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EL JUICIO:
(II) Ante el Procurador Romano
Mt. xxvii. 11-30; Mc. 15. 1-19; Lc. xxiii. 1-25; Jn. 18. 28-xix. 16.
Fue una gran desgracia para la provincia imperial de Judea cuando, en el año 25 a. C., Poncio Pilato fue nombrado su procurador. Arrogante, despiadado y autoritario, no era apto para tratar con un pueblo tan tenaz en sus tradiciones, tan sensible a los insultos, tan temerario en el desafío; y apenas asumió el cargo, provocó en ellos un antagonismo implacable. Sentían un profundo aborrecimiento por las imágenes, y sus predecesores, escrupulosos en evitar ofensas innecesarias, se habían abstenido de exhibir en la Ciudad Santa los estandartes militares blasonados con la efigie del Emperador. Pero Pilato desdeñó lo que le parecía una débil adhesión a una superstición despreciable, y cuando las tropas fueron a invernar allí, ordenó que llevaran sus estandartes a Jerusalén. Era de noche cuando entraron, pero por la mañana se vieron los emblemas impíos plantados en la ciudadela junto al Templo. Los judíos indignados se apresuraron en gran número a Cesarea, la capital oficial de la provincia, y durante cinco días sitiaron al procurador con súplicas infructuosas. Finalmente, al sexto día, les concedió una audiencia en el hipódromo, donde tenía un destacamento militar estacionado en secreto; y cuando renovaron [ p. 436 ] sus protestas, hizo una señal a los soldados, quienes rodearon a los suplicantes y los amenazaron con la muerte instantánea si abrían sus gritos y regresaban pacíficamente a sus hogares. Esperaba que, aterrorizados, se sometieran; pero aún no sabía con qué clase de hombres tendría que lidiar. Se arrojaron al suelo y, descubriéndose el cuello, declararon que preferían morir antes que soportar la transgresión de su Ley sagrada.
El procurador se había extralimitado. No se atrevió a cumplir su amenaza y provocar así una conflagración en su provincia. Ordenó a los soldados que envainaran sus espadas y ordenó que se retiraran los estandartes. Fue un desenlace ignominioso y fatal. Había cometido el ruinoso error de anunciar un ultimátum que no podía ejecutar; y desde ese momento su autoridad quedó quebrantada. Estaba a merced de sus resentidos súbditos. Percibían que temía el disgusto del Emperador y que solo necesitaban clamar y amenazar con una insurrección para dominarlo.
Fue una desafortunada inauguración de la administración del procurador, y sus relaciones con sus súbditos se habían vuelto cada vez más difíciles durante el intervalo de tres años transcurridos. Había sido una época de corrupción, opresión y crueldad, retribuida con odio indignado; y la situación del infeliz procurador se había agravado recientemente por una disputa con su vecino Herodes Antipas, tetrarca de Galilea y Perea. Probablemente, la ocasión fue la atrocidad que había perpetrado hacía unos ocho o nueve meses (cf. Lc. 13:1), cuando asesinó a un grupo de fieles galileos en la Ciudad Santa. Siendo [ p. 437 ] galileos, eran súbditos de Antipas, y él naturalmente se sentiría ofendido por el ultraje.
Era un mal presagio para el resultado del juicio de Nuestro Señor que la decisión recayera en un árbitro tan avergonzado. Incluso si hubiera querido hacer justicia, no se atrevía. Un informe de su mala administración ya había llegado al Emperador, lo que le había valido una severa reprimenda, y más problemas asegurarían su destitución y su deshonra. Estaba a merced de esos judíos fanáticos, y ellos lo sabían y querían salirse con la suya.
