CUENTOS INFANTILES [^113]
Dios le había dado siete hijos a una mujer, y ella estaba muy agradecida por ellos, pero a pesar de todo anhelaba tener una hija y le pidió a Dios que le permitiera tener una. Un día, mientras pasaba por el mercado, vio un hermoso queso blanco de leche de cabra expuesto a la venta; y la vista la conmovió tanto que exclamó: «¡Oh, mi Señor! ¡Oh, Dios! Dame, te lo suplico, una hija tan blanca y hermosa como este queso, y la llamaré »Ijbeyneh«. [1] Su oración fue escuchada, y a su debido tiempo se convirtió en madre de una hermosa niña con una tez como el queso de leche de cabra, el cuello de una gacela, ojos azules, cabello negro y una rosa en cada mejilla. La niña fue llamada »Ijbeyneh" y todos los que la vieron la amaron, con la excepción de sus primos que estaban muy celosos.
Cuando Ijbeyneh tenía unos siete años, sus primos, a petición suya, la llevaron con ellos a una [215] excursión al bosque, [2] donde solían ir a recoger los frutos del «Za’rûr». [3] La niña, después de llenar su velo cuadrado de lino («tarbì’ah») con las bayas, lo puso al pie de un árbol y se puso a coger flores. Cuando regresó al lugar donde había dejado el velo, encontró bayas malas en lugar de las hermosas que había recogido, y sus primos se habían ido. Vagó de un lado a otro por el «hìsh», llamándolos, pero no recibió respuesta. Trató de encontrar el camino a casa, pero se extravió aún más. Por fin, un ghûl que estaba de caza se acercó y la hubiera devorado, pero como Ijbeyneh era un regalo de Alá para sus padres y estaba protegida, en lugar de devorarla, el monstruo se compadeció de ella. Ella gritó: «¡Oh, tío! Dime qué camino han tomado mis primos». Él respondió: «No lo sé, oh, amado, pero ven a vivir conmigo hasta que tus primos regresen y te busquen». Ijbeyneh consintió y él la llevó a su casa en la cima de una alta montaña. Allí se convirtió en su pastora y él se encariñó mucho con ella y diariamente le traía caza selecta para comer. A pesar de todo, ella era muy infeliz y lloraba a menudo por su hogar y sus padres. Ahora las palomas que pertenecían a sus padres, a las que ella solía alimentar, extrañaban mucho a Ijbeyneh y la buscaban por su propia cuenta. Un día la vieron de lejos y se acercaron a ella, mostrando su alegría [216] sentándose sobre sus hombros y acurrucándose en sus mejillas, como solían hacer. Y cuando Ijbeyneh los vio, lloró lágrimas de alegría y les dijo:
“Oh palomas de mi madre y padre,
Oh saludad a mi madre y a mi padre,
Diles que Ijbeyneh, la querida,
«Guarda ovejas en la alta montaña.» [4]
Los primos traviesos de Ijbeyneh habían vuelto a casa y habían dado la noticia de que se había perdido, sin decir que la habían abandonado a propósito. Su padre y sus hermanos la buscaron por todas partes; su madre lloró hasta quedarse ciega, exclamando que Alá la había castigado por no estar contenta con siete hijos; y se observó que las mismas palomas parecían tristes y no arrullaban como antes. Sin embargo, un día, el comportamiento de las aves cambió de repente. De tristes se volvieron vivaces y parecían ansiosas por hacer entender algo a sus dueños. Sus mudos esfuerzos fueron evidentes para los vecinos, uno de los cuales sugirió que los padres de Ijbeyneh intentaran descubrir qué camino tomaban las aves todos los días y las siguieran. El padre, los hermanos y varios simpatizantes emprendieron la búsqueda. Descubrieron que las palomas volaban directamente a la cima de cierta montaña y allí se posaban. Subieron de inmediato y encontraron a la niña desaparecida, que se llenó de alegría al verlas. Entonces tomaron todos los bienes, ganado, aves de corral y demás [217] pertenecientes al ghûl, que estaba cazando, y regresaron. Cuando el ghûl, volvió a casa y encontró que Ijbeyneh se había ido y su casa había sido saqueada, estalló de dolor y murió. Pero cuando Ijbeyneh contó su historia y se supo que sus primos le habían quitado sus bayas y la habían dejado sola en el desierto, la gente estaba furiosa. Se envió un pregonero por el distrito, gritando: «¡Que todo aquel que ame la justicia traiga una brasa ardiente!» Entonces se hizo un gran fuego y las niñas malvadas fueron quemadas hasta las cenizas como se merecían. Pero Ijbeyneh creció y finalmente el hijo del sultán la vio y se casó con ella.
