Tú, oh criatura de Dios, inmensamente creada del polvo; por tanto, sé humilde como el polvo. No seas codiciosa, ni opresora, ni testaruda. Tú eres del polvo; no seas como el fuego. Cuando el terrible fuego levantó su cabeza con orgullo, el polvo se postró en humildad.
Y como el fuego era arrogante y el polvo era manso, de los primeros se formaron los demonios, y de los últimos la humanidad.
Una gota de lluvia cayó de una nube primaveral y, al ver la inmensidad del mar, se avergonzó. «Donde está el mar», reflexionó, «¿dónde estoy yo? Comparado con eso, en verdad, estoy extinto».
Mientras así se miraba con un ojo de desprecio, una ostra la acogió en su seno, y el destino moldeó su curso de tal manera que finalmente la gota de lluvia se convirtió en una famosa perla real.
Fue exaltado, porque era humilde. Tocando a la puerta de la extinción, se hizo existente.
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Un joven sagaz de familia noble desembarcó en un puerto marítimo de Turquía y, como demostró piedad y sabiduría, su equipaje fue depositado en una mezquita.
Un día el sacerdote le dijo: «Barre el polvo y la basura de la mezquita».
Inmediatamente, el joven se fue y nadie lo volvió a ver allí. Así, el anciano y sus seguidores supusieron que no le interesaba servir.
Al día siguiente, un sirviente de la mezquita lo encontró en el camino y le dijo: «Actuaste mal en tu juicio perverso. ¿No sabes, oh joven vanidoso, que los hombres se dignifican mediante el servicio?»
El joven comenzó a llorar con tristeza. «¡Oh, amigo que cuidas el alma y que iluminas el corazón!», respondió; «No vi suciedad ni basura en ese lugar sagrado, excepto mi propio ser corrupto. Por lo tanto, volví sobre mis pasos, porque una mezquita está mejor limpia de tales cosas».
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La humildad es el único ritual para un devoto. Si deseas la grandeza, sé humilde; no hay otra escalera por la que subir.
Cuando Bayazid regresaba de bañarse una mañana durante la fiesta del Id, alguien, sin darse cuenta, vació una bandeja de cenizas desde una ventana sobre su cabeza. Con la cara y el turbante salpicados, se frotó las manos en agradecimiento y dijo: En verdad soy digno del fuego del infierno; ¿por qué debería enojarme por unas cuantas cenizas?
Los grandes no se tienen en cuenta a sí mismos; no busques la piedad en un hombre vanidoso. La eminencia no consiste en la ostentación exterior y las palabras jactanciosas, ni la dignidad en la altivez y la pretensión.
En el Día del Juicio verás en el Paraíso a aquel que buscó la verdad y rechazó la vana pretensión.
El que es testarudo y obstinado cae de cabeza; si deseas grandeza, abandona el orgullo
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No esperes que aquel que está poseído de vanidades mundanas siga el camino de la religión, ni busques piedad en aquel que se revuelca en la vanidad.
Si deseas dignidad, no mires a tus semejantes con ojos desdeñosos, como los mezquinos.
No busques ninguna posición más honorable que la de ser conocido en el mundo como un hombre de carácter loable.
No consideras grande a quien, siendo de igual rango, se muestra altivo contigo; cuando haces una exhibición similar ante los demás, ¿no te muestras ante ellos como los arrogantes aparecen ante ti?
Si eres eminente, no te rías, si eres sabio, de los humildes. Muchos han caído de lo alto, cuyos lugares han sido ocupados por los caídos.
Aunque estés libre de defecto, no me insultes, que estoy lleno de defectos.
Uno sostiene la cadena del templo de la Kaaba en sus manos; otro yace borracho en la taberna.
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[el párrafo continúa] Si Dios llama a este último, ¿quién podrá expulsarlo? Si expulsa a aquel, ¿quién podrá traerlo de vuelta? El uno no puede implorar la ayuda divina por razón de sus buenas obras, ni la puerta del arrepentimiento está cerrada para el otro.