Lo demostraron desde el principio. Como eran poco después de las tres de la madrugada cuando se reunió el Sanedrín, apenas serían las cinco cuando terminara el apresurado juicio y se trasladaran al Pretorio. En efecto, los negocios comenzaban temprano en el sofocante Oriente. Incluso en Roma, los clientes se presentaban en casa de sus patrones a las seis de la mañana, y los tribunales sesionaban de ocho a nueve; y en Judea aún se mantenían horarios más tempranos. Pero incluso allí, las 5 de la mañana era una hora inoportuna para los negocios, y los sanedristas demostraron su poca estima por su procurador al presentarse tan temprano y exigir su atención. Y llevaron su insolencia aún más lejos. Una vivienda pagana era ceremonialmente impura, y si hubieran entrado en el Pretorio habrían estado impuros por el resto de ese día, que había comenzado al atardecer del día anterior y durado hasta el atardecer de esa tarde. Y así habrían quedado incapacitados, como observa el evangelista, para «comer la Pascua», una frase que denota no solo la Cena Pascual que ya habían comido, sino la ofrenda de acción de gracias sacrificial ( chagigah ) que aún tenían que presentar esa tarde (Jn. 18:28). Su proceder apropiado fue posponer el juicio hasta que [ p. 438 ] terminara la Fiesta. Pero ellos estaban ansiosos por la condenación del Señor, y con insolencia no disimulada no quisieron entrar al Pretorio, sino que se quedaron afuera, ante la puerta, y llamaron al procurador para que saliera y tratara con ellos allí.
Muestra cuán reverenciado estaba ante ellos que obedeció la citación. Irritado por la indignidad, salió y exigió su recado: «¿Qué acusan contra este individuo?» «A menos que», respondieron con altivez, «hubiera sido un criminal, no se lo habríamos entregado». «Tómenlo ustedes», dijo con impaciencia, «y júzguenlo según su ley». «No nos es lícito», fue su seca réplica, «dar muerte a nadie». Era una insinuación significativa: ya lo habían juzgado según su propia ley y lo habían sentenciado a muerte, y habían venido para que su sentencia fuera ratificada.
Y con ello presentaron su acusación formal: «Encontramos a este individuo pervirtiendo a nuestra nación, prohibiendo dar tributo al César y pretendiendo ser el Mesías, un rey». Observe su inescrupulosa ingenuidad. La ofensa del Señor fue, en efecto, haberse proclamado Mesías, y por ello el Sanedrín lo declaró culpable de blasfemia. Pero una acusación de blasfemia no se podía presentar ante un tribunal romano, así que, al entregarlo al procurador, le dieron un cariz político. Fue fácil, pues en aquellos días el Mesías era concebido como un libertador nacional; y, ignorando descaradamente tanto el patriotismo como la religión, lo acusaron de conspirador de traición contra el Emperador.
Era una acusación grave, y Pilato no se atrevió a restarle [ p. 439 ] importancia. Ordenó a los guardias que condujeran al prisionero al pretorio, se retiró allí y procedió a interrogarlo. Evidentemente, estaba impresionado por el porte del Señor, tan cansado y desaliñado por el trato brusco, pero tan tranquilo y, a la vez, tan majestuoso. ¡Seguramente este no era un aventurero salvaje! «Tú», dijo, «¿eres ‘el Rey de los judíos’?» Fue dicho con cortesía, y merecía una respuesta cortés. Sin embargo, ¿qué podía decir nuestro Señor? Una afirmación directa habría requerido mucha explicación que Pilato difícilmente podría haber entendido. «¿Es por tu propia cuenta», respondió, «que dices esto, o te lo dijeron otros de mí?» La sugerencia de que había estado en comunicación con esos odiosos fanáticos irritó al procurador. «¿Soy judío?», exclamó. «Tu propia nación y los sumos sacerdotes te entregaron a mí. ¿Qué has hecho?» Alguna explicación debía darse tanto a Pilato como a nuestro Señor mismo. No podía abjurar de su afirmación mesiánica, pero le aseguró al procurador que no implicaba traición: "Mi reino no pertenece a este mundo. Si mi reino perteneciera a este mundo, mis servidores se esforzaron por evitar que me entregaran a los judíos. Pero mi reino no está aquí. —Entonces —dijo Pilato—, ¡eres rey! —respondió él—. Para esto he nacido y para esto he venido al mundo: para dar testimonio de la verdad. Todo el que pertenece a la verdad escucha mi voz.