Había una vez un hombre inteligente llamado Uhdey-dûn que vivía en un fuerte castillo [5] en la cima de una roca escarpada. Estaba enemistado con una terrible ghûleh, que devastaba el país y vivía con sus tres hijas en una cueva lúgubre en un valle cerca del desierto. En aquellos días, las armas de fuego eran desconocidas, por lo que Uhdey-dûn no podía disparar ni a la ghûleh ni a sus hijos, pero tenía un hacha afilada y una aguja de embalaje larga [6] así como otras cosas. La ghûleh no tenía nada más que un caldero de cobre en el que cocinaba la comida para ella y sus hijos. Pero muy a menudo no se tomaban la molestia de cocinar, sino que comían su comida cruda, y como no tenían cuchillo, solían desgarrar la carne con los dientes y romper los huesos martillándolos con una piedra.
[p. 218]
Sin embargo, el ghûleh tenía una ventaja sobre su adversario en este respecto, que podía cambiar su forma a voluntad.
Un día, el ghûleh se presentó disfrazado de anciana al pie de la roca en la que se encontraba la casa de Uhdey-dûn y gritó: «Oh, Uhdey-dûn, tío mío, ¿no me acompañarás mañana al bosque para que podamos conseguir algo de leña?». Uhdey-dûn era astuto y sabía que si el ghûleh lo atrapaba solo, lo mataría y se lo comería. Así que, para no ofenderla, le respondió: «No te tomes la molestia de venir aquí a buscarme, porque te encontraré en el bosque mañana por la mañana». A la mañana siguiente, muy temprano, Uhdey-dûn, que conocía un camino muy corto para llegar al bosque, tomó su hacha, su aguja larga y un saco y fue allí. El hombre llegó mucho antes de que el ghûleh llegara al lugar, y de inmediato cortó una gran cantidad de leña y llenó su saco, dejando un hueco en el medio por el que se metió. Luego ató el saco y permaneció completamente tranquilo hasta que apareció el ghûleh. No sé cómo logró atar el saco cuando estaba dentro, pero era un hombre inteligente. Con el tiempo, el ghûleh llegó y, cuando vio el saco y olió a Uhdey-dûn, lo buscó, pero no pudo encontrarlo. Al final, cansada de buscarlo, dijo: «Llevaré este saco lleno de leña a mi cueva y luego regresaré para matar a mi enemigo». Entonces levantó el saco y se lo puso a la espalda. Tan pronto como dio unos pasos, Uhdey-dûn le dio [219] una estocada con su larga aguja. La ghûleh pensó que debía de ser la punta de un trozo de madera lo que la había herido, y por eso movió el saco a una posición diferente. Tan pronto como se puso en marcha de nuevo con su carga, Uhdey-dûn le dio otro golpe con su aguja, y así sucesivamente hasta que, cuando llegó a su cueva, sangraba por innumerables heridas. «¡Madre!», gritaron sus hijas cuando apareció, «¿nos has traído a Uhdey-dûn para cenar como prometiste?» «No lo encontré, queridas», respondió la madre, «pero traje su saco lleno de leña, y ahora voy a buscarlo y matarlo para nuestra cena». Dejó su carga, colocó un caldero lleno de agua en el fuego y se fue. Tan pronto como Uhdey-dûn pensó que ya no podía recuperarla, comenzó a hacer un ruido como si estuviera mascando chicle, y dijo en voz alta: «¡Tengo chicle, tengo chicle!». «¿Quiénes sois?», preguntaron las hijas del ghûleh. «Soy Uhdey-dûn, y tengo chicle». «Oh, por favor, danos un poco», rogaron los pequeños ghûlehs. «Abre el saco y déjame salir», dijo Uhdey-dûn. Los pequeños ghûlehs hicieron lo que él quería, pero cuando salió, tomó su hacha y mató a los tres y los cortó en pedazos y los puso en el gran caldero de cobre que había sido colocado en el fuego lleno de agua para Uhdey-dûn. Escondió sus cabezas debajo de un «tabak» o bandeja de paja. Luego salió de la cueva y se fue a su casa en la gran roca.
