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EL TERCER AÑO DE SU MINISTERIO
UN RETIRO A FENICIA
Jo. vii. i. Mt. xv. 21-28; Mc. vii. 24-31a.
Ese año (28 d. C.) la Pascua cayó el 29 de marzo. Como observa San Juan, ya se acercaba cuando nuestro Señor se retiró a la orilla oriental del lago (Jn. 6:4); y según la costumbre que había seguido desde los doce años, debería haber emprendido la peregrinación anual a Jerusalén. Pero este año no asistiría a la fiesta. El riesgo era demasiado grande. El año anterior había escapado por poco del arresto y la comparecencia ante el Sanedrín por la pena capital de blasfemia, y la hostilidad de los gobernantes se había exacerbado entretanto por los informes que les llegaban de sus actos en Galilea. Estaban empeñados en condenarlo a muerte. Y no era esta su única preocupación. También existía la posibilidad de que, a pesar del enfriamiento temporal de su ardor en la sinagoga de Cafarnaúm, los entusiastas galileos llevaran a cabo su descabellado proyecto de aclamarlo Rey en la Sagrada Capital. Esto habría sido desastroso. Seguramente habría avivado las brasas siempre ardientes del fanatismo mesiánico y encendido otra de esas insurrecciones desesperadas tan frecuentes en ese infeliz período.
Por lo tanto, no asistiría a la fiesta. Tampoco se quedaría en Capernaúm. Deseaba un tiempo de tranquila comunión con los Doce. Para ello [ p. 190 ] había cruzado a la orilla oriental del lago, y su propósito se había visto frustrado por la persecución de la multitud. Así que ahora buscaría otro refugio más lejano. ¿Adónde iría? Más allá de la frontera norte de Galilea se encontraba Fenicia, que en aquellos días pertenecía a la provincia romana de Siria. Era una tierra pagana, y allí, lejos de los gobernantes malignos y la multitud ruidosa, seguramente encontraría reclusión. Se dirigió con los Doce a las cercanías de la antigua ciudad de Tiro, y allí, en una aldea tranquila, buscaron alojamiento.
Pronto se hizo evidente que ni siquiera en Fenicia estaba a salvo de interrupciones. Los fenicios eran una raza de comerciantes, y los comerciantes que visitaban Tierra Santa habían traído a casa la noticia del maravilloso Sanador (Mc. iii. 7,8); y está escrito que había gente de los alrededores de Tiro y Sidón entre los numerosos extranjeros que habían acudido a Cafarnaúm al comienzo de su segundo año de ministerio. Su llegada despertó un vivo interés. Era una buena noticia para los afligidos, y pronto atrajo a una suplicante a sus pies: una mujer, viuda según la versión siríaca del Evangelio de San Marcos, que tenía una hija epiléptica, poseída, como decía la frase, por «un espíritu inmundo». La tradición cuenta que se llamaba Justa y que su hija se llamaba Berenice.
Había estado con los Doce, conversando con ellos en la agradable soledad de la ladera y el bosque, y al atardecer regresaban a su alojamiento cuando la mujer se acercó. «¡Ten piedad de mí!», exclamó, «¡Oh, Señor, Hijo de David! Mi hija está gravemente enferma». Él no le hizo caso. [ p. 191 ] No es que no le importara, sino que había ido allí buscando aislamiento, y si sanaba a esta paciente, pronto se vería acosado por una multitud inoportuna, y su largo viaje sería en vano. Ella lo siguió insistiendo en su súplica, pero él seguía sin hacerle caso. Era una situación embarazosa, y los Doce, molestos por la molestia, sugirieron que accediera a su petición y así se librara de ella. Él respondió con una severidad inusitada: «No fui enviado sino a las ovejas perdidas de la casa de Israel». Esa era la comisión que les había dado recientemente al enviarlos a predicar al sur de Galilea (cf. Mt. 10:6), y ahora, como entonces, la limitación era solo temporal. Él era el Salvador del mundo, pero la tarea de ganar el mundo estaba reservada para ellos, y no había venido a Fenicia a proclamar allí su salvación, sino a prepararlos para su alta vocación. Esta era, mientras tanto, su preocupación, y se resistía a ser desviado de ella.
Siguieron su camino hasta llegar a su alojamiento, y la mujer los siguió [1] y se arrodilló ante él. «Señor», imploró, «¡ayúdame!». Entonces, por fin, él la observó. «No está permitido», dijo, «tomar el pan de los hijos y echárselo a los perros». Esto parece, a primera vista, un insulto despiadado, que respira el mismo espíritu de la intolerancia judía. Pues en su amargo desprecio por los gentiles, los judíos los injuriaban llamándolos «perros» (cf. Sal. lviii. 6,14): «perros incircuncisos», «perros fuera de la Ciudad Santa», esos parias impuros que merodeaban por las calles de noche en busca de basura, aullando [ p. 192 ] y gruñendo. En labios de un rabino, este habría sido el significado de la frase, pero no fue así en labios de nuestro Señor. Estaba citando un proverbio familiar sugerido por su entorno. La palabra que usa es un diminutivo amable, la designación apropiada de los perritos que asistían a las comidas pidiendo sobras. Solo recibían sobras, y había un proverbio familiar: «Primero los niños, luego los perritos». La mesa estaba preparada para la cena cuando el Señor y sus discípulos entraron en su alojamiento, y la mascota de la familia estaba allí esperando. Esto sugería su respuesta al pobre suplicante: «No está permitido tomar el pan de los hijos y echárselo a los perritos». Lo dijo con humor y amabilidad. Su dolor lo había conmovido y su importunidad estaba venciendo su reticencia; y, leyendo su compasión en su mirada y tono, remató su proverbio con otro del mismo tenor: un proverbio ahorrativo que prohibía el desperdicio. «Sí, Señor», dijo, «hasta los perritos debajo de la mesa comen de las sobras de los niños». Fue una respuesta ingeniosa, y tuvo su recompensa. «Mujer mía», dijo él, «¡grande es tu fe! Que sea como quieras». Volvió a casa y encontró a su hija sana.
