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LA CRUCIFIXIÓN
Mt. xxvii. 31-66 j Mc. xv. 20-47; Lc. xiii. 26-56; Jo. xix. 17-42.
Era, dice San Juan, «alrededor de la hora sexta», es decir, según su cómputo asiático, las 6 de la mañana; ¡y los soldados procedieron a ejecutar la sentencia! Despojaron al prisionero de la túnica púrpura y le vistieron con sus propias ropas. No era la única víctima esa mañana. Otros dos serían crucificados con él: dos bandidos, probablemente cómplices de Barrabás, quienes, de no ser por la astucia de los sumos sacerdotes, habrían compartido su condena. Era costumbre que el cruciarius, como se llamaba a la víctima en latín, llevara su cruz al lugar de la ejecución, y también que se llevara allí delante un cartel, fijado sobre su cabeza: una tabla blanca donde estaban inscritos en letras negras su nombre y su crimen. De un montón ya apilado en el patio, se tomaron tres cruces y se colocaron sobre los hombros de las víctimas, y tres carteles fueron llevados al tribunal donde Pilato los esperaba. En dos de ellas escribiría el nombre del hombre y después «bandolero», y en la tercera debería haber escrito de igual manera «Jesús, un rebelde»; pero allí vio su oportunidad de vengarse maliciosamente de sus torturadores, y escribió en grande y claro:
JESÚS EL NAZARENO EL REY DE LOS JUDÍOS
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Y para que todos pudieran leerlo y entenderlo, lo escribió en hebreo, griego y latín:
ישו-ע הגצרי מלף־ ה יה ו• דים
ΙΗΣΟΥΣ Ο ΝΑΖΩΡΑΙΟΣ Ο ΒΑΣΙΛΕΥΣ ΤΩΝ ΙΟΥΔΑΙΩΝ
IESUS NAZARENUS REX IUDAEORUM
Los sumos sacerdotes protestaron indignados. «No escribas», gritaron, ««El Rey de los judíos», sino *Él dijo: «Soy el Rey de los judíos».» «Lo que he dicho…
“Lo escrito lo he escrito”, respondió con desdén, y lo dejó así.
Y ahora se formó la procesión. Los soldados que escoltaban a las tres víctimas cargadas con la cruz salieron de la puerta y bajaron las escaleras hacia la calle, y la multitud se hizo a un lado para dejarlos pasar y luego se acercó y los siguió. ¿Dónde estaban los once todo el tiempo? Al menos uno de ellos había estado presente en el juicio y había observado su desarrollo con angustiado interés. Era Juan, «el discípulo a quien Jesús amaba» (cf. Jn 19, 17 RV). Vio al querido Maestro salir del presbiterio tambaleándose bajo su carga, pero no se unió a la procesión. Había corazones ansiosos esperando saber el resultado: un pequeño grupo de mujeres galileas que habían venido a la fiesta y se alojaban juntas en la ciudad. Estas eran María, la madre del Señor, y su hermana Salomé, la madre del propio Juan, y María, esposa de Cleofás (Alfeo) y madre de Santiago el Menor (Cf. Jn. 19:25; Mt. 27:56; Mc. 15:40); y con ellas estaba María Magdalena, quien, cuando su hermano y hermana huyeron de la ira de los gobernantes, se había quedado resueltamente. Y ahora que el resultado estaba decidido y Juan vio al Maestro camino a la muerte, se apresuró a comunicarles a estas [ p. 451 ] almas amorosas la triste noticia y a consolarlas como pudo.
La procesión avanzó hacia el norte a través de la ciudad, pues ese era el camino hacia el lugar de la ejecución: un montículo con forma de calavera a unos cuatrocientos metros de la Puerta de Damasco, conocido ahora como la Gruta de Jeremías y, por su configuración, como Gólgota, en latín Calvaria, «la Calavera». Primero llegaron las víctimas y sus guardias, animándolas a avanzar con látigos y puntas de lanza; luego, encabezada por los exultantes sanedristas, la multitud a empujones. Toda la plebe de la ciudad estaría allí, ansiosa por deleitar sus ojos con el espantoso espectáculo; pero había muchos más que albergaban dolor en sus corazones y lo habrían expresado de haberse atrevido: la gente que amaba a Jesús por las palabras de gracia que había pronunciado y las obras de gracia que había realizado en medio de ellos.
