« Était un roi Bhallāṭiya », etc. — Le Maître raconta cette histoire, alors qu’il résidait à Jetavana, au sujet de Mallikā, la Fiancée de Jasmin [^391]. On nous dit qu’un jour, une querelle éclata entre elle et le roi au sujet des droits conjugaux. Le roi, en colère, refusa de la regarder. « Je suppose », pensa-t-elle, « que le Tathāgata ignore que le roi est en colère contre moi. » Lorsque le Maître l’apprit, le lendemain, il demanda l’aumône à Bénarès, accompagné des Frères, puis se rendit à la porte du palais du roi. Le roi vint à sa rencontre, le soulagea de son bol, le fit monter sur la terrasse, installa les Frères [ p. 272 ] à table, leur donna l’eau de bienvenue, leur offrit une excellente nourriture ; après le repas, il s’assit à l’écart. « Pourquoi », demanda le Maître, « pourquoi Mallikā n’apparaît-elle pas ? » Il répondit : « C’est sa propre fierté insensée de sa prospérité. » Le Maître dit : « Ô grand roi ! Il y a bien longtemps, lorsque tu étais une fée, tu t’es séparée de ton compagnon une nuit, puis tu as vécu en deuil pendant sept cents ans. » Puis, à sa demande, il raconta une histoire du passé.
Il était une fois un roi nommé Bhallāṭiya qui régnait à Bénarès. Pris d’une envie irrésistible de venaison grillée au charbon de bois, il confia le royaume à ses courtisans, se ceignit des cinq armes et, accompagné d’une meute de chiens de race bien dressés, il quitta la ville pour l’Himalaya. Il longea le Gange jusqu’à ne pouvoir monter plus haut, puis suivit un affluent sur une certaine distance, tuant cerfs et porcs, dont il mangea la chair grillée, jusqu’à atteindre une hauteur considérable. Là, lorsque le ruisseau coulait à flot, l’eau lui arrivait à hauteur de poitrine, mais parfois, elle n’arrivait qu’aux genoux. À cette époque, poissons et tortues de toutes sortes gambadaient, le sable au bord de l’eau était argenté, les arbres des deux rives ployaient sous une charge de fleurs et de fruits, et maints oiseaux et abeilles, ivres du jus des fruits et du miel des fleurs, voletaient à l’ombre, où des troupeaux de cerfs de toutes sortes fréquentaient. Or, sur la rive de ce magnifique ruisseau de montagne, deux fées s’embrassèrent tendrement, puis se mirent à pleurer et à gémir avec une extrême pitié.
Alors que le roi gravissait le mont Gandhamādana par cette rive, il aperçut ces deux fées. « Pourquoi pleurent-elles ainsi ? » pensa-t-il. « Je vais les interroger. » Un coup d’œil à ses chiens, un claquement de doigts, et à ce signe, les chiens pur-sang, qui connaissaient bien leur métier, se faufilèrent dans le sous-bois et s’accroupirent. Dès qu’il les vit hors de son chemin, il déposa son arc, son carquois et ses autres armes près d’un arbre proche, et, sans laisser entendre ses pas, se glissa doucement vers les fées et leur demanda : « Pourquoi pleurez-vous ? »
Pour expliquer cela, le Maître a répété trois strophes :
« Était un roi Bhallāṭiyo
Et il partait à la chasse ;
Il gravit le Mont Parfumé et le trouve
Plein de lutins et de fleurs qui soufflent.
« Il fait taire tous les chiens,
Pose son arc et son carquois sur le sol,
Avancer pour poser une question
Où un couple de fées a été trouvé.
« L’hiver est parti : alors pourquoi revenir ?
Parler et parler à côté du feu ?
Ô vous, créatures d’apparence humaine,
« Je voudrais apprendre comment les hommes t’appellent. »
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À la question du roi, le fée mâle ne dit rien ; mais sa compagne répondit ainsi :
« Malla, Trois-pics, Colline Jaune [^392]
Nous traversons en suivant chaque ruisseau frais.
[439] Les animaux sauvages nous considèrent comme humains :
Les chasseurs nous appellent toujours [^393] gobelins.
Le roi récita alors trois strophes :
« Bien que comme des amants vous vous caressiez
Vous pleurez, remplis d’une profonde détresse.
Ô vous, créatures d’apparence humaine,
Pourquoi ces pleurs ? Venez, confessez-vous !
« Bien que comme des amants vous vous caressiez
Vous pleurez, remplis d’une profonde détresse.
Ô vous, créatures d’apparence humaine,
Pourquoi cette tristesse ? Venez, confessez-vous !
« Bien que comme des amants vous vous caressiez
Vous pleurez, remplis d’une profonde détresse.
Ô vous, créatures d’apparence humaine,
Pourquoi ce deuil ? Venez, confessez-vous !
