[435] « Voici un collier d’or », etc. — Le Maître raconta cette histoire alors qu’il résidait à Jetavana, au sujet d’une servante d’Anāthapiṇḍika. L’histoire raconte qu’un jour de fête, alors qu’elle se rendait avec plusieurs autres servantes dans un jardin d’agrément, elle demanda à sa maîtresse Paṇṇalakkhaṇadevī un ornement à porter. [ p. 261 ] Sa maîtresse lui donna un ornement, d’une valeur de cent mille pièces. Elle le mit et se rendit avec les autres servantes au jardin d’agrément. Un voleur convoita l’ornement et, dans le but de la tuer et de le prendre, il se mit à lui parler, et dans le jardin, il lui donna du poisson, de la viande et une boisson forte. « Il le fait, je suppose, parce qu’il me désire », pensa-t-elle. Le soir, alors que les autres s’allongeaient pour se reposer après leurs jeux, elle se leva et alla le rejoindre. Il dit : « Maîtresse, cet endroit n’est pas privé ; allons un peu plus loin. » Elle pensa : [^156] « On peut faire n’importe quoi en privé ici : il doit sans doute vouloir me tuer et prendre ce que je porte : je vais lui donner une leçon. » Alors elle dit : « Maître, je suis à sec à cause de la boisson forte : allez me chercher de l’eau. » Et, l’emmenant à un puits, elle lui demanda de puiser de l’eau, lui montrant la corde et le seau. Le voleur laissa tomber le seau. Alors qu’il se baissait pour puiser de l’eau, la jeune fille, qui était très forte, le poussa violemment des deux mains et le jeta dans le puits. « Tu ne mourras pas comme ça », dit-elle, et elle lui jeta une grosse brique sur la tête. Il mourut sur le coup. De retour en ville, elle remit l’ornement à sa maîtresse. Elle dit : « J’ai failli être tuée aujourd’hui pour cet ornement », et raconta toute l’histoire. La maîtresse le raconta à Anāthapiṇḍika, qui le raconta au Tathāgata. Le Maître dit : « Maître de maison, ce n’est pas la première fois que cette servante est dotée d’un esprit à la hauteur de la situation ; elle l’avait déjà été auparavant ; ce n’est pas la première fois qu’elle tue cet homme ; elle l’avait déjà fait une fois. » Et, à la demande d’Anāthapiṇḍika, il raconta l’histoire ancienne.
Il était une fois, alors que Brahmadatta régnait à Bénarès, une belle femme de la ville, Sulasā, qui possédait une suite de cinq cents courtisanes et dont le prix était de mille pièces la nuit. Dans la même ville vivait un brigand nommé Sattuka, [436] aussi fort qu’un éléphant, qui s’introduisait la nuit dans les maisons des riches et pillait à sa guise. Les habitants se rassemblèrent et se plaignirent au roi. Le roi ordonna à la garde de la ville de poster des bandes çà et là, de faire arrêter le brigand et de lui trancher la tête. Ils lui lièrent les mains derrière le dos et le conduisirent au lieu d’exécution, le flagellant à coups de fouet sur chaque place. La nouvelle de son arrestation souleva l’enthousiasme de toute la ville. Sulasā se tenait à une fenêtre et, regardant la rue, elle aperçut le brigand, le trouva amoureux et pensa : « Si je peux libérer ce vaillant combattant, j’abandonnerai cette vie misérable et vivrai honorablement avec lui. » De la manière décrite dans la Naissance de Kaṇavera [^157], elle obtint sa liberté en envoyant mille pièces au chef de la ville et vécut ensuite avec lui dans la joie et l’harmonie. Au bout de trois ou quatre mois, le brigand pensa : « Je ne pourrai jamais rester ici ; mais on ne peut pas partir les mains vides : les ornements de Sulasā valent cent mille pièces : je la tuerai et les prendrai. » Il lui dit donc un jour : « Ma chère, alors que j’étais traîné par les hommes du roi, j’ai promis une offrande à une divinité arboricole au sommet d’une montagne, qui me menace maintenant parce que je ne l’ai pas payée : faisons une offrande. » « Très bien, époux, préparez-la et envoyez-la. » « Ma