¡Ah! Ahora Pilato creyó entender. Ya había oído cosas así antes. ¿No era una paradoja de la filosofía estoica que «el sabio es rey»? Claramente, el prisionero era simplemente uno de esos soñadores [ p. 440 ] inofensivos que eran el hazmerreír de los romanos astutos y prácticos. «¿Qué es la verdad?», dijo riendo; y, tras ordenar a los guardias que lo siguieran, se dirigió a la puerta y se enfrentó a los sanedristas y a la multitud curiosa que se había reunido. «No encuentro en él», anunció, «ninguna culpa».
Ese fue su veredicto. El prisionero fue declarado inocente, y debería haber sido absuelto de inmediato; pero los sanedristas protestaron airadamente, insistiendo en que era una persona peligrosa. Estaba incitando al pueblo con sus enseñanzas. Había comenzado en Galilea, y ahora estaba allí, en Judea, llevando a cabo su propaganda. Pilato habría ignorado gustosamente su clamor, pero en su situación no se atrevió. El prisionero permanecía en silencio, y él apeló a él con la esperanza de que refutara las acusaciones: «¿No oyes qué acusaciones presentan contra ti?». Fue una evasión pobre y cobarde. Debería haberlos desafiado y hecho justicia a toda costa; y para su asombro, el prisionero, que hacía poco había sido tan franco con él, ahora guardaba un silencio desdeñoso. ¿
Qué debía hacer? En medio del clamor de los sanedristas, había captado su referencia a Galilea, y esto le sugirió una vía de escape. Si el prisionero era galileo, era súbdito de Herodes Antipas, y el tetrarca estaba entonces en Jerusalén, asistiendo a la Pascua. Sería un acto de gracia remitir el caso a Antipas. Sería una especie de expiación por la reciente masacre de fieles galileos y apaciguaría el resentimiento del Tetrarca; además, aliviaría al procurador de su actual situación embarazosa. En consecuencia, envió al prisionero [ p. 441 ] al antiguo Palacio de los Asmoneos, donde residía Antipas cuando visitaba Jerusalén, y los sanedristas lo siguieron hasta allí para procesar el caso ante él.
Fue una grata sorpresa para el Tetrarca cuando nuestro Señor fue conducido a su presencia; pues desde que derramó la sangre de Juan el Bautista, el recuerdo del crimen lo había atormentado, y últimamente la fama del ministerio de nuestro Señor en Galilea había despertado en él la supersticiosa idea de que quizá fuera el mártir resucitado, y ansiaba verlo y descubrir quién era realmente. Por fin tuvo la oportunidad que anhelaba (cf. Mt. 14:1, 2; Mc. 6:14-16; Lc. 9:7-9); y fue un alivio para él descubrir la infundada aprensión. Procedió a interrogar al prisionero sobre sus enseñanzas y le propuso obrar un milagro ante él. Nuestro Señor trató al tirano licencioso y cobarde con merecido desdén. No respondió a sus preguntas ni a sus peticiones, y cuando los ansiosos sanedritas le lanzaron sus acusaciones, guardó un silencio digno. No era así como solían tratar al Tetrarca, y se vengó vilmente. Sacó una túnica púrpura de su guardarropa y la vistió con ella, como burla a su pretensión real, y él y sus hombres de armas le rindieron un homenaje fingido. Luego, cuando se cansó de la estúpida diversión, despidió a sus visitantes, y el prisionero fue conducido de vuelta al presbiterio con su abigarrada valentía.
