Réveillez-vous ! pour le matin dans le bol de la nuit
A lancé la pierre qui fait voler les étoiles :
Et voilà ! le chasseur de l’Est a attrapé
La tourelle du sultan dans un nœud de lumière.
Rêver quand la main gauche de l’aube était dans le ciel
J’ai entendu une voix dans la taverne crier :
« Réveillez-vous, mes petits, et remplissez la Coupe
Avant que la liqueur de la vie ne soit sèche dans sa coupe.
Et, comme le coq chantait, ceux qui se tenaient devant
La taverne cria : « Ouvrez donc la porte !
Tu sais combien de temps nous devons rester,
Et, une fois parti, il ne peut plus revenir.
Maintenant la nouvelle année ravive les vieux désirs,
L’âme pensive se retire dans la solitude,
Là où la main blanche de Moïse sur la branche
Il s’éteint, et Jésus du sol soupire.
Iram est bel et bien partie avec toute sa Rose,
Et la coupe à sept anneaux de Jamshyd, où personne ne sait ;
Mais la vigne produit toujours son rubis ancien,
Et toujours un Jardin au bord de l’Eau souffle.
Et les lèvres de David sont fermées ; mais dans le divin
Pehlevi à hautes cordes, avec « Vin ! Vin ! Vin !
« Vin rouge ! » — crie le rossignol à la rose
Cette joue jaune qui est la sienne est incarnadine.
Viens, remplis la Coupe, et dans le Feu du Printemps
Le vêtement d’hiver du repentir :
L’Oiseau du Temps n’a qu’un petit chemin à parcourir
Voler — et voilà que l’oiseau prend son envol.
Que ce soit à Naishapur ou à Babylone,
Que la coupe soit douce ou amère,
Le Vin de la Vie continue de couler goutte à goutte,
Les feuilles de la vie continuent de tomber une par une.
Le matin apporte mille roses, dites-vous ;
Oui, mais où reste la Rose d’Hier ?
Et ce premier mois d’été qui apporte la Rose
Je vais emmener Jamshyd et Kaikobad.
Mais viens avec le vieux Khayyam et quitte le Lot
De Kaikobad et Kaikhosru oublié :
Que Rustum s’en prenne à lui comme il veut,
Ou Hatim Tai crie Souper — ne les écoutez pas.
Avec moi le long de la bande d’herbes semées
Ce qui sépare simplement le désert de ce qui est semé,
Là où le nom de l’esclave et du sultan est oublié —
Et la paix est Mahmud sur son trône d’or !
Un livre de vers sous la branche,
Une cruche de vin, une miche de pain, et toi
À côté de moi chantant dans le désert —
Oh, le désert serait désormais un paradis suffisant !
Certains pour les gloires de ce monde ; et certains
Soupir pour le Paradis du Prophète à venir ;
Ah, prends l’argent et laisse tomber la promesse,
Ne faites pas attention au grondement d’un tambour lointain !
Si ce n’était pas une folie, comme une araignée de filer
Le fil de la vie présente est loin d’être gagné —
Quoi ? Pour nous-mêmes, qui ne savons pas si nous le ferons
Expirez le Souffle même que nous inspirons maintenant !
Regardez la Rose qui souffle autour de nous — « Voici,
En riant, dit-elle, je souffle dans le monde :
Aussitôt le pompon soyeux de mon sac à main
Larme, et son trésor sur le jet du jardin.
L’espoir du monde sur lequel les hommes placent leur cœur
Il se transforme en cendres — ou il prospère ; et bientôt,
Comme la neige sur le visage poussiéreux du désert
Éclairer une petite heure ou deux — c’est parti.
Et ceux qui ont épargné le grain d’or,
Et ceux qui l’ont jeté aux vents comme la pluie,
Aucune Terre dorée ne ressemble à une telle
Comme, une fois enterrés, les hommes veulent les déterrer à nouveau.
Pensez, dans ce caravansérail cabossé
Dont les portes alternent jour et nuit,
Comment Sultan après Sultan avec sa pompe
Il resta une heure ou deux et s’en alla.