Un doctor en derecho y teología, pobremente vestido, estaba sentado un día en la primera fila de asientos del tribunal de un cadí. El cadí le dirigió una mirada penetrante, y el acomodador lo tomó del brazo y le dijo: «Levántate; ¿no sabes que el mejor lugar no es para alguien como tú? O toma un asiento más bajo, o quédate de pie, o abandona el tribunal por completo. No seas tan atrevido como para ocupar el asiento de los grandes. Si eres humilde, no te hagas pasar por un león. No todo el mundo es digno del primer asiento; el honor es proporcional al rango y el rango al mérito».
El que se sienta con honor en un lugar inferior al que merece no cae con ignominia desde la eminencia.
El doctor, furioso, se sentó en un asiento más bajo. Entonces, dos abogados del tribunal [p. 75] entraron en una discusión acalorada y se lanzaron el uno al otro con las lenguas como gallos de pelea con pico y garra. Estaban enredados en un complicado nudo que ninguno de los dos podía desenredar. Desde la última fila de asientos, el andrajoso doctor rugió con la voz de un león en el bosque.
«No son las venas del cuello las que deben sobresalir en la argumentación», dijo, «sino las pruebas, que deben estar llenas de significado. Yo también tengo la facultad de argumentar».
«Habla», respondieron.
Con la pluma de la elocuencia que poseía, el doctor grabó sus palabras en las mentes de sus oyentes como inscripciones en un sello, y, pasando su pluma por las letras de la pretensión, invocó aplausos de todos los rincones. Tan fuerte era el corcel de la palabra que el Cadí se quedó atrás como un asno en el fango. Quitándose la capa y el turbante, se los envió al doctor como muestra de su respeto.
«¡Ay!» dijo, «no distinguí tu mérito, ni te di la bienvenida a tu llegada. Lamento [p. 76] verte en esta condición con tal acervo de conocimiento».
El acomodador se acercó entonces cortésmente al desconocido para que le pusiera el turbante del cadí en la cabeza, pero el doctor lo rechazó con las manos y la lengua, diciendo:
«No pongas sobre mi cabeza las cadenas del orgullo, pues mañana este turbante de cincuenta yardas me haría perder la cabeza ante aquellos que visten ropas deslucidas. Aquellos que me llamaban ‘señor’ y ‘jefe’ parecerían entonces insignificantes a mis ojos. ¿Es diferente el agua pura si está contenida en una copa de oro o en un jarro de barro? La cabeza de un hombre requiere cerebro e intelecto, no un turbante imponente como el tuyo. Una cabeza grande no hace a uno digno; es como la calabaza, vacía de pepitas. No te enorgullezcas por tu turbante y tu barba, pues uno es algodón y el otro hierba. Uno debe aspirar al grado de eminencia que sea conforme a su mérito. Con todo este intelecto, no te llamaré hombre, aunque cien esclavos caminen detrás de ti. Qué bien habló la concha cuando un tonto codicioso la sacó del lodo: »Nadie me comprará por el precio más bajo: ¿no seas tan loco como para envolverme en seda?
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[el párrafo continúa] Un hombre no es mejor que sus compañeros por razón de su riqueza, porque un asno, aunque esté cubierto con una tela de raso, sigue siendo un asno.
De esta manera el hábil doctor lavó el rencor de su corazón con el agua de las palabras. Así hablan con dureza los que están agraviados. No te quedes ocioso cuando tu enemigo haya caído. Vuelale los sesos cuando puedas, pues la demora borrará el rencor de tu mente.
El Cadí quedó tan abrumado por su vehemencia que exclamó: «En verdad, este día es duro». Se mordió los dedos con asombro y sus ojos miraron al doctor como las dos estrellas cerca del polo de la osa menor. En cuanto a este último, salió bruscamente y nunca más se lo vio allí. En la corte clamaron por saber de dónde había salido tan impertinente. Un funcionario fue a buscarlo y corrió en todas direcciones, preguntando si se había visto a un hombre de esa descripción. Alguien dijo: «No conocemos a nadie en esta ciudad tan elocuente como Sadi».
Cien mil alabanzas a quien así lo dijo; mira con qué dulzura pronunció la amarga verdad!
