[ p. 10 ]pág. 11
Durante el reinado de cierto Emperador, cuyo nombre desconocemos, había, entre los Niogo [^2] y Kôyi [^2] de la Corte Imperial, una persona que, aunque no era de alta cuna, gozaba de la plena protección real. Por ello, sus superiores, quienes siempre pensaban: «Yo seré la elegida», la miraban con desdén y malicia, y sus iguales e inferiores se indignaban aún más.
Siendo tal el estado de cosas, la ansiedad que tenía que soportar era grande y constante, y esta fue probablemente la razón por la que su salud finalmente se vio tan afectada, que a menudo se vio obligada a ausentarse de la Corte y retirarse a la residencia de su madre.
Su padre, que era un Dainagon, [2] había muerto; pero su madre, siendo una mujer de buen sentido, le dio toda la orientación posible en el debido cumplimiento de la ceremonia de la Corte, de modo que en este aspecto parecía poco diferente de aquellos cuyos padres y madres aún estaban vivos para llevarlos ante la atención pública, sin embargo, su amabilidad a menudo la hacía sentir muy desconfiada por la falta de algún patrón o influencia.
Estas circunstancias, sin embargo, solo contribuyeron a que el favor que el Emperador le demostraba fuera cada vez más entusiasta, llegando incluso a tal punto que se convirtió en una advertencia para las generaciones posteriores. En China se dieron casos en los que un favoritismo como este causó disturbios y desastres nacionales; por lo tanto, el asunto se convirtió en tema de animadversión pública, y no parecía improbable que la gente comenzara a mencionar incluso el ejemplo de Yô-ki-hi. [3]
A su debido tiempo, y como consecuencia, podemos suponer, de la bendición divina sobre la sinceridad de su afecto, nació para ella un pequeño príncipe, una joya. El primer príncipe que había nacido del Emperador era hijo de Koki-den-Niogo, [4] hija del Udaijin (un gran oficial de Estado). No solo era el primero en edad, sino que su influencia por línea materna era tan grande que la opinión pública lo había elegido casi unánimemente como heredero aparente. El Emperador era plenamente consciente de ello, y solo miraba al recién nacido con el cariño que se prodiga a un favorito de la casa. Sin embargo, la madre del primer príncipe presentía, como era natural, que, a menos que se manejaran los asuntos con destreza, su hijo podría ser reemplazado por el menor. Cabe observar que ella se había establecido en la corte antes que cualquier otra dama y tenía más de un hijo. El Emperador, por tanto, estaba obligado a tratarla con el debido respeto, y los reproches que ella le hacía siempre le afectaban más profundamente que los de cualquier otro.
Volviendo a su rival. Su constitución era extremadamente delicada, como ya hemos visto, y estaba rodeada de quienes deseaban exponer, por así decirlo, sus cicatrices ocultas. Sus aposentos en el palacio eran Kiri-Tsubo (la cámara de Kiri); llamada así por los árboles plantados a su alrededor. Al visitarla allí, el Emperador debía pasar por varias otras habitaciones, cuyos ocupantes se irritaban al verlas. Y, además, cuando le tocaba atender al Emperador, solían hacerle travesuras en distintos puntos del corredor que conducía a los aposentos imperiales. A veces ensuciaban las faldas de sus damas de compañía, a veces le cerraban la puerta del pórtico cubierto, donde no había otro paso; y así, de todas las maneras posibles, todos se unían para molestarla.
El Emperador finalmente se dio cuenta de esto y le dio, como habitación especial, otro apartamento en el Kôrô-Den, muy cerca de donde él mismo residía. Originalmente había estado ocupado por otra dama, ahora destituida, lo que despertó un nuevo resentimiento.
