«Era un rey Bhallāṭiya», etc.—Esta historia la contó el Maestro mientras vivía en Jetavana sobre Mallikā, la Novia de Jessamine [^391]. Un día, se nos dice, hubo una disputa entre ella y el rey sobre derechos conyugales. El rey estaba furioso y no la miraba. «Supongo», pensó ella, «que el Tathagata no sabe que el rey está enojado conmigo». Al enterarse, el Maestro, al día siguiente, fue a pedir limosna a Benarés, acompañado por los Hermanos, y luego se dirigió a la puerta del palacio real. El rey salió a su encuentro, le quitó su cuenco, lo llevó a la terraza, sentó a los Hermanos [ p. 272 ] en el orden debido, les dio el agua de bienvenida y les ofreció una comida excelente; después de la comida, se sentó a un lado. «¿Por qué?», preguntó el Maestro, «¿por qué no aparece Mallikā?». Él respondió: «Es su propio orgullo insensato por su prosperidad». El Maestro dijo: «¡Oh, gran rey! Hace mucho, mucho tiempo, cuando eras un hada, te separaste de tu pareja una noche y luego guardaste luto durante setecientos años». Entonces, a petición suya, contó una historia del pasado.
Érase una vez un rey llamado Bhallāṭiya que reinaba en Benarés. Presa del deseo de comer venado asado al carbón, entregó el reino a sus cortesanos, se ciñó las cinco armas y, con una jauría de hábiles perros de pedigrí bien entrenados, salió de la ciudad rumbo al Himalaya. Viajó por el Ganges hasta que no pudo subir más alto, luego siguió un afluente durante cierta distancia, matando ciervos y cerdos, y comiendo la carne asada, hasta que alcanzó una gran altura. Allí, cuando el agradable arroyo corría lleno, el agua le llegaba al pecho, pero en otras ocasiones, no llegaba más allá de las rodillas. En ese momento había peces y tortugas de todo tipo retozando, arena plateada a la orilla del agua, árboles en ambas orillas se inclinaban bajo un montón de flores y frutas, y muchos pájaros y abejas, embriagados con el jugo de las frutas y la miel de las flores, revoloteaban a la sombra, donde manadas de ciervos de todo tipo frecuentaban. Ahora, en la orilla de este hermoso arroyo de montaña [438], dos hadas se abrazaron y besaron con cariño, y luego rompieron a llorar y gemir lastimeramente.
Mientras el rey ascendía al monte Gandhamādana por la orilla del río, vio a las dos hadas. “¿Por qué lloran así?”, pensó. “Las interrogaré”. Una mirada a sus perros, un chasquido de dedos, y ante esta señal, los perros de pura raza, que conocían bien su oficio, se deslizaron entre el sotobosque y se agacharon boca abajo. En cuanto las vio fuera del camino, dejó su arco, carcaj y otras armas junto a un árbol cercano y, sin dejar que se oyeran sus pasos, se acercó sigilosamente a las hadas y les preguntó: “¿Por qué lloran?”.
Para explicar esto, el Maestro repitió tres estrofas:
“Era un rey Bhallāṭiyo
Y salía a cazar;
Sube al Monte Fragante y lo encuentra
Lleno de espíritus y flores que vuelan.
“Directamente calma a todos los perros,
Deja el arco y el carcaj en el suelo,
Pasos hacia adelante, para hacer una pregunta
Dónde se encontraron una pareja de hadas.
“El invierno se ha ido: ¿por qué volver entonces?
¿Hablar y hablar al lado de la quemadura?
Oh, criaturas de apariencia humana,
«Quisiera aprender cómo te llaman los hombres».
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Ante la pregunta del rey, el hada macho no dijo nada; pero su compañera respondió lo siguiente:
“Malla, Tres Picos, Colina Amarilla [^392]
Nosotros avanzamos siguiendo cada fresco riachuelo.
[439] Los animales salvajes nos consideran humanos:
Los cazadores todavía nos llaman [^393] duendes”.
Entonces el rey recitó tres estrofas:
“Aunque como amantes os acariciéis
Lloras lleno de profunda angustia.
Oh, criaturas de apariencia humana,
¿Por qué este llanto? ¡Ven y confiesa!
“Aunque como amantes os acariciéis
Lloras lleno de profunda angustia.
Oh, criaturas de apariencia humana,
¿Por qué este dolor? ¡Ven y confiesa!
“Aunque como amantes os acariciéis
Lloras lleno de profunda angustia.