Mientras tanto, la ghûleh buscó a Uhdey-dûn en el bosque, pero en vano. Volvió a su cueva, [220] y, al no encontrar a sus pequeños, percibió el olor de Uhdey-dûn y también de carne cocida. Dijo: «Estoy segura de que mi enemigo ha estado aquí y mis queridos lo han matado y lo han puesto en el caldero para cocinarlo, y ahora se han ido para invitar a sus primos al banquete. Sin embargo, como tengo mucha hambre, tomaré algo del caldero y me lo comeré». Así lo hizo y se sorprendió bastante al encontrar la carne tan tierna. No sospechaba que se estaba alimentando de sus propias crías. Cuando estuvo satisfecha, comenzó a mirar a su alrededor y notó que algo de sangre goteaba de debajo de la bandeja de paja. Entonces la levantó y, para su consternación, encontró las cabezas de sus tres hijas. En su desesperación y su dolor, comenzó a arrancarse la carne de los brazos a mordiscos y juró vengarse de su astuto enemigo. Algunos días después, Uhdey-dûn fue invitado a la boda de su primo y, como estaba seguro de que el ghûleh intentaría matarlo en esa ocasión, se mantuvo alerta desde un rincón desde donde podía ver a todos los que llegaban sin que él lo notara. Al cabo de un rato, vio que una perra grande y de aspecto feroz se acercaba y rondaba por la casa, y observó cómo los otros perros se alejaban de ella. Reconoció que era el monstruo que buscaba su vida. Se sirvió la comida nupcial, que, como de costumbre, consistió en trozos de carne cocidos con arroz, y Uhdey-dûn se sentó a comer. Tomó un hueso grande y, después de comerse la carne, fue a la puerta de la casa y llamó a los perros. El ghûleh corrió hacia él y él le arrojó el hueso con tanta precisión que le dio en la frente y le cortó tanto [221] que la sangre comenzó a correr por su rostro. Mientras lo hacía, lo lamió con la lengua, diciendo: «¡Oh, qué dulce es el dibs [7] en la casa de mi tío!» «¡Ah! dijo Uhdey-dûn, mientras blandía su hacha, ¿crees que no puedo ver a través de tu disfraz? Fui yo quien destruyó a tus hijos, yo quien te pinchó con mi aguja mientras llevabas ese saco de madera, y todavía te mataré. ¡Acércate a mí si te atreves!» “Ahora los ghìlan tienen miedo del hierro y por eso, cuando el ghûleh vio que su enemigo estaba armado y alerta, se escabulló decepcionada.
Algunos días después, ella pensó en un truco para tentarlo a exponerse desarmado. En la forma de una campesina, se acercó al pie de su roca y le gritó que le prestara un tamiz. «Sube y tráelo», dijo Uhdey-dûn. «No puedo escalar la roca», respondió el ghûleh. «Te bajaré una cuerda», dijo Uhdey-dûn. Así lo hizo, pero notando que su visitante subía con una habilidad inusual, la observó más de cerca y la reconoció. Entonces soltó la cuerda, y así el monstruo cayó por el precipicio y se hizo pedazos. Esta fue la forma en que Uhdey-dûn liberó al país del ghûleh y su prole.
Había una vez un leñador pobre, [8] que tenía una esposa y tres hijas que dependían de él. Un día, mientras estaba trabajando en el bosque, un extraño [222] pasó por allí y se detuvo a hablar con él. Al oír que tenía tres hijas, el extraño lo convenció, por una gran suma de dinero, que pagó en el acto, para que le permitiera tener a la hija mayor en matrimonio.