Cuando el joven Príncipe tenía tres años, se celebró el Hakamagi [5]. Se celebró con una pompa apenas inferior a la que adornó la investidura del primer Príncipe. De hecho, todos los tesoros disponibles se agotaron en la ocasión. Y de nuevo el público manifestó su desaprobación. En el verano de ese mismo año, Kiri-Tsubo-Kôyi enfermó y quiso retirarse del palacio. Sin embargo, el Emperador, acostumbrado a verla indispuesta, se esforzó por convencerla de que se quedara. Pero su enfermedad empeoraba día a día; se había desvanecido y consumido hasta convertirse en una sombra de lo que era. Apenas respondía a las palabras cariñosas y las expresiones de ternura que su real amante le dedicaba con cariño. Tenía los ojos entrecerrados: yacía como una flor marchita en el último momento de agotamiento, y se debilitó tanto que su madre se presentó ante el Emperador y le suplicó con lágrimas que le permitiera partir. Distraído por sus vanos esfuerzos por encontrar la manera de ayudarla, el Emperador finalmente ordenó que un Te-gruma [6] estuviera listo para llevarla a su casa, pero incluso entonces fue a sus aposentos y lloró desesperado: “¿No juramos que ninguno de los dos estaría antes ni después del otro, ni siquiera en el último y largo viaje de la vida? ¿Y puedes encontrar en tu corazón la fuerza para dejarme ahora?”. Con tristeza y ternura, levantó la vista y respondió así, casi sin aliento:
“Desde mi partida hacia este oscuro viaje,
Te hace sentir tan triste y solo,
Me gustaría quedarme aunque esté débil y cansado,
¡Y vive sólo para ti!”
«Si hubiera sabido esto antes…»
Parecía tener mucho más que decir, pero estaba demasiado débil para continuar. Abrumado por el dolor, el Emperador en un momento la acompañaba él mismo, y en otro la dejaba allí hasta el final.
[ p. 14 ]
Finalmente, su partida se apresuró, pues el exorcismo de los enfermos se había programado para esa noche en su casa, y ella partió. Sin embargo, el niño príncipe se quedó en palacio, pues su madre deseaba, incluso en ese momento, que su retirada fuera lo más discreta posible, para evitar cualquier observación injusta de sus rivales. Para el Emperador, la noche se volvió negra y sombría. Envió mensajero tras mensajero para preguntar, y no pudo esperar con paciencia su regreso. Llegó la medianoche, y con ella el sonido de los lamentos. El mensajero, que no podía hacer otra cosa, regresó apresuradamente con la triste noticia de la verdad. Desde ese momento, la mente del Emperador se oscureció, y se confinó en sus aposentos privados.
Aún habría conservado consigo al joven príncipe, ahora huérfano de madre, pero no había precedentes, y se dispuso que lo enviaran con su abuela para el duelo. El niño, que no entendía nada, miraba con asombro los rostros tristes del Emperador y de quienes lo rodeaban. Toda separación tiene su aguijón, pero en un caso como este, el aguijón era ciertamente agudo.
El funeral tuvo lugar. La madre, entre sollozos y gemidos, que podría haber anhelado fundirse en las mismas llamas, [7] subió a un carruaje, acompañada de dolientes. La procesión llegó al cementerio de Otagi y comenzaron los solemnes ritos. ¿Qué pensaba entonces la desconsolada madre? La imagen de su hija muerta aún estaba vívidamente presente en ella; aún parecía rebosante de vida. Debía ver sus restos convertidos en cenizas para convencerse de que realmente estaba muerta. Durante la ceremonia, un mensajero imperial llegó desde el Palacio e invistió a la difunta con el título de Sammi. Se leyeron las cartas patentes y se escuchó en solemne silencio. El Emperador le confirió este título, lamentando no haber ascendido su posición de Kôyi a Niogo durante su vida, y deseando en este último momento elevarla al menos un nivel. Una vez más, se manifestaron varias muestras de desaprobación contra el procedimiento. Pero, en otros aspectos, la belleza de la difunta y su porte afable, que siempre habían despertado admiración, hicieron que la gente comenzara a pensar en ella con simpatía. Fue el exceso de favor del Emperador lo que le había generado tantos detractores [ p. 15 ] durante su vida; pero ahora incluso sus rivales sentían lástima por ella; y si alguno no la sentía, era en el Koki-den. «Cuando uno ya no está, el recuerdo se vuelve tan querido», podría ser un ejemplo de un caso como este.