Lo que sucedió después queda apenas esbozado por San Marcos en una breve pero significativa frase: «Y de nuevo abandonó los límites de Tiro y pasó por Sidón» (Mc. 7:31). Evidentemente, sucedió como lo había previsto. Había llegado a Fenicia para residir allí durante un tiempo, sin ser visto, y conversar con los Doce sobre los asuntos de su Reino; pero la curación de aquella pobre niña atrajo a una multitud ansiosa, y su propósito [ p. 193 ] se vio frustrado una vez más. Reconoció aquí la obra de la voluntad de su Padre, que era su guía constante, y obedeció sus dictados. No se alejó en busca de otro refugio, sino que, siguiendo el camino que se le presentaba tan inesperadamente, se dedicó por un tiempo a un ministerio activo en aquel extraño entorno. Puede parecer sorprendente que un maestro judío pudiera hablar con claridad a un pueblo extranjero, pero en realidad no es de extrañar. Desde la época de Alejandro Magno, el griego había sido el idioma común de los países mediterráneos, y por ello podía predicar con la misma libertad en Tiro y Sidón que en Capernaúm o Jerusalén.
Fue una ocasión verdaderamente trascendental: la única ocasión en que nuestro Señor predicó más allá de los confines de Tierra Santa, atestiguando la universalidad de su gracia. Y aquí, sin duda, radica la razón por la que se registra tan escasamente. El prejuicio se desvanece lentamente, e incluso así como los cristianos judíos de tiempos posteriores detestaban el apostolado gentil de San Pablo, también preferían no recordar cómo el Señor había visitado a aquellos paganos, dejando la historia sin contar. Es una grave omisión. De haberse escrito, no habría sido el capítulo menos precioso ni menos conmovedor del relato evangélico. Pues existe evidencia expresa de que su ministerio fenicio fue singularmente fructífero. Poco a poco, al despedirse de Galilea, al emprender su último viaje a Jerusalén (Mt. 11:20-22; Lc. 10:12-15), reprendió a sus ciudades, tan singularmente favorecidas, y comparó su obstinación con la recepción que le brindaron en Tiro y Sidón.
¿No hay memorial, ningún eco persistente de ese ministerio único? En las páginas de la [ p. 194 ] literatura cristiana primitiva y en otros lugares, a menudo sorprendentes, aparecen dichos no escritos de nuestro Señor, dichos que ningún escritor sagrado registró, pero que perduraron en la memoria devota; y aquí está uno de ellos: «El mundo es solo un puente: deben cruzarlo y no construir sus viviendas sobre él». [2] Si este es en verdad, como sin duda lo es, un dicho auténtico de nuestro Señor, entonces no se pronunció en Tierra Santa; pues es notable que allí no hubiera puentes. El Jordán era el único río, y se cruzaba por vados como el de Betania, y los arroyos menores, cuando crecían, se cruzaban sobre pilotes. El dicho no se pronunció en Tierra Santa; y como nuestro Señor no enseñó en ningún otro lugar más allá de sus fronteras, debió haberlo dicho en Fenicia, probablemente en Tiro, esa ciudad de antiguo renombre, «la ciudad coronada», como la llama el profeta, «cuyos mercaderes eran príncipes, cuyos traficantes eran los honorables de la tierra» (Is. 13:8). Estaba situada en una isla a tres cuartos de milla del continente y conectada con ella en los días de nuestro Señor por un famoso muelle construido por Alejandro Magno. Al pasar nuestro Señor por ese puente farnous, atravesado continuamente por caravanas que traían al puerto las sedas y especias del espléndido Oriente y desde allí los ricos cargamentos de los puertos occidentales —Éfeso, Corinto y Tarsis—, vio allí una parábola: y disertando en el mercado a aquellos ansiosos traficantes tan ocupados con sus mercancías perecederas y olvidados de la Eternidad, El mundo, dijo Él, “es meramente un puente: debéis pasar sobre él y no construir vuestras viviendas sobre él”.
Desde Tiro viajó hacia el norte, y predicaba [ p. 195 ] a su paso. En su ruta se encontraba Sarepta, la antigua Sarepta, donde antaño el profeta Elías había socorrido y bendecido a la viuda pobre; y seguramente allí se quedaría. Su meta era el rival comercial de Tiro, el gran puerto de Sidón, y allí culminó su ministerio en Fenicia.