El perro y el gato no siempre fueron los enemigos que ahora conocemos. Hubo una vez una fuerte amistad entre ellos. Su hostilidad surgió del siguiente incidente
Hace siglos, cuando las diferentes clases de animales del mundo tenían sus diversos oficios y deberes asignados a ellos, el perro y el gato, aunque clasificados entre los animales domésticos, estaban exentos de trabajos penosos, el primero por su fidelidad, el segundo por su limpieza. A petición especial de ellos recibieron el documento escrito que atestiguaba y confirmaba este privilegio. Se lo entregaron al perro para que lo guardara, y él lo enterró donde guardaba sus huesos. Llenos de envidia, el caballo, el asno y el buey compraron los servicios de la rata, quien, excavando, encontró y destruyó la carta. Desde entonces, el perro ha estado expuesto, debido a su descuido, a ser atado o encadenado por su amo; y, además, el gato nunca lo ha perdonado. Tanto el gato como el perro odian a las ratas y las matan cuando pueden, [p. 262] El caballo, el asno y el buey, por otro lado, permiten que las ratas compartan su forraje.
Sin embargo, hay quienes dicen que los perros fueron clasificados antaño entre las bestias salvajes y vivían en los campos, mientras que los chacales tenían el deber y el privilegio de ser los amigos y guardianes de la humanidad. La razón por la que ahora sus posiciones están invertidas se da de la siguiente manera: Los perros, envidiosos de los chacales, conspiraron para expulsar a sus rivales de las ciudades y pueblos. Un día, el jeque de los perros estaba enfermo, pidió a los chacales que fueran tan amables de intercambiar tareas con ellos por un tiempo para que su jefe y otras personas enfermas entre ellos pudieran beneficiarse del tratamiento médico, y ellos mismos pudieran adquirir algo de civilización. Los chacales aceptaron de buen humor, pero los perros, siendo más numerosos, más fuertes y mucho más inteligentes, una vez que obtuvieron la posición que codiciaban, se negaron por completo a renunciar a ella nuevamente.
El gato es un animal limpio, y tiene la bendición y el sello de Salomón. Por lo tanto, si un gato bebe de una lata que contiene leche o agua potable, lo que queda después de que ha saciado su sed no es impuro, y puede ser utilizado por seres humanos; así, al menos, me aseguró un fellah de [Belén] (errata.htm#8). El perro, en cambio, es impuro, y un recipiente del que ha bebido está contaminado. De hecho, los musulmanes más estrictos, más especialmente los miembros de la secta Shafe’i, consideran al perro un animal tan repugnante que si, mientras están rezando, un perro que se ha mojado se sacude a una distancia de cuarenta pasos de ellos, inmediatamente se levantan, realizan [263] las abluciones preliminares y comienzan de nuevo desde el principio. Por otro lado, siempre se encuentran personas a las que les gustan los perros. Se cuenta la historia de un musulmán que poseía un hermoso «Slugi» [^149] al que le tenía mucho cariño. Cuando murió, lo enterró en su jardín con reverencia, con sus propias manos. Sus enemigos fueron entonces al cadí y lo acusaron de haber enterrado a una bestia inmunda con el respeto y las ceremonias que sólo se deben a un creyente. El hombre habría sido tratado con severidad si no hubiera dicho al juez que el animal había demostrado su sagacidad al dejar un testamento en el que se mencionaba una gran suma de dinero como legado a su culto. Al oír esto, el cadí decidió que un perro de tan rara sabiduría y discernimiento se había ganado el derecho a un entierro decente.
También se cuenta que Ibrahim El Khalil, la paz sea con él, era amable y hospitalario, no sólo con los hombres, sino también con los perros. Sus rebaños eran tan numerosos que se necesitaban 4.000 perros para cuidarlos, y eran alimentados diariamente por la generosidad del Patriarca. También se dice que en la antigüedad, si uno mataba al perro de su vecino, estaba obligado a pagar dinero de sangre por la criatura, igual que por un ser humano. Se dice que la cantidad de la indemnización se calculó de la siguiente manera: el animal muerto era colgado por la cola con la nariz tocando el suelo. Luego se fijaba una estaca en el suelo, de [264] una altura igual a la del animal colgado. Luego se amontonaba trigo -o, según otra declaración, harina de trigo- alrededor de la estaca hasta que la parte superior quedaba completamente oculta, y tan alta como la punta de la cola del perro hubiera sido si su cadáver hubiera quedado colgando allí. El valor del grano o harina amontonada se estimaba entonces, y el matador del perro tenía que pagar el equivalente.
Justo en el punto donde el camino de la Puerta de Herodes, en el muro norte de Jerusalén, se une a la gran carretera a Nablus, y cerca de las Tumbas de los Reyes, hay una cisterna sobre la cual el antiguo guardián del santuario musulmán adyacente del jeque Jerrâh me contó esta leyenda.