Agotado por todo lo que había padecido, el Señor continuó con dificultad bajo su carga hasta la puerta de la ciudad, y allí, según cuenta la tradición, se hundió bajo ella (cf. Mt. xxvii. 32). No pudo llevarla más lejos, y los soldados, tras el ritual militar, reclutaron para el servicio al primer hombre apto que vieron: un judío helenístico llamado Simón, de Cirene, ciudad del norte de África donde había una gran colonia judía. Había venido a Jerusalén para la fiesta, se alojaba en el campo y se dirigía a la oración matutina en el Templo. Justo cuando se acercaba a la puerta, llegó la procesión, y se hizo a un lado hasta que pasara; entonces los soldados lo arrestaron y le pusieron la cruz del Señor sobre los hombros. En ese momento fue una gran molestia y una humillación para Simón, pero después lo recordaría con [ p. 452 ] reverente agradecimiento; pues fue su presentación a su Salvador. En cualquier caso, al relatar la historia unos cuarenta años después, cuando Simón ya había fallecido, San Marcos lo identificó como «el padre Alejandro y Rufo» (Mc. 15, 21). Evidentemente, estos eran cristianos bien conocidos en aquella época, y es posible que este último sea aquel Rufo a quien, en el mensaje personal a la Iglesia de Éfeso, que añadió J 3 a su gran encíclica sobre la Justificación por la Fe, San Pablo elogia tan efusivamente junto con su devota madre (Rom. 16, 13).
Mientras los guardias se dedicaban a esto, varias mujeres de la multitud se congregaron en torno al Señor, sollozando y gimiendo con compasión femenina. «Hijas de Jerusalén», dijo Él, «¡no lloren por mí! Lloren más bien por ustedes mismas y por sus hijos». Su sufrimiento estaba a punto de terminar, pero el de ellas estaba por delante. La calamidad de Jerusalén se acercaba rápidamente. «Vienen días en que dirán: ‘Bienaventuradas las estériles, los vientres que no dieron hijos y los pechos que no criaron a nadie’». Incluso en su hora de angustia, se preocupó por los demás, incluso por la ciudad de sus asesinos.
Reanudando su marcha, la procesión llegó al Gólgota, y allí, en la cima, a la vista de la multitud que abarrotaba su ladera y de los viajeros que recorrían la carretera norte que serpenteaba a lo largo de su base, un cuaternión de soldados se dedicó a su brutal tarea. Primero, clavaron el poste de cada cruz en el suelo; luego, desnudaron a cada víctima y, colocándola boca arriba sobre el travesaño, procedieron a clavarle las manos extendidas en cada extremidad. Aquí sus operaciones se detuvieron brevemente. La crucifixión [ p. 453 ] no era un castigo judío. Parece haber sido inventada por esa raza cruel, los fenicios, y los romanos la tomaron prestada de los cartagineses, una colonia fenicia, durante las Guerras Púnicas. Sin embargo, no la infligieron a su propio pueblo. La reservaron para esclavos y provincianos. Y los judíos lo resintieron profundamente. Siendo súbditos conquistados del Imperio Romano, no pudieron evitarlo, pero sintieron su horror; y se cuenta en el Talmud que había en Jerusalén una sociedad de damas caritativas que, tomando como lema el antiguo precepto: «Dad bebida fuerte al que está a punto de perecer, y vino al de alma amargada», proporcionaban a los que lo merecían un narcótico de vino medicinal para atontarlos y embotar su sensibilidad. El misericordioso brebaje fue ofrecido a nuestro Señor y, sediento de sed, lo tomó y se lo llevó a los labios; pero cuando lo probó y reconoció lo que era, lo dejó a un lado.
