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VIAJE A JERUSALÉN
Mt. xix. la. Lc. xiii. 22-30; Mt. vii. 13, 14, viii. 11, 12. Lc. xiii. 31-33. J°. vii. 2-10. Lc. xi. 37, 38, xiv (xvii. 5, 6), xv (Mt. xviii. 12, i3)-xvi. 12, 14, 15, 19-31, xvii. 11-21, xviii. 1-14, ix. 51-56, x. 17-20, 25-37.
Había llegado el momento de dirigirse hacia Jerusalén. Viajó hacia el sur por Galilea, enseñando a su paso; y en una ocasión, mientras hablaba sobre la «salvación», uno de sus oyentes, evidentemente impresionado pero reacio a afrontar el tema personal, intentó evadirlo planteando una cuestión teológica muy debatida en las escuelas rabínicas. La creencia general era que «todo Israel tendría una porción en el mundo venidero», pero algunos argumentaban que, así como solo dos de la multitud que salió de Egipto heredaron la Tierra Prometida, así sería en los días del Mesías; y todos coincidían en que, dado que no había salvación fuera de la raza elegida, las miríadas de paganos estaban condenadas a la perdición. «Señor», preguntó este hombre, «¿son pocos los que se salvan?». El Señor respondió citando una fantasía de los antiguos moralistas que se había convertido en proverbio común. Hay dos caminos, decían: el de la virtud y el del vicio. Al primero se entra por una puerta estrecha, serpenteando, empinado y difícil por escarpadas alturas, y al segundo se entra por una puerta ancha, que discurre ancha y llana por parajes placenteros. El camino fácil terminaba en la ruina, pero, decían los moralistas, por ser fácil, [ p. 239 ] la mayoría lo escogía; el camino difícil conducía a la vida, pero pocos tenían el valor de recorrerlo. «Esfuércense», dijo el Señor, dirigiéndose no solo a su interlocutor, sino a todos los presentes, «por entrar por la puerta estrecha. Y esfuércense a tiempo, mientras la puerta esté abierta. Pronto se cerrará; su día de oportunidad habrá pasado».
Y así enseñó a sus oyentes una doble lección. Primero, los instó a una decisión personal e inmediata. La cuestión no era si pocos o muchos se salvarían, sino si eran del número. Y les advirtió que no se basaran en sus privilegios. A menos que entraran por la puerta estrecha y recorrieran el camino empinado, de nada les serviría ser judíos, hijos de Abraham, Isaac y Jacob. Seguramente se encontrarían excluidos, y para su amarga decepción, verían en el goce de la felicidad que habían perdido a muchos paganos despreciados de oriente, occidente, norte y sur, que, carentes de sus privilegios, se habían esforzado noblemente y habían seguido el camino de la ascensión.
Acababa de hablar cuando varios desconocidos lo abordaron. Eran fariseos, pero su misión era amistosa; pues no debe pasarse por alto que no todos los fariseos eran sus enemigos. No pocos, como Nicodemo y José de Arimatea, eran sus discípulos de corazón, aunque mientras tanto temían confesarlo. Finalmente, abrazaron su causa; e incluso ahora, en la medida en que la prudencia lo permitía, mostraban su buena voluntad, agasajándolo con frecuencia en sus mesas, como registra especialmente San Lucas, y mostrándole su amistad de otras maneras (cf. Hch. 15:5; cf. 7:36-50; 11:37,38; 14:1-24). Estos fariseos se acercaron entonces para advertirle de un peligro inminente. [ p. 240 ] Viajando hacia el sur, llegó a las tierras altas al oeste del lago, y estaba a solo quince millas de Tiberíades, la sede de Herodes Antipas. Se habían enterado de que el astuto tetrarca, alarmado por la popularidad de nuestro Señor y temiendo, con la sospechosa actitud de un tirano, una insurrección política, se proponía arrestarlo y tratarlo sumariamente. Así que fueron a advertirle. «Vete», le dijeron, «y viaja de aquí, porque Herodes quiere matarte». «Ve», respondió, «y dile a este zorro: «Mira, expulso demonios hoy y mañana, y al tercer día termino mi obra». Era una frase judía. Él era inmortal hasta que su obra estuviera terminada, y mientras tanto, continuaría su ministerio sin temor. Pero no por mucho tiempo. Su obra pronto se cumpliría, y entonces Herodes vería cumplido su deseo. “Hoy y mañana debo seguir mi camino” —hacia Jerusalén— “porque no es apropiado que un profeta muera fuera de Jerusalén”.
Continuó su viaje. Siguiendo la ruta hacia el sur, pasaría por Caná. Seguramente se detendría en esa ciudad de gratos recuerdos, y es allí probablemente donde lo encontraremos de nuevo. Era sábado, día, como hemos visto, de reuniones sociales; y un importante fariseo lo invitó a cenar en su casa con un grupo de sus amigos, fariseos y rabinos. Es costumbre de los pequeños dignatarios ser celosos de su honor, y para disgusto del amable anfitrión, surgió un disgusto entre sus invitados al sentarse a la mesa por la cuestión de la precedencia. Quizás la ocasión fue que a nuestro Señor se le había asignado el lugar de honor, pero no le prestó atención en ese momento y el banquete continuó.
