© 1999 Jean-Claude Romeuf
© 1999 Association Francophone des Lecteurs du Livre d'Urantia
Esta mañana volvieron a venir dos ciervos.
Saliendo como siempre en medio del silencio.
Vienen cada vez sin que los esperemos.
Y a menudo, cuando la noche está mojada de luz
Como una niebla, un poco antes del amanecer.
El sueño entonces quiere mezclarse con la vida de vigilia.
Pero ya no es el sueño ni es el despertar.
Uno parece estar vestido con los colores de la noche.
Largas orejas doradas flotan sobre sus lados marrones.
Los cuales, cuando se mueven un poco, hacen sonido de campanas.
Sé que me está susurrando «¿me escucharás?»
Pero cuanto más lo escucho con oído atento
Y cuanto más muere el timbre en la nada.
Sé que su voz hace eco del pasado,
Un pasado muy lejano, original quizás.
Y esta voz que sé que es mía,
Pero ella todavía no me pertenece del todo.
El otro está vestido con el manto blanco de hielo.
Como los veo allá arriba en las cumbres
Me indicó que lo siguiera y cuando caminó
Veo las huellas de mis pasos en los caminos.
Lentamente se aleja. Tenemos que atraparlo.
Parece que cada vez que estoy parado.
Su luz me ciega; en su lugar un sol
Me levantaré pronto. ¿Es él mi futuro?
¿O es la prenda de mi eternidad?
Los dos ciervos nunca vienen el uno sin el otro;
Sin embargo, si veo uno, el otro se ha evaporado.
A menudo me pregunto si no hay sólo uno
Porque uno me dijo su nombre y el otro tiene el mismo nombre.
Su nombre…-¿es el mío?-no lo digas.
Jean-Claude Romeuf