilis et plongés dans l’ignorance. Pendant que Pilate parlait, la phrase « Voici Dieu et l’homme ! » retentissait dans tout Nébadon. Depuis lors, dans un univers entier, des myriades de créatures ont continué à contempler cet homme, tandis que le Dieu de Havona, chef suprême de l’univers des univers, accepte l’homme de Nazareth comme satisfaisant l’idéal des créatures mortelles de cet univers local du temps et de l’espace. Dans sa vie incomparable, Jésus ne manqua jamais de révéler Dieu à l’homme. Maintenant, au cours de ces derniers épisodes de sa carrière humaine et de sa mort subséquente, il faisait une nouvelle et émouvante révélation de l’homme à Dieu. » (LU 186:2.11)
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