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Un hombre de rostro sonriente vendía miel, cautivando los corazones de todos con sus modales agradables. Sus clientes eran tan numerosos como las moscas alrededor de la caña de azúcar; si hubiera vendido veneno, la gente lo habría comprado por miel.
Un hombre de aspecto amenazador lo miró con envidia, celoso de la forma en que prosperaba su negocio. Un día desfiló por la ciudad con una bandeja de miel en la cabeza y el ceño fruncido. Vagó por ahí pregonando sus mercancías, pero nadie mostró deseos de comprar. Al anochecer, como no había ganado dinero, fue y se sentó abatido en un rincón, con un rostro tan amargo como el de un pecador temeroso de represalias.
La esposa de uno de sus vecinos comentó en tono de broma: «La miel es amarga para alguien de mal carácter».
Está mal comer pan en la mesa de alguien cuyo rostro está tan arrugado por el ceño fruncido como el mantel en el que se sirve.
¡Oh señor! No aumentes tus propias cargas, porque un mal carácter trae desastre en su seguimiento.
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Si no tienes una lengua dulce como Sadi; no tienes ni oro ni plata.
He oído que un borracho corrupto agarró por el cuello a un hombre piadoso. Este último recibió sus golpes en silencio y, por paciencia, no levantó la cabeza.
Un transeúnte comentó: «¿No eres un hombre? Es una lástima tener paciencia con este ignorante».
El hombre piadoso respondió: «No me hables así. Un borracho tonto agarra a uno por el cuello pensando que está luchando con un león; no hay temor de que un hombre erudito se enfrente a un tonto ebrio».
Los virtuosos siguen esta regla en la vida: cuando sufren opresión, muestran bondad.
Un perro mordió la pierna de un ermitaño con tal violencia que el veneno cayó de sus dientes,
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y el pobre hombre no pudo dormir toda la noche por el dolor.
Su pequeña hija lo reprendió, diciendo: «¿No tienes dientes también?»
El desafortunado padre lloró y luego respondió sonriendo: «¡Querido hijo! Aunque era más fuerte que el perro, contuve mi ira. Si recibiera un golpe de espada en la cabeza, no podría aplicar mis dientes a las patas de un perro».
Uno puede vengarse del hombre malo, pero un hombre no puede actuar como un perro.
Un hombre eminente, famoso por sus muchas virtudes, poseía un esclavo de mal carácter, que en fealdad de rasgos superaba a todos los de la ciudad. Atendía de cerca a su amo a la hora de comer, pero no le habría dado ni una gota de agua a un moribundo. Ni la reprensión ni la vara le influyeron; la casa estaba en constante estado de desorden por su culpa. A veces, en su mal humor, llenaba los caminos de espinas y basura; otras veces, arrojaba [p. 81] a las gallinas al pozo. Su temperamento desdichado estaba escrito en su rostro, y nunca realizaba una tarea con éxito.
Alguien le preguntó a su amo: “¿Qué es lo que te gusta de este esclavo: sus modales agradables, su habilidad o su belleza? Seguramente, no vale la pena mantener a un bribón tan rebelde y cargarte con tal aflicción. Te conseguiré un esclavo de apariencia atractiva y buen carácter. Lleva a este al mercado de esclavos y véndelo. Si te ofrecen un precio por él, no lo rechaces, porque sería caro.
El hombre bondadoso sonrió y dijo: «¡Oh amigo! Aunque el carácter de mi esclavo es ciertamente malo, mi carácter mejora gracias a él, porque cuando haya aprendido a tolerar su comportamiento podré soportar cualquier cosa de las manos de los demás. No sería humano venderlo y así dar a conocer sus faltas. Y es mejor soportar su aflicción yo mismo que transmitirlo a otros».
Acepta para ti lo que aceptarías para los demás. Si te afliges, no involucres a tus semejantes.
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La tolerancia es al principio como veneno, pero cuando se arraiga en la naturaleza se vuelve como la miel.
Nadie sigue el camino de Maruf Karchi que no destierra primero la idea de la fama de su cabeza.