Hace muchos años un hombre fue asesinado y su perro no quería abandonar el lugar, sino que atacaba a todos los transeúntes. El animal fue asesinado, pero no sirvió de nada, pues su fantasma apareció en compañía del de su amo y asustó a los transeúntes. Para ahuyentar a los fantasmas, el hermano del hombre asesinado hizo construir en el lugar fatal la cisterna y la fuente para el libre uso de hombres y bestias. Desde entonces los espectros ya no han sido vistos, pero la cisterna todavía se llama «Bìr el Kelb», el pozo del perro. Otra versión de la historia es que «el perro descubrió el cuerpo de su amo asesinado que había sido arrojado al pozo». [1]
Aquí hay tres de los proverbios más comunes sobre los perros: «Es mejor alimentar a un perro que alimentar a un hombre», lo que [265] significa que el canino no olvidará la bondad, mientras que el animal humano puede. «A falta de caballos y hombres, perros de silla de montar». «Es el perro del jeque el que es jeque».
Se dice que los musulmanes aprecian a los gatos por la siguiente razón: cuando el Profeta era camellero, un día dormía a la sombra de unos arbustos en el desierto. Una serpiente salió de un agujero y lo habría matado si un gato que rondaba por allí no se hubiera abalanzado sobre ella y la hubiera destrozado. Cuando el Profeta despertó, vio lo que había sucedido y, llamando al gato, lo acarició y lo bendijo. A partir de entonces, le gustaban mucho los gatos. Se dice que un día cortó la manga larga de su túnica, sobre la que dormía su gato, para no perturbar su sueño. Pero aunque el gato es un animal bendito, hay que evitar a los gatos extraños que entran en las casas, y especialmente a los gatos negros, ya que pueden ser demonios disfrazados. Un gran jeque musulmán de Egipto tenía un gato negro como mascota al que le tenía mucho cariño y que solía dormir cerca de él por la noche. Una noche, el jeque estaba enfermo y no podía dormir. Mientras estaba despierto, oyó a un gato maullar en la calle bajo su ventana. Su favorita se levantó de inmediato y fue a la ventana. El gato que estaba fuera de la casa la llamó claramente por su nombre y le preguntó, en árabe, si había algo de comida en la casa. Ella respondió, también en árabe, que había mucha, pero que ni ella ni la otra podían conseguirla porque «el nombre» siempre se pronunciaba sobre las provisiones que había allí, y [266] así que el posible huésped debía ir a otra parte. El demonio femenino «Lilith», la primera esposa de Adán, [2] a veces se disfraza de búho, pero más frecuentemente de gato. La siguiente historia contada por una judía española ilustra esta creencia: «Es muy cierto que La-Brûsha» (es decir, Lilith) «a menudo toma la forma de un gato. Esto es lo que mi madre me dijo que sucedió cuando nació. Se lo contó su madre, mi abuela. Ambas eran mujeres muy sinceras. Durante los nueve días siguientes al nacimiento de un niño, la madre y el bebé nunca deben quedar solos en una habitación. Lo que ocurrió cuando nació mi madre fue lo siguiente: mi bisabuela, que estaba cuidando a mi abuela, había salido de la habitación, dejando a ésta y al bebé (que luego fue mi madre) dormitando. Cuando regresó, la paciente le contó que había tenido un sueño extraño durante su ausencia. Había visto un gran gato negro entrar en la habitación tan pronto como su madre le dio la espalda. Caminó hasta un rincón de la habitación y se convirtió en un tarro. Entonces se oyó a un gato maullar en la calle y el tarro se convirtió de nuevo en gato. Se acercó a la cama (mi abuela estaba paralizada por el miedo y desamparada), cogió al bebé, fue con él a la ventana y gritó: «¿Lo tiro?» «Lo tiro», fue la respuesta que dio el gato que estaba afuera. El gato en la habitación de la enferma hizo tres veces la misma pregunta y recibió la misma respuesta. Luego arrojó al bebé (mi madre) por la ventana. En ese momento regresó mi bisabuela [267] y el gato desapareció de repente. Mi bisabuela, al notar que el niño no estaba ni en la cuna ni en la cama de su madre, con gran presencia de ánimo ocultó su alarma y le dijo a mi abuela: «Por supuesto que solo estabas soñando. Fui yo quien vino y se llevó al pequeño para cambiarle la ropa mientras tú dormías profundamente, y lo traeré de vuelta en un momento». Diciendo esto, salió de la habitación en silencio, pero tan pronto como salió y cerró la puerta detrás de ella, salió corriendo de la casa y vio a un enorme gato cruzando un campo con el niño en la boca. El amor le dio velocidad. Pronto alcanzó a la terrible criatura y, como era una mujer sabia que sabía exactamente qué hacer en tal emergencia, pronunció una especie de conjuro que obligó al demonio no solo a soltar su presa, sino también a jurar que durante once generaciones por venir no molestaría a su familia ni a sus descendientes. Mi bisabuela luego trajo al bebé de regreso, pero no fue hasta mucho después de que su madre estuvo bien y fuerte nuevamente que le dijo que su supuesto sueño había sido una terrible realidad».
Muchos fellahs consideran que matar a un gato es un gran pecado que seguramente traerá desgracia al perpetrador. Cuando un fellah de Artass perdió la vista, él y otros atribuyeron la desgracia a un castigo divino, ya que en su juventud había sido un asesino de gatos. Aunque generalmente se respeta al gato, a veces se lo considera la personificación de la astucia y la hipocresía.