¿Por qué no la bebería? No era que, a la manera de los gimnosofistas indios y los ascetas medievales, supusiera que hubiera mérito, eficacia expiatoria o algo agradable a Dios en el mero sufrimiento físico. La razón era más bien que tenía dos compañeros de miseria, y para esos rufianes no hubo compasión cuando fueron llevados ante la justicia y condenados a sufrir en la cruz «la debida recompensa por sus actos». Para ellos no se les había proporcionado ningún anestésico; y cuando la poción misericordiosa estuvo en sus labios y los vio mirándola con nostalgia, nuestro Señor la apartó de Él. Con una caballerosidad que sobrepasó a la de Sir Philip Sidney en el campo de batalla de Zutphen, no aceptó un alivio que se les negó a sus [ p. 454 ] compañeros de aflicción. A quienes todos despreciaban, Él se compadeció.
Los soldados reanudaron su tarea interrumpida. Era habitual que las víctimas, mientras los clavos les atravesaban las palmas, gritaran, suplicaran, maldijeran y escupieran a sus torturadores; y un grito brotó de los labios de nuestro Señor. Pero no fue un grito, ni una súplica, ni una imprecación: fue una oración, una intercesión por aquellos rudos soldados que cumplían con su brutal deber como lo habían hecho muchas veces antes, sin imaginar jamás la impiedad que cometían. «Padre», gimió, «perdónalos, porque no saben lo que hacen». Las vigas transversales con sus cargas retorcidas fueron izadas sobre los montantes, nuestro Señor en el centro y un bandido a cada lado; y luego los pies de las víctimas eran asegurados, ya sea con clavos introducidos a través de ellos o, como lo sugiere la narración de San Juan (cf. xx. 20,25, 27), con cuerdas que los ataban a los postes, un método que, aunque más suave en el momento, solo prolongaba la agonía mortal.
El trabajo ya estaba hecho, y tras fijar los carteles en las proyecciones de los montantes, los soldados se apresuraron a una tarea conveniente: la asignación de las vestimentas de las víctimas que, por una costumbre que sobrevivió entre nosotros hasta hace poco, se reconocían como gratificaciones de sus verdugos. Había cuatro verdugos, y cuando llegaron a la división de las vestimentas de nuestro Señor, surgió una dificultad. Porque un judío tenía cinco prendas de vestir: una capa (himation); una túnica (chiton), un chaleco de manga corta que llegaba hasta las rodillas; un cinturón que rodeaba la cintura por encima de la túnica; sandalias; y un turbante (tsaniph). Cada soldado tomó una prenda: uno la capa, otro el [ p. 455 ] cinturón, otro las sandalias y el cuarto el turbante. Pero ¿cómo debían deshacerse de la túnica sobrante? La forma obvia, que quizá habían seguido al repartir las vestiduras de los bandidos, era cortarla en cuatro pedazos útiles para remendar; pero observaron una peculiaridad en la túnica del Señor. La tradición dice que fue un regalo de María, y que ella la había hilado de una sola pieza sin costuras. Era una moda galilea, pero una novedad para aquellos soldados romanos. Nunca habían visto algo igual, y, considerando que sería una lástima rasgarla, acordaron echarla a suertes.
Mientras charlaban así, sus víctimas colgaban de dolor, y todas las miradas se dirigían a la cruz central. Los gobernantes judíos se habían reunido bajo ella y se burlaban del indefenso sufriente. «A otros salvó», se burlaban; «a sí mismo no puede salvarse. Es el Rey de Israel: que descienda de la cruz, y creeremos en él». La chusma los instigó, e incluso sus compañeros de sufrimiento, pensando congraciarse con los gobernantes y tal vez, como a veces ocurría, obtener un respiro. Y al poco tiempo, tras resolver sus asuntos, los soldados se unieron al juego. Llevaban consigo una copa de «vinagre», el vino agrio y ligero que bebían los esclavos y también los soldados de servicio, y se refrescaban después de sus esfuerzos (Jn. 19:29; Lc. 23:36). Y mientras bebían, alzaban sus copas y brindaban con desdén por «Su Majestad».