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El incidente ensombreció la fiesta, y la compañía observó furtivamente el comportamiento de Jesús. De repente, atrajo su atención. Era costumbre, como hemos visto, que personas desconocidas asistieran a un banquete y presenciaran la festividad, y un hombre hidrópico había entrado y se encontraba frente a Jesús. «¿Está permitido», preguntó a la malhumorada compañía, «curar en sábado? ¿O no?». Claro que, según su ley, no estaba permitido en este caso, ya que la vida del hombre no corría peligro inmediato; pero sabían cómo ya había cumplido con esa norma, y nadie respondió. Sin más dilación, curó al hombre, y luego silenció las críticas con su llamado a la humanidad: «¿Quién de ustedes, si su hijo o incluso su buey cae en un pozo, no lo saca inmediatamente en sábado?».
Sus labios estaban ahora abiertos, y bromeó juguetonamente con ellos sobre su comportamiento anterior. «Si —dijo— eres invitado por alguien a una boda, no te sientes en el primer diván, no sea que haya invitado a una persona más honorable; y tu anfitrión y el suyo te digan: «Cede el lugar a este hombre». Y entonces, abatido, te dispondrás a ocupar el último lugar. No, cuando seas invitado, ve y siéntate en el último lugar, para que, cuando llegue tu anfitrión, te diga: «Amigo, sube más arriba». Entonces tendrás gloria a la vista de todos los demás invitados». Su reprensión fue aún más efectiva al ser una cita ampliada del Libro de Proverbios, y había rabinos entre sus oyentes (Proverbios 25:6,7). ¿Qué podían hacer sino agachar la cabeza cuando eran reprendidos por las Escrituras que les correspondía estudiar e interpretar? Y si la escena era [ p. 242 ] en realidad el pueblo de Caná, entonces se comprende por qué habló de “una fiesta de bodas”. El último banquete al que había asistido allí había sido una fiesta de bodas; y pretendía un contraste entre la amabilidad de esa reunión hogareña de campesinos y el absurdo de esta compañía de eclesiásticos arrogantes.
Entonces, Él completó su desconcierto volviéndose hacia su anfitrión, quien seguramente disfrutaba de un trato tan mordaz con sus maleducados invitados y sentía lo vacías y despiadadas que eran esas fiestas formales. «Cuando —dijo Jesús— prepares un desayuno o una cena, no llames a tus amigos, hermanos o parientes, no sea que te vuelvan a invitar y recibas una recompensa. No, cuando ofrezcas una fiesta, invita a pobres, mancos, cojos y ciegos; y benditos serán, porque no tienen recompensa para ustedes, y recibirás tu recompensa en la resurrección de los justos».
Aquí uno de la compañía asintió con aprobación y, pensando en rehabilitarse, exclamó sentenciosamente: «¡Bienaventurado el que coma pan en el Reino de Dios!». Era una simple perogrullada piadosa, y no había nada que nuestro Señor desagradara más. Una vez, con ocasión de alguna deficiencia, como su fracaso al tratar con el epiléptico en Cesarea de Filipo, cuando los Apóstoles intentaron ocultarlo bajo una petición santurrona: «Aumenta nuestra fe», Él se volvió bruscamente hacia ellos. No era más fe lo que necesitaban, sino más devoción, más olvido de sí mismos. Incluso poca fe, donde hay devoción, logrará imposibilidades. «Si», dijo Él, «tuvieras fe como un grano de mostaza, le habrías dicho a esta morera: ‘Desarráigate y plántate en el mar’, y te habría obedecido». Y así, aquí responde [p. 243 ] con una parábola, que narra cómo un hombre invitó a un grupo numeroso a una gran cena. Llegó el día y envió a su esclavo, según la costumbre oriental, para recordarles su compromiso y avisarles de la hora exacta. «Vengan», fue su mensaje, «que ya está todo listo»; pero todos se marcharon con diversos pretextos. Uno dijo: «Acabo de comprar un campo y tengo que ir a verlo. Les ruego que me disculpen». Otro dijo: «Acabo de comprar cinco yuntas de bueyes y voy a probarlas. Les ruego que me disculpen». «Acabo de casarme», dijo un tercero, «y por eso no puedo ir». Todos fueron muy amables, pero su cortesía no hizo más que agravar el insulto. El anfitrión se indignó. Decidió que, aunque se mantuvieran alejados, el entretenimiento continuaría, y ordenó a su esclavo que recorriera las calles y callejones del pueblo y trajera a todos los pobres y necesitados. Estos acudieron en masa al salón de banquetes, pero no fueron suficientes para llenarlo; y el anfitrión, decidido a que no quedara ningún lugar vacante, le pidió al esclavo que extendiera su búsqueda. «Sal del pueblo y trae a todos los desamparados que encuentres vagando por los caminos o agazapados bajo los setos. No aceptes ninguna negativa: oblígalos a entrar».
Al igual que la parábola de la higuera estéril, era una advertencia del juicio inminente sobre el pueblo judío, que había despreciado la graciosa invitación de Dios, insultándolo con palabras vacías y pretensiones hipócritas. Los habitantes de las calles y callejones eran los pecadores de Israel: aquellos recaudadores de impuestos y prostitutas a quienes, para escándalo de los fariseos, Jesús favoreció; y los vagabundos por los caminos y los vallados eran [ p. 244 ] los gentiles, a quienes los judíos consideraban impuros, marginados del amor y la gracia de Dios.