Oh, criaturas de apariencia humana,
¿Por qué este luto? ¡Ven y confiesa!
Las estrofas que siguen fueron dichas por cada uno en el curso del discurso y la respuesta:
“Nosotros, separados, una noche yacíamos,
Ambos sin amor, llenos de amargo dolor,
Pensando cada uno de cada uno: pero nunca
¿Volverá esa noche otra vez?
“¿Por qué entonces pasar esa noche solo?
Lo cual te costó muchos suspiros y gemidos,
[440] ¡Oh, criaturas que ven a los humanos!
¿Dinero perdido? ¿Un padre que se fue?
“Aquel río, espeso y sombreado, fluye
Entre las rocas: surgió una tormenta:
Luego, con ansioso cuidado de encontrarme
Justo enfrente va mi ser amado.
“Todo el tiempo con los pies ocupados
Recogí tomillo y reina de los prados [^394]
Todo para hacer de mi amor una guirnalda
Y yo, cuando deberíamos encontrarnos.
“Campanilla agrupada, azul violeta,
Y narcisos blancos frescos con rocío,
Todo para hacer de mi amor una guirnalda
Y yo, cuando deberíamos encontrarnos.
[ p. 274 ]
“Luego arranqué un ramo de rosas,
Esa es la flor más hermosa que crece,
Todo para hacer de mi amor una guirnalda
Y yo, cuando deberíamos encontrarnos.
“Luego encontré flores y hojas,
Y los esparció espesamente sobre el suelo,
Donde la noche viva juntos
Podríamos dormir suave y profundamente.
“Sándalo y maderas dulces al instante
Golpeé suavemente una piedra,
Perfume para hacer los miembros de mi amor,
El perfume más dulce para mí.
“Por el río que fluye rápidamente
Recogí lirios [^395] hasta el final:
[441] Llegó la tarde, el río creció.
Hizo que fuera imposible pasar.
“Allí estábamos, en ambas orillas,
Uno al otro mirándose.
¡Cómo reímos y lloramos juntos!
¡Ah! aquella noche sufrimos muchísimo.
“Llegó la mañana, el sol estaba alto
Y pronto vimos el río secarse.
Luego nos cruzamos y nos abrazamos estrechamente.
Reímos y lloramos a la vez.
“Setecientos años pero tres
Desde que nos separamos, yo y él.
Cuando dos corazones enamorados se separan
Parece una vida muy larga.”
“¿Cuál es el límite de tus años?
Si este por rumor parece viejo.
O la enseñanza de los ancianos,
«Dímelo y no tengas miedo».
“Mil veranos, fuertes y sanos,
Nunca me asaltan dolores mortales,
Pequeña tristeza, abundante dicha,
Hasta el final prevalecen las alegrías del amor”.
[442] El rey pensó mientras escuchaba: «Estas criaturas, que son menos que humanas, llevan setecientos años llorando por una noche de separación: y aquí estoy yo, señor de un reino de trescientas leguas, abandonando toda mi magnificencia y vagando por el bosque. Es un gran error». Regresó de inmediato. Al llegar a Benarés, los cortesanos le preguntaron si había visto algo maravilloso en el Himalaya. [443] Les contó toda la historia, y desde entonces dio limosna y disfrutó de su riqueza.
[ p. 275 ]
Para explicar este asunto, el Maestro repitió esta estrofa:
“Así instruido por las hadas
El Rey volvió a sus caminos,
Dejó de cazar y alimentó a los necesitados,
Y disfruté los días fugaces”.
Añadió dos estrofas más:
“Toma una lección de las hadas:
Y no peleéis, sino enmendad vuestros caminos.
Para que no sufras, como el hada,
Tu propio error todos tus días.
“Toma una lección de las hadas:
Y no discutáis, sino enmendad vuestros caminos.
Para que no sufras, como el hada,
Tu propio error todos tus días.”
Entonces la dama Mallikā se levantó de su lecho, cuando escuchó la admonición del Tathāgata, y juntando las manos hizo una reverente reverencia, mientras repetía la última estrofa:
“Hombre santo, con mente dispuesta
Escucho tus palabras tan buenas y amables.
¡Bendiciones para ti! Has hablado,
Todo mi dolor quedó atrás.”
[444] Desde entonces, el rey de Kosala vivió con ella en armonía.
Terminado este discurso, el Maestro identificó el Nacimiento: «En ese momento, el Rey de Kosala era el hada, Lady Mallikā era su compañera y yo mismo era el Rey Bhallāṭiya».