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En ese momento, las mujeres del palacio vinieron a rendir homenaje al Maestro. Gopa, solo,
Faltaba. El rey manifestó su sorpresa.
«Le pedí que viniera con nosotros», dijo Mahaprajapati. «‘No iré contigo’, respondió ella. ‘Quizás me falte virtud; quizá no merezca ver a mi esposo. Si no he hecho nada malo, él vendrá a mí por su propia voluntad, y entonces le mostraré el respeto que se merece’».
El Maestro dejó su asiento y se dirigió a los aposentos de Gopa. Ella se había despojado de sus costosas vestiduras y sus suaves velos; había dejado a un lado sus brazaletes y collares; vestía una túnica rojiza, hecha de una tela tosca. Al verla así ataviada, sonrió de felicidad. Ella cayó a sus pies y lo adoró.
«Mira», dijo ella, «quería vestirme como tú; quería saber de tu vida para vivir como tú. Tú comes solo una vez al día, y yo solo como una vez al día. Dejaste de dormir en una cama; mira a tu alrededor: no verás ninguna cama, pues aquí está el banco donde duermo. Y de ahora en adelante [ p. 180 ] habré terminado con los dulces perfumes, y ya no me pondré flores en el pelo.»
«Conocía tu gran virtud, Gopa», respondió el Maestro. «No te ha fallado, y te alabo por ello. ¿Cuántas mujeres hay en este mundo que habrían tenido el valor de hacer lo que tú hiciste?»
Y sentándose, dijo estas palabras:
No se debe confiar en las mujeres. Para alguien sabio y bueno, se pueden encontrar más de mil necios y malvados. La mujer es más misteriosa que el camino de un pez en el agua; es feroz como un ladrón, y como el ladrón, es engañosa; rara vez dice la verdad, porque para ella una mentira es como la verdad y la verdad como una mentira. A menudo les he dicho a mis discípulos que eviten a las mujeres. Me desagrada incluso que les hablen. Sin embargo, tú, Gopa, no eres falso; creo en tu virtud. La virtud es una flor difícil de encontrar; una mujer debe tener ojos claros para verla; debe tener manos puras para recogerla. Mara esconde sus flechas afiladas bajo las flores. ¡Oh, cuántas mujeres aman las flores traicioneras, flores que infligen heridas que nunca sanan! ¡Infelices mujeres! El cuerpo no es más que espuma y ellas no lo saben. Se aferran a este mundo, luego llega el día en que el Rey Muerte las reclama para sí. El cuerpo es menos sustancial que un espejismo: ¿quién? id=“p181”>[p. 181] sabe que romperá las flechas floridas de Mara, quien sabe que nunca se encontrará con el Rey Muerte. La muerte se lleva a la mujer que recoge flores descuidadamente, como el torrente, crecido por la tormenta, arrastra a la aldea soñolienta. Recoge flores, oh mujer, disfruta de sus colores, absorbe su perfume; la muerte te acecha, y antes de que estés satisfecha, serás suya. Considera a la abeja: va de flor en flor y, sin dañar a nadie, simplemente toma el néctar del que se hace la miel.