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DE RETOUR À CAPHERNAÜM
Marc. v.21-43 ; Luc viii. 40-56 ; Mt. ix. 18-31.
À son arrivée, il fut accueilli avec enthousiasme. Les pêcheurs, témoins de l’apaisement de la tempête la nuit précédente, avaient raconté l’histoire en débarquant le matin suivant ; et lorsque sa barque fut aperçue retraversant le lac, la population afflua au port pour l’accueillir et l’escorter jusqu’à chez lui. Sa progression fut interrompue par l’approche d’un suppliant inhabituel. Il s’agissait d’un chef de la synagogue, nommé Jaïr – « un chef », dit saint Matthieu, décrivant ainsi avec concision la scène inédite. C’était un pharisien, et les pharisiens étaient généralement les ennemis acharnés du Seigneur (cf. Juges 10, 3 ; Mt. 9, 18, RV marg.) ; et, de par sa dignité officielle, il était un personnage élevé. Il était surprenant qu’il se mêle à une foule qui se bousculait, et plus surprenant encore qu’au moment où ils s’écartaient pour le laisser passer, il s’approche de Jésus et s’agenouille devant lui.
Qu’est-ce qui avait ainsi vaincu son hostilité et humilié son orgueil ? Son unique enfant, une petite fille de douze ans, était à l’article de la mort ; et, oubliant ses préjugés dans sa profonde détresse, il s’était souvenu du Maître méprisé qui avait opéré tant de guérisons parmi le peuple, et était venu implorer son secours. « Ma petite fille », supplia-t-il, « est extrêmement malade. Je vous en prie, [ p. 150 ] venez lui imposer les mains, afin qu’elle soit sauvée et vive. »
Sans un mot, Jésus se retourna et accompagna le souverain ; la foule le suivit, pressée par son empressement. Il n’y avait pas de temps à perdre, car l’enfant était mourant. Jésus avait guéri de nombreux malades, mais jamais encore ressuscité un mort : il semblait essentiel qu’il arrive tant que l’enfant était encore en vie. Il n’y avait pas de temps à perdre, et le père anxieux serait bouleversé si leur progression précipitée était interrompue. Dans la foule se trouvait une femme qui souffrait d’hémorragie depuis douze longues années. La tradition veut qu’elle s’appelle Véronique ; et l’historien Eusèbe raconte qu’elle habitait la ville phénicienne de Césarée de Philippe, juste au-delà de la frontière nord de la Galilée. À son époque, au début du IVe siècle, il y avait là une maison, censée lui appartenir, et devant elle se dressait une statue en bronze représentant un homme et une femme agenouillés à ses pieds, les mains tendues – le monument qu’elle avait, disait-on, érigé en commémoration reconnaissante de sa rencontre avec le Seigneur. Il était peut-être authentique. Certes, la femme était une Gentil (cf. Lévitique XV, 19-30) ; car sa maladie était impure, et aucune Juive dans un tel état n’aurait osé se mêler à la foule (Mc III, 7-8). Il est écrit que parmi les visiteurs attirés par la renommée du Seigneur à Capharnaüm, au début de sa deuxième année de ministère, se trouvaient des Phéniciens.
