Ella pensó en su señor y suspiró,
Y así, en tono suave, respondió:
«¿No te conviene, oh Rey, cortejar?
Una matrona, fiel a su marido.
Así, en vano, se podría esperar por el pecado.
Y las malas acciones tienen éxito para ganar.
¿Acaso yo, de tan alto nacimiento, deshonraré
La casa de mi marido, ¿mi raza real?
¿Debo yo, una dama verdadera y leal,
¿Contaminar mi alma con actos vergonzosos?
Entonces se volvió hacia el rey,
Y respondió así a la oración que ella rechazó:
«Vuélvete, Ravan, vuélvete de tu pecado;
Busca los caminos de la virtud y camina por ellos.
A las demás damas se les debe mostrar honor;
Protégelos como lo harías con los tuyos.
Enseñado por ti mismo, abstente del mal.
Lo cual, si se hiciera en ti, tu corazón dolería. [1]
¡Cuidado! Este amor sin ley tuyo
Te arruinará a ti y a toda tu descendencia;
Y por tu pecado, solo por tu pecado,
¿Perecerá Lanká derrocado?
No sueñes que la riqueza y el poder pueden influir
Mi corazón se apartó del camino del deber.
Vinculados como el Dios del Día y su resplandor,
Yo soy de mi señor y él es mío.
Arrepiéntete de tu acción impía;
Al lado de Ráma condujo su consorte.
Sé sabio; la amistad del héroe ganará,
Ni perecerá en su furia muerto.
Ve, pídele al Dios de la Muerte que te perdone,
O un rayo rojo destellando en el aire.
Pero en vano buscáis hechizo o encanto.
Para detener el brazo vengativo de mi Rama.
Tú, cuando el héroe tensa su arco,
Oirás el estruendo que anuncia la desgracia,
Tan fuerte como el choque cuando las nubes se rasgan
Y el rayo de Indra es enviado a la tierra.
Entonces sus furiosas flechas serán lanzadas,
Cada uno como una serpiente con cabeza de fuego.
Y en su vuelo silbará y flameará.
Marcado con el nombre del poderoso arquero. [2]
Luego, en el diluvio ardiente, todos
Tus gigantes caerán alrededor de su rey.
[ p. 408 ]
Entonces la ira se hinchó en el pecho de Rávan,
A quien la dama se dirigió con fiereza:
Siempre es así: en vano lo pedimos.
A la mujer, y cortejarla.
Las humildes palabras de un amante impulsan
Su espíritu rebelde la lleva a rebelarse.
El amor por ti que llena mi alma
Todavía mantiene mi ira bajo control.
Como aurigas con freno y rienda
El giro del corcel lo frena.
El amor que me gobierna me invita a perdonarme
¡Tu vida perdida, oh tú la más bella!
Por esto, oh Sítá, he soportado
El agudo reproche, el amargo desprecio,
Y del tierno amor del que aún te jactas
Para aquel pobre anacoreta errante;
De lo contrario, las palabras que has dicho
Trajo la muerte sobre tu cabeza culpable.
Dos meses, bella dama, te concedo todavía
Para doblegarte a la voluntad de tu amante.
Si cuando ese respiro se ha ido
Todavía te niegas a compartir mi cama,
Mis cocineros picarán tus miembros con acero.
Y te serviré como mi comida de la mañana.’ [3]
Las hijas juglares de los cielos
Miró su dolor con ojos compasivos,
Y los hijos de los dioses, brillantes como el sol [4]
Consoló a la reina con sonrisas y asentimientos.
Ella vio, y con el corazón tranquilo,
Se dirigió al demonio con palabras como estas:
"¿No tienes ningún amigo que te ame, nadie?
En toda esta isla te ordeno que evites
La ruina que traerá tu crimen
¿Sobre ti y los tuyos, oh Rey impío?
¿Quién en todos los mundos excepto tú podría cortejar?
Yo, la consorte de Ráma pura y verdadera,
Como si tentara con su amor
¿La reina Sachí [5] en su trono arriba?