Fue una gran molestia para Pilato que el caso volviera a sus manos. No le quedaba más remedio que dictar sentencia. [ p. 442 ] y, en esta desagradable misión, se dirigió a la puerta y se enfrentó a los expectantes sanedristas y a la multitud que lo acompañaba. Era un punto clave del derecho romano que ninguna sentencia era válida a menos que fuera pronunciada por un tribunal, y dado que los juicios a menudo debían celebrarse no en un tribunal ordinario, sino, según la ocasión, en plazas, teatros o en el camino real, un magistrado contaba con un tribunal portátil. Dicho tribunal se había instalado en la puerta del Pretorio, en la Gabata, el amplio y ricamente decorado rellano desde donde descendían las escaleras a la calle. Ante esto, Pilato tomó asiento y procedió a pronunciar su veredicto (cf. Jn. 19:13; Mt. 27:19): «Me trajeron a este hombre acusado de seducir al pueblo; y, miren, al interrogarlo ante ustedes, no encontré en él ninguna de las faltas de las que lo acusaban. Ni Herodes, ni tampoco; pues nos lo devolvió, y, miren, no ha cometido nada digno de muerte». Aquí hizo una pausa. La única consecuencia razonable a una declaración tan enfática de la inocencia del prisionero era una absolución total, y Pilato hubiera querido pronunciar esto. «Por tanto», debería haber concluido, «lo liberaré»; pero la visión de esos rostros abatidos lo intimidó, y sugirió un compromiso débil e injusto.“Por tanto, lo castigaré y lo soltaré.”
Habría sido recibido con una oleada de protestas furiosas de no ser por una oportuna interrupción. Era una ordenanza política del gobierno imperial que, en honor a la Fiesta, el procurador debía, en cada temporada de Pascua, complacer al pueblo de Jerusalén otorgando un indulto a cualquier prisionero [ p. 443 ] que nombraran; y justo en ese momento, una multitud ruidosa, la plebe de la ciudad, acudió en masa a la puerta para reclamar su privilegio anual. Allí Pilato vio una oportunidad para lograr su objetivo. Dio la casualidad de que en ese momento se encontraba en prisión, condenado a muerte, un criminal que, por una curiosa coincidencia, también se llamaba Jesús. [1] Era un personaje notorio. Era un bandido, uno de esos rufianes que se asentaban en el desierto de Judea e infestaban la Ascensión de la Sangre, saqueando a los viajeros entre Jerusalén y Jericó (cf. Lc. 10:30); y había sido sorprendido con las manos en la masa en una sangrienta reyerta. El horror que sentía por él se intensificaba por ser hijo de un venerable rabino, de ahí que se le conociera generalmente como Bar Abba, «el hijo del Padre», es decir, el rabino.
Aquí estaba la oportunidad de Pilato. «¿A cuál de los dos —preguntó— queréis que os suelte: a Jesús el Barabá o a Jesús el Cristo, como se le llama?». Era una astuta estratagema. Un momento más, y sin duda habría tenido éxito. Barabá había sido un terror público y nuestro Señor el héroe popular, y la chusma sin duda lo habría elegido y se lo habría llevado triunfante. Un momento más, y habría quedado libre; pero justo entonces llegó un mensaje a Pilato. Era de su esposa Claudia Prócula. Durante los días que había pasado en la ciudad, sus sirvientes le habían hablado de Jesús; y es posible que lo hubiera visto e incluso, al pasar, lo hubiera oído hablar a la multitud. [ p. 444 ] Su corazón de mujer se había conmovido, y al enterarse la noche anterior de que los gobernantes judíos habían obtenido una tropa de soldados para arrestarlo, se había preocupado. Su solicitud se había transformado en un sueño inquietante; y al despertar y descubrir que su señor había sido llamado temprano y cuál era el asunto, se alarmó y le escribió un mensaje apresurado: «No tengas nada que ver con ese hombre justo. He estado muy preocupada por él en un sueño». Pilato no tardó mucho en abrir la misiva y leerla y releerla; pero fue suficiente para que el daño se hiciera. Los malignos sanedritas, al ver que su presa estaba a punto de serles arrebatada, incitaron a los líderes de la turba; y cuando Pilato levantó la vista y repitió su pregunta: «¿A cuál de los dos quieren que les suelte?», respondieron para su disgusto: «A Barabá». «Entonces», objetó, «¿qué hago con Jesucristo?» «¡Crucifícalo!», gritaron. «¿Qué ha hecho?», replicó él, «¿qué mal ha hecho?». La decisión estaba en manos de la plebe, y como era su costumbre, les molestaba que les dictaran. Todos se unieron al grito y gritaron con vehemencia: «¡Crucifícalo!».