Un gato de ciudad, después de haber destruido [268] casi todos los ratones y ratas del lugar, se vio obligado, por falta de presas, a salir al campo a cazar pájaros, ratones, ratas y lagartijas. En ese momento de necesidad, ideó la siguiente artimaña: se alejó durante algunas semanas de sus lugares habituales y, al regresar, se echó delante de una madriguera de ratones y ratas, con un rosario alrededor del cuello; luego, con los ojos cerrados, se puso a ronronear ruidosamente. Pronto un ratón se asomó por un agujero, pero, al ver al gato, se retiró apresuradamente. «¿Por qué huyes?», dijo el gatito suavemente. «En lugar de mostrar alegría por el regreso de un viejo vecino de la peregrinación, huyes tan pronto como lo ves. Ven a visitarme, no temas nada». Sorprendido al oír que le hablaban así, el ratón se aventuró de nuevo a la puerta de su agujero y dijo: «¿Cómo puedes esperar que te visite? ¿No eres el enemigo de mi raza? Si aceptara tu invitación, seguramente me atraparías y me devorarías como hiciste con mis padres y tantos otros de mi familia».
—¡Ay! —suspiró el gato—, tus reproches son justos, he sido un gran pecador y me he ganado el abuso y la enemistad. Pero estoy verdaderamente arrepentido. Como puedes ver por este rosario que cuelga de mi cuello, ahora me dedico a la oración, la meditación y la recitación de libros sagrados, todo lo cual he aprendido de memoria, y estaba empezando a repetirlo cuando por casualidad miraste por tu agujero. Además de esto, he visitado los lugares sagrados, así que soy un Hajji [3] así como un Hâfiz. [4] Ve, mi herido pero no obstante generoso y perdonador amigo, da a conocer mi cambio [269] de vida y sentimientos al resto de tu gente y diles que ya no eviten mi compañía, ya que me he convertido en un recluso. Mientras estés ausente reanudaré mis recitaciones. Ronroneo, ronroneo, ronroneo.
El ratón, muy sorprendido por la noticia que acababa de recibir, se la comunicó al resto de su tribu. Al principio se mostraron incrédulos, pero al final, después de que uno y otro se aventuraran a espiar por la boca de su agujero y vieran al asceta bigotudo con el rosario alrededor del cuello, aparentemente ajeno a las cosas terrenales y repitiendo constantemente su ronroneo, ronroneo, ronroneo, que suponían que era el contenido de los libros sagrados, pensaron que podría haber algo de verdad en el asunto y convocaron una reunión de ratones y ratas para discutirlo. Después de mucho debate, se juzgó correcto comprobar la realidad de la conversión del gato, pero siendo prudentes al mismo tiempo; por lo que enviaron a una rata vieja, grande y experimentada para que hiciera un reconocimiento. Como era un veterano cauteloso, se mantuvo bien fuera del alcance del gato, aunque lo saludó respetuosamente desde la distancia. El gato dejó que la rata rondara sin ser molestada durante mucho tiempo con la esperanza de que salieran otras ratas y ratones, cuando su presa fuera fácil de atrapar y abundante. Pero no vinieron más, y al final las punzadas del hambre lo hicieron decidir no esperar más. La rata, sin embargo, estaba alerta y salió disparada en el instante en que notó, por un ligero movimiento de los músculos del gato, que el supuesto santo estaba a punto de matarlo. «¿Por qué te vas tan bruscamente?» maulló el gato; «¿estás cansado de oírme repetir las escrituras, o [270] dudas de la exactitud de mi recitación?» «Ninguno», respondió la rata mientras espiaba desde el agujero en el que se había refugiado. «Estoy convencido de que has aprendido perfectamente los libros sagrados de memoria, pero al mismo tiempo, estoy convencido de que, por mucho que hayas aprendido de memoria, no has desaprendido ni evitado tus hábitos de abalanzarte sobre nosotros».
La hiena es una bestia malvada y maldita. Cuando se oye ulular a una lechuza por la noche, es porque ella, que es una mujer metamorfoseada, o Lilith en forma de lechuza, ve a un ladrón humano o a una hiena. Entre los judíos existe la creencia de que la hiena se forma a partir de un germen blanco y que tiene tantos colores diferentes como días tiene el año solar. Cuando una hiena macho tiene siete años, se convierte en una hembra de la misma especie o en un murciélago. Los nativos de Palestina generalmente creen que la hiena, no contenta con desenterrar y devorar cadáveres, a menudo hechiza a los vivos y los atrae hacia su guarida. Suele acercarse por la noche al caminante solitario, frotarse contra él de manera tierna y luego seguir corriendo. El hombre contra el que se ha frotado queda inmediatamente hechizado y, al grito de «¡Oh, tío, detente y espérame!», persigue a la hiena lo más rápido que puede hasta llegar a la guarida de la bestia y ser devorado. A veces ocurre que la entrada a la guarida es muy baja y que, cuando intenta entrar, la víctima humana se golpea la cabeza contra un saliente de [271] la roca. Si esto sucede, recupera el sentido de inmediato y se salva huyendo, pues la hiena es muy cobarde y nunca ataca a un hombre a menos que éste esté dormido, incapacitado o haya sido hechizado por ella. A veces, la terrible criatura se esconde detrás de piedras o arbustos cerca del camino; y cuando, al anochecer, pasa una sola persona sin linterna, la hiena emite un gemido como el de alguien que sufre un gran dolor. Si el caminante se desvía para ver qué pasa, la bestia salvaje saltará sobre él y lo sobresaltará de tal manera que quedará inmediatamente hechizado y lo seguirá.