Ils disent que le lion et le lézard gardent
Les tribunaux où Jamshyd se glorifiait et buvait profondément :
Et Bahram, ce grand chasseur — l’âne sauvage
Il frappe du pied sur sa tête, mais ne peut interrompre son sommeil.
Je pense parfois que ça ne souffle jamais aussi rouge
La Rose comme là où un César enterré a saigné ;
Que chaque jacinthe du jardin porte
Tombé sur ses genoux par une tête autrefois charmante.
Et cette délicieuse herbe dont le vert tendre
Les ailes de la rivière sur lesquelles nous nous appuyons s’envolent —
Ah, appuie-toi légèrement dessus ! Car qui sait
De quelle lèvre autrefois charmante elle jaillit invisible !
Ah, mon bien-aimé, remplis la coupe qui efface
Aujourd’hui des regrets passés et des peurs futures —
Demain ? — Eh bien, demain je serai peut-être
Moi-même avec les sept mille ans d’hier.
Voici quelques-uns que nous avons aimés, les plus beaux et les meilleurs
Ce temps et ce destin de toute leur récolte sont prestigieux,
J’ai déjà bu leur coupe un ou deux tours auparavant,
Et un par un, ils rampèrent silencieusement vers le repos.
Et nous, qui faisons maintenant la fête dans la salle
Ils sont partis, et l’été s’habille d’une nouvelle floraison,
Nous devons nous-mêmes sous le lit de la Terre
Descendons, nous aussi, pour faire un canapé — pour qui ?
Ah, profitons au maximum de ce que nous pouvons encore dépenser,
Avant que nous aussi nous ne descendions dans la poussière ;
Poussière dans Poussière, et sous Poussière, se coucher ;
Sans Vin, sans Chanson, sans Chanteur, et — sans Fin !
De même pour ceux qui se préparent pour aujourd’hui,
Et ceux qui regardent après un certain Demain,
Un muezzin de la Tour des Ténèbres crie
« Imbéciles ! Votre récompense n’est ni ici ni là-bas ! »
Eh bien, tous les saints et les sages qui ont discuté
Des Deux Mondes si savamment, sont poussés
Comme des prophètes insensés ; leurs œuvres sont méprisées
Ils sont dispersés et leurs bouches sont bouchées par la poussière.
Oh, viens avec le vieux Khayyam, et laisse le Sage
Pour parler ; une chose est sûre, c’est que la Vie vole ;
Une chose est sûre, le reste n’est que mensonges ;
La fleur qui a fleuri autrefois meurt pour toujours.
Moi-même, quand j’étais jeune, je fréquentais avec enthousiasme
Docteur et Saint, et j’ai entendu un grand argument
À ce sujet et à ce sujet ; mais toujours plus
Je suis sorti par la même porte par laquelle je suis entré.
Avec eux j’ai semé la graine de la sagesse,
Et de mes propres mains je l’ai fait pousser :
Et c’était toute la moisson que j’ai récoltée —
« Je suis venu comme l’eau et je pars comme le vent. »
Dans cet univers, et pourquoi ne pas savoir,
Ni d’où, comme l’eau qui coule bon gré mal gré :
Et hors de lui, comme le vent le long du désert,
Je ne sais pas où, soufflant bon gré mal gré.
Du centre de la Terre à travers la Septième Porte
Je me suis levé et je me suis assis sur le trône de Saturne,
Et de nombreux nœuds se dénouent le long de la route ;
Mais pas le nœud principal du destin humain.
Il y avait la porte dont je n’ai pas trouvé la clé :
Il y avait le voile à travers lequel je ne pouvais pas voir :
Un peu de conversation pendant un moment sur Moi et Toi
Il y avait — et puis plus de Toi et Moi.
Alors j’ai crié au ciel roulant lui-même,
En demandant : « Quelle lampe le destin avait-il pour guider
Ses petits enfants trébuchent dans le noir ?
Et — « Une compréhension aveugle ! » répondit le Ciel.
Puis jusqu’au bord de cette pauvre urne de terre
Je me suis penché pour apprendre le puits secret de la vie :
Et de lèvre à lèvre il murmura : « Tant que tu vivras,
Bois ! Car, une fois mort, tu ne reviendras jamais.