¿Cómo puedes esperar, vil desgraciado, huir?
La venganza que ya está cerca,
Cuando te hayas atrevido, sin que te toque la vergüenza,
¿Para presionar a la dama de Rama con tu petición?
Donde los bosques son espesos y la hierba es alta
Un león y una liebre pueden mentir;
Mi Rama es el león, tú
¿Eres la pobre liebre debajo de la rama,
Tú insultas al señor de los hombres.
Pero no estará dentro de su alcance,
¡Qué! ¿Ese ojo aún no está afectado?
¿Quién tenía puesta sobre mí esa mirada impía?
Aún mueve esa lengua que no perdonaría
¿La esposa del heredero de Das’aratha?
Entonces, silbando como una serpiente furiosa,
El demonio volvió a hablarle a Sítá:
'Eres sordo a todas las oraciones y amenazas,
Dedicado a tu voto sin sentido.
Ya no daré tregua,
Y tú hoy dejarás de vivir;
Ahora yo, como la luz del sol mata la mañana,
Te mataré por tu vergüenza y burla.
Se convocó a la guardia Rákshas: todos
La monstruosa tripulación obedeció la llamada,
Y se apresuró a ir al rey para tomar
Las órdenes que pronunció con fiereza:
'Mirad que la guardéis bien y la domáis,
Como algo salvaje, la dama testaruda,
Hasta que su altivo cuerpo se doble
Mediante una mezcla de amenazas y halagos. 1b
Los monstruos lo oyeron: él se alejó,
Y pasó dentro de la morada de su reina.
Entonces, alrededor del indefenso Sítá se acercó.
Con ojos de fuego la horrible tripulación,
Y así la asaltaron todos y cada uno,
Con insultos, burlas y amenazas:
—¡Qué! ¿Es posible que no lo aprecies?
Esta feliz casualidad, este glorioso destino,
Ser la esposa elegida de uno
¿Tan fuerte y grande es el hijo de Pulastya?
Pulastya—así lo han dicho los sabios—
Está inscrito en la Escuela de los Señores de la Vida [6].
Él era el hijo nacido de la mente del Señor Brahmá,
Cuarto de esa gloriosa compañía.
Los Vis’ravas surgieron de Pulastya,
Su gloria resonó por todos los mundos.
¡Y de Vis’ravas, la dama de ojos grandes!
Nuestro rey, el poderoso Ravan, vino.
Tú podrías ser su feliz consorte:
No desprecies las palabras que te decimos.
Un demonio terrible, de ojos de fuego,
Se paró junto a la reina Maithil y gritó:
'Ven y sé suyo, si eres sabio.
¿Quién hirió al soberano de los cielos,
E hizo los treinta dioses y tres, [7]
Vencido en furiosa batalla, huye.
[ p. 409 ]
Tu amante se aleja con desprecio
De esposas a quienes la gracia y la juventud adornan.
Tú eres su consorte elegida, tú
Será su orgullo y su amado ahora”.
Otro, de nombre Vikatá,
Con palabras como éstas se dirigió a la dama:
El rey cuyos golpes, asestados con furia,
Los Nágas [8] y los Gandharvas [9] sintieron,
Sometido en la peor parte de la batalla,
Ha estado a tu lado y te ha cortejado humildemente.
¿Y tú, en tu locura, perderás?
¿La gloria de un amor así?
Asustado por su ojo el sol se enfría,
El viento errante está silencioso y quieto.
Las lluvias a su orden descienden,
Y los árboles con flores recién florecidas se doblan.
Su palabra temen las huestes de demonios.
¿Y tú, señora, te negarás a escuchar?
Déjate aconsejar; cumple con su voluntad,
O, señora, seguramente morirás.’
Aún con reproches ásperos y rudos
Aquellos demonios persiguió la gentil reina:
¡Qué! ¿Puede una vida tan hermosa desagradar?
¿Vivir con él en alegre tranquilidad?
Habita en sus jardines una reina feliz
¿En seda, oro y brillo de joyas?