A menudo se cuenta la siguiente historia de un fellah que atrapó una hiena de una manera muy inteligente. El fellah estaba de viaje y tenía consigo un burro que llevaba un pesado saco de grano. Al atardecer, el hombre llegó a un khan junto al camino. Como era una noche calurosa, metió a su burro en el establo, pero dejó el saco afuera y, envolviéndose con su 'abba, se acostó sobre el saco y se durmió. Alrededor de la medianoche, algo que rascaba el suelo cerca de él lo perturbó. Al abrir los ojos, vio una gran hiena cavando una tumba junto a él, evidentemente con la intención de matarlo y enterrarlo, y luego exhumarlo y devorarlo a su antojo. El fellah dejó que la hiena cavara hasta que la cresta de su lomo quedó por debajo del nivel del suelo. Entonces, levantándose de un salto, hizo rodar el saco de maíz sobre el animal, y así lo mantuvo en la tumba hasta la mañana, cuando fue una tarea fácil asegurarlo, porque, aunque es un león de noche, [5] la hiena no es más que un perro durante el día. [p. 272] Sin embargo, incluso de noche teme al fuego, y una forma sencilla de ahuyentarlo es quemar fósforos o hacer chispas con pedernal y acero.
A pesar de las malas cualidades que popularmente se le atribuyen a la hiena, a este animal se le atribuye un rasgo bueno, el de la gratitud hacia quienes lo tratan bien.
Un bedawi fue encontrado muerto y las sospechas apuntaron a un joven de cierta aldea como el asesino, y aunque era inocente, tuvo que huir de su casa para escapar de la venganza de los parientes del muerto. Volando hacia el norte, se encontró con un jeque conocido que le preguntó adónde iba y le disuadió de seguir en esa dirección, porque los vengadores de la sangre le estaban tendiendo una emboscada. El joven se volvió entonces hacia el oeste, pero no había ido muy lejos cuando se encontró con otro amigo que le hizo volver, diciendo que los parientes del bedawi muerto le esperaban un poco más adelante. Luego se dirigió hacia el este, sólo para encontrarse con un tercer amigo, que le advirtió que en esa dirección también le acechaba un grupo de sus enemigos. En este apuro, gritó: «Oh Alá, Tú sabes que soy inocente, y sin embargo, dondequiera que me dirija, me encontraré con aquellos que buscan mi vida». Abandonando el camino trillado, descendió por una ladera cubierta de matorrales y matorrales, hacia un valle donde conocía unas cuevas, en una de las cuales entró. En cuanto se acostumbró a la penumbra de su escondite, se dio cuenta con horror de que se encontraba en la guarida de una hiena hembra [273] que, dejando a una camada de cachorros durmiendo, se había ido a buscar una presa. Iba a huir del lugar cuando oyó pasos humanos que se acercaban. Temiendo que sus enemigos lo hubieran descubierto, se retiró al rincón más oscuro de la caverna. Vio a un hombre entrar a rastras, recoger un cachorro de hiena tras otro y ponerlo en su abba para llevárselos para venderlos. El fugitivo reconoció al hombre y, acercándose, le rogó que perdonara a los cachorros, diciendo que él mismo conocía ahora la amargura de ser perseguido. Si su amigo perdonaba a las hienas jóvenes, tal vez Alá un día las salvaría a ambas del mal. El hombre se conmovió y, dejando a los cachorros en el suelo, salió de la cueva, prometiendo no traicionar al fugitivo, sino avisarle cuando fuera seguro para él regresar a casa. Acababa de irse cuando la hiena regresó y, al ver a un hombre en su guarida, iba a atacarlo, cuando los cachorros se precipitaron hacia él y con sus aullidos atrajeron su atención. Después de mucha conversación sobre hienas entre ella y sus hijos, pareció comprender que el hombre había sido su protector y mostró su gratitud llevándole comida; no carroña como las que aman las hienas, sino liebres, perdices y cabritos, que ella capturó vivos. Así, el joven permaneció como invitado de la hiena hasta que su amigo llegó y le dijo que el verdadero asesino había sido encontrado y castigado.