chère, il ne faut pas l’envoyer : allons tous les deux la présenter, parés de tous nos ornements et accompagnés d’une grande suite. » « Très bien, mon mari, nous allons le faire. » Il lui fit préparer l’offrande et, lorsqu’ils atteignirent le pied de la montagne, il dit : « Ma chère, la divinité, voyant cette foule, n’acceptera pas l’offrande ; montons tous les deux la présenter. » Elle consentit, et il la fit porter le récipient. Lui-même était armé jusqu’aux dents, et lorsqu’ils atteignirent le sommet, il déposa l’offrande au pied d’un arbre qui poussait près d’un précipice cent fois plus haut qu’un homme, et dit : « Ma chère, je ne suis pas venu pour présenter l’offrande, je suis venu avec l’intention de te tuer et de repartir avec tous tes ornements : enlève-les tous et fais-en un paquet dans ton vêtement de dessus. » « Mari, pourquoi me tuerais-tu ? » « Pour ton argent. » « Mari, souviens-toi du bien que je t’ai fait : quand on te traînait enchaîné, j’ai donné pour toi le fils d’un homme riche, j’ai payé une grosse somme et je t’ai sauvé la vie. Même si je gagne mille pièces par jour, je ne regarde jamais un autre homme : je suis une telle bienfaitrice pour toi : ne me tue pas, je te donnerai beaucoup d’argent et il sera ton esclave. » Sur ces supplications, elle prononça la première strophe :
Voici un collier en or, des émeraudes et des perles,
Prends tout et sois le bienvenu : donne-moi place parmi tes servantes.
Lorsque Sattuka eut prononcé la deuxième strophe conformément à son objectif, à savoir :
Belle dame, pose tes bijoux et ne pleure pas si fort
Je te tuerai, sinon je ne peux pas être sûr que tu me donneras toute ta provision.
L’esprit de Sulasā se montra à la hauteur de la situation et, pensant : « Ce voleur ne me donnera pas ma vie, mais je prendrai d’abord la sienne en le jetant dans le précipice d’une manière ou d’une autre », elle prononça les deux strophes suivantes :
Au cours de mes années de sens, au cours de ma mémoire consciente,
Je proteste qu’aucun homme sur terre n’a été aimé plus que toi.
Venez ici, pour mon dernier salut, recevez ma dernière étreinte :
Car jamais plus sur terre nous ne nous rencontrerons face à face.
Sattuka ne comprenait pas son intention, alors il dit : « Très bien, mon cher ; viens m’embrasser. » Sulasā fit trois fois le tour de lui en le saluant respectueusement, l’embrassa et, disant : « Maintenant, époux, je vais te faire une révérence des quatre côtés », elle posa sa tête sur son pied, fit une révérence à ses côtés et se plaça derrière lui comme pour faire une révérence à cet endroit. Puis, avec la force d’un éléphant, elle le saisit par l’arrière et le jeta tête la première dans ce lieu de destruction, cent fois plus haut qu’un homme. Il fut écrasé et mourut sur le coup. Voyant cet acte, la divinité qui vivait au sommet de la montagne prononça ces stances :
La sagesse n’est parfois pas réservée aux hommes
Une femme peut mâcher de la sagesse de temps en temps.
[ p. 263 ]
La sagesse n’est parfois pas réservée aux hommes :
Les femmes sont parfois promptes à donner des conseils.
Avec quelle rapidité et quelle enthousiasme elle était capable de savoir,
Elle le tua comme un cerf avec un arc entièrement tendu.
Celui qui ne parvient pas à se lever pour une grande occasion
Il tombe, comme ce voleur ennuyeux du précipice.
On peut voir une crise dans son destin,
Comme elle, elle est sauvée d’un ennemi menaçant.
Sulasā tua donc le brigand. Lorsqu’elle descendit de la montagne et rejoignit ses serviteurs, ils demandèrent où était son mari. « Ne me le demandez pas », dit-elle, et, montant sur son char, elle se dirigea vers la ville.
[439] Après la leçon, le Maître identifia la Naissance : « À ce moment-là, les deux alors étaient les mêmes deux maintenant, la divinité était moi-même. »