Je pense que le navire, qui avec les fugitifs
L’articulation a répondu, une fois vécue,
Et je m’amuse, et j’embrasse la lèvre froide,
Combien de baisers pourrait-elle prendre – et donner !
Car sur la place du marché, un crépuscule du jour,
J’ai regardé le potier frapper son argile mouillée :
Et avec sa langue entièrement effacée
Il murmura : « Doucement, frère, doucement, prie ! »
Et n’a-t-il pas une telle histoire depuis longtemps
Les générations successives de l’homme ont roulé
D’une telle motte de terre saturée
Coulé par le Créateur dans le moule humain ?
Ah, remplis la Coupe : — à quoi bon répéter
Comment le temps glisse sous nos pieds :
À naître demain et mort hier,
Pourquoi s’inquiéter pour eux si aujourd’hui est doux !
Un moment d’arrêt — un avant-goût momentané
De l’être du puits au milieu du désert —
Et voilà ! la caravane fantôme est arrivée
Le Néant d’où il est parti — Oh, dépêchez-vous !
Oh, plus de tourments humains ou divins,
L’enchevêtrement de demain se résigne à lui-même,
Et perds tes doigts dans les tresses de
Le ministre du vin, mince comme un cyprès.
Ne perdez pas votre heure, ni dans une vaine poursuite
De ceci et de cela, efforts et disputes ;
Mieux vaut être joyeux avec le raisin fructueux
Que de s’attrister après rien, ou des fruits amers.
Vous savez, mes amis, avec quelle courageuse Carouse
J’ai fait un deuxième mariage dans ma maison ;
La vieille Raison stérile a divorcé de mon lit,
Et il prit la fille de la vigne pour épouse.
Et dernièrement, à la porte de la taverne, bouche bée,
Une forme d’ange est arrivée furtivement à travers le crépuscule
Portant un récipient sur son épaule; et
Il m’a invité à y goûter ; et c’était du raisin !
##XLV.
Le raisin qui peut avec une logique absolue
Les sectes discordantes des Soixante-Dix-Huit réfutent :
L’alchimiste subtil qui en un clin d’œil
Le métal plombé de la vie se transmute en or.
Pourquoi ce jus soit-il la croissance de Dieu, qui ose
Blasphémer la vrille tordue comme un piège ?
Une bénédiction, nous devrions l’utiliser, n’est-ce pas ?
Et si c’est une malédiction, pourquoi alors, qui l’a placée là ?
Mais laissez les sages se disputer, et avec moi
La Querelle de l’Univers soit :
Et, dans un coin du brouhaha couché,
Fais un jeu de ce qui fait autant de toi.
Pour entrer et sortir, au-dessus, à propos, en dessous,
Ce n’est rien d’autre qu’un spectacle d’ombres magiques,
Joué dans une boîte dont la bougie est le soleil,
Autour duquel nous, figures fantômes, allons et venons.
Étrange, n’est-ce pas ? celui des myriades qui
Devant nous est passée la porte des Ténèbres
Personne ne revient nous raconter la Route,
Pour le découvrir, il faut aussi voyager.
Les révélations des dévots et des savants
Qui se sont levés devant nous, et comme les prophètes ont brûlé,
Ce ne sont que des histoires qui, réveillées du sommeil,
Ils le dirent à leurs compagnons et retournèrent au sommeil.
Pourquoi, si l’âme peut rejeter la poussière,
Et nu sur le trajet aérien du ciel,
Ce n’est pas une honte - Ce n’est pas une honte pour lui
Rester si longtemps dans cette banlieue de Clay ?
Mais ce n’est qu’une tente où l’on peut se reposer
Un sultan s’adresse au royaume de la mort ;
Le Sultan se lève et le sombre Ferrash
Frappe et le prépare pour un autre invité.
J’ai envoyé mon âme à travers l’invisible,
Une lettre de cette vie après la mort à épeler :
Et après plusieurs jours, mon âme est revenue
Et il dit : « Voici, je suis le Ciel et l’Enfer. »
Le ciel n’est que la vision d’un désir accompli,
Et l’Enfer l’Ombre d’une Âme en feu,
Jetés sur les ténèbres dans lesquelles nous sommes plongés,
Si tardé à émerger, il expirera si tôt.