El zorro es el animal más astuto y astuto de todos. Sus artimañas y trucos son innumerables. Si hay perdices cerca, se da cuenta de la dirección en la que probablemente correrán y entonces corre delante [274] de ellas y se tumba como si estuviera muerto, echando espuma por la boca. Cuando las aves llegan al lugar, lo creen muerto y lo picotean. Mojan sus picos en la saliva que le sale de la boca y entonces él les da un mordisco y las atrapa. Un día le hizo una broma similar a una campesina que llevaba una cesta llena de aves vivas al mercado. Al ver hacia dónde iba, corrió delante y se tumbó como se ha descrito anteriormente. Al pasar por el lugar, ella lo vio, pero creyó que no valía la pena detenerse y despellejarlo. Tan pronto como se perdió de vista, el zorro saltó y, dando un rodeo, corrió de nuevo delante de ella y se tumbó por segunda vez en el camino en un punto por el que ella tendría que pasar. Ella se sorprendió al verlo y se dijo a sí misma: «¿Ha estallado una peste entre los hijos de Awi? Si hubiera despellejado al primero que vi tirado al costado del camino, hubiera valido la pena detenerme por éste, pero como no lo hice entonces, no lo haré ahora». Siguió su camino y su sorpresa fue ilimitada cuando, después de un rato, vio lo que creyó que era un tercer zorro muerto al costado del camino. «En verdad he hecho mal», pensó, «al descuidar las cosas buenas que Alá ha puesto en mi camino. Dejaré mis aves aquí y aseguraré las pieles de los dos primeros antes de que otros las tomen». Dicho y hecho; pero antes de que tuviera tiempo de regresar, asombrado, pero con las manos vacías, el astuto zorro había asegurado su presa y se fue.
Al zorro le gusta gastar bromas pesadas a otros animales; a veces, sin embargo, recibe bromas pesadas.
Un día, al encontrarse con el águila, le preguntó [275] qué tamaño tenía el mundo visto desde el punto más alto al que jamás había volado. «Es tan pequeño que es casi invisible», respondió el rey de los pájaros. El zorro parecía incrédulo, así que el águila lo invitó a montarse sobre sus hombros mientras volaba, para que pudiera juzgar por sí mismo: «¿Qué tamaño tiene ahora la Tierra?», preguntó cuando se habían elevado bastante. «Tan grande como una cesta de paja hecha en Lida», respondió Abu Hassan. [6] Siguieron subiendo y subiendo, y el águila repitió su pregunta. «No más grande que una cebolla», dijo el zorro. Subieron más y más alto, y por último, cuando le preguntaron, el zorro reconoció que el mundo estaba fuera de la vista. «¿A qué distancia crees que está?», preguntó el águila maliciosamente. El zorro, que para entonces estaba muerto de miedo, respondió que no lo sabía. —En ese caso, será mejor que lo averigües —dijo el gran pájaro, dándose la vuelta de repente. El zorro cayó y, por supuesto, habría muerto si no hubiera tenido la buena suerte de caer en un terreno blando y arado, y de haber caído justo sobre la chaqueta de piel de oveja que un labrador que trabajaba allí cerca había dejado tirada. Dando gracias por haberse salvado por los pelos, el zorro se deslizó debajo de la chaqueta y salió corriendo con ella a cuestas. Se perdió de vista antes de que el labrador se diera cuenta de lo que había sucedido. [276] Mientras corría, se encontró de repente cara a cara con un leopardo que le preguntó de dónde había obtenido su nuevo vestido. Abu Suleymân [7] respondió rápidamente que se había convertido en peletero y que comerciaba con chaquetas de piel de oveja, y le aconsejó al leopardo que encargara una para él, advirtiéndole, sin embargo, que tendría que proporcionar seis pieles de cordero, dos para la parte delantera, dos para la espalda y dos para las mangas. El leopardo accedió y, tras tomar la dirección del zorro, prometió enviarle seis corderos, cuya carne aceptaría el zorro como pago por su trabajo. Al día siguiente, los corderos fueron llevados a la puerta de la guarida del zorro. Abu Hassan, con su esposa y sus siete cachorros, vivió en el lujo y no pensó más en la chaqueta hasta que el leopardo llamó para preguntar si su prenda estaba lista, y el zorro le dijo que se había equivocado en su cálculo y que había utilizado las seis pieles de cordero para el cuerpo de la chaqueta. Se necesitaban dos pieles y media de cordero para las mangas. «Tendrás tres», dijo el cliente de espíritu generoso; y, efectivamente, al día siguiente llevó tres corderos a la puerta del zorro y le prometieron su chaqueta para la semana siguiente. A la hora acordada fue y la pidió, pero lo postergaron con otra excusa y le dijeron que volviera al día siguiente. Cada vez que aparecía, el zorro tenía alguna nueva historia para explicar la ausencia de la chaqueta. Por fin, el leopardo se negó a esperar más y, perdiendo la paciencia, atacó al zorro y logró agarrarle la cola justo cuando se estaba deslizando hacia su guarida. La cola cedió y el zorro escapó con vida, ya que su agujero era demasiado pequeño para que el leopardo entrara.
«El pícaro ha perdido su cola», se dijo el leopardo a sí mismo; así que lo reconoceré de nuevo cuando nos encontremos; pero mientras tanto me aseguraré de que reciba un severo castigo cada vez que intente salir de su guarida”.