Étant une Gentil méprisée, et hésitant de plus à révéler sa maladie cachée, la femme refusait d’approcher ouvertement Jésus et s’était mêlée à la foule dans l’espoir d’obtenir une guérison discrète. [ p. 151 ] À sa manière païenne, elle le considérait comme un personnage magique et s’imaginait que le simple contact avec lui, ne serait-ce que par le contact de ses vêtements, possédait une efficacité curative (cf. Ac. xix. 11,12). C’était certes une idée superstitieuse, mais elle y croyait, et la foi, aussi aveugle et ignorante soit-elle, ne manque jamais sa récompense. Elle se fraya un chemin à travers la foule jusqu’à le suivre, puis elle s’agrippa au gland de son manteau ; et son hémorragie cessa aussitôt. (cf. Nomb. xv. 38-40 ; Dt. xxii. 12)
Il avait senti la crispation de ses doigts nerveux et, y voyant, au milieu de la foule, l’appel d’une suppliante, il se retourna et demanda : « Qui m’a saisi ? » Il aperçut la femme, « tremblante comme une coupable surprise. » Impossible de la cacher, elle s’agenouilla devant lui et lui avoua tout. Il aurait pu respecter sa réserve et lui épargner cette révélation, mais il avait pour elle une bénédiction plus précieuse que la guérison de son hémorragie, la bénédiction de sa grâce. « Ma fille, dit-il, ta foi t’a sauvée. Va en paix. »
Ces mots étaient sur ses lèvres lorsqu’un messager arriva de la maison du Souverain pour lui annoncer que son enfant était mort et qu’il était inutile d’amener le Maître. Il ne pouvait plus rien faire. « N’ayez pas peur », dit Jésus ; « ayez seulement la foi. » La maison était proche, et, ordonnant au reste de ses disciples de rester avec la foule, il prit Pierre, Jacques et Jean avec lui et entra. Une scène pénible se présenta à lui : une troupe de pleureurs professionnels se frappant la poitrine et pleurant les morts. Telle était l’ancienne coutume, toujours en vigueur en Palestine ; mais malgré sa familiarité, elle peinait le Maître par sa connaissance de la [ p. 152 ] Bonté Éternelle qui dépouille la mort de sa terreur et la révèle comme « la porte de la vie », un endormissement pour se réveiller à la lumière du visage du Père. « Pourquoi », demanda-t-il, « faites-vous du vacarme et pleurez-vous ? L’enfant n’est pas mort, il dort. » Ils répondirent par un rire amer, et il les chassa de la maison. Puis, avec ses trois compagnons, il suivit le père et la mère dans la chambre où gisait l’enfant. Lui prenant la main, il dit dans le doux araméen vernaculaire : Talitha kum, qui signifie « Mon agneau, lève-toi » – la phrase affectueuse d’une mère lorsqu’elle réveille son enfant. Et l’enfant obéit. « Elle se leva aussitôt et, dit l’évangéliste, se mit à marcher. » Elle s’était « endormie » dans une faiblesse mortelle, épuisée par la maladie ; et elle se réveilla en pleine forme et forte, sa maladie disparue, la santé rétablie. Les parents furent stupéfaits. Ils eurent du mal à y croire jusqu’à ce qu’il leur ordonne de donner à manger à l’enfant ; et lorsqu’ils la virent manger, ils comprirent qu’elle était bel et bien vivante.
Un miracle aussi surprenant provoquerait un émerveillement infini ; et, redoutant l’inévitable commotion, il ordonna la réticence et partit tranquillement. Il était très fatigué, car son bref sommeil à l’arrière de la barque, si brutalement interrompu par la tempête, était le seul repos dont il avait joui de toute la nuit ; et il voulait rentrer chez lui avec empressement. Parmi les flâneurs près de la porte du Souverain se trouvaient deux aveugles, et à sa sortie, ils lancèrent un cri implorant : « Aie pitié de nous, Fils de David ! » C’était le titre messianique si constamment sur les lèvres de la multitude et si désagréable au Seigneur en raison de l’idée fausse qu’il exprimait et de la vaine attente qu’il encourageait ; et il n’y prêta aucune attention. [ p. 153 ] Ils le suivirent, criant toujours : « Aie pitié de nous, Fils de David ! » et ils étaient si résolus que, lorsqu’il arriva chez lui, ils le suivirent à la hâte. Leur importunité le toucha, témoignant non seulement de leur grand besoin, mais aussi de la foi qu’ils avaient en lui, même avec ignorance ; et maintenant qu’ils étaient à la porte, il pouvait accéder à leur requête sans que la foule ne s’en aperçoive. « Avez-vous la foi ? » « Oui, monsieur », répondirent-ils. Sa compassion déborda, et comme ils ne pouvaient voir son visage ni y lire la sympathie qui était dans son cœur, il passa sa main bienveillante en signe de reconnaissance sur leurs yeux. « Selon votre foi », dit-il, « qu’il vous soit fait » ; et leurs yeux s’ouvrirent.
Alors il pensa au tumulte qui surgirait si le miracle était annoncé ; et son attitude changea. « Il les regarda d’un air renfrogné. » « Voyez ! » dit-il ; « que personne ne le sache. » Il aurait voulu qu’ils s’enfuient discrètement ; mais ils ne purent contenir leur joie. Ils sortirent et racontèrent l’histoire, qui se répandit dans toute la ville et au-delà.