En medio de esta vil aventura, apareció un pequeño grupo: Juan y las cuatro mujeres. Él les había comunicado la terrible noticia, y a pesar de todas las advertencias, nada contentaba a María excepto que [ p. 456 ] debía ir al Calvario y estar cerca del hijo de su amado en su angustia mortal. Todos la acompañaron. Y ahora llegan y, abriéndose paso entre la multitud, se colocan bajo su cruz. Su aparición le fue grata, pues le brindó la oportunidad de deshacer su último cuidado terrenal. Había estado pensando en cómo le iría a María cuando él ya no estuviera. Ella sí tenía otros hijos, pero recuerden qué clase de hombres eran. No es poca evidencia de su origen celestial que, aunque nacidos en el mismo hogar que albergó su infancia y creció en su compañía, fueran judíos de fibra grosera, de mente estrecha, sin imaginación y con juicios erróneos, hasta que finalmente sus almas fueron dominadas por su gracia transformadora. Les parecía un entusiasta demente, y de hecho, habían inculcado a María su opinión crasa. En una ocasión, al oír noticias de sus actividades en Capernaúm (Mc 3:20, 21, 31-35), concluyeron que estaba loco, y ellos y ella se dirigieron allí con el propósito de apoderarse de él y someterlo. ¿Qué tiene de extraño, entonces, que en su agonía se resistiera a dejarla a su cuidado? Cuando la vio allí apoyada en el discípulo a quien amaba, la encomendó a su cuidado. «Mujer», dijo, «ahí tienes a tu hijo; ahí tienes a tu madre». Quería decir que Juan tomaría su lugar y, a partir de entonces, sería un hijo para María. Su confianza no fue desmentida. María se emocionó profundamente, y Juan la rescató de aquella angustiosa escena, y desde ese día fue una habitante respetada de su hogar.
Fue un incidente conmovedor, que no pasó desapercibido para los espectadores. Apeló especialmente a uno de los dos [ p. 457 ] bandidos, despertando en su corazón recuerdos de ternura. Guardó silencio, y cuando su compañero persistió en sus obscenidades, le regañó: «¿Ni siquiera temes a Dios? Compartes su destino. Y lo merecemos; pues recibimos la recompensa debida por nuestras acciones; pero en cuanto a él, no hizo nada atroz». Y luego, volviendo la mirada hacia el rostro manso que estaba a su lado, dijo: «Jesús, acuérdate de mí cuando llegues a tu reino». Poco antes habría sido una burla, una petición burlona al «Rey de los judíos»; pero el tono de la súplica delataba un cambio de actitud. El pecador moribundo había percibido la gracia y la majestad de su compañero de sufrimientos, y reconoció, aunque no podía comprender, sus exigencias. Y su ignorante confianza tuvo su recompensa. «De cierto te digo», respondió el Señor, «hoy estarás conmigo en el Paraíso». En la fraseología judía de aquellos días, el Paraíso era el más alto de los Siete Cielos, «la morada de la Gran Gloria» (cf. 2 Cor. 12:4), la presencia inmediata de Dios; y la promesa fue a la vez comprensible y sumamente reconfortante para aquel pobre e ignorante penitente. Era una garantía de que cuando su alma se separara de su cuerpo torturado, estaría con su Salvador bajo la protección de Dios.
Vale la pena detenerse aquí para observar que debemos el relato de este incidente a San Lucas. San Mateo y San Marcos relatan cómo ambos bandidos se unieron para burlarse del Señor, pero guardan silencio sobre la bendita consecuencia. Seguramente, de haberlo sabido, lo habrían contado; la explicación no es difícil de encontrar. Evidentemente, cuando Juan se llevó a María, las otras tres mujeres se quedaron. Ellas [ p. 458 ] presenciaron el arrepentimiento del bandido y escucharon su oración y la misericordiosa respuesta del Señor; y sería de sus labios que San Lucas escuchó la historia durante la diligente investigación que realizó cuando tenía en mente escribir un relato más completo del ministerio del Señor (cf. Lc. 1:1-4). Ya se ha visto cómo se parecía al Señor en su simpatía por las mujeres despreciadas, y el hecho de que aprendiera esta amable historia de Salomé y las dos Marías es un ejemplo de su actitud constante.