[p. 277]
Esperó hasta la noche, cuando las avispas duermen, y entonces desenterró un nido de ellas y lo colocó justo encima de la puerta de la casa del zorro. Cuando el zorro se despertó a la mañana siguiente y quiso salir de su guarida, oyó el zumbido de las avispas afuera y pensó que era el leopardo ronroneando. En lugar de salir, se escabulló en el rincón más recóndito de su morada. Durante muchos días no se atrevió a salir, porque el ruido continuaba. El hambre lo obligó a devorar a sus propios cachorros, uno a uno; y finalmente convenció a su esposa para que luchara con él, con la condición de que el ganador devorara al otro. Aunque fue derrotado dos veces en la prueba de fuerza, cada vez convenció a su compañera para que le perdonara la vida y le diera una oportunidad más; pero la venció en la tercera prueba, cuando la mató y la devoró al instante. Después de eso, pasó hambre durante varios días, hasta que finalmente, como el zumbido en su puerta aún continuaba, decidió arriesgar su vida en una audaz y repentina carrera por la libertad. Se escabulló con cautela hasta la puerta de su cueva y luego salió corriendo, sólo para descubrir que el zumbido que lo había asustado y llevado a la destrucción de su familia no era causado por nada peor que las avispas. Sin embargo, era inútil lamentarse, y todavía tenía que protegerse de la venganza del leopardo, que lo reconocería en cualquier parte, sin cola como ahora estaba. Invitó a todos los zorros a darse un festín de uvas en cierta viña fructífera. Cuando llegaron, condujo a cada invitado a [278] una viña diferente y, explicando que, si se les permitía vagar en libertad y comer de la viña que eligieran, podrían surgir peleas y el ruido de la disputa pondría a todos en peligro, ató a cada uno firmemente por la cola a su viña especial. Cuando todos estuvieron allí atados y atiborrándose en silencio, se escabulló, sin que lo notaran, a la cima de una loma y gritó: «Reuníos, hijos de Adán, reunios y ved cómo están saqueando vuestra viña». Al oír esta alarma, los zorros, en su desesperado esfuerzo por escapar, tiraron y tiraron hasta dejar atrás sus colas. Como todos carecían de cola, el leopardo, cuando se encontró con nuestro héroe, no pudo demostrar que era el mismo zorro que lo había engañado con esa chaqueta de piel de cordero.
Una pobre viuda, cuyos parientes habían muerto todos, vivía sola en una pequeña choza con techo de barro, lejos de cualquier aldea. Era una noche oscura y tormentosa, y el agua goteaba a través del techo sobre su miserable cama. Se levantó y arrastró su estera de paja y el viejo colchón que estaba sobre ella hasta otro rincón de la choza; pero fue en vano, porque el agua también pasaba por allí, haciendo, al caer, el ruido de «Dib, dib, dib, dib». Se levantó de nuevo y arrastró su cama hasta otro rincón, pero allí también el agua goteaba, dib, dib, dib, dib, hasta que, agotada y desesperada, gimió: «¡Oh, mi Señor! ¡Oh, Alá! ¡Sálvame de este terrible dib, dib, dib, dib! Mira cómo me atormenta, robándome el sueño, y mañana habrá hecho que todos mis huesos duelan con un dolor intolerable. No hay nada que temo y odio tanto como hacer este dib, dib. No temo a ninguna bestia salvaje, ya sea león, leopardo, lobo, oso o hiena, tanto como temo a este horrible dib, dib, dib, que [279] no me dejará dormir ahora, y seguro que me atormentará mañana.
Ahora, agazapada fuera de la puerta de su choza, yacía una bestia salvaje esperando a que la anciana se fuera a dormir, para poder entrar y devorarla. Al oírla gritar así, comenzó a preguntarse qué clase de criatura podría ser el dib, dib, dib, dib, y llegó a la conclusión de que sería prudente no intervenir en un caso que incluso en ese momento el dib, dib estaba atendiendo, y que «seguramente atormentaría mañana». Una cosa parecía segura para la bestia salvaje agazapada, y era que el «dib, dib» debía ser un monstruo muy aterrador, con el que era mejor no luchar. «Sé lo que es el ‘dûb’ [8]», dijo la bestia salvaje, «y sé lo que es el ‘dìb’ [9], pero nunca antes había oído hablar del ‘dib, dib’, y como no quiero correr riesgos innecesarios, creo que dejaré a la anciana en paz. No tiene mucha carne, así como está, y si el »dib, dib« encuentra un bocado apetitoso, bueno, que se la quede, yo cenaré en otro lugar. Pero ¡escucha! ¿Qué es eso que se acerca? No me sorprendería si fuera el »dib, dib" en persona que viene a buscar a la anciana. Será mejor que me quede quieta hasta que se haya ido, no sea que me encuentre a mí también y me atormente.