Pendant que la rose souffle le long du bord de la rivière,
Avec du vieux Khayyam et une boisson millésimée rubis :
Et quand l’Ange avec son breuvage plus sombre
S’approche de toi, prends-le et ne recule pas.
Et n’ayez pas peur que l’Existence ferme votre
Compte, devrait perdre, ou ne plus connaître le type ;
Le Saki éternel du bol a coulé
Des millions de Bulles nous aiment et couleront.
Quand toi et moi serons derrière le voile,
Oh, mais pendant très longtemps le monde durera,
Lequel de nos Arrivées et Départs tient compte
Autant qu’un océan de galets coulés.
Tout est un échiquier de nuits et de jours
Où joue Destiny with Men for Pieces :
Il se déplace ici et là, s’accouple et tue,
Et un par un, ils retournent dans le placard.
La balle ne fait aucune question de oui et de non,
Mais à droite ou à gauche, selon les coups que le joueur doit frapper ;
Et celui qui t’a jeté dans le champ,
Il sait tout, Il sait, IL sait !
Le doigt mobile écrit ; et, ayant écrit,
Continuez : ni toute votre piété ni votre esprit
Je vais le ramener pour annuler la moitié d’une ligne,
Et toutes tes larmes n’effacent pas un seul mot de ce qui est écrit.
Que le philosophe et le docteur prêchent
De ce qu’ils veulent et de ce qu’ils ne veulent pas, chacun
Ce n’est qu’un maillon d’une chaîne éternelle
Que personne ne puisse glisser, ni se briser, ni dépasser.
Et ce bol inversé que nous appelons le ciel,
Sous ce poulailler rampant nous vivons et mourons,
Ne lève pas tes mains vers lui pour demander de l’aide — car il
Roule impuissant comme toi ou moi.
Avec la première argile de la Terre, ils ont pétri le dernier homme,
Et puis, de la dernière récolte, ils ont semé la graine :
Oui, le premier Matin de la Création a écrit
Ce que lira la Dernière Aube du Jugement.
Hier, la folie de ce jour s’est préparée ;
Le silence, le triomphe ou le désespoir de demain :
Bois ! car tu ne sais d’où tu viens, ni pourquoi.
Bois ! car tu ne sais ni pourquoi ni où tu vas.
Je vous le dis : lorsque, partant du but,
Sur les épaules du poulain flamboyant
Du Ciel Parwin et Mushtari ils se sont jetés,
Dans mon complot prédestiné de poussière et d’âme.
La Vigne a touché une fibre : qui à propos
Si mon être s’accroche, que le derviche s’en moque ;
De mon métal de base peut être limée une clé,
Cela ouvrira la porte derrière laquelle il hurle.
Et je sais ceci : si la seule Vraie Lumière,
Allumez l’amour ou la colère — consommez-moi complètement,
Un aperçu de celui-ci dans la taverne capturé
Mieux que dans le Temple perdu carrément.
Quoi ! Rien à provoquer par insensé
Une conscience Quelque chose à ressentir sous le joug
Du plaisir non autorisé, sous la douleur
Des peines éternelles, si brisées !
Quoi ! de sa créature impuissante être récompensé
De l’or pur pour ce qu’il nous a prêté, allégé en scories —
Poursuivre pour une dette que nous n’avons jamais contractée,
Et je ne peux pas répondre — Oh le triste commerce !
Non, mais par crainte de son visage courroucé,
Je jure que je n’appellerai pas l’injustice Grâce ;
Pas un seul bon gars de la taverne mais
Je chasserais un si pauvre lâche de cet endroit.
Ô toi, qui as fait avec la fosse et avec le gin
Assailli la route sur laquelle je devais errer,
Tu ne veux pas être entouré du Mal Prédestiné
M’emmêler et imputer ma chute au péché ?
Oh, toi, qui as créé l’homme de la terre la plus basse,
Et qui avec Éden as-tu conçu le Serpent ?
Pour tous les péchés dont le visage de l’homme
Est noirci, le pardon de l’homme donne et prends !