Les strophes qui suivent ont été dites par chacun au cours de l’adresse et de la réponse :
« Nous étions restés séparés une nuit,
Tous deux sans amour, pleins d’une douleur amère,
Penser chacun à chacun : mais jamais
Cette nuit reviendra-t-elle ?
« Pourquoi alors passer cette nuit seul
Ce qui vous a coûté bien des soupirs et des gémissements,
[440] Ô vous, créatures à la vision humaine,
De l’argent perdu ? Un père parti ?
« Ombrée, la rivière coule épaisse
Entre les rochers : une tempête s’est levée :
Puis, avec un soin anxieux, pour me retrouver
Juste en face de mon bien-aimé s’en va.
« Pendant tout ce temps, avec les pieds occupés
J’ai cueilli du thym et de la reine des prés [^394]
Tout pour faire de mon amour une guirlande
Et moi-même, quand nous devrions nous rencontrer.
« Campanule à grappes, bleu violet,
Et des narcisses blancs frais de rosée,
Tout pour faire de mon amour une guirlande
Et moi-même, quand nous devrions nous rencontrer.
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« Puis j’ai cueilli un bouquet de roses,
C’est la plus belle fleur qui pousse,
Tout pour faire de mon amour une guirlande
Et moi-même, quand nous devrions nous rencontrer.
« J’ai ensuite trouvé des fleurs et des feuilles,
Et les dispersa en masse sur le sol,
Où passer une nuit entière ensemble
Nous pourrions dormir doucement et profondément.
« Du santal et des bois doux à venir
J’ai frappé une petite pierre,
Fabriquant du parfum pour les membres de mon amour,
Le parfum le plus doux pour moi.
« Au bord de la rivière qui coule vite
J’ai cueilli des lys [^395] jusqu’au dernier :
[441] Le soir arriva, la rivière gonfla
Il était impossible de passer outre.
« Nous étions là, sur chaque rive,
Chacun se regarde.
Comme nous avons ri et pleuré ensemble !
Ah ! cette nuit-là, nous avons beaucoup souffert.
« Le matin est venu, le soleil était haut
Et bientôt nous avons vu la rivière s’assécher.
Puis nous avons traversé, et nous sommes serrés dans nos bras
Nous rions et pleurons à la fois.
« Sept cents ans mais trois
Depuis que nous nous sommes séparés, lui et moi.
Quand deux cœurs amoureux sont séparés
Cela semble être une longue vie.
« Quelle est la limite de tes années ?
Si cela apparaît par rumeur ancienne.
Ou l’enseignement des anciens,
Dis-le-moi et n’aie aucune crainte.
« Mille étés, forts et vigoureux,
Jamais les douleurs mortelles n’assaillent,
Peu de chagrin, bonheur abondant,
Jusqu’à la fin, les joies de l’amour prévalent.
[442] Le roi pensa en écoutant : « Ces créatures, qui sont inférieures aux humains, pleurent sept cents ans pour une nuit d’adieu ; et moi, seigneur d’un royaume de trois cents lieues, je quitte toute ma magnificence et j’erre dans la forêt. C’est une grave erreur. » Il revint aussitôt. Arrivé à Bénarès, les courtisans lui demandèrent s’il avait vu quelque chose de merveilleux dans l’Himalaya. [443] Il leur raconta toute l’histoire, et dès lors, il fit l’aumône et profita de ses richesses.
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Expliquant cette affaire, le Maître répéta cette strophe :
« Ainsi instruit par les fées
Le roi retourna à ses occupations,
Cessèrent de chasser et nourrirent les nécessiteux,
Et j’ai profité des jours éphémères.
Il ajouta deux autres strophes :
« Prenez une leçon des fées :
Et ne vous disputez pas, mais amendez vos voies.
De peur que tu ne souffres, comme la fée,
Ta propre erreur tous tes jours.
« Prenez une leçon des fées :
Et ne vous disputez pas, mais amendez vos manières.
De peur que tu ne souffres, comme la fée,
« Ta propre erreur tous tes jours. »
Alors la Dame Mallikā se leva de son lit, lorsqu’elle entendit l’avertissement du Tathāgata, et joignant les mains, elle fit une révérence respectueuse, tandis qu’elle répétait la dernière strophe :
« Homme saint, avec un esprit bien disposé
J’entends tes paroles si bonnes et si gentilles.
Bénédictions sur toi ! tu as parlé,
Toute ma tristesse est laissée derrière moi.
[444] Depuis lors, le roi du Kosala vécut en harmonie avec elle.
Ce discours terminé, le Maître identifia la Naissance : « À cette époque, le roi du Kosala était la fée, Dame Mallikā était sa compagne, et j’étais moi-même le roi Bhallāṭiya. »