Aún debe aferrarse tu fantasía femenina
¿A Ráma y rechazamos a nuestro rey?
Muere en tu locura, o olvídate
Aquel miserable anacoreta errante.
Ven, Sita, a los lujosos cenadores
Pasa con nuestro señor tus horas felices;
El poderoso señor que hace suyo
Los tesoros de los mundos derribados.
Entonces, mientras una lágrima cubría sus ojos,
La desventurada señora respondió:
'Aborrezco, detesto con el corazón y el alma
La vida vergonzosa que sugieren tus palabras.
Come, si quieres, este cuerpo mortal:
Mi alma rechaza el pecado y la vergüenza.
Aunque sea un vagabundo sin hogar,
En él, mi Señor, veo mi vida,
Y, hasta que mis días terrenales terminen,
Se aferrará al hijo del gran Ikshváku.
Entonces, con ojos feroces puestos en Sítá,
Volvieron a gritar con burla y amenaza:
Cada lamiendo con su lengua ardiente
El labio que a su pecho colgaba,
Y amenazando la vida de la dama
Con hacha, o lanza, o cuchillo asesino:
'Escucha, Sítá, y obedece nuestras palabras.
O perecer por nuestras manos hoy,
Abandona tu amor por el hijo de Raghu,
Y toma a Ravan por marido,
O destrozaremos tus miembros
Y banquete en tu corazón tembloroso.
Ahora, de su cuerpo, golpea la cabeza,
Y dile al rey que la dama está muerta.
Entonces por mandato de nuestro señor ella
Habrá un banquete para nuestra banda.
Venid, que traigan pronto el vino.
Eso libera cada corazón de pensamientos tristes.
Luego, a la puerta occidental, reparamos,
Y bailaremos y nos divertiremos allí".
Sobre la tierra desnuda se hundió la dama,
Y temblando ante su presencia se encogió.
Como un cervatillo extraviado, cuando la noche es oscura,
Y lobos hambrientos alrededor de su ladrido.
[ p. 410 ]
Luego se arrastró hasta un árbol frondoso,
Y pensó en su señor y lloró.
Oprimidos por el miedo y la amarga pena
Ella bañó las bellezas de su pecho.
Con el incesante flujo de sus lágrimas calientes,
Y no encontró alivio a su dolor.
Como se agita un plátano en la brisa
Ella se estremeció y cayó sobre rodillas temblorosas;
Mientras que ante la mirada furiosa de cada demonio
Sus mejillas perdieron su color natural.
Ella yacía y lloraba y gemía.
En el tono más triste del dolor,
Y, salvaje de dolor, consternado de miedo,
A Ráma y a su hermano se les llamó:
«¡Oh, querida Kaus’alyá, 1 escúchame llorar!
Dulce Reina Sumitrá 2, ¡escucha mi suspiro!
Cierto es lo que dicen los sabios:
La muerte no viene a aliviar la desesperación.
Es en vano que una mujer o un hombre oren;
La muerte no oirá antes de su día;
Ya que yo, excluido de la vista de Rama,
Y torturado por mi cruel guardia,
Todavía vivo en una desesperada aflicción por llorar
Y aborrezco la vida que no puedo dejar.
Aquí, como una pobre cosa abandonada,
Lanzo mis miembros al suelo,
Y, como una corteza bajo la ráfaga,
Se hundirán al final, oprimidos por los males.
Ah, benditos sean ellos, supremamente benditos,
¿Quién podrá fijar la vista en mi señor?
Quien observa su león, puerto y escucha
Su habla dulce que encanta el oído.
¡Ay, qué crimen prenatal!
¿Qué transgresión del tiempo olvidado?
Lamenta mi alma y me invita a inclinarme.
" ¿Debajo de esta carga de miseria ahora? "
'Yo, la esposa de Ráma, en aquel triste día.