Pasaron algunos días, y los servicios de réquiem se oficiaron con esmero. El Emperador seguía sumido en sus pensamientos, y ninguna compañía le atraía. Su constante consuelo era enviar mensajeros a la abuela del niño para preguntar por ellos. Era otoño, y los vientos vespertinos soplaban gélidos. El Emperador, quien al ver al primer Príncipe no pudo evitar pensar en el menor, se volvió más pensativo que nunca; y, esa noche, envió a Yugei-no Miôbu [8] a repetir sus preguntas. Ella se fue justo cuando la luna nueva acababa de salir, y el Emperador, de pie, contempló desde su terraza el panorama que se extendía ante él. En momentos así, solía estar rodeado de algunos amigos selectos, uno de los cuales era casi invariablemente su amor perdido. Ahora ella ya no estaba. Las emocionantes notas de su música, las conmovedoras melodías, lo invadieron en su oscura y lúgubre ensoñación.
El Miôbu llegó a su destino y, mientras conducía, una sensación de tristeza se apoderó de ella.
La dueña de la casa llevaba mucho tiempo viuda; pero la residencia, en tiempos pasados, había sido embellecida para el disfrute de su única hija. Ahora, desconsolada por esta hija, vivía sola; y el terreno estaba cubierto de maleza, que aquí y allá yacían postradas por la violencia de los vientos; mientras que sobre ella, hermosa como en todas partes, brillaba el suave brillo de la luna imparcial. La miobu entró y fue conducida a una habitación delantera en la parte sur del edificio. Al principio, la anfitriona y el mensajero se quedaron igualmente sin palabras. Finalmente, la anfitriona rompió el silencio, diciendo:
«Ya sentía que había vivido demasiado, pero ahora siento aún más que me visita un mensajero como tú.» Aquí hizo una pausa, y pareció incapaz de contener su emoción.
«Cuando Naishi-no-Ske regresó de ti», dijo el Miôbu, «le contó al Emperador que, al verte cara a cara, su compasión por ti fue irresistible. ¡Yo también veo ahora [ p. 16 ] cuán cierto es!». Tras un momento de vacilación, procedió a entregar el mensaje imperial:
El Emperador me ordenó que dijera que durante un tiempo había estado divagando en su imaginación, imaginando que solo estaba soñando; y que, aunque ahora estaba más tranquilo, no podía darse cuenta de que solo era un sueño. Además, que no hay nadie que realmente pueda simpatizar con él; y que espera que usted venga al Palacio y hable con él. Su Majestad dijo también que la ausencia del Príncipe lo preocupaba, y que desea que usted tome una decisión rápidamente. Al darme este mensaje, no habló con prontitud. Parecía temer que lo consideraran poco viril, y se esforzó por mantener la reserva. No pude evitar sentir compasión por él, y me apresuré a venir aquí, casi temiendo no haber captado del todo su significado.
Diciendo esto, le entregó una carta del Emperador. La vista de la dama era borrosa e indistinta. La acercó a la lámpara y dijo: «Quizás la luz me ayude a descifrarla», y luego leyó lo siguiente, al unísono con el mensaje oral: «Pensé que el tiempo solo aliviaría mi dolor; pero el tiempo solo me trae ante mí con mayor intensidad el recuerdo del perdido. Sin embargo, es inevitable. ¿Cómo está mi hijo? Siempre pienso en él también. Hubo un tiempo en que ambos esperábamos criarlo juntos. ¡Que siga siendo para ti un recuerdo de su madre!».