Así transcurrieron tres horas. Eran las nueve cuando el Señor fue crucificado, y ahora era mediodía. El frío intempestivo de la noche anterior había sido ominoso, y resultó ser el presagio de un terremoto (Mc. 15:25; Cf. Jn. 18:18), un azote terrible y frecuente en la región de Siria. Apenas sesenta años antes, uno de violencia inusual había ocurrido en Judea. Aquel día desastroso, cuando diez mil perecieron en la ruina de sus casas, estaba fresco en la memoria; y ahora, cuando una densa neblina cubría el paisaje, ocultando el sol, un silencio solemne se apoderó de la multitud. Finalmente, a las tres, el silencio fue roto por un grito desde la cruz central. ¿Qué maravilla que, en medio de la dolorosa angustia de la carne mortal de nuestro Señor y la desolación de su corazón, esa fe en el amor de su Padre, esa confianza en la voluntad de su Padre, que había sido tan segura y firme durante todos los días de su peregrinación terrenal, se viera sacudida por un instante? Eli, Eli, exclamó, haciéndose eco de la queja del salmista en la lengua materna, tan dulce en el dolor para los labios judíos (Salmo 22:1), lama sabachthani, «Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?». Por primera, la única vez en toda [ p. 459 ] su vida terrenal, su visión de Dios se nubló; y sin duda es una suerte para nosotros que nuestro Redentor encarnado sufriera la más terrible de las experiencias humanas. En verdad, el Padre nunca estuvo tan cerca de Él ni tan complacido con Su amado Hijo como en aquella hora de suprema devoción; y Su clamor amargo es la seguridad de Su pueblo.
“Salió de los labios del Santo en medio de Su creación perdida,
Que de los perdidos, ninguna alma use esas palabras de desolación”,
para que, cuando su carne y su corazón desfallezcan, recuerden que Él pasó por aquel camino antes que ellos y así tengan buen ánimo.
Los judíos que estaban cerca de la cruz comprenderían esa frase hebrea, pero desconcertó a los soldados romanos. Eli, «Dios mío», les sugirió el nombre de Elías, y creyeron que llamaba a un amigo. En ese momento gimió: «Tengo sed»; y uno de ellos se apiadó de él y corrió hacia la copa de vinagre. «¡Dejadlo!», gritaron sus compañeros, «a ver si Elías viene a salvarlo». Pero él persistió en su compasivo propósito. La cruz era alta, y no podía alcanzar al Sufriente; pero no se dejaría vencer. La boca de la copa no estaba tapada con un corcho, sino, a la antigua usanza, con una esponja; y esta, empapada en el licor, la tomó y, fijándola en la punta de su jabalina, la extendió y humedeció los labios resecos.
Fue la última bondad que recibió nuestro Señor, y fue preciosa para Él. Disipó la nube de su alma. La compasión humana que expresó le habló [ p. 460 ] de la infinita compasión, y se apoyó en ella con pacífica satisfacción. «Padre», oró, empleando una vez más el lenguaje de la Sagrada Escritura, «en tus manos encomiendo mi espíritu». (Sal. xxxi. 5) Una punzada aguda y repentina atravesó su corazón, arrancándole un grito de agonía. «¡Consumado es!» Murmuró, y su cabeza se hundió en su pecho. «El Hijo del Hombre», … había dicho una vez, «no tiene dónde recostar la cabeza» (Mt. viii. 20; Lc. ix. 58; Jn. xix. 30); Pero ahora, observa el evangelista, “reclinó la cabeza y entregó el espíritu”. Por fin, porque su obra estaba terminada, el incansable Salvador tomó su descanso.