Un viajero llegó una vez a la casa de Maruf a punto de morir; su vida estaba unida a su cuerpo por un solo cabello. Pasó la noche llorando y lamentándose, sin dormir ni dejar dormir a nadie más a causa de sus gemidos. Su mente estaba angustiada y su temperamento era vil; aunque no murió él mismo, mató a muchos con su inquietud. Tal era su inquietud que todos huyeron de él. Sólo quedó Maruf Karchi. Él, como un hombre valiente, se ciñó los lomos y se sentó muchas noches a la cabecera del enfermo. Pero una noche Maruf fue atacado por el sueño. ¿Cuánto tiempo puede aguantar un hombre sin dormir?
En cuanto el enfermo lo vio dormido, comenzó a delirar: «¡Maldita sea tu abominable raza [p. 83]!» gritó: «¿Qué sabe este glotón, ebrio de sueño, del hombre indefenso que no ha cerrado los ojos?»
Maruf no hizo caso de estas palabras, pero una de las mujeres del harén, al oírlas, comentó: «¿No has oído lo que dijo ese mendigo que lloraba? Échalo y dile que se lleve su maltrato con él y muera en otro lugar. La bondad y la compasión tienen sus ocasiones, pero hacer el bien al mal es malo; sólo un tonto planta árboles en suelo estéril. Un perro agradecido es mejor que un hombre ingrato».
Maruf se rió: «Querida mujer», respondió, «no te ofendas por sus palabras descortés. Si él se enfurece conmigo a través de la enfermedad, no me enojo. Cuando tú eres fuerte y estás bien, soporta con gratitud las cargas de los débiles. Si aprecias el árbol de la bondad, seguramente comerás de los frutos de un buen nombre».
Alcanzan la dignidad quienes se deshacen de la arrogancia.
El que adora la grandeza es esclavo del orgullo; no sabe que la grandeza consiste en la mansedumbre.
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Un hombre insolente le pidió limosna a un hombre piadoso, pero éste no tenía dinero en su casa. De lo contrario, le habría llovido oro como si fuera polvo. El infame bribón, entonces, salió y comenzó a insultarlo en la calle.
El ojo del que critica no ve méritos. ¿Qué consideración tiene el que ha actuado deshonrosamente por el honor de otro?
Al enterarse de sus palabras, el hombre piadoso sonrió y dijo: «Está bien; este hombre ha enumerado sólo algunas de mis malas cualidades, sólo una de cien que conozco. El mal que ha supuesto en mí sé con certeza que lo poseo. Sólo un año me ha conocido; ¿cómo puede conocer las faltas de setenta años? Nadie sino el Omnisciente conoce mis faltas mejor que yo. Nunca he conocido a nadie que me haya atribuido tan pocos defectos. Si da testimonio contra mí en el Día del Juicio, no tendré miedo. Si el que piensa mal de mí busca revelar mis faltas, dile que venga y me quite el registro».
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Sé humilde cuando el velo se rasgue de tu carácter. Si un cántaro estuviera hecho de polvo de hombres, los calumniadores lo romperían a pedradas.
Un hombre sabía algo de astronomía y, en consecuencia, su cabeza estaba llena de orgullo. Viajando lejos, visitó a Kushyar, 23 el sabio, quien apartó sus ojos de él y no le enseñó nada. Cuando el decepcionado viajero estaba a punto de partir, Kushyar le habló con estas palabras:
«Te imaginas que estás lleno de conocimiento. ¿Cómo puede un vaso que está lleno recibir más? Deshazte de tus pretensiones, para que puedas llenarte. Estando lleno de vanidad, vas vacío.»
Alguien oyó el ladrido de un perro en la choza en ruinas de un hombre piadoso. Reflexionando sobre lo extraño del hecho, fue a buscar, pero no encontró rastros de ningún perro. En verdad, el devoto era el único que estaba en la casa.
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No queriendo que su curiosidad fuera revelada, el hombre se iba, cuando el dueño de la casa gritó: «Entra; ¿por qué estás en la puerta? ¿No sabes, oh amigo, que fui yo quien ladró? Cuando discerní que la humildad era aceptable a Dios, desterré el orgullo y la vanidad de mi corazón, y clamé con ladridos a la puerta de Dios, porque no vi a nadie más humilde que un perro».
