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Un día, regresó al país de Rajagriha.
En un campo, no lejos de la ciudad, se encontró con un brahmán llamado Bharadvaja. Era la época de la cosecha, y el brahmán y sus sirvientes celebraban con alegría. Reían y cantaban al paso del Maestro. Extendió su cuenco de limosna, y quienes lo reconocieron lo saludaron y le hicieron muchas ofrendas amistosas. Esto disgustó a Bharadvaja. Se acercó al Maestro y le dijo en voz alta:
Monje, no te quedes entre nosotros; das un mal ejemplo. Nosotros que estamos aquí trabajamos y, con ojos vigilantes, observamos el cambio de estaciones. Cuando es tiempo de arar, mis sirvientes aran; cuando es tiempo de sembrar, ellos siembran; y yo aro y siembro con ellos. Entonces llega el día en que cosechamos el fruto de nuestro trabajo. Nos proveemos de nuestra propia comida, y cuando la guardamos, tenemos buenas razones para descansar y jugar. Mientras tú, recorre las calles y los caminos, y la única molestia que te dignas tomar es ofrecer un cuenco a quienes encuentras. Sería mucho mejor para ti trabajar; sería mucho mejor arar y sembrar.
El Maestro sonrió y respondió:
«Amigo, como tú, yo aro y siembro, y cuando mi trabajo está terminado, como».
¿Aras? ¿Siembras? —preguntó Bharadvaja—. ¿Cómo puedo creerlo? ¿Dónde está tu ganado? ¿Dónde está tu grano? ¿Dónde está tu arado?
El Maestro dijo:
Pureza de entendimiento, esa es la gloriosa semilla que siembro. Las obras de santidad son la lluvia que cae sobre la tierra fértil donde la semilla germina y madura. Y el mío es un arado poderoso: tiene la sabiduría como reja, la ley como mangos, y una fe activa es el poderoso buey uncido a su vara. El deseo es arrancado como la maleza en los campos que aro, y recojo la más rica de las cosechas, el nirvana.
Continuó su camino. Pero el brahmán Bharadvaja lo siguió; ahora escucharía la palabra sagrada.
Entraron en la ciudad. En la plaza pública, una gran multitud observaba a una tropa de bailarines. La hija del líder atraía especialmente la atención. Pocas veces se había visto tanta gracia y belleza, y, siempre que aparecía, quienes no dominaban sus pasiones ardían en el deseo de poseerla. Su nombre era Kuvalaya.
Acababa de terminar de bailar. Sus ojos ardientes seguían fijos en ella. Consciente de su poder, y llena de orgullo y audacia, gritó a la multitud:
¡Admírenme, mis señores! ¿Hay alguien en todo Rajagriha que pueda superar a Kuvalaya en belleza? ¿Hay alguien que pueda igualarla?
—Sí, mujer —respondió el brahmán Bharadvaja—. ¿Qué es tu belleza comparada con la del Maestro?
«Quisiera ver a ese Maestro cuya belleza alabas», dijo Kuvalaya; «condúceme hasta él».
«Aquí está», dijo el Bendito.
Y él se adelantó.
La bailarina lo miró fijamente.
—Eres hermosa —dijo al fin—. Bailaré para ti.
Kuvalaya bailó. La danza comenzó lentamente. Se había envuelto en todos sus velos, incluso cubriendo su rostro, y la belleza que una vez exhibió con tanta audacia ahora era solo una tenue promesa. Era como la luna, ocultándose tras suaves nubes de la mirada de la noche. Una nube se alejó; un tenue rayo se escapó por la grieta. La danza se aceleró; uno a uno, los velos cayeron, y la reina de las estrellas apareció en todo su esplendor. [ p. 246 ] giraba cada vez más rápido; de repente, una luz cegadora brilló en sus ojos y se detuvo. Estaba desnuda. La multitud se quedó sin aliento y se abalanzó hacia adelante.
«¡Mujer infeliz!» dijo el Buda.
La miró fijamente. Ante esto, las mejillas de Kuvalaya se hundieron, su frente se arrugó y sus ojos se apagaron. Solo le quedaban unos pocos dientes feos; solo unos finos mechones de cabello gris colgaban de su cabeza, y estaba encorvada como la edad. El Bendito la había castigado como una vez castigó a las hijas de Mara cuando intentaron tentarlo; había convertido a la hermosa bailarina en una anciana marchita.
Ella suspiró:
Maestro, sé el gran mal que he cometido. Una belleza efímera me hizo vanidoso. Me diste una amarga lección, pero siento que algún día seré feliz de haberla recibido. Permíteme aprender las verdades sagradas; entonces, que pueda liberarme para siempre de este cuerpo que, incluso cuando era el deleite de los hombres, no era más que un cadáver repugnante.
El Maestro accedió a la petición de Kuvalaya y ella se convirtió en una de las seguidoras más fieles del Buda.