El silencio que había caído sobre los espectadores se rompió bruscamente. La tierra firme tembló y se movió bajo ellos, y las rocas se sacudieron y se partieron. Era el temido terremoto, y la multitud aterrorizada se dispersó y corrió hacia la ciudad. Al poco rato, el Calvario quedó desierto, salvo por los soldados, que permanecieron en sus puestos, y Salomé, sus dos compañeras y varias otras galileas que habían estado entre la multitud observando desde lejos, se acercaron y se unieron a los tres. A los rudos soldados, ya impresionados por lo que habían visto y oído de nuestro Señor, les pareció que este último suceso era una confirmación sobrenatural de sus afirmaciones, y su comandante expresó sus pensamientos. «¡Verdaderamente», exclamó, «este hombre era el Hijo de Dios!».
El temblor que sacudió la colina del Calvario se sintió con mayor intensidad en la ciudad, con sus estrechas viviendas; y la multitud que regresaba se encontró con una escena de alarma y confusión. Un incidente los asombró especialmente. La sólida mampostería del Templo se había sacudido, y [ p. 461 ] cuando pasó la conmoción, los sacerdotes, al entrar al Santuario, descubrieron que el Velo, la cortina que separaba el Lugar Santo del Lugar Santísimo (Éxodo 26:31-33), que en el Templo de Herodes era una magnífica tela —«una cortina babilónica bordada con azul y lino fino, escarlata y púrpura»— se había rasgado en dos, de arriba abajo. Fue, en efecto, un incidente impresionante; y, aunque natural, a los creyentes de los primeros tiempos les pareció providencialmente significativo. El Lugar Santísimo era la cámara de la Presencia Divina, a la que solo el Sumo Sacerdote podía entrar una vez al año en el Día de la Expiación, «no sin sangre» (Hebreos 9:7); y la rasgadura del Velo que lo cerraba les proclamó la bendita diferencia que el Sacrificio Expiatorio del Señor había logrado. «Así que, hermanos —está escrito—, teniendo libertad para entrar en el Lugar Santísimo por la sangre de Jesús, por el camino que él nos inauguró, un camino fresco y vivo, a través del Velo, es decir, su carne, acerquémonos con corazón sincero» (Hebreos 10:19-22).
Quizás los únicos hombres en Jerusalén que permanecieron impasibles fueron los sanedristas. El terremoto había pasado, y se dedicaron a sus asuntos. En realidad, no tenían tiempo que perder; pues era viernes por la tarde y al atardecer comenzaba el sabbat (cf. Dt. 21:23), y sería una profanación del día santo que los cuerpos de los criminales quedaran colgados en las cruces. La profanación habría sido especialmente intolerable en el gran sabbat que seguía a la Pascua. La crucifixión era una condena prolongada, y sus víctimas a menudo colgaban durante días antes de que la muerte las liberara de su agonía, a menos que el fin se acelerara mediante [ p. 462 ] la cruel misericordia del crurifragium, «la rotura de sus miembros», es decir, la ejecución a golpes con un mazo pesado. En consecuencia, los sanedristas esperaron a Pilato y solicitaron que las víctimas fueran despachadas de esa manera. Él dio la orden y los soldados la ejecutaron. Aliviaron el dolor de los dos bandidos, pero en el caso de nuestro Señor fue innecesario. Ya estaba muerto; pero para asegurarse, uno de ellos, tradicionalmente llamado Longino, le clavó la lanza en el costado.
Sucedió algo extraño. Al retirar la lanza, brotó un chorro de «sangre y agua». Juan había regresado al Calvario y estaba con las mujeres junto a la cruz, y presenció el fenómeno. No pudo comprenderlo, y cuando relató la historia mucho después (Jn. xix. 35), no intentó dar ninguna explicación, sino que simplemente afirmó el asombroso hecho, asegurando haberlo visto con sus propios ojos. Siguió siendo un misterio hasta mediados del siglo pasado, cuando un médico inglés, el Dr. Stroud, en su tratado «Sobre la causa física de la muerte de Cristo», presentó una explicación que fue aprobada por otros médicos no menos distinguidos, entre ellos el profesor J. Y. Simpson, cuyo empleo del cloroformo lo ha convertido en uno de los principales benefactores de la humanidad doliente. La causa de la muerte de nuestro Señor, nos dicen, fue una lesión o ruptura del corazón, que ocurre cuando el órgano se distiende por una emoción fuerte hasta que sus paredes se desgarran (Mt. xxvii. 50; Mc. 15. 37; Lc. xxiii. 46). La agonía es intensa y se expresa en un grito desgarrador; y la muerte sobreviene más o menos rápidamente según la extensión de la ruptura. Solo mediante una autopsia [ p. 463 ] es posible determinar si se ha producido una ruptura real. Y la evidencia, entonces, es que la sangre se ha escapado del interior del corazón hacia su envoltura, el pericardio, donde se separa, a la manera de la sangre extravasada, en dos elementos: crassamentum o coágulo rojo y suero límpido. Precisamente esto fue revelado por esa ruda autopsia: la perforación de su costado por la lanza del soldado. La punta perforó el pericardio, y al retirarse liberó el contenido: los coágulos rojos y el suero claro: «al instante salió sangre y agua».