Ya de camino a Jerusalén, se había extendido por la ciudad la idea de que por fin había llegado el momento del gran desenlace y que asumiría abiertamente su dignidad mesiánica y reclamaría su trono. Al partir, una multitud entusiasta lo siguió, con la intención de escoltarlo a la capital y presenciar su triunfo. Conociendo sus pensamientos, se volvió y les contó la cruda realidad. No le esperaba un triunfo en Jerusalén, sino una terrible prueba, y nadie que no estuviera dispuesto a sacrificar todo lo que le era querido y preciado en la tierra y a afrontar por él el sufrimiento y la vergüenza, debía seguirlo. «Calculad el coste», dijo. «¿Quién comenzaría una torre de vigilancia en su viña sin calcular primero el coste, por temor a dejarla inconclusa, convertida en un monumento a su imprevisión, objeto de burla para todos los transeúntes? ¿Qué rey se enfrentaría a otro sin calcular sus fuerzas y evaluar sus posibilidades de victoria?» Sus milagros habían encendido su entusiasmo, pero era un entusiasmo falso y se evaporaría rápidamente ante la dura realidad. Tenían un proverbio: «Como la sal a la carne», y era muy apropiado en este caso. Como la sal a la carne, así es la devoción lúcida, el coraje que nunca flaquea, para el logro de una gran empresa; y un entusiasmo ciego es como la sal que pierde su efecto.
Prosiguiendo su viaje, llegó a Nazaret, la ciudad donde había pasado su infancia y juventud, y donde aún vivían María y sus hijos. Tras su amarga experiencia allí hacía aproximadamente [ p. 245 ] un año, no le habría agradado regresar allí, y sus presentimientos se hicieron realidad. Sus hermanos habían continuado incrédulos y lo recibieron con desprecio. La Fiesta de los Tabernáculos, que comenzaba ese año (28 d. C.) el 23 de septiembre, estaba cerca, y se preparaban para la peregrinación a Jerusalén. ¿Por qué, preguntaban, se había quedado tanto tiempo en Galilea? Hacía año y medio que no visitaba la capital, y sus discípulos se preguntaban por su ausencia. Si Él era en verdad el Mesías, la Ciudad Santa era su lugar, y ya era hora de que fuera allí. «Vete de aquí y vete a Judea, para que tus discípulos vean las obras que haces. Nadie hace nada en privado cuando busca reconocimiento público. Si haces estas cosas, manifiéstate al mundo».
Sus palabras lo entristecieron, pero les respondió con dulzura. No entendieron. Cuando llegara la fecha señalada, iría a Jerusalén, pero esa fecha aún no había llegado. «Suban ustedes a la fiesta. Yo no subiré a esta fiesta, porque mi tiempo aún no se ha cumplido».
La enemistad que casi lo destruyó en su anterior visita a Nazaret aún persistía, y ningún fariseo lo recibió. Pero incluso esto resultó en algo bueno. Desatendido por los religiosos y respetables, fue bien recibido por los marginados sociales —«los publicanos y los pecadores»—, quienes se alegraron de la oportunidad de reunirse con él y escuchar su mensaje. Y así como Leví, el publicano de Capernaúm, lo había hospedado en su casa e invitado a un grupo de sus antiguos compañeros a conocerlo, así sucedió ahora en Nazaret (cf. Lc. 5:27-32). A juicio [ p. 246 ] de sus enemigos, fue un escándalo público. «¡Este hombre —gritaban— recibe a pecadores y come con ellos!». Y una banda de fariseos y rabinos visitó el salón de banquetes para fruncir el ceño a la compañía y encontrar, si podían, algún pretexto para interferir.
No era la primera vez que lo censuraban por apoyar a los pecadores, pero nunca había presentado una disculpa tan noble como ahora. Apeló a ese instinto humano que reviste de una singular belleza todo lo que hemos perdido y nos impulsa a buscar su recuperación; y lo ilustró con tres parábolas.
¿Qué opinan? —preguntó Él, observando aquellos rostros descorteses—. Si un hombre tiene cien ovejas y una de ellas se ha extraviado, ¿no deja las noventa y nueve y recorre las montañas buscando a la extraviada? Y si logra encontrarla, de cierto les digo que se regocija más por ella que por las noventa y nueve que no se han extraviado. La carga sobre sus hombros con alegría, y al llegar a casa llama a sus amigos y vecinos. «Alégrense conmigo», les dice; «porque he encontrado mi oveja, la perdida». Así —explica el Maestro—, «habrá alegría en el Cielo por un pecador arrepentido que por noventa y nueve justos». En realidad, sus oyentes no necesitaban explicación; pues ¿acaso no les gustaba a las Escrituras hablar del Señor como el Pastor de Israel, «buscando lo perdido, trayendo de vuelta lo descarriado, vendando lo perverso y fortaleciendo lo enfermo»? (Cf. Ezequiel 34).
De nuevo, piensen en una mujer que tiene diez chelines y pierde uno: cómo enciende una vela y [ p. 247 ] barre a todos los que pasan hasta encontrarlo, y qué contenta se siente entonces. «Alégrense conmigo», exclama a sus amigos y vecinos; «porque he encontrado el chelín que perdí». «Así les digo que surge alegría en la presencia de los ángeles de Dios por un pecador arrepentido».