Cuando el leñador regresó a casa al anochecer, se jactó del trato con su esposa y, a la mañana siguiente, llevó a la muchacha a cierta cueva y allí se la entregó al extraño, que dijo llamarse Abu Freywar. Tan pronto como el leñador se fue, Abu Freywar le dijo: «Debes tener hambre, come esto». Diciendo esto, tomó un cuchillo y se cortó las dos orejas, que le dio junto con una hogaza de pan negro de aspecto desagradable. La muchacha rechazó tal comida, la colgó del techo de una cámara de la cueva, que entretanto se había convertido en un magnífico palacio. Al día siguiente, Abu Freywar fue de nuevo al bosque y encontró al leñador. «Quiero a tu segunda hija para mi hermano», dijo. «Aquí está el dinero. Tráela a la cueva mañana». El leñador, encantado con su gran buena fortuna, llevó a su segunda hija a Abu Freywar y, inmediatamente después de irse, Abu Freywar le dio a la muchacha sus orejas, que habían crecido de nuevo, para que comiera. Ella dijo que no tenía hambre en ese momento, pero que las guardaría para comerlas más tarde. Cuando él salió de la habitación, ella trató de engañarlo escondiendo sus orejas debajo de una alfombra en el suelo. Cuando regresó y le preguntó si se las había comido, ella dijo «Sí»; pero él gritó: «Orejas mías, ¿tienen frío o calor?» y ellas respondieron rápidamente: «Frías como el hielo, y están debajo de [223] la alfombra». Entonces Abu Freywar, furioso, la colgó junto a su hermana.
Entonces fue y preguntó por la hija más joven, cuyo nombre era Zerendac, diciendo que la quería para otro hermano. Pero la niña, una niña malcriada, se negó a ir a menos que pudiera llevar consigo un gatito y una caja en la que guardaba sus tesoros. Abrazándolos, fue con Abu Freywar a la cueva.
Ella demostró ser más sabia que sus hermanas. Cuando su marido le dio la espalda, le entregó sus orejas al gato, que las devoró con avidez, mientras ella comía algo de comida que había traído de casa. Cuando el ogro regresó y gritó como de costumbre: «Orejas mías, ¿estáis calientes o frías?», recibió la respuesta: «Tan caliente como puede estar en este pequeño y cómodo estómago», y esto le agradó tanto que desde ese momento empezó a encariñarse mucho con Zerendac.
Después de haber vivido algunos días con él, le dijo: «Tengo que irme de viaje. Hay cuarenta habitaciones en este palacio. Aquí están las llaves, con las que puedes abrir cualquier puerta que quieras, excepto aquella a la que pertenece esta llave de oro», y se marchó. Zerendac se entretuvo en su ausencia abriendo y examinando las habitaciones cerradas. Al entrar en la trigésima novena, miró por casualidad por la ventana que daba a un cementerio, y se asustó al ver a su marido, que era un ghûl, devorando un cadáver que acababa de sacar de una tumba con sus largas uñas como garras. Quedó tan fascinada con el espectáculo que (oculta tras la cortina de la ventana) lo observó [224] mientras comía horriblemente. Unos minutos después lo vio sobresaltarse y esconderse detrás de un monumento en el cementerio. Se había sentido perturbado por la proximidad de un funeral. Mientras la procesión se acercaba, escuchó a uno de los portadores decir: «Vámonos lo antes posible, no sea que el ghûl que ronda este lugar nos atrape», y pudo ver que toda la compañía parecía muy ansiosa.
Este descubrimiento causó gran inquietud a la muchacha. Estaba ansiosa por saber qué había en la habitación cuarenta, y el descubrimiento que había hecho sobre el verdadero carácter de su marido la impulsó a resolver el misterio a cualquier precio. Tomó la llave dorada y abrió la puerta. Encontró a sus dos hermanas todavía vivas y colgando del techo por el pelo. Las cortó, las alimentó y, tan pronto como recuperaron la salud, las envió de regreso a sus padres.