Y así, en realidad, nuestro Señor murió con el corazón roto, con un “corazón muy angustiado”, henchido por las “mareas desesperadas de la angustia de todo el gran mundo”.
Había otro, además de los sanedristas, que atendía a Pilato esa tarde. ¿Dónde había estado Nicodemo todo este tiempo, aquel anciano rabino que tuvo la memorable entrevista con nuestro Señor en el Monte de los Olivos al comienzo de su ministerio, y que seis meses antes había protestado tímidamente en su nombre ante el tribunal supremo? (Jn. iii. 1-21, vii. 50-52). Era un creyente de corazón, aunque nunca se había atrevido a proclamar su fe. Y había otro sanedrista en un caso similar: José de Arimatea, la ciudad antiguamente conocida como Ramataim-Zopim. Ambos eran miembros del Sanedrín, pero ninguno había alzado la voz esa mañana contra la condena del Señor. De hecho, sus protestas habrían sido en vano, y probablemente se habían mantenido al margen. Pero al verlo ejecutado, se llenaron de dolor y vergüenza, y con un heroísmo que sin duda expiaba su pusilanimidad, decidieron [ p. 464 ] confesarlo ahora, cuando la confesión era sumamente difícil y podía parecer inútil. Al menos un servicio podían prestarle. La regla era que los cuerpos destrozados de los criminales crucificados debían ser arrojados al horrible pozo de la Gehena, el receptáculo público de desechos. Ese sería el destino de los cuerpos desamparados de los dos bandidos; y también habría sido el destino de nuestro Señor, pero José y Nicodemo acordaron obtenerlo y darle una sepultura honorable. Era una empresa costosa; pues no solo se necesitaba un sepulcro y los sacramentos, sino que Pilato tenía mala reputación de avaricioso, y consideraron que debían comprar su permiso con un cuantioso soborno. Pero eran hombres ricos, y con gusto sufragarían los gastos entre los dos. José, casualmente, poseía un huerto en la ladera noroeste del Monte de los Olivos, cerca del Calvario, donde había excavado recientemente una bóveda en la roca; y allí, en el cementerio de su familia, se propuso, con todo amor y reverencia, depositar el cuerpo del Señor.
Asumió la misión en el Pretorio, y resultó más fácil de lo que había previsto. El pecado de Pilato le pesaba en la conciencia. Evidentemente, José se presentó ante el Sanedrín, y su informe fue la primera noticia que tuvo el procurador sobre lo sucedido en el Calvario. Le sorprendió saber que el Señor había muerto tan pronto; y cuando José le explicó su misión y le ofreció el soborno habitual, lo rechazó y, según el evangelista, no solo «le dio el cuerpo» (Mc. 15:45), sino que, como la palabra significa y como afirma expresamente la tradición, «se lo entregó gratuitamente». José se reunió con Nicodemo, quien mientras tanto había estado ocupado consiguiendo un sudario de fina [ p. 465 ] lino y especias para embalsamar en abundancia: cien libras de peso, suficiente para el entierro de un rey. Con ello, se apresuraron al Calvario y recogieron el cuerpo sagrado de los soldados y, con la ayuda de las mujeres, lo llevaron al sepulcro y lo depositaron allí. (Cf. 2 Crónicas 16:14)