¿Qué podía hacer el infeliz procurador sino acceder? Podría, debería, haber desafiado a los sanedristas y absuelto al prisionero al que había declarado inocente; pero eso habría sido su propia ruina, y no se atrevió a afrontarla. Para salvarse de la condena que lo sobrevino seis años después cuando Vitelio, el legado de Siria, lo envió a Roma para responder por su mala administración, cedió al clamor y perpetró un delito judicial. «Liberó a petición suya a uno que por disturbios y asesinato [ p. 445 ] había sido encarcelado y entregó a Jesús a su voluntad». Era, en su opinión, una necesidad odiosa; sin embargo, por mucho que lo disimulaba, su conciencia estaba inquieta, y en vano intentó silenciar su reproche con un dramático repudio de responsabilidad. Hizo que le trajeran una palangana y una toalla, y a la vista de los sanedristas y la turba se lavó las manos. «Soy inocente de la sangre de este hombre», dijo; «se encargarán de ello». «Su sangre», respondieron, «¡sea sobre nosotros y sobre nuestros hijos!». ¿Recordaban sus hijos ese impío desafío cuarenta años después, cuando Jerusalén pereció entre fuego, sangre y lágrimas?
La crucifixión era el destino de los criminales más viles, y la costumbre inhumana era que después de la sentencia fueran azotados y burlados. En consecuencia, nuestro Señor fue conducido desde el Gabbatha al patio del Pretorio, y allí seis lictores lo tomaron en sus manos. Lo desnudaron, lo ataron al poste de azotes y le aplicaron el látigo en la espalda y los hombros. Era un instrumento horrible, acertadamente apodado «escorpión»: un nudo de correas de cuero cargadas de púas afiladas que, con cada golpe, se clavaban en la carne temblorosa hasta dejar al descubierto los tendones y los huesos (cf. 1 R 12, 11). Una vez terminado el brutal trabajo, lo desataron y se burlaron de él. Sobre sus hombros sangrantes echaron la túnica púrpura del tetrarca; del montón de leña tomaron ramitas del espinoso sidr, que aún florece con tanta frondosidad en el valle del Jordán, y, tejiendo una corona, se la pusieron en la cabeza y le pusieron una caña en la mano a modo de cetro. Y luego le rindieron un homenaje fingido, arrodillándose ante él y saludándolo: [ p. 446 ] «¡Salve, Rey de los judíos!» Y luego le escupieron y le abofetearon, y uno le arrebató la caña de la mano y le hirió la cabeza coronada de espinas.
Armonizado como estaba por la costumbre, Pilato se conmovió; y pensó que tal vez, si veían al prisionero ahora, aquellos judíos despiadados se ablandarían y lo dejarían ir. Ordenando a los soldados que lo condujeran, se dirigió a la puerta. «Miren», gritó, «lo traigo afuera. Sepan que no encuentro ninguna falta…» [2] Estaba a punto de decir «en él» cuando lo interrumpieron los guardias que sostenían al prisionero, débil y sangrando, con la corona de espinas y el manto púrpura. «¡Miren!», gritó, «¡al hombre!». Era una súplica a su compasión. ¡Seguramente cederían y no seguirían adelante! Evidentemente, no solo la chusma voluble, sino, en ese momento, incluso los fariseos se conmovieron; pues fue de los despiadados sumos sacerdotes y sus obsequiosos oficiales de donde vino la respuesta. «¡Crucifícalo! ¡Crucifícalo!», rugieron. «¡Llévenselo ustedes!», gritó Pilato con disgusto, «y crucifíquenlo; porque no encuentro en él ninguna culpa». Pero lo obligaron severamente a cumplir su tarea. La ejecución de la sentencia recaía en él, no en ellos. «Tenemos una ley, y según la ley debe morir, porque se hizo Hijo de Dios».