Abu Freywar regresó al día siguiente, pero no por mucho tiempo. Se fue de casa unos días después, diciéndole a su esposa que podía invitar a cualquiera de sus parientes a quien quisiera ver. En consecuencia, invitó a muchos de sus amigos y parientes, quienes vinieron a verla, pero no supieron nada de sus problemas. Fue bueno para ella no quejarse, porque sus visitantes no eran las personas que parecían ser, sino simplemente su esposo en diversas formas asumidas para atraparla. Lo logró al final en la forma de su abuela a quien estaba comenzando a contarle todas sus penas; entonces la anciana se convirtió en Abu Freywar y, tomando un clavo envenenado, se lo clavó en el pecho. La herida no la mató, [225] pero la hizo desmayarse. Apenas estaba inconsciente cuando el monstruo la metió en un cofre y lo hundió en el mar.
El hijo del sultán de aquella tierra era aficionado a la navegación y a la pesca, y este príncipe arrojó una gran red desde una barca cerca del lugar donde se encontraba el cofre en el fondo del mar. La red, que por casualidad envolvió el cofre, fue sacada con la mayor dificultad. El hijo del sultán la hizo subir a la barca y, antes de abrirla, dijo a sus asistentes: «Si contiene dinero o joyas, podéis quedároslas todas; pero si contiene cualquier otra cosa, es mía».
Quedó muy conmocionado al ver el contenido real y lamentó el triste destino de esa hermosa niña. Hizo que llevaran su cuerpo a la cámara de su madre, para prepararlo honorablemente para el entierro. Durante el proceso, [9] cuando se encontró y se quitó el clavo, Zerendac estornudó y volvió a la vida.
Se casó con el príncipe y con el tiempo le dio una hija. Pero un día, cuando estaba sola con la niña, la pared de su habitación se partió de repente y apareció Abu Freywar. Sin decir una palabra a la madre, agarró a la niña y se la tragó, desapareciendo tan repentinamente como había llegado. Zerendac estaba tan desconcertada por esta nueva desgracia que, cuando le preguntaron dónde había ido la niña, solo pudo llorar desesperada.
Su segundo hijo, un varón, y el tercero, otra niña, le fueron arrancados de la misma manera horrible. [226] En esta última ocasión, el cruel ogro untó la cara de la pobre madre con la sangre de su hijo. Ella se lavó, pero, en su prisa y angustia, se le escapó una pequeña mancha debajo del labio inferior. Su marido y su suegra, ya muy desconfiados, juzgaron, por supuesto, que era una ghûleh y que había devorado a su descendencia.
Zerendac contó su historia, pero nadie la creyó. Su marido, reacio a condenarla a muerte, ordenó que la encerraran en una pequeña cámara subterránea y, a sugerencia de su madre, buscó otra esposa. Al enterarse de la belleza de la hija de un sultán vecino, fue a preguntar por ella. Pero antes de partir, mandó llamar a la madre de sus hijos perdidos y le preguntó qué le gustaría que le trajera cuando regresara. Ella pidió una caja de áloe, [10] una caja de henna, [11] y una daga. Su petición fue concedida, y cuando el príncipe regresó de su compromiso con la hija del sultán, trajo consigo estas cosas para Zerendac. Ella abrió las cajas, una por una, diciendo: "Oh caja de sebr, no tienes más paciencia que la que yo he demostrado. Oh caja de henna, no puedes ser más gentil de lo que yo he sido”, y estaba a punto de apuñalarse con la daga, cuando la pared de su prisión se abrió y apareció Abu Freywar, llevando a un apuesto muchacho y dos hermosas muchachas. «¡Viva!», gritó, «No he matado a sus hijos. Aquí están». Luego, con su magia, hizo una escalera secreta que conectaba su mazmorra [227] con el gran salón del palacio. Una vez hecho esto, tomó la daga y se suicidó.