Écoutez encore. Un soir à la clôture
Du Ramadan, avant que la meilleure lune ne se lève,
Dans cette vieille boutique de potier, je me tenais seul
Avec l’argile Population ronde en rangées.
Et, chose étrange à dire, parmi ce lot terrestre
Certains pouvaient s’exprimer, d’autres non :
Et soudain, un impatient encore plus cria :
« Qui est le Potier, je vous prie, et qui est le Pot ? »
Puis un autre dit : « Ce n’est sûrement pas en vain.
Ma substance a été prélevée sur la terre commune,
Que Celui qui m’a subtilement façonné
Cela devrait me ramener sur la Terre commune.
Un autre dit : « Eh bien, jamais un garçon grincheux,
Il briserait le bol dans lequel il buvait avec joie ;
Celui qui a fabriqué le vaisseau dans l’amour pur
Et Fancy, dans un après-Rage, détruis-le ?
Personne ne répondit à cela ; mais après le silence, ils parlèrent
Un navire d’une construction plus disgracieuse :
« Ils se moquent de moi parce que je penche de travers ;
Quoi ! La Main du Potier a-t-elle alors tremblé ?
« Eh bien », dit un autre, « il y en a qui disent
De celui qui menace de le jeter en enfer
Les malheureux pots qu’il a gâchés en les fabriquant — Pish !
C’est un bon garçon, et tout ira bien.
Puis un autre dit avec un long soupir,
« Mon argile, depuis longtemps oubliée, s’est desséchée :
Mais remplis-moi du vieux jus familier,
Je pense que je pourrais guérir petit à petit !
Ainsi, pendant que les vaisseaux parlaient un à un,
La Petite Lune regarda ce que tout le monde cherchait :
Et puis ils se sont mis à courir l’un l’autre : « Frère ! Frère !
Et maintenant, le nœud d’épaule du Porter qui craque !
Ah, avec le raisin, ma vie qui s’éteint fournit,
Et lave mon Corps d’où la Vie est morte,
Et dans un linceul de feuilles de vigne enveloppées,
Alors enterrez-moi près d’un joli jardin.
Que même mes cendres enterrées sont un tel piège
Du parfum s’envolera dans l’air,
Comme si ce n’était pas un vrai croyant qui passait par là
Mais ils seront surpris.
En effet, les idoles que j’ai aimées si longtemps
J’ai fait beaucoup de tort à mon crédit aux yeux des hommes :
J’ai noyé mon honneur dans une coupe peu profonde,
Et j’ai vendu ma réputation pour une chanson.
En effet, en effet, repentez-vous souvent avant
J’ai juré – mais étais-je sobre quand j’ai juré ?
Et puis, et puis vint le printemps, et la rose à la main
Ma pénitence usée s’est déchirée.
Et autant le vin a joué l’infidèle,
Et m’a volé ma robe d’honneur - eh bien,
Je me demande souvent ce que les vignerons achètent
La moitié aussi précieuse que les marchandises qu’ils vendent.
Hélas, que le printemps disparaisse avec la rose !
Que le Manuscrit parfumé de la Jeunesse se ferme !
Le rossignol qui chantait dans les branches,
Ah, d’où et où s’envola-t-il à nouveau, qui sait !
Si seulement le désert de la fontaine cédait
Un aperçu — même s’il est faible, mais en effet, révélé
Sur lequel le voyageur évanoui pourrait s’élancer,
Comme l’herbe piétinée des champs jaillit !
Ah Amour ! Pourrions-nous, toi et moi, conspirer avec le Destin ?
Pour saisir ce triste schéma des choses dans son intégralité,
Ne le briserions-nous pas en morceaux – et alors
Remodelez-le plus près du désir du cœur !
Ah, Lune de mon plaisir qui ne connais pas de déclin,
La Lune du Ciel se lève à nouveau :
Combien de fois par la suite se lèvera-t-elle
À travers ce même jardin après moi — en vain !
Et quand comme elle, oh Saki, tu passeras
Parmi les invités éparpillés sur l’herbe,
Et dans votre joyeuse mission, atteignez l’endroit
Là où j’en ai fait un - refuse un verre vide !
TAMAM SHUD