El animal que se acercaba era un hombre, un vendedor de agua, del pueblo más cercano, cuyo burro se había escapado esa noche. Era un burro muy molesto, que siempre se escapaba, y había perdido ambas orejas o la mayor parte de ambas, al haber sido sorprendido repetidamente entrando sin permiso en [280] campos de trigo que no pertenecían a su dueño. Era, en resumen, un asno de mal carácter, cuyo dueño había estado buscándolo durante varias horas esa noche tormentosa. Estaba de muy mal humor, y cuando llegó al lugar donde yacía la bestia salvaje temblando de cada miembro por miedo al «dib, dib, dib», vio un animal con orejas cortas y aproximadamente del mismo tamaño que su burro. Entonces juró un gran juramento de que le rompería todos los huesos del cuerpo y maldijo a su padre y a todos sus antepasados y a la religión de su dueño y de sus antepasados; Y, sin detenerse a averiguar quién era, comenzó a golpear con fuerza a la fiera asustada con un gran palo que tenía en la mano. La fiera, segura ahora de que había caído en poder del «dib, dib», estaba tan asustada que se quedó quieta, agachada, sin oponer la menor resistencia a este furioso ataque, y cuando el hombre, todavía maldiciendo furiosamente, la hizo levantarse y montó sobre su lomo, soportó la indignidad con la mayor mansedumbre y lo llevó en la dirección que quería ir. Cuando el hombre se sobrepuso a su ira y se puso en camino, comenzó a darse cuenta de que el asiento en el que se sentaba era diferente del que estaba acostumbrado, y también de que el animal que ahora montaba tenía un andar silencioso, muy diferente del de un asno; y vio que con su prisa se había puesto en poder de una criatura salvaje. Pero mientras estuviera sobre su lomo, pensó que no sería capaz de matarlo; y como parecía tenerle miedo, decidió mantenerlo en esa condición hasta que pudiera averiguar qué era y una manera de escapar de [281] él. Así, cada vez que el ritmo disminuía, golpeaba bien a la bestia y no dejaba de maldecir. Cuando amaneció, se encontró a horcajadas sobre un enorme leopardo y se preguntó cómo podría bajarse de su lomo sin la certeza de ser despedazado hasta la muerte. El leopardo, por otro lado, no descubrió que era el hombre quien lo maltrataba, pero seguía pensando que era el «dib, dib». Cuando pasaban bajo unos árboles con ramas bajas, el hombre, con rápida resolución, agarró a uno de ellos y, aflojando las piernas, dejó que la bestia se deslizara entre ellos mientras él se balanceaba hacia las ramas. El leopardo, así inesperadamente liberado, no se detuvo a mirar a su torturador, sino que salió corriendo tan rápido como sus piernas lo llevaron. De pronto se encontró con un zorro que, sorprendido de ver a un leopardo aterrorizado, le preguntó muy cortésmente por el asunto. Al encontrarse a salvo, el leopardo se detuvo y le contó todo lo que había sufrido a manos del «dib, dib, dib». «Bueno», dijo el zorro cortésmente, «conozco todo tipo de animales, pero nunca había oído hablar de una criatura como el “dib, dib, dib»; y sugirió que posiblemente haya sido un hombre. «Vuelve conmigo al árbol donde lo dejaste y verás si tengo razón o no. En caso de que esté equivocado, podemos huir antes de que se acerque lo suficiente como para hacernos daño, y si es un hombre, puedes matarlo fácilmente y vengarte de todos los problemas que te ha causado». «¿Cómo sé que eres sincero?», respondió el leopardo. “Todos hablan de ti como un estafador [282] y un granuja astuto; ¿Y qué prueba tengo de que tú no te hayas servido de mano del mismísimo «dib, dib» para atraerme a la ruina? «Ata tu cola a la mía», respondió el zorro, «y si te engaño, me tendrás a mano y podrás matarme». El leopardo aceptó esta generosa oferta. Después de atar su cola a la del zorro y hacer un nudo adicional, se dirigieron hacia el lugar donde habían dejado al aguador. Este último todavía estaba en el árbol, pues, aunque ya era pleno día, temía bajar antes de que todo el mundo se moviera por temor a ser emboscado por el leopardo. Así que, aunque era el tipo de día en que el jeque de Haradìn [10] da a su hija en matrimonio, el pobre hombre empapado se quedó temblando en su árbol. Por fin se decidió y estaba a punto de bajar cuando vio al leopardo, acompañado por el zorro, salir de un matorral y dirigirse hacia él. Al principio no podía entender por qué los dos animales debían haber atado sus colas juntas, pero como era un hombre de ingenio rápido, la verdadera causa se le ocurrió; y mientras la pareja todavía estaba a una buena distancia, gritó: «¡Oh Abu Suleymân, ¿por qué me has hecho esperar tanto tiempo? Date prisa con el viejo merodeador para que pueda romperle los huesos». Al oír esas terribles palabras, el leopardo se volvió ferozmente hacia el zorro, diciendo: «¿No sabía que eras un villano traicionero y que me engañarías?» Entonces giró la cola y corrió para salvar su vida, arrastrando tras él al desventurado zorro, que pronto fue golpeado hasta la muerte [283] contra las piedras y los troncos de los árboles que el leopardo pasó en su precipitada huida. El vendedor de agua bajó del árbol y regresó a su casa. Así, Alá, a Quien sea alabado, castigó al zorro por sus crímenes anteriores, y al leopardo por sus malas intenciones, mientras que al mismo tiempo protegió a la pobre anciana y enseñó al vendedor de agua a ser más cuidadoso.
Como era de esperar, la serpiente figura en gran medida en el folclore animal de Palestina. Según las nociones judías, «la médula espinal de un hombre que no dobla sus rodillas al repetir la bendición, que comienza con la palabra ‘Modim’, después de siete años se convierte en serpiente», mientras que los fellahìn creen que una serpiente, cuando ha alcanzado la edad de mil años, encuentra su camino hacia el mar y se convierte en una ballena. Según el Talmud, «setenta años deben transcurrir antes de que una víbora pueda reproducir su propia especie, y un período similar se requiere para el algarrobo, mientras que la malvada serpiente requiere siete años». La siguiente es una historia característica de la serpiente.
