© 2012 Association Francophone des Lecteurs du Livre d'Urantia
| Les Sept Réalités Fondamentales (ce qui est donné) partie III | Le Lien Urantien — Numéro 59 — Été 2012 — Table des matières | La Neylière 2012 |
Que la douceur de l’amitié soit faite de rires et de plaisirs partagés.
Si tu ne comprends pas ton ami en toutes circonstances, jamais tu ne le comprendras.
Ne pensez pas que vous pouvez infléchir le cours de l’amour, car l’amour, s’il vous trouve digne, dirige votre cours.
Nous sommes comme les noix. Nous devons être brisés pour être découverts.
Vos enfants ne sont pas vos enfants. Ils sont les fils et les filles de l’appel de la vie à elle-même
C’est dans la rosée des petites choses que le cœur trouve son matin et se rafraîchit.
De même que la valeur de la vie n’est pas en sa surface mais dans ses profondeurs, les choses vues ne sont pas dans leur écorce mais dans leur noyau, et les hommes ne sont pas dans leur visage mais dans leur cœur.
Nul ne peut atteindre l’aube sans passer par le chemin de la nuit.
En tout homme résident deux êtres : l’un éveillé dans les ténèbres, l’autre assoupi dans la lumière.
L’amitié est toujours une douce responsabilité, jamais une opportunité Votre ami est la réponse à vos désirs.
Seul est grand celui qui transforme la voix du vent en un chant que son propre amour aura rendu plus doux
Entre les rivages des océans et le sommet de la plus haute montagne est tracée une route secrète que vous devez absolument parcourir avant de ne faire qu’un avec les fils de la Terre.
Plus profondément le chagrin creusera votre être, plus vous pourrez contenir de joie
Vos enfants : vous pouvez vous efforcer d’être comme eux, mais ne tentez pas de les faire comme vous
Tous peuvent entendre mais seuls les êtres sensibles comprennent.
En automne, je récoltai toutes mes peines et les enterrai dans mon jardin.
La tristesse est un mur élevé entre deux jardins.
En amitié, toutes pensées, tous désirs, toutes attentes naissent sans parole et se partagent souvent dans une joie muette
Les fleurs du printemps sont les rêves de l’hiver racontés, le matin, à la table des anges.
Khalil Gibran
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