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LA RESURRECCIÓN DE LÁZARO
Jo. xi. 1-53.
Cuando nuestro Señor abandonó Jerusalén, fugitivo de la ira de sus gobernantes, sintió tristeza en su corazón, y al mirarla desde la cima del Monte de los Olivos, un lamento brotó de sus labios. Porque sabía que estaba condenada. Su pueblo soñaba con un Rey que se levantara y los emancipara del tirano pagano, y solo podía haber una salida a su continua turbulencia, que estallaba de vez en cuando en una salvaje insurrección. Roma pronto perdería la paciencia y sofocaría la conmoción con mano fuerte. Así sucedió en el año 70, cuando la Ciudad Santa fue asaltada por Tito y su pueblo dispersado. Era su anhelo del Reino Mesiánico como un reino de este mundo lo que la estaba arruinando, y su única esperanza residía en reconocer la condición mesiánica de nuestro Señor y reconocer su bondadoso dominio. Él la había llamado, y sus gobernantes lo habían rechazado y expulsado. Pero aún así su corazón anhelaba por ella, y durante todo el tiempo de su estancia en Betania, Él estaba (Cf. Jn 11, 41-42) esperando y orando para que Dios le concediera otra oportunidad más de apelar a ella y tal vez ganarla antes de que fuera demasiado tarde.
Y su deseo fue concedido. Le llegó un mensaje de sus amigas de Betania, las hermanas Marta y María, diciéndole que su hermano Lázaro, tan querido para ellas y para él, estaba muy enfermo. Allí [ p. 303 ] reconoció su oportunidad. «Esta enfermedad», dijo a sus discípulos, «no es para terminar en muerte, sino para servir a la gloria de Dios, para que el Hijo de Dios sea glorificado por ella». Supusieron que tenía motivos para restarle importancia, tanto más cuanto que aparentemente la descartó de sus pensamientos. Pasaron dos días, y a la mañana siguiente, para su asombro, les dijo: «Volvamos a Judea». No podían concebir su misión, suponiendo que todo estaba bien en Betania. «Rabí», exclamaron, «justo ahora que los judíos querían apedrearte, ¿y te vas allá?». ” “¿No hay doce horas en el día?” Él respondió con una frase proverbial, queriendo decir, como dice Thomas Fuller, que “los hijos de Dios son inmortales mientras su Padre tenga algo que hacer para ellos en la tierra”. Entonces les dijo su encargo: “Lázaro, nuestro amigo, se ha dormido: voy a despertarlo”. Lo tomaron literalmente. “Señor”, protestaron, “si se ha dormido, se pondrá bien”. Así que lo dijo claramente: “Lázaro ha muerto; y por ustedes, para que crean, me alegro de no haber estado allí. Pero vayamos a él”. Objetaron y se habrían contenido y tal vez lo habrían dejado ir solo de no ser por Thomas el Gemelo, aunque siempre propenso a ver el lado oscuro. El suyo era ese verdadero heroísmo que comprende lo peor y lo enfrenta. “¡Vayamos también nosotros”, gritó, “¡para que muramos con Flim!”
Llegarían a Betania al anochecer, y como Lázaro había fallecido justo después de que se comunicara a Betania la noticia de su enfermedad y había sido enterrado inmediatamente, como era necesario en el sofocante Oriente (cf. Hch. v. 6,10), su cuerpo llevaba ya cuatro días en la tumba. Un sepulcro judío era comúnmente [ p. 304 ] una cueva donde se depositaban los cuerpos en nichos; y a veces ocurría que un desmayo se confundía con la muerte y un cadáver aparente revivía tras ser enterrado. De ahí surgió la idea de que el alma rondaba su morada de barro, con el afán de reanimarla, durante tres días; y solo entonces, cuando se apoderó de ella la corrupción, los dolientes perdieron la esperanza y llevaron la piedra a la entrada del sepulcro, dejando que las reliquias mortales se descompusieran. Lázaro llevaba ya cuatro días muerto, y toda esperanza se había desvanecido. Sus hermanas estaban sentadas en su desolado hogar. No estaban solas; pues Lázaro había sido muy estimado y «muchos judíos», no solo los rabinos locales, sino también otros de la capital vecina, se habían reunido para expresarles sus condolencias. Pero estaban desconsoladas. «Si el Señor hubiera estado aquí», era su incesante gemido, «nuestro hermano no habría muerto».