Pero un pecador es más que una oveja perdida o un chelín perdido. Es un hijo perdido; y esta verdad proclama nuestro Señor en una tercera parábola, la más conmovedora que jamás haya pronunciado. Es la historia de un padre generoso, un granjero próspero, y sus dos hijos. Como suele ocurrir en las familias, estos últimos eran muy dispares en carácter. El mayor era un muchacho constante y trabajador, pero también egoísta, hosco y engreído. El menor era un muchacho alegre, más aficionado al juego que al trabajo, a la vez aventurero, descontento con su vida limitada en la granja y ambicioso de conocer algo del mundo. El hecho de que su hermano fuera tan duro con él sacó a relucir lo peor de sí mismo; y pronto no pudo soportarlo más, y decidió dejar el hogar y probar fortuna en el extranjero. Así que acudió a su padre y le planteó una petición audaz: cuando el anciano falleciera, sus hijos heredarían sus bienes. Según la regla general, el mayor recibiría dos tercios y el menor un tercio, y le rogó a su padre que le diera su parte ahora (Cf. Det. XXI. 17). Era, sin duda, una petición audaz, pero no era en absoluto irrazonable. A menudo se hacía cuando había una buena razón. Y la había en este caso. Las continuas disputas entre los muchachos habían afligido a su buen padre, y reconoció que el chico nunca progresaría si se quedaba y que podría prosperar si tuviera la oportunidad de abrirse [ p. 248 ] camino en el mundo. Así que accedió a la petición. Podría haberle dado simplemente una asignación; pero, deseoso de que tuviera todas las oportunidades, le dio su parte completa. A pesar de toda su generosidad, era un hombre prudente, y no se empobrecería, como el Rey Lear, renunciando a todas sus propiedades y haciéndose dependiente de sus hijos. Se entendía que, a su fallecimiento, su hijo mayor heredaría todo lo que conservase; pero mientras tanto, era suyo y lo conservaba en sus manos. Su hijo mayor no tenía necesidad inmediata de ello, pues vivía en casa con su padre, compartiendo sus ingresos y su confianza.
Lamentablemente, su generosidad fue maltratada. El joven aventurero se fue, se metió en malas compañías y malgastó todo lo que tenía. ¿Y qué hay del mayor? En gran parte, fue culpa suya que el problema hubiera surgido; pues debería haber sido considerado con su hermano desobediente desde el principio, y ahora seguramente debería haber apoyado a su padre haciendo todo lo posible por reparar el daño. Incluso si al principio no hubiera sido tan culpable, la magnanimidad lo habría impulsado a ser generoso ahora. Pero su alma egoísta estaba agraviada, y consideraba una injusticia que él también no hubiera obtenido posesión inmediata de su patrimonio. Esta era la recompensa a su constancia y laboriosidad: no era mejor que el sirviente de su padre, dependiente de su generosidad, que consideraba escasa y tacaña.
Le afligía aún más que su padre siguiera llorando a su hijo perdido; y su indignación estalló un día cuando el pródigo regresó. El muchacho había caído muy bajo. Había gastado todo su dinero, y se alegró —aunque el cargo fuera repugnante para un judío— [ p. 249 ] de conseguir trabajo como porquero. Había hambruna en el país; y cuando se encontró, muerto de hambre, royendo una vaina de algarrobo del comedero de las criaturas impuras, comprendió que su abyecta miseria era intolerable. «¡Me levantaré y me iré con mi padre!», exclamó. «Y diré: ‘Padre, he pecado contra el Cielo y ante ti. Ya no merezco ser llamado tu hijo: hazme como uno de tus mercenarios’».
Allá se fue. Al acercarse a casa, con los pies doloridos y andrajosos, su padre lo vio a lo lejos y, al reconocerlo, corrió a su encuentro, lo abrazó y lo besó. «Padre», dijo el muchacho, «he pecado contra el Cielo y ante ti. Ya no merezco ser llamado hijo tuyo…». No pudo continuar. Su padre gritó a sus esclavos: «¡Rápido! Saquen una túnica, su antigua túnica», añadió, «y póngansela». Bien lo entendieron. Cuando el muchacho se fue en su valentía, había dejado atrás su vieja túnica, y su padre había atesorado ese recuerdo del vagabundo. A menudo lo habían visto desplegarla con ternura y bañarla en lágrimas. Y ahora que su hijo había vuelto a casa, su fechoría sería olvidada como una pesadilla. «Saquen una túnica», gritó, y solo una túnica serviría: «la túnica», como dice el viejo Matthew Henry, «que usaba antes de correr su camino». Sacadlo y pónselo; dadle un anillo en la mano y sandalias en los pies; traed el becerro cebado y matadlo; y comamos y celebremos. Porque este hijo mío estaba muerto y ha revivido; estaba perdido y lo hemos encontrado.
En ese momento, el hijo mayor estaba en la granja, y al regresar al atardecer oyó el júbilo. [ p. 250 ] «¿Qué significa esto?», le preguntó a un sirviente, y al enterarse, montó en cólera y no quiso entrar en casa. Su padre salió y le regañó. «Mira», respondió, «todos estos años te he servido como esclavo y nunca he desobedecido tus órdenes; y ni siquiera me diste un cabrito para divertirme con mis amigos. Pero cuando llegó este hijo tuyo, que ha devorado tu sustento con prostitutas, le mataste el ternero cebado». —Hijo mío —dijo el buen anciano—, siempre estás conmigo, y todo lo mío es tuyo. Teníamos que celebrar y regocijarnos; porque este hermano tuyo estaba muerto y ha vuelto a la vida; estaba perdido y lo hemos encontrado.