Éste era el breve resumen de la carta, y contenía lo siguiente:
“El sonido del viento es sordo y lúgubre.
Al otro lado de la pradera húmeda de Miyagi [9],
Y me hace llorar por los ciervos sin madre
Que duerme bajo el árbol Hagi”.
[párrafo continúa] Dejó la carta a un lado con cuidado y dijo: «La vida y el mundo me resultan fastidiosos; y puede ver, entonces, con qué renuencia me presentaría en Palacio. No puedo ir yo misma, aunque me duele parecer que descuido la honrosa orden. En cuanto al principito, no sé por qué lo pensó, pero parece dispuesto a ir. Es muy natural. [ p. 17 ] Por favor, informe a Su Majestad que esta es nuestra posición. Es muy posible que, al recordar el nacimiento del joven príncipe, no le convenga dedicar tanto tiempo como ahora».
Entonces escribió rápidamente una breve respuesta y se la entregó al miôbu. En ese momento, su nieto dormía profundamente.
«Me gustaría ver al niño despierto y contarle todo al Emperador sobre él, pero ya estará esperando con impaciencia mi regreso», dijo el mensajero. Y se preparó para partir.
Sería un alivio para mí contarte cómo una madre lamenta la pérdida de su hija. Visítame, pues, de vez en cuando, si puedes, como amiga, cuando no estés ocupada o apurada. Antes, cuando venías aquí, tu visita siempre era grata y bienvenida; ahora veo en ti a la mensajera del dolor. Mi vida me parece cada vez más vacía. Desde el nacimiento de mi hija, su padre siempre esperó con ilusión que la presentaran en la Corte, y al morir me instó repetidamente a cumplir ese deseo. Sabes que mi hija no tenía un protector que la cuidara, y yo sabía muy bien lo difícil que sería su posición entre sus compañeras. Sin embargo, no desobedecí la petición de su padre y ella fue a la Corte. Allí el Emperador le mostró una bondad que superaba nuestras esperanzas. Por esa bondad, soportó sin quejarse todas las crueles burlas de sus envidiosos compañeros. Pero su envidia se agudizaba cada vez más, y sus problemas cada vez mayores, finalmente falleció, agotada, como eran, con cuidado. Cuando pienso en el asunto desde esa perspectiva, los favores más generosos me parecen cargados de desgracias. ¡Ah! ¡Que el ciego cariño de una madre me haga hablar así!
«Que los pensamientos de Su Majestad sean tan suyos como los suyos», dijo el Miôbu. «A menudo, cuando aludía a su profundo afecto por ella, decía que tal vez todo esto se debía a que su amor estaba destinado a no durar mucho. Y que, aunque siempre se esforzaba por no herir a ningún súbdito, sin embargo, por Kiri-Tsubo, y solo por ella, a veces había provocado la mala voluntad de otros; que cuando todo esto pasó, ¡ella ya no existía! Todo esto me lo contó con profunda tristeza, y añadió que le hacía reflexionar sobre su existencia anterior».
La noche ya estaba muy avanzada, y de nuevo los Miôbu se levantaron para despedirse. La luna navegaba hacia el oeste y la brisa fresca mecía la hierba de un lado a otro, en la que [ p. 18 ] numerosos mushi cantaban lastimeramente. [10] El mensajero, que por alguna razón aún no estaba listo para partir, tarareó:
“Quisiera uno llorar toda la noche,
Mientras llora la canción del Sudu-Mushi,
Quien canta su melancólica canción,
Hasta que pasen la noche y la oscuridad.”
[el párrafo continúa] Como todavía se demoraba, la dama retomó el estribillo:
“Al páramo donde canta el Sudu-Mushi,
De más allá de las nubes [11] uno viene de lo alto
Y ella arroja más rocío sobre la hierba a su alrededor,
Y añade el suyo propio al suspiro del viento de la noche”.
[el párrafo continúa] Un vestido de la Corte y un juego de hermosas horquillas ornamentales, que