Cuando comenzaron las festividades relacionadas con la boda del príncipe, Zerendac envió a los tres niños, ricamente vestidos con ropas que Abu Freywar le había dejado, por la escalera, diciéndoles que se divirtieran sin respetar a los invitados ni a los muebles. En consecuencia, hicieron todo el daño que pudieron pensar; pero la madre del príncipe tardó en castigarlos, porque eran bonitos y le recordaban a su hijo a su edad. Pero al final, perdiendo la paciencia, estaba a punto de golpear a uno de ellos cuando todos gritaron a la vez: «Ya sitt Ubdûr, shûfi keyf el kamr btadûr», que significa: «Oh Señora Luna Llena, mira cómo gira la luna». Todos corrieron hacia la ventana, y mientras estaban de espaldas, los niños desaparecieron.
El día de la boda, los niños volvieron a aparecer en presencia de su padre, y corrieron de un lado a otro, rompiendo vajilla y cristalería, y causando todos los destrozos que se les ocurrieron. El príncipe se lo prohibió. Ellos respondieron con altivez: «Esta es nuestra casa, y todo lo que hay aquí nos pertenece a nosotros y a nuestros padres». «¿Qué quieres decir con eso?», preguntó el príncipe. Los niños respondieron conduciendo a su padre por la escalera secreta hasta Zerendac, quien le explicó quiénes eran en realidad y cómo habían llegado allí. El príncipe, muy conmovido, la abrazó con ternura y juró serle fiel hasta el fin de su vida. La hija del sultán fue devuelta, con excusas y un regalo satisfactorio, a su [228] padre; y el príncipe y Zerendac vivieron felices para siempre.
Un día de nieve, una mujer que acababa de dar a luz a una niña la llamó «Thaljìyeh» («Doncella de las Nieves») y murió inmediatamente. La niña huérfana fue cuidada por su abuela, que se ocupaba de la casa de su padre, hasta que pudo caminar y jugar con otros niños. Pero entonces el padre de Thaljìyeh se casó con una viuda que tenía dos hijas, y su abuela abandonó la casa disgustada. La nueva esposa convirtió a su hijastra en una esclava doméstica. Thaljìyeh tenía que llevar jarras de agua sobre su cabeza desde el lejano manantial. Tenía que levantarse a medianoche para ayudar a moler el maíz para el pan del día siguiente y, cuando fue mayor y lo suficientemente fuerte para hacerlo sola, su madrastra y sus hermanas se quedaron en cama hasta el amanecer. También era su deber salir con otras muchachas y recoger leña, matorrales, pimpinela espinosa o estiércol seco de vaca de las laderas, luego calentar el horno del pueblo [12] y amasar y hornear el pan; y cuando, como rara vez sucedía, no había nada que hacer en casa, la enviaban a recoger tiestos para triturarlos y convertirlos en «hamra» para el cemento de la cisterna. Siempre que había una boda u otra fiesta, no se le permitía ir, aunque se quedaba despierta hasta tarde la noche anterior, bordando pectorales multicolores [13] para adornar los vestidos festivos de sus parientes poco amables. Pero Alá había dado a Thaljìyeh una naturaleza dulce. Encontraba consuelo en [229] cantando en su trabajo, y siempre estaba dispuesta a ayudar a los demás en el suyo. Pero verla tan alegre no agradaba a su madrastra y a las hijas de esta última, cuyas propias voces eran tan ásperas y poco melodiosas como las de los búhos; y le prohibieron cantar en la casa.