La parábola no necesitaba interpretación. En el hermano mayor, los fariseos reconocerían su propia imagen y se darían cuenta de lo diferente que era su actitud hacia los pecadores con respecto a Dios. Él es el Padre Celestial con un corazón de padre hacia todos los hijos de los hombres; y la diferencia entre un santo y un pecador no es que uno sea hijo de Dios y el otro hijo del Diablo, sino que un santo es un hijo que una vez se perdió y ahora ha sido restaurado, y un pecador un hijo perdido que aún se encuentra en un país lejano, perdido y aún no encontrado. Todo el Evangelio reside en esa palabra «perdido». Tal como la usó nuestro Señor, es la palabra más tierna de las Sagradas Escrituras, palpitante de una compasión infinita. Porque no significa un paria condenado a la perdición, sino un vagabundo de la Casa del Padre, todavía querido en su corazón, llorado, anhelado y buscado.
Fue una parábola llena de gracia; ¿y no hay una gracia especial en la actitud de nuestro Señor hacia los fariseos? Él era amigo de los pecadores, pero también lo [ p. 251 ] era de los fariseos. No denuncia a esos hombres de corazón estrecho. Reconoce que ellos también eran hijos del Padre Celestial y les ruega que reconozcan a los pecadores como sus hermanos, tan queridos como ellos para el corazón del Padre. «Este hijo tuyo», dijo el hermano mayor; «este hermano tuyo», respondió su padre, «es mi hijo no menos que tú, exigiendo de ti un afecto fraternal».
Y ahora, volviéndose hacia “los discípulos” —aquellos recaudadores de impuestos y pecadores cuyos corazones había conquistado y que estaban reunidos para honrarlo y confesar su fe en Él—, les habla. Evidentemente, se había planteado la cuestión de qué debían hacer esos recaudadores con la riqueza que habían adquirido como agentes de la tiranía romana y, con demasiada frecuencia, mediante exacciones vejatorias; y la responde con una parábola. Habla de un mayordomo que había sido contratado por un rico magnate para administrar sus bienes y que había abusado vergonzosamente de su confianza, no solo apropiándose de gran parte de los ingresos, sino oprimiendo a los arrendatarios. Se dirigió una queja al amo, quien lo despidió de inmediato y exigió un informe de cuentas. “¿Qué debo hacer?”, exclamó. “No tengo fuerzas para cavar; me da vergüenza mendigar… Sé qué hacer para que, cuando me releven de la mayordomía, me reciban en sus casas”. Llamó a los morosos. “¿Cuánto”, le preguntó a uno, “¿le debe a mi señor?” “Cien barriles de aceite”, fue la respuesta. “Aquí está su factura. ¡Rápido! Siéntese y anote cincuenta”. “¿Y cuánto debe?”, preguntó a otro. “Cien cuartos de trigo”. “Aquí está su factura. Anote ochenta”. Vea qué astuto pícaro era. Era él quien [ p. 252 ] los había estado saqueando, pero culpa al amo y se atribuye el mérito de conseguirles esas grandes remisiones. Y conocía a sus hombres y pagaba a cada uno su precio: aquí el 50 por ciento, allí solo el 20. Pero, a la manera de un estafador, contaba excesivamente con su ingenuidad, imaginando que cuando él fuera arrojado al mundo, acudirían agradecidos al rescate de su supuesto benefactor.
Fue una astuta estratagema, y si no funcionó como el sinvergüenza esperaba, le sirvió para algo diferente. Pues al enterarse el amo, lo divirtió y alivió su resentimiento. Y había una lección saludable en la historia. Si un mundano se preocupa tanto por sus intereses temporales, ¿deberíamos nosotros ser menos solícitos con nuestro bienestar eterno, menos previsores del más allá? «Haganse amigos», dice nuestro Señor, «con las riquezas de la injusticia, para que cuando falten, los reciban en los tabernáculos eternos». Mammón era una palabra siríaca para «riquezas»; y «riquezas de justicia» es una frase hebrea. Así como, cuando el pastor-salmista habla de “sendas de justicia” (Sal. xxiii. 3), se refiere a caminos que conducen a casa, cumpliendo su propósito propio, a diferencia de los senderos de ovejas en el páramo que se desvanecen, extraviando al viajero y dejándolo desconcertado: “sendas engañosas que no llevan a ninguna parte”, así también, con “las riquezas de la injusticia”, nuestro Señor se refiere a las vanas riquezas de este mundo que, a diferencia del “inagotable tesoro de Lc. 12 en los cielos”, perecen con el uso, decepcionando nuestras esperanzas y, finalmente, escapándose de nuestro alcance y dejándonos desamparados (Lc. 12. 33). “Emplea la riqueza perecedera de este mundo pasajero”, es su consejo, [p. 253 ] “en ayudar a otros en su necesidad y así ganar su amor, para que cuando lo dejen todo atrás y pasen a la Eternidad, puedan saludarlos allí y darles la bienvenida a los tabernáculos eternos”. Era la víspera de la Fiesta de los Tabernáculos, esa alegre festividad en la que los adoradores hicieron cabañas de ramas frondosas en memoria de las tiendas donde sus padres habitaron en el desierto camino a la Tierra Prometida (cf. Lev. xxiii. 33-44; Neh. 8. 15). Aquellos marginados no tuvieron participación en la alegre celebración, pero sí les correspondía alcanzar la noble felicidad que la alegre festividad presagiaba.
Quizás aquí se encuentre el lugar de ese dicho que, registrado por ninguno de los evangelistas, se atribuye con tanta frecuencia a nuestro Señor en la literatura cristiana primitiva: «Mostraos como banqueros aprobados». [1] Nuestra riqueza mundana, quiso decir, no es nuestra: es un depósito que Dios nos ha confiado; y nuestro deber, mientras permanezca en nuestras manos, es emplearla para su gloria y nuestro propio beneficio eterno. Somos sus banqueros, y un día él reclamará su depósito y nos pedirá cuentas. Mientras tanto, debemos ser escrupulosamente fieles. «Quien es fiel en lo muy poco es fiel también en lo mucho». Es así que nos aprobaremos a nosotros mismos y ganaremos una confianza mayor y duradera. «Si no os habéis mostrado fieles en las riquezas injustas, ¿quién os confiará lo verdadero? Y si no os habéis mostrado fieles en lo ajeno, ¿quién os dará lo que es vuestro?»
