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À ce moment-là, les femmes du palais vinrent rendre hommage au Maître. Gopa, seule,
manquait. Le roi manifesta sa surprise.
« Je lui ai demandé de venir avec nous », dit Mahaprajapati. « Je n’irai pas avec vous », répondit-elle. « Je manque peut-être de vertu ; je ne mérite peut-être pas de voir mon mari. Si je n’ai rien fait de mal, il viendra à moi de son plein gré, et je lui témoignerai alors le respect qui lui est dû. »
Le Maître quitta son siège et se rendit aux appartements de Gopa. Elle avait abandonné ses vêtements coûteux et ses voiles somptueux ; elle avait jeté ses bracelets et ses colliers ; elle portait une robe rougeâtre, faite d’une étoffe grossière. À la voir ainsi vêtue, il sourit de bonheur. Elle tomba à ses pieds et l’adora.
« Voyez-vous, dit-elle, je voulais m’habiller comme vous êtes habillé ; je voulais connaître votre vie pour vivre comme vous vivez. Vous ne mangez qu’une fois par jour, et je ne mange qu’une fois par jour. Vous avez renoncé à dormir dans un lit ; regardez autour de vous : vous ne verrez pas de lit, car voici le banc sur lequel je dors. Et désormais [ p. 180 ] j’en aurai fini avec les doux parfums, et je ne mettrai plus de fleurs dans mes cheveux. »
« J’étais conscient de ta grande vertu, Gopa », répondit le Maître. « Elle ne t’a pas fait défaut, et je t’en félicite. Combien de femmes au monde auraient eu le courage d’agir comme toi ? »
Et s’étant assis, il prononça ces paroles :
On ne doit pas faire confiance aux femmes. Pour un homme sage et bon, on peut trouver plus d’un millier de personnes stupides et méchantes. La femme est plus mystérieuse que le chemin d’un poisson dans l’eau ; elle est aussi féroce qu’un brigand, et comme le brigand, elle est trompeuse ; elle dira rarement la vérité, car pour elle, un mensonge est comme la vérité et la vérité comme un mensonge. J’ai souvent dit à mes disciples d’éviter les femmes. Cela me déplaît même de les voir leur parler. Pourtant, toi, Gopa, tu n’es pas menteuse ; je crois en ta vertu. La vertu est une fleur difficile à trouver ; une femme doit avoir les yeux clairs pour la voir ; elle doit avoir les mains pures pour la cueillir. Mara cache ses flèches pointues sous les fleurs. Oh, combien de femmes aiment les fleurs perfides, des fleurs qui infligent des blessures qui ne guérissent jamais ! Malheureuses femmes ! Leur corps n’est qu’écume et elles l’ignorent. Elles s’accrochent à ce monde, puis vient le jour où le Roi Mort les revendique. Le corps est moins substantiel qu’un mirage : qui sait que cela brisera les flèches fleuries de Mara, qui sait que cela ne rencontrera jamais le roi Mort ? La Mort emporte la femme qui cueille négligemment des fleurs, tout comme le torrent, gonflé par la tempête, emporte le village endormi. Cueille des fleurs, ô femme, réjouis-toi de leurs couleurs, bois leur parfum ; la Mort te guette, et avant que tu sois satisfaite, tu seras à lui. Considère l’abeille : elle va de fleur en fleur et, sans faire de mal à personne, prend simplement le nectar dont est fait le miel.