Por el brazo de Ravan fue llevado,
Me agarró mientras estaba sentado y no temía ningún mal,
Por aquel que lleva cada forma a voluntad,
Un cautivo indefenso, abandonado
A las amenazas, burlas y desprecios de los demonios,
Aquí por mi señor lloro y suspiro,
Y desgastado por el dolor, con gusto moriría.
¿Qué es para mí la vida a distancia?
¿De Rama del poderoso carro?
El ladrón en su pecado infructuoso
Esperaría que a sus cautivos les encantara ganar.
Mi pie más humilde nunca tocará
El demonio al que tanto detesto.
¡El tonto sin sentido! No me conoce,
Ni el alma orgullosa podría ser abrumada por su amor.
Sí, miembro por miembro seré desgarrado,
Pero nunca a su oración consintiera;
Quemarse y perecer en el fuego,
Pero nunca satisfaga su deseo más básico.
Mi señor era agradecido, veraz y sabio,
Y contempló el sufrimiento con ojos compasivos;
Pero ahora, retrocediendo ante la lucha,
Él no tiene compasión de su esposa cautiva.
Solo en Janasthán mató
Los miles de tripulantes del Rákshas.
Su brazo era fuerte, su corazón era valiente,
¿Por qué no viene a liberar y salvar?
¿Por qué culpar a mi señor en vano supuesto?
Él no sabe dónde se encuentra su dama.
¡Oh, si supiera, por tierra y mar!
Sus pies fueron rápidos para liberarme;
Esta Lanká, ceñida por las profundidades.
Caería consumido, un montón informe,
Y de cada casa en ruinas se levantaría
Los gemidos y llantos de una viuda Rákshas.
Sus amenazas no fueron temidas, sus consejos fueron rechazados,
Los pechos de los demonios ardían de furia.
Algunos buscaban al rey gigante para que lo llevara.
La historia de la desesperación absoluta de Sita.
Con amenazas y burlas se renovó el descanso.
Alrededor de la dama llorosa se apretujaban.
Pero Trijatá, de molde más suave,
Una esposa matrona Rákshas y anciana,
Conmovido por la compasión hacia el cautivo,
Con palabras como éstas los demonios reprendieron:
«¡A mí, a mí!», gritó, «¡cómeme, pero perdóname!».
La esposa del heredero de Das’aratha
Anoche tuve un sueño; y todavía
El miedo y el asombro me hielan el pecho;
Porque en ese sueño vi una señal,
Nuestra raza fue derrocada por la mano de Ráma.
Vi un carro en lo alto del aire,
De marfil sumamente hermoso.
Cien corceles tiraban de aquel carro.
Tan velozmente voló a través de las nubes,
Y, vestidos de blanco, con coronas que brillaban,
Los hijos de Raghu cabalgaron sobre él,
Miré y vi a esta señora aquí,
Revestidos del blanco más puro, aparecen
En lo alto de la colina blanca como la nieve, cuyos pies
Las furiosas olas del océano golpean.
Y ella y Ráma se conocieron por fin.
Como la luz y el sol cuando pasa la noche,
Nuevamente los vi uno al lado del otro.
En el carro de Rávan parecían viajar,
Y huye con el principesco Lakshman.
A los reinos del norte más allá del mar.
[ p. 411 ]
Entonces Ravan, afeitado y rapado, untó
Con aceite de la cabeza a los pies, apareció.
Bebía, deliraba: sus ropas eran rojas:
Feroz era su mirada y descubierta su cabeza.
Lo vi desde el empuje de su carro;
Lo vi revolcándose en el polvo.
Una mujer vino y se llevó a rastras
El gigante herido donde yacía,
Y en un carro que tiraban burros
Ella arrojó al monarca de nuestra raza,
Se levantó, bailó y rió,
Con labios sedientos bebió el aceite,
Entonces, con ojos desorbitados y boca llorosa,
Aceleró en el carro hacia el sur. 1
Luego, dejando caer aceite de cada extremidad,
Sus hijos los príncipes le siguieron,
Y Kumbhakarna, 2 afeitado y rapado,
Estaba rumbo al sur en un camello.
Entonces la realeza de Lanká se tambaleó y cayó.