Los fariseos escuchaban mientras él hablaba así a sus compañeros de hospedaje, y su consejo sobre el uso del dinero [ p. 254 ] los tocó en lo más profundo, pues eran aficionados al dinero y, como los eclesiásticos codiciosos de todas las épocas, eran culpables de exacciones peores que las que jamás perpetraron los recaudadores de impuestos (Cf. Mc. 12:40; Lc. 20:47). Se burlaron de su admonición, y él se volvió hacia ellos indignado y les dirigió una parábola, reprendiéndolos a la vez que reforzaba su exhortación a los recaudadores de impuestos: «Haganse amigos de las riquezas de la injusticia». Trazó un conmovedor contraste: un hombre rico con atuendo suntuoso festejando en su mansión y un mendigo agazapado a su puerta, un montón de llagas repugnantes, y observando con avidez la fiesta. Llamó al desgraciado Lázaro, la forma griega de Eleazar, que significa «Dios ha ayudado», expresando a la vez su indigencia terrenal y su humilde piedad. Su situación era ciertamente lamentable, pero no estaba completamente desamparado. Ninguna mano humana curó sus llagas, pero los perros parias, sus compañeros de miseria, más compasivos que sus semejantes, las lamieron con sus suaves y cálidas lenguas; [2] y estaba rodeado de ángeles invisibles, Espíritus ministradores de Dios.
Estos eran sus ayudantes: ¡los perros y los ángeles! Y ahora se presenta otro contraste aún más sorprendente. El mendigo murió, y fue llevado por manos angelicales al seno de Abraham. Aquí y a lo largo de la secuela, nuestro Señor, al describir el Más Allá, emplea las imágenes judías con las que sus oyentes estaban familiarizados. El Mundo Invisible —el Seol hebreo y el Hades griego— era concebido como el dominio común de los difuntos. Los justos [ p. 255 ] y los injustos vivían separados; y era un grave agravante de la miseria de estos últimos que vieran a los justos en el disfrute de esa felicidad que ahora tal vez nunca conocerían (cf. Libro de Enoc xxvii. 3; Apocalipsis 14. 10). Y la imagen de esa felicidad era una fiesta gozosa presidida por Abraham, el padre de la raza judía. El lugar de honor estaba junto a Abraham; y como en un banquete antiguo los invitados se reclinaban en divanes, apoyados sobre el codo izquierdo, el invitado de honor yacía frente al anfitrión, y cuando quería hablar con él, se recostaba en su pecho, como el discípulo amado se recostaba en el pecho de Jesús en el Cenáculo (cf. Jn 13, 25). Al poco tiempo, el hombre rico murió, y desde su lugar de aflicción contempló a Lázaro en el seno de Abraham. Fue un sombrío cambio de su antigua relación. «Padre Abraham», exclamó, «ten piedad de mí y envía a Lázaro a mojar la punta de su dedo en agua y refrescar mi lengua». «Hijo mío», respondió Abraham, «recuerda que recibiste tus bienes en vida, así como Lázaro recibió los males. Y ahora hay un abismo ancho e infranqueable entre nosotros». «Te ruego, pues, padre», suplicó, «que lo envíes a casa de mi padre para advertir a mis cinco hermanos, para que no vengan también a este lugar de tormento». «Tienen a Moisés y a los profetas», dijo Abraham: «que les hagan caso». «No, padre Abraham, pero si un muerto va a ellos, se arrepentirán». «Si no escuchan a Moisés y a los profetas, ni siquiera aunque uno se levante de entre los muertos se persuadirán».
Los fariseos y rabinos comprenderían su significado. ¡Cuántas veces le habían exigido una señal del cielo que confirmara su pretensión mesiánica! Y mientras tanto, su confirmación estaba escrita claramente en las [ p. 256 ] páginas de las Escrituras que profesaban reverenciar. Y así les dice, como les había dicho a sus colegas en Jerusalén dieciocho meses atrás: «Hay uno que os condena: Moisés, en quien habéis puesto vuestra esperanza. Porque si hubierais creído en Moisés, me habríais creído a mí, porque él escribió de mí» (Jn 5:45,46).