Mientras lloraban así, el Señor y sus discípulos subían por la Subida de la Sangre, y un vecino, al verlos, se apresuró a ir a la casa de los dolientes y le avisó a Marta de su llegada. Ella corrió a su encuentro y lo encontró en el lugar de sepultura —el cementerio o «lugar de descanso», como lo llamaban tan bellamente los cristianos primitivos— que, según la costumbre judía, como hemos visto, estaba situado a las afueras del pueblo. Su llegada reavivó la esperanza en su pecho. Su hermano llevaba cuatro días muerto, pero sin duda aún el Señor podría resucitarlo. «Señor», exclamó, «si hubieras estado aquí, mi hermano no habría muerto. Y ahora», añadió, «todo lo que le pidas a Dios, Dios te lo concederá». «Tu hermano», respondió Él, «resucitará». Ella pensó que se refería a la [ p. 305 ] Resurrección, y esto le pareció un pobre consuelo. Era justo la típica obviedad religiosa que los rabinos les habían estado repitiendo a ella y a María, y su corazón anhelaba una restauración inmediata. «Lo sé», respondió; «sé que resucitará en la Resurrección del Último Día». «Yo», dijo el Señor, «soy la Resurrección y la Vida. El que cree en mí, aunque muera, vivirá; y todo el que vive y cree en mí no morirá jamás. ¿Crees esto?». Eso reavivó su esperanza. «Sí, Señor», exclamó; «he creído que tú eres el Mesías, el Hijo de Dios, el Salvador que viene al mundo».
Él le preguntó a su hermana, y ella salió corriendo. Al entrar en la habitación donde María estaba sentada con las visitas a su alrededor, le susurró: «El Maestro ha venido y te llama». María se levantó de un salto y salió corriendo. «Se fue al sepulcro a llorar allí», dijeron las visitas, y la siguieron, llorando a los muertos al estilo pagano que prevalecía entre los judíos en aquellos días y que tanto había dolido al Señor cuando visitó la casa de Jair (cf. Mc 5, 38-39). Al llegar al lugar de sepultura donde el Señor la esperaba, María cayó a sus pies y repitió la queja que había estado en sus labios y en los de Marta durante todos aquellos tristes días: «Señor, si hubieras estado aquí, ¡mi hermano no habría muerto!». Antes de que pudiera responder, llegaron los rabinos y otros que se habían unido a su séquito, y sus lamentaciones desesperadas, tan contrarias a su idea de la muerte como un desvanecimiento del sueño para despertar a la luz del rostro del Padre, lo angustiaron insoportablemente. «¿Dónde lo han puesto?», exclamó con impaciencia. El clamor cesó, [ p. 306 ] y lo condujeron a través del cementerio hasta la cueva donde yacía Lázaro.
En ese momento, su resentimiento ante sus lamentaciones se habría interpretado naturalmente como insensibilidad, pero al irse, observaron que sus ojos se llenaban de lágrimas. «¡Miren!», susurraban algunos, «¡cuánto lo amaba!». Pero ni siquiera en esa hora solemne los rabinos pudieron olvidar su animosidad, y algunos se burlaron. ¡Aquí estaba el hombre que tan recientemente se suponía había abierto los ojos de un ciego de nacimiento, y ahora solo podía derramar lágrimas en vano! Si realmente le hubiera abierto los ojos al ciego, seguramente habría evitado la muerte de Lázaro.
¿Y por qué habría llorado? Esta es una vieja pregunta, y hace unos quince siglos la respondió así el misericordioso maestro, San Isidoro de Pelusio: «Estaba a punto de resucitarlo para su propia gloria. Lloró por él, diciendo en realidad: «Al que ha entrado en el puerto, lo llamo de vuelta a las olas; al que ha sido coronado, lo traigo de vuelta a la palestra».
Ahora tu suerte está echada en las brillantes aguas;
¡Alegría para ti, feliz amigo! Tu barca ha pasado.
¡La espuma áspera del mar!
Ahora los largos anhelos de tu alma están apaciguados;
¡Hogar, hogar! Tu paz está ganada, tu corazón está lleno:
¡Te has ido a casa!
Él sabía lo que se esconde tras el Velo, y lo bien que les va a quienes han dormido y descansan con Dios. Y por eso lloró, no porque Lázaro estuviera muerto, sino porque debía interrumpir su bendito reposo.