Con puerta y torre y ciudadela,
Esta antigua ciudad, muy famosa:
Toda vida dentro de sus muros se ahogó;
Y las olas salvajes del océano rodaron
O’er Lanka y sus calles de oro.
Advertido por estas señales, os invito a huir;
O por la mano de Ráma morir,
¿De quién no perdonará la vida su venganza?
De aquel que enojó a su fiel esposa.
Olvídate de tus amargas burlas y amenazas:
Consuela a la dama en su dolor,
Y humildemente rogadle que os perdone;
Para que así puedas ser perdonado y vivir,
Los Vánar observaban ocultos: cada palabra
De Sítá y los demonios oyó,
Y en un laberinto de pensamientos ansiosos
Su pecho, de pronta concepción, obró.
'Por fin mis ojos vigilantes han visto,
Perseguida durante tanto tiempo, la reina Maithil,
Buscado en vano por nuestros anfitriones Vánar
De este a oeste, de principal a principal,
Un espía cauteloso he explorado
El palacio del señor Rákhshas,
Y completamente erudito, oculto a la vista,
El poder y la fuerza del monarca gigante.
Y ahora mi tarea debe ser animar.
La dama real que aquí se lamenta.
Porque si voy y no la calmo,
Un cautivo en este lugar lejano,
Ella, cuando no encuentra consuelo cerca,
Se hundirá bajo sus penas y morirá.
¿Cómo será mi historia si no hay consuelo?
La dejo. ¿Se lo diré a Ráma?
¿Cómo debo responderle al hijo de Raghu?
‘¡Ningún mensaje de mi querido, ninguno!’
La ira del marido, avivada hasta la furia,
Me quemará hasta dejarme sin vida donde estoy parado,
O si yo insto a mi señor el rey
A la isla de Lanká para traer sus ejércitos,
En vano será su celo, en vano
El trabajo, el peligro y el dolor.
Sí, debo aprovechar esta ocasión.
Que de su guarda libere a la dama, [11]
Para ganar su oído con un discurso suave
Y susurra esperanza en medio de una terrible angustia.
¿Debo yo, un insignificante Vánar, elegir?
¿A los hombres les encanta utilizar el sánscrito?
Si, como hombre de clase brahmana,
Hablo la lengua con reglas refinadas.
La dama, cediendo a sus miedos,
Pensará que es la voz de Rávan la que oye.
Debo asumir que mi único plan…
El lenguaje de un hombre común [12].
Sin embargo, si el lidy me ve de cerca,
Segundo pasaje, quizá pueda entenderse
No es un idioma en el que las palabras sean diferentes.
del sánscrito se utilizaron, pero el empleo
de dicción formal y elaborada,
Textos sánscritos de MUIR, Parte II, pág. 166.}
[ p. 412 ]
Aterrorizada, se sobresaltará y llorará;
Y toda la banda de demonios, alarmada,
Vendrá armado con varias armas.
Con sus gritos salvajes se llenará el bosque.
Y se esfuerzan por tomarme o por matarme.
Y, a mi muerte o captura, muere
La esperanza de la empresa de Rama.
Porque nadie puede saltar, excepto yo,
Cien leguas a través del mar.
Es un pecado en mí, lo reconozco,
Hablar a solas con el hijo de Janak.
Aún mayor es el pecado si yo
Callaos y la dama morirá.
Primero pronunciaré el nombre de Rama.
Y alabar los dones y la fama del héroe.
Tal vez el nombre que ella tiene tan querido
Calmará el temor de la fiel dama.
Esta caridad debe abarcar no solo a los seres humanos, sino también a las aves y a los animales: «Quien mejor ama todas las cosas, grandes y pequeñas, ora mejor».