Si tú deseo alcanzar la dignidad, que la humildad sea tu camino.
He aquí, cuando el rocío desciende sobre la tierra, el sol lo eleva a los cielos.
El esclavo de un rey escapó y, aunque se hizo una búsqueda, no fue descubierto. Más tarde, cuando el fugitivo regresó, el rey, enojado, ordenó que lo ejecutaran.
Cuando el verdugo sacó su cimitarra, como la lengua de un hombre sediento, el esclavo abatido gritó:
¡Oh Dios! Perdono al rey el derramamiento de mi sangre, porque siempre he disfrutado de su generosidad y he participado de su prosperidad. Que no sufra [p. 87] por esta acción en el Día del Juicio, para el deleite de sus enemigos.
Cuando el rey oyó estas palabras, su ira se apaciguó y nombró al esclavo oficial del estandarte.
La moraleja de esta historia es que el lenguaje suave actúa como el agua sobre el fuego de la ira. ¿Acaso los soldados en el campo de batalla no llevan una armadura compuesta por cien pliegues de seda?
¡Oh amigo! sé humilde cuando trates con un enemigo feroz, porque la mansedumbre desafilará la espada más afilada.
Muchos escritores afirman la falsedad de la idea de que Hatim era sordo.
Una mañana, el zumbido de una mosca atrapada en una telaraña le llamó la atención. «Oh tú», observó, «que estás encadenado por tu propia avaricia, ten paciencia. Dondequiera que haya un cebo tentador, el cazador y la trampa están al alcance de la mano».
Uno de sus discípulos comentó: «Es extraño que pudieras oír el zumbido de una mosca [p. 88] que apenas llegaba a nuestros oídos. Ya no puedo: te llaman sordo.»
El Sheij respondió: «La sordera es mejor que oír palabras vanas. Aquellos que se sientan conmigo en privado son propensos a ocultar mis faltas y hacer alarde de mis virtudes; así, me hacen vanidoso. Finjo sordera para ahorrarme sus halagos. Cuando mi supuesta aflicción se les haya hecho conocida, hablarán libremente de lo que es bueno y malo en mí; entonces, apenado por el relato de mis faltas, me abstendré del mal».
No bajes a un pozo con una cuerda de alabanza. Sé sordo, como Hatim, y escucha las palabras de los que te calumnian.
Un hombre cuyo corazón era tan puro como el de Sadi se enamoró. Aunque sus enemigos se burlaron de él, no mostró enojo.
Alguien le preguntó: «¿No tienes sentido de la vergüenza? ¿No eres sensible a estas indignidades? Es abyecto exponerse al ridículo [p. 89] y débil soportar con paciencia las burlas de los enemigos. Pasar por alto los errores de los ignorantes es un error, para que no se diga que no tienes ni fuerza ni coraje».
¡Con qué elegancia respondió el enamorado distraído! Sus palabras son dignas de ser escritas con letras de oro:
«Solo en mi corazón habita el afecto por mi amado; por lo tanto, no hay lugar para la malicia.»
He oído que Luqman era de tez oscura y descuidado de su apariencia. Alguien lo confundió con un esclavo y lo empleó para cavar trincheras en Bagdad. Así continuó durante un año, sin que nadie sospechara quién era. Cuando se supo la verdad, el amo tuvo miedo y cayó a los pies de Luqman, ofreciendo excusas.
El sabio sonrió y dijo: "¿De qué sirven estas disculpas? Durante un año mi corazón ha sangrado por tu opresión. ¿Cómo puedo olvidar eso en una hora? Pero te perdono, buen hombre, porque tu ganancia no me ha causado ningún daño.
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pérdida. Tú has construido tu casa; mi sabiduría y mi conocimiento han aumentado. Yo también tengo un esclavo y con frecuencia lo pongo a trabajar arduo. Nunca más, cuando me acuerdo de las penalidades de mi trabajo, lo afligiré.
El que no ha sufrido a manos de los fuertes no se aflige por la fragilidad de los débiles.
Si te entristecen los que están por encima de ti, no seas duro con tus inferiores.
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