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Así agitado, llegó al sepulcro. «Quiten la piedra», dijo. «Señor», replicó Marta, siempre práctica, «se está descomponiendo; lleva muerto cuatro días». «¿No te dije —respondió— que si crees, verás la gloria de Dios?». La piedra fue quitada y, de pie junto al sepulcro abierto, el Señor oró en voz alta. En su vida terrenal, su poder sobrenatural era un don de Dios, y antes de obrar un milagro solía orar; pero ahora su oración no era una petición de ayuda celestial. Ya la había buscado, y su oración era una acción de gracias por la oportunidad que se le había concedido de dar testimonio de su condición de Mesías y, tal vez, incluso ahora, de ganar a aquellos hombres de Jerusalén. «Padre, te doy gracias porque me escuchaste. Yo sabía que siempre me escuchas, pero por causa de la multitud presente hablé, para que creyeran que tú me encomendaste». Entonces, con voz fuerte y resonante, gritó: «¡Lázaro, sal fuera!» Y, como alguien que despertó repentinamente de su sueño, Lázaro salió, envuelto en mortaja.
Fue por el poder de Dios que se obró el milagro; ¿y por qué, en efecto, habría de considerarse increíble que Dios resucitara a los muertos, que el poder que forma el embrión en el vientre materno, lo vivifica, da a luz al niño (Hechos 26:8) y lo hace crecer en estatura y entendimiento, reanimara un cuerpo sin vida y reparara en un instante el deterioro de la descomposición? Con toda razón dice San Agustín: «Es más importante crear hombres que resucitarlos»; y mientras el misterio mayor se desarrolla continuamente ante nosotros, ¿nos atrevemos a declarar imposible que el Creador, cuando quiere, realice la maravilla menor?
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¿Y qué resultó del milagro? «Muchos judíos —dice el evangelista—, es decir, los que habían acudido a María y presenciado lo que Él hizo, creyeron en Él». Como hemos visto, eran rabinos; y no solo habían quedado impresionados, como tantos otros de su orden, por las afirmaciones del Señor, sino que, siendo sus amigos, serían influenciados por el testimonio de Lázaro y sus hermanas. Y ahora, su persistente duda fue vencida por la maravilla que habían presenciado. Algunos de ellos pertenecían a Jerusalén, y a su regreso allí informaron a los líderes de su grupo lo sucedido en Betania y confesaron su fe en nuestro Señor.
Fue un acontecimiento sorprendente, y el Sanedrín se reunió para considerarlo. Habría sido extraño que aquellos altos consejeros, representantes de los partidos saduceo y fariseo, que hacía tiempo se habían pronunciado contra nuestro Señor y esperaban la oportunidad de acusarlo, hubieran dado crédito al informe. Considerarían este último milagro, como todos los demás que había obrado, como una impostura; sin embargo, lo reconocieron como un grave agravamiento de una situación ya de por sí peligrosa, ya que, al confirmar la fe popular en su mesianismo, avivaría la llama del celo revolucionario y provocaría al gobierno imperial a tomar medidas severas. ¿Qué medidas debían tomarse?, era la pregunta. «Si dejamos a este sujeto en paz, como lo estamos haciendo, todos creerán en él, y los romanos vendrán y destruirán nuestro Lugar Santo y nuestra nación».
Era la débil actitud de hombres débiles ante terribles alternativas: por un lado, el riesgo de una insurrección popular si, como deseaban, [ p. 309 ] tomaban medidas severas con el impostor, y por otro, las graves consecuencias que se avecinaban si lo dejaban en paz; y esto irritaba el espíritu autoritario del sumo sacerdote José Caifás, quien en virtud de su cargo era presidente de la corte. Era, como toda la orden sacerdotal, saduceo; y con aristocrático desprecio hacia el populacho y esa insolencia que, como atestigua el historiador Josefo, caracterizaba a los saduceos, intervino airadamente, denunciando la pusilanimidad de sus irresolutos colegas. «No saben nada», gritó; Nunca consideran que les conviene que un hombre muera por el pueblo y que la nación entera no sea destruida. Era una declaración clara del problema: Jesús debía ser condenado a muerte o la nación perecería. Fue la sentencia de un líder fuerte, decidido y autoritario, y fue aceptada por el tribunal.
El juicio fue más profundamente cierto de lo que Caifás y sus colegas se imaginaron. «Esto», observa el evangelista, «no lo dijo por sí mismo, sino que, siendo Sumo Sacerdote en aquel año trascendental, profetizó que Jesús moriría por la nación, y no solo por ella, sino para reunir en uno a los hijos de Dios dispersos». Había, sin duda, una adecuación dramática en la pronunciación, por labios del Sumo Sacerdote, de esa profecía inconsciente del Sacrificio Infinito que redimió al mundo. Y también había en ello una trágica ironía, ya que al decretar la muerte de nuestro Señor, el Sanedrín decretó el desastre nacional que con ello pretendían evitar.