Continuando su viaje, el Señor se acercó a la frontera samaritana; y antes de pasarla, se detuvo en algún lugar del lado galileo. Se esperaba su llegada en los alrededores, ya que la ciudad había sido visitada recientemente por dos de sus setenta heraldos; y encontró un grupo lastimoso esperándolo: diez leprosos. Se habían reunido allí para acecharlo a su paso, con la esperanza de que los sanara. Al menos uno de ellos era samaritano; pero «la adversidad hace extraños compañeros de cama», y olvidando en su miseria su antipatía racial, se reunieron y lo saludaron con el grito: «¡Jesús, Maestro, ten piedad de nosotros!». Les pidió que se presentaran ante sus sacerdotes, cuyo oficio era examinar al paciente curado de esa repugnante enfermedad y, en caso de una verdadera recuperación, absolverle de la prohibición que le impedía relacionarse socialmente. Obedecieron, y al ir, se sintieron curados. Todos se apresuraron hacia sus sacerdotes, ansiosos de absolución, todos menos aquel samaritano; y en lugar de seguir hacia el monte Gerizim, se dio la vuelta y derramó su gratitud a los pies de su Benefactor. ¡Y era un samaritano despreciado! «¿No quedaron limpios los diez?», exclamó Jesús. «¿Y dónde están los nueve? ¿No había ninguno que volviera a dar gloria a Dios excepto este extranjero? Levántate y vete. Tu fe te ha salvado». [ p. 257 ] Como era una ciudad fronteriza, la antipatía racial era fuerte allí, y su elogio del agradecido samaritano desagradó a los presentes, especialmente a algunos fariseos. Respondieron con una mueca de desprecio ante su afirmación mesiánica, por absurda que pareciera en un pobre caminante, un fugitivo de la enemistad del Tetrarca. «¿Cuándo», preguntaron, «¿viene el Reino de Dios?». Y Él les respondió que no vendría de la manera poco espiritual que ellos suponían. «El Reino de Dios no viene con observación», como un planeta que destella en el firmamento ante la mirada del astrólogo. «Ni dirán: ‘¡Miren, aquí! ¡O allá!’. Porque, miren, el Reino de Dios está entre ustedes». Ya había llegado, si tan solo tuvieran corazón para reconocerlo.
Mientras respondía así a aquellos fariseos burlones, el Señor sabía muy bien lo difícil que era para la fe de sus discípulos judíos el lento progreso, según ellos, de su causa, y cuán tentados estaban a desanimarse. Así que los animó con una parábola. Les contó cómo una viuda había sido agraviada y buscaba reparación legal. Era un caso claro, pero el juez, a la usanza oriental, retrasó la decisión con la esperanza de un soborno. Ella lo esperó una y otra vez, hasta que finalmente se enojó. Esto lo hizo entrar en razón. «Aunque», dijo en un monólogo, «no temo a Dios ni respeto a los hombres, sin embargo, como esta viuda me molesta, le haré justicia, no sea que», añadió medio en broma, «siga viniendo y acabe dándome puñetazos». Tan eficaz es la importunidad; y, argumenta nuestro Señor, si prevaleció ante ese juez despiadado y corrupto, seguramente Dios, Juez justo, Padre misericordioso, escuchará su clamor y cumplirá su deseo. Si Él te hace esperar, [ p. 258 ] es por una razón sabia. Ora siempre y nunca desmayes.
El espíritu farisaico reinaba en aquella ciudad fronteriza, y Él lo reprendió con otra parábola. Justo entonces, grupos de fieles partían hacia Jerusalén para celebrar la Fiesta de los Tabernáculos, y Él describió una escena en el atrio del Templo. Un fariseo estaba allí de pie, en actitud farisaica, con el rostro hacia el Santuario; y muy cerca, un recaudador de impuestos. Era raro que un marginado visitara el recinto sagrado sin que hubiera despertado en él la conciencia de su pecado y se hubiera aventurado allí en humilde penitencia. Con una mirada desdeñosa hacia él, el fariseo oró así —«oró para sí mismo», dice nuestro Señor, ya que su oración fue una que nunca llegó al Cielo—: «Oh Dios, te doy gracias porque no soy como el resto de los hombres: extorsionadores, injustos, adúlteros, ni siquiera como este recaudador de impuestos. Ayuno» —no solo, como requería la Ley, en ocasiones especiales, sino, según la forma supererogatoria de su orden, todos los lunes y jueves— «dos veces por semana; diezmo todos mis ingresos». ¿Y qué decir del recaudador de impuestos? Permanecía con la cabeza inclinada y, golpeándose el pecho, exclamaba: «¡Oh Dios, ten piedad de mí, el pecador!». Así como el fariseo se presentaba como superlativamente justo, el recaudador de impuestos se sentía el mayor de los pecadores.
“Soy solo el villano de la tierra.
“Y siento que soy lo máximo”.
La oración del fariseo nunca llegó a oídos de Dios; pero la del recaudador de impuestos sí, y regresó a casa perdonado.
Y ahora, reanudando su viaje, cruzó la frontera y llegó a la primera estación de su ruta [ p. 259 ] a través de Samaria. Sus heraldos habían visitado el lugar debidamente, y esperaba una bienvenida; pero, para su decepción, se encontró con una recepción hostil. Parece que las tropas de peregrinos galileos que acudían a la Fiesta, en su paso por la ruta, habían exasperado a la población; y cuando Jesús y su compañía indefensa aparecieron, se encontraron con la tormenta. Parece que fueron sometidos a violencia real; pues sus discípulos se indignaron, y Santiago y Juan, «los Hijos del Trueno», propusieron que les autorizara, como a Elías de antaño, a invocar fuego del cielo y acabar con sus asaltantes (cf. 2 R 1:10,11). Él se volvió y los reprendió; y se dirigieron a la siguiente aldea en su ruta.