La serpiente es la más maldita de todas las cosas creadas y muy traidora. Es la raíz de todos los males del mundo. ¿Quién no sabe que cuando a Iblís le negaron la entrada al Paraíso, se puso a escabullirse entre los setos e intentó en vano persuadir a los diferentes animales para que lo dejaran entrar? Al final, sin embargo, la serpiente, sobornada con la promesa del alimento más dulce del mundo, que el maligno [284] le dijo que era carne humana, introdujo al diablo en el jardín, oculto en el hueco de sus colmillos. Desde este escondite, Iblís conversó con Eva, quien supuso que era la serpiente quien le hablaba. El mal que resultó es bien conocido. Sin embargo, la serpiente no obtuvo su recompensa; En efecto, cuando, después de la Caída, se designó a un ángel para que asignara a cada criatura su alimento y su país especiales, la serpiente, que incluso antes de que el diablo la tentara, había sentido celos de Adán, que estaba reclinado en el Paraíso mientras los ángeles le servían carne asada y vino, exigió descaradamente que tuviera carne humana para su sustento, de acuerdo con la promesa que se le había hecho. Sin embargo, nuestro padre Adán protestó y señaló que, como nadie había probado nunca carne ni sangre humanas, era imposible sostener que era el alimento más delicioso. De este modo obtuvo un año de respiro para él y su raza; y, en el intervalo, el mosquito fue enviado alrededor del mundo con instrucciones de probar e informar sobre la sangre de cada criatura viviente. Al final de los doce meses debía proclamar en audiencia pública el resultado de sus investigaciones. Ahora bien, Adán tenía un amigo en ese pájaro sagrado, la golondrina, que cada año hace su peregrinación a La Meca y a todos los lugares sagrados. Este pájaro, invisible para el mosquito, lo siguió durante todos los doce meses hasta que llegó el gran día de la decisión. Entonces, cuando el insecto se dirigía al tribunal, la golondrina lo encontró abiertamente y le preguntó qué carne y sangre le parecía más dulce. «Del hombre», respondió el mosquito. «¿Cuál?», dijo la golondrina. «Por favor, dígalo otra vez con claridad, porque soy bastante sorda». Ante esto, el mosquito [285] abrió la boca de par en par para gritar la respuesta; cuando el pájaro, con increíble rapidez, metió el pico y arrancó la lengua del peligroso insecto. Luego prosiguieron su camino hacia el lugar donde, según lo acordado, todos los seres vivos estaban reunidos para escuchar la decisión final. Cuando se le preguntó el resultado de sus investigaciones, el mosquito, que ahora sólo podía zumbar, no pudo hacerse entender, y la golondrina, fingiendo ser su portavoz, declaró que el insecto le había dicho que había encontrado la sangre de la rana más deliciosa. Para corroborar esta declaración, dijo que había acompañado al mosquito en sus viajes; y muchos de los animales presentes, que habían venido de diferentes regiones remotas, testificaron haber visto tanto al mosquito como a la golondrina al mismo tiempo en sus países especiales. Por eso se dictó la sentencia de que la serpiente debía alimentarse de ranas y no de hombres. En su furia y decepción, la serpiente se lanzó a matar a la golondrina, pero ésta fue demasiado rápida y la serpiente sólo consiguió arrancarle algunas plumas de la mitad de la cola, razón por la cual [286] todas las golondrinas tienen la cola bifurcada. Confundida de esta manera, la serpiente, que entonces era un cuadrúpedo y podía recorrer en una hora la distancia que un hombre podía recorrer en siete días, aunque no podía devorar a los hombres ni chuparles la sangre, buscaba toda oportunidad para picarlos y matarlos, y no dejó de causarles daño hasta la época del rey y sabio Salomón, quien lo maldijo tan eficazmente que se le cayeron las piernas y se convirtió en un reptil. De hecho, rogó con vehemencia que le perdonaran el castigo, pero el rey, que sabía lo que valían sus promesas, se mantuvo inexorable. En cierta ocasión, cuando Salomón estaba en Damasco, la serpiente y el topo acudieron a él, la primera pidiendo que le devolvieran las piernas y el segundo que le dieran ojos. El rey respondió que estaba en Damasco por un asunto especial y que sólo podía oír peticiones en Jerusalén, donde estaría en una semana. A su regreso a El-Kûds, los primeros peticionarios que le anunciaron fueron la serpiente y el topo. En respuesta a sus peticiones, dijo que, «como ambos habían podido viajar desde Damasco a la Ciudad Santa en tan poco tiempo como él lo había hecho con carros y caballos, estaba claro que la serpiente no necesitaba piernas ni ojos al topo».
263:1 Propiamente selûki (de la ciudad de Selûk) una especie de galgo.—ED. ↩︎
264:1 Véase nota especial. ↩︎
266:1 Véase la Sección I. «Nuestro Padre Adán». ↩︎
268:1 Peregrino. ↩︎
268:2 Aquel que tiene todo el Corán de memoria.—ED. ↩︎
271:1 Ed-dab’ bil-leyl sab’.—Proverbio árabe. ↩︎
275:1 = Reynard. ↩︎
275:2 Otro nombre para el zorro. ↩︎
279:1 Oso. ↩︎
279:2 Lobo. ↩︎