Un día, cuando el resto de la familia se había ido a una boda, Thaljìyeh se quedó sola a cargo de la torre del viñedo, porque era verano. Justo afuera de la puerta del viñedo, al lado del camino, había una cisterna para el agua de lluvia, de la que solía sacar agua para la casa y para llenar el abrevadero [14] para los viajeros sedientos. Ese día, Thaljìyeh había bajado su cubo a la cisterna cuando la cuerda se rompió y el recipiente se hundió hasta el fondo y se perdió. Se vio obligada a ir a casa de un vecino y pedirle prestado un draga de pozo. [15] Habiendo obtenido uno, Thaljìyeh lo ató a una cuerda nueva y, habiendo dicho «dustûr», [16] para advertir a los espíritus que pudieran estar en la cisterna que se apartaran, bajó el draga mientras cantaba:
“¡Oh, bien arrastra! ¡Reúne, reúne,
Y todo lo que encuentres, barre, barre.” [17]
Aunque ella no lo sabía, aquellas palabras eran un hechizo, y como en la cisterna de la ciudad [230] había un genio que apreciaba a Thaljiyeh, ésta sintió inmediatamente que el peso del cubo se apoderaba de algo; y cuando lo sacó, allí estaba su cubo lleno de las joyas más hermosas: anillos, brazaletes de oro macizo, tobilleras, cadenas para atar el tocado alrededor del cuello y cadenas de oro para el tocado. Llena de alegría por su buena suerte, la muchacha se llevó las hermosas cosas a la torre, y cuando sus parientes regresaron a casa se las entregó a su cuidado. Sin embargo, ellos fingieron no quererlas y, después de que les contaran cómo las había conseguido Thaljiyeh, dijeron que conseguirían algunas para ellos mismos. Por lo tanto, cada uno por turno dejó caer el cubo en la cisterna y, en voz alta y arrogante, pronunció las palabras del hechizo que Thaljiyeh había cantado tan dulcemente. Por más que lo intentaron, siempre sacaron el balde lleno de barro, piedras y repugnantes cosas que se arrastraban. Entonces, en su decepción, tomaron las joyas de Thaljìyeh, continuaron tratándola con gran crueldad y una noche, después de la muerte de su padre, incluso la echaron de la casa.
Estaba lloviendo y la pobre muchacha no quería estropear sus bonitos zapatos de cuero rojo de Damasco, que habían sido el regalo de su difunto padre. Los ató juntos y se los echó al hombro, uno colgando delante y el otro detrás de ella. [18] Ya estaba oscuro y Thaljìyeh no sabía adónde ir. Al ver una luz brillar desde la puerta [231] abierta de una vivienda en una cueva, se dirigió hacia ella, con la esperanza de obtener refugio para la noche. Sentada en la puerta de esa humilde morada estaba una anciana hilando. Resultó ser la abuela de Thaljìyeh, aunque la muchacha no la conocía, había sido muy joven cuando su padre se casó con la viuda. La anciana, sin embargo, reconoció a su nieta y con gusto le concedió su petición de alojamiento por la noche. «La hija de tu madre», dijo, "no debería estar afuera a esta hora de la noche, así que, por supuesto, puedes quedarte aquí. Mi propia hija murió en el momento en que tú naciste, y si te gusta, ocuparás su lugar en mi morada”. Luego puso la mejor comida que tenía ante su invitado, quien aceptó con gusto quedarse con la anciana cuando esta última reveló su relación.
Sucedió que Thaljiyeh había perdido uno de sus zapatos en el camino a la cueva de la anciana. La cuerda con la que estaban atados se había soltado y el zapato que colgaba detrás de su hombro se había caído, mientras que el otro, por una curiosa casualidad, se enganchó en un nudo o gancho que estaba en su vestido, de modo que no fue hasta que encontró refugio con su abuela que descubrió su pérdida. Entonces era demasiado tarde para ir a buscar el zapato perdido, pero tenía la intención de hacerlo a primera hora de la mañana.
La anciana hilaba lana para hacer un abayeh para el hijo de un jeque rico. El joven era muy apuesto y muchas madres, incluida la malvada madrastra de Thaljiyeh, habían estado conspirando y planeando, sin éxito, conseguirlo como yerno. [232] Mientras Thaljiyeh estaba cenando, se acercó a la cueva, y por casualidad vio y recogió el zapato de la muchacha en su camino. Al oír los pasos de un hombre, la muchacha se levantó de un salto y se escondió en un rincón oscuro de la cueva, donde podía ver y oír sin que la vieran. «Mi tía», dijo el joven, dirigiéndose a la anciana, «¿tienes todo el hilo hilado listo para mi nuevo abayeh?» «Lo terminaré mañana al mediodía», respondió la anciana, «pero ¿qué tienes en la mano?» «Es un zapato de niña que acabo de recoger», respondió el joven, «y es tan pequeño y bonito que su dueña debe ser una doncella muy hermosa, y por lo tanto… ¡Wallahi! ¡Wallahi! ¡Wallahi! La buscaré, y cuando la encuentre, ella, y ninguna otra, se convertirá en mi esposa». La anciana se sintió complacida con este discurso impetuoso; pero, siendo sabia, no le dijo nada al joven, sino que, riendo, le pidió que la encontrara en la tintorería al día siguiente.
