Así dijo el Poeta: “Cuando la muerte venga a ti,
Todos vosotros cuya vida se desliza a través del reloj de arena,
Él pone dos dedos sobre tus orejas, y dos
Sobre tus ojos pone, uno sobre tus labios,
Susurrando: ¡Silencio!” Aunque sordo tu oído,
Tu ojo, mi Hafiz, sufre el eclipse del Tiempo,
Las canciones que cantaste todavía todos los hombres las pueden escuchar.
Canciones de risa muerta, canciones de amor una vez caliente,
Canciones de una copa que una vez se tiñó de rojo rosado con vino,
Canciones de una rosa cuya belleza se olvidó,
Un ruiseñor que cantaba en voz baja canta divinamente:
Y aún una música más grave corre debajo
Las tiernas notas de amor de esas canciones tuyas,
Oh, Buscador de las llaves de la Vida y ¡Muerte!
Mientras cantabas, el suave viento de verano
Que sobre el jardín de Mosalla sopló, el arroyo
De Ruknabad fluyendo donde las rosas se entrelazaban,
Llevó tu voz más lejos de lo que podrías soñar.
A la horda tártara de Isfahán y Bagdad,
Sobre el desierto y el mar hasta Yezd y la lejana India;
Sí, hasta la puesta del sol llevaron tu palabra.
He aquí que reímos, nos calentamos en el fuego del amor,
Tenemos sed y apenas nos atrevemos a decir qué vino anhelamos,
Levantamos nuestras voces en el coro de túnicas oscuras del dolor;
Canta tú la sabiduría que la alegría y la tristeza dieron!
Si mis pobres rimas tuvieran algo de la sabiduría del corazón,
Coronas frescas eran suyas para poner sobre tu tumba—
Maestro y Poeta, todo era tuyo antes!