407:1b Haz a los demás lo que quisieras que te hicieran a ti, es un precepto que aparece con frecuencia en los antiguos poemas indios. ↩︎
407:2b Era costumbre de los guerreros indios marcar sus flechas con sus cifras o nombres, y parece que se consideraba un honor dar al enemigo la satisfacción de saber quién le había disparado. Sin embargo, este pasaje contiene, si no me falla la memoria, la primera mención de esta práctica en el poema, y como las flechas se han mencionado y descrito con tanta frecuencia con casi todos los epítetos imaginables, su aparición aquí resulta sospechosa. Hasta ahora, no se ha mencionado ni aludido a la escritura en el poema. ↩︎
408:1 Esta amenaza en las mismas palabras aparece en el Libro III. Canto LVI. ↩︎
408:2 Rávan se llevó y mantuvo en su palacio no sólo a las princesas terrenales sino también a las hijas de los dioses y los gandharvas. ↩︎
408:3 La esposa de Indra. ↩︎
408:2b Los Prajápatis son los diez señores de los seres creados primero por Brahmá; algo así como el Demiurgo de los gnósticos. ↩︎
408:3b “Este es el número de las divinidades védicas mencionadas en el Rig-veda. En la pág. 409 del Ashtaka I. Súkta XXXIV, el Rishi Hiranyastúpa, invocando a los As’vins, dice: À Násatyá tribhirekádasair iha devebniryátam: «Oh, Násatyas (As’vins), venid aquí con los tres veces once Dioses». Y en el Súkta XLV, el Rishi Praskanva, dirigiendo su himno a Agni (ignis, fuego), lo invoca así: «Señor de los corceles rojos, propiciado por nuestras oraciones, trae aquí a los treinta y tres Dioses». Este número debe haber sido sin duda el número real en los primeros tiempos de la religión védica, aunque parece bastante probable que las treinta y tres divinidades védicas no pudieran encontrarse entonces coordinadas de forma tan sistemática como lo fueron organizadas más recientemente por los autores de los Upanishads. En las últimas épocas del bramanismo, el número continuó aumentando desmesuradamente mediante sucesivas creaciones míticas y religiosas que poblaron el Olimpo indio con seres abstractos de todo tipo. Pero gracias a la veneración duradera de la palabra del Veda, se recuperó la costumbre de dar el nombre de «los treinta y tres Dioses» a la inmensa falange de las múltiples deidades. Gorresio. ↩︎
409:1 Dioses-Serpiente que habitan en las regiones bajo la tierra. ↩︎
409:2 En la mitología de las epopeyas, los Gandharvas son los cantantes o músicos celestiales que forman la orquesta en los banquetes de los dioses, y pertenecen al cielo de la India en cuyas batallas participan. ↩︎
411:3 Omito los Cantos 28 y 29 por ser una interpolación inequívoca. En lugar de avanzar la historia, retrocede al Canto XVII, que contiene una lamentación de Sítá tras la partida de Rávan, y describe las señales auspiciosas enviadas para animarla: el latido de su ojo izquierdo, brazo y costado. El Canto se encuentra en la recensión bengalí. Gorresio lo traduce y observa: «Creo que el Capítulo XXVIII —Las Señales Auspiciosas— es una adición, una interpolación posterior de los rapsodas. No guarda ninguna relación con lo que le precede ni con lo que le sigue, y puede suprimirse no solo sin perjudicar, sino considerablemente para su beneficio. La métrica de este capítulo difiere de la que se suele adoptar a lo largo del poema». ↩︎
411:1b Los guardias todavía están en el bosque, pero están durmiendo; y Sítá se ha arrastrado hasta un árbol a cierta distancia de ellos. ↩︎
411:2b "Como la razón que se da en estos pasajes para no dirigirse a Sítá en sánscrito como lo usaría un brahmán no es que ella no lo entendería, sino que la alarmaría y sería inadecuado para el orador, debemos tomarlos como una indicación de que el sánscrito, si bien no lo hablaban las mujeres de las clases altas en la época en que se escribió el Rámáyana (cuando sea que haya sido), al menos lo entendían ellas, y lo hablaban comúnmente los hombres de la clase sacerdotal y otras personas educadas. Por el sánscrito apropiado para p. 412 un [ordinario ↩︎