«El Hijo de Dios» era un nombre judío para el Mesías, y esto era todo lo que querían decir; pero la designación era nueva para Pilato y la interpretó al estilo pagano. Ya había reconocido en nuestro Señor un espíritu que no era de este mundo. [ p. 447 ] ¿Podría ser, reflexionó, que después de todo hubiera verdad en esas antiguas fábulas de deidades que se aparecían entre los hombres con apariencia humana, y que este misterioso personaje (cf. Hch. 14:11,12), tan manso pero tan majestuoso, fuera en realidad un visitante celestial? La idea lo sobresaltó, y condujo al prisionero adentro. «¿De dónde eres?», preguntó con vehemencia. Era un papel lamentable el que Pilato había desempeñado durante todo el drama que ya casi había terminado, y nunca, ni siquiera cuando se acobardó ante esos odiosos judíos y para salvarse consintió en una injusticia vergonzosa, se había mostrado tan ruin y vil como ahora, sacudido por un temor supersticioso. El Señor lo observó con desdén y no le concedió respuesta. «¡No me hables!», bramó el miserable. «¿No sabes que tengo autoridad para liberarte y para crucificarte?» No le convenía a alguien que había desempeñado un papel tan pusilánime jactarse de su autoridad de esa manera; y el Señor habló y le dijo el valor de su autoridad. En realidad, no era más que un instrumento ciego en manos de Dios Todopoderoso, cumpliendo inconscientemente su propósito soberano: «No tenías autoridad contra mí, ninguna, a menos que te hubiera sido dada de arriba. Por lo tanto —añadió, apresurándose, según su costumbre, a ser generoso—, el que me entregó a ti tiene mayor pecado». Se refería al sumo sacerdote que, conociendo las Escrituras, había rechazado al Salvador del que daban testimonio.
Desconcertado pero impresionado, Pilato regresó a la puerta y suplicó por la vida del prisionero. Pero no lo escucharon. «Si», gritaron, «liberan a este tipo, no son amigos del César. Todo aquel que se hace rey es un rebelde contra el César». [ p. 448 ] Era una amenaza significativa. Ciertamente, al procurador le iría mal que se informara en Roma que había tomado a la ligera la traición. Se mordía el labio; sin embargo, no pudo evitar replicar. Condujo al prisionero al tribunal y, sentándolo allí como en un trono con sus falsas realezas, se volvió hacia sus torturadores. ¿Insultarían a su nación tomando en serio las pretensiones de esa criatura destrozada e indefensa? «¡Miren!», gritó, «¡su Rey!» «¡Fuera con él! ¡Fuera con él!», rugieron; «¡Crucifíquenlo!» «¿Acaso voy a crucificar a vuestro Rey?», se burló. «No tenemos más rey que el César».
Fueron los sumos sacerdotes quienes hablaron; y sin duda, un rubor de vergüenza se dibujó en los rostros de los patriotas fariseos al oír así confesar el dominio del tirano pagano, y confesarlo, además, precisamente ese día del año (Jn 19, 14). Era, observa el evangelista, «Viernes de Pascua»; [3] y tan solo la noche anterior habían estado celebrando la fiesta sagrada que celebraba la liberación de sus padres de la tierra de servidumbre. Seguramente, los corazones de los fariseos arderían ante esa innoble confesión; pero, sin importar lo que sintieran, guardaron silencio y no protestaron; y Pilato entregó al prisionero a su condena.
Según el testimonio de autoridades anteriores a nuestros manuscritos más antiguos, Orígenes tuvo esta lectura ante sí y la desaprobó por considerarla inapropiada para un bandido llevar el nombre sagrado. ↩︎
La lectura original según la evidencia textual. ↩︎
No es “la preparación de la Pascua”. Preparación (paraskeue) era el nombre judío de nuestro viernes, el sexto día de la semana, cuando se preparaba para el sabbat, el día de descanso. El nombre judío fue adoptado por los cristianos primitivos, y aún se denomina viernes en el calendario griego. Cf. Mc. 15:42, donde paraskeue se define como prosabbaton, “el día antes del sabbat”. ↩︎