Allí no les fue mejor. Todo el país estaba indignado, y no le quedaba otra opción que abandonar su plan de predicar en Samaria y proseguir hacia Judá. En algún punto del camino, se encontró con los Setenta que regresaban para recibirlo y contarle cómo habían ido. Evidentemente, fue después de haber llegado a Judea, pues ignoraban su decepción en Samaria. Se regocijaban por las maravillas que habían tenido el privilegio de realizar. «Señor», dijeron, «hasta los demonios se nos someten en tu nombre». Su júbilo lo conmovió, pues sabía lo poco que había sido su ministerio en Samaria y, al mismo tiempo, percibía, por su sorpresa ante los milagros que habían obrado, cuán pequeña había sido su fe en su comisión. En realidad, esperaba más. “Estaba viendo”, dijo Él, “a Satanás caído del cielo como un rayo (Sal. 101, 13). Miren, les he dado autoridad para pisotear serpientes y escorpiones, [ p. 260 ] y sobre todo el poder del enemigo, y nada les hará daño. Pero”, añadió, observando cómo se desanimaban los rostros de los hombres y recordándoles que, por pequeño que fuera su éxito, poseían una dignidad trascendental, “no se regocijen por esto: que los espíritus se les sometan, sino regocíjense de que sus nombres estén inscritos en el Cielo”. (Cf. Éx. 32:32,33; Mal. 3:16; Fil. 4:3; Heb. 12:23; Ap. 3:5)
Pronto llegaron a una ciudad que, aunque el evangelista no menciona, era seguramente Jericó, la antigua «Ciudad de las Palmas» (Dt. xxxiv. 3), por esta razón, si no por otra, porque se encuentran a continuación en Betania, y Jericó era la última etapa en la ruta hacia la capital sagrada. Estaba situada en una fértil llanura que bordeaba el Jordán, a unos 240 metros bajo el nivel del mar; y el camino desde allí a Jerusalén no solo era empinado sino también peligroso, pues estaba asediado por bandidos cuyas iniquidades le valieron antiguamente el sombrío nombre de «la Subida de la Sangre». A pesar de su dificultad y peligrosidad, era muy frecuentada no solo por comerciantes ambulantes, sino también por sacerdotes, ya que había escaso alojamiento en la Ciudad Santa para los ministros del santuario, y la mitad del cuerpo oficiante se alojaba en la Ciudad de las Palmas, viajando a diario de ida y vuelta.
Durante su estancia allí, el Señor predicó, presumiblemente en la sinagoga, ya que sus oyentes estaban sentados. Su tema fue «Vida eterna», y al terminar, un rabino se levantó y le planteó una pregunta: una de esas preguntas capciosas que tan a menudo le dirigían los teólogos expertos de Judea con la esperanza de confundirlo o delatarlo, llevándolo a una posición herética y desacreditarlo así ante el pueblo. «Maestro», dijo, «¿qué debo hacer para heredar la vida eterna?». [ p. 261 ] Con esa destreza que nunca le falló en los encuentros dialécticos, nuestro Señor evitó la trampa invitando a su interlocutor a exponer, con la plenitud de su propio conocimiento profesional, lo que él consideraba la doctrina bíblica. La respuesta fue rápida y simplista: «Amarás al Señor tu Dios con todo tu corazón, con toda tu alma, con todas tus fuerzas y con todo tu entendimiento, y a tu prójimo como a ti mismo». Era una acertada combinación de dos preceptos de la Ley que resumían de forma excelente «todo el deber del hombre» hacia Dios y hacia sus semejantes; y no fue propuesta por este rabino de improviso: era un lugar común de la teología judía. Nuestro Señor la aprobó (Deuteronomio 6:5; Levítico 19:18). «La respuesta correcta», dijo Él. «Haz esto, y vivirás».
Era, sin duda, una doctrina admirable, pero los rabinos la arruinaron con una limitación característica: definir al «prójimo» como un compatriota judío. El mandamiento, según su interpretación, les exigía amar a «los hijos de su pueblo»; pero ahí residía el deber, y a los «hijos de extranjeros» solo les debían odio y desprecio. Aquí el rabino vio su oportunidad. «¿Y quién es mi prójimo?», preguntó.
Nuestro Señor respondió con una parábola pertinente, contando cómo una tarde, mientras un hombre viajaba por el infame camino de Jerusalén a Jericó, fue asaltado por bandidos, quienes lo saquearon y lo dejaron medio muerto. En ese momento, un sacerdote pasó por el camino, regresando de su ministerio diario en el Templo, y al ver al hombre tendido allí, se alarmó. Si se demoraba, él también podría ser atacado; y además, no podía hacer nada bueno, ya que el hombre aparentemente estaba muerto. [ p. 262 ] Así que se apresuró a pasar. Luego llegó un levita, y siguió el prudente ejemplo de su superior. Poco a poco, un samaritano llegó trotando a lomos de su asno; y cuando vio al desafortunado, desmontó y, sin importarle su propia seguridad, curó sus heridas, según la prescripción médica de la época, con una loción curativa de aceite y vino, y levantándolo sobre su asno lo llevó a una posada. Aunque viajaba por negocios, se detuvo con él, se sentó y lo atendió. Era un viajero habitual, bien conocido en el camino y de buen crédito; y como reanudaba su viaje interrumpido a una hora temprana, «hacia la mañana» (Cf. Mt. xx. 2), entrevistó al posadero y le presentó sus amables oficios. Depositó dos denarios, una suma bastante considerable, ya que un denario era un salario diario ordinario en ese período. «Cuídalo», le dijo; «y lo que gastes de más, te lo pagaré a mi regreso».
«¿Cuál de estos tres —dijo nuestro Señor al rabino— crees que actuó como prójimo del hombre que se encontró con los bandidos?». «El que se apiadó de él», fue la inevitable respuesta. «Ve y haz tú lo mismo».
Fue una derrota aplastante para su agresor y al mismo tiempo una lección saludable para todos sus oyentes, especialmente para sus propios discípulos, quienes después de su reciente experiencia pensaban con tanto resentimiento en los samaritanos.