A la mañana siguiente, después de haber terminado su tarea, la anciana dejó a Thaljìyeh sola en la cueva, habiéndole ordenado que mantuviera la puerta cerrada y que no respondiera al joven, si este, como ella sospechaba que haría, volviera a preguntar si el hilo estaba listo. Las cosas sucedieron como la abuela de Thaljìyeh esperaba. El joven, que había pensado que ella sólo lo estaba demorando con la promesa de que el hilo estaría listo ese día, fue a la cueva en lugar de ir a buscarla a la tintorería. Encontró la puerta cerrada y no recibió respuesta [233] cuando llamó a la anciana para preguntarle si su trabajo para él estaba terminado. Al oír a Thaljìyeh cantar mientras hacía girar la rueca, miró a través de una rendija de la puerta para ver quién era el que cantaba tan dulcemente; Y al ver que la doncella estaba sola, se fue, arrepentido de su juramentación precipitada de la noche anterior, a la tintorería, donde encontró a la abuela. Ella le entregó el hilo, y cuando él le preguntó quién era la doncella que cantaba en la cueva, ella respondió: «Tu novia». «¿Qué quieres decir?», replicó él sorprendido. «Es la muchacha a la que pertenece el zapato que recogiste anoche, y con la que juraste tres veces por Alá que te casarías», dijo la anciana. El joven estaba encantado. Su padre no puso objeciones al matrimonio, viendo que Thaljiyeh era de buena familia. Por la bondad del genio de la cisterna, todas las joyas pertenecientes a la novia fueron encontradas una mañana en la cabecera de su cama en la cueva de su abuela, y la cruel madrastra y sus hijas tuvieron la amargura de escuchar el «Zaghârìt» [19] y los gritos, mientras la novia velada, la hermosa doncella de nieve, a quien tanto habían despreciado y maltratado, sentada sobre el camello nupcial, era conducida en alegre procesión a la casa de su esposo.
No es probable que ningún lector deje de reconocer en este cuento una versión local de «Cenicienta».
214:1 La historia de Khuneyfseh, que propiamente cae bajo este encabezado, fue contada en el capítulo anterior en relación con los Jân, como ilustrando algunas de las ideas en boga sobre ellos. ↩︎
214:2 El diminutivo de jibn = queso. ↩︎
215:1 El «hìsh», matorral espeso, se dignifica con ese nombre en Palestina. ↩︎
215:2 Crategus Azarolus, las bayas son comestibles y hacen una deliciosa gelatina. ↩︎
216:1
“Ya Hammam ummi wa abi,
Sallimû 'ala ummi wa abi,
Kûlû an Ijbeyneh el ghâlieh
Ibtir’a ghanam fi el Jebel el ’alieh”. ↩︎
217:1 O palacio; Ar. kusr. ↩︎
218:1 Ar. «hìsh.» En Siria, una especie de matorral como el «maquis» de Córcega recibe ese nombre.—ED. ↩︎
221:1 Jarabe de uva o melaza. ↩︎
221:2 Esta historia parece ser una versión de Barba Azul. ↩︎
225:1 Descrito en una de las historias de Karakash. ↩︎
226:1 Ar. sebr, que también significa «paciencia». ↩︎
226:2 La misma palabra significa «ternura». ↩︎
228:1 Ar. tabún. ↩︎
228:2 Ar. kubbeh. ↩︎
229:1 Ar. sebil. ↩︎
229:2 Ar. khuttâfeh. Este instrumento consiste en un anillo de hierro plano del que cuelgan ganchos de hierro mediante cadenas cortas unidas a su circunferencia. El conjunto está suspendido de un anillo en el centro de las dos barras transversales curvas sujetas sobre el anillo plano. ↩︎
229:3 Lit. permiso = Con su permiso. ↩︎
230:1 Ar. Iznâk. ↩︎
230:2 Como siempre hacen los fellahìn en Palestina cuando llueve, y van descalzos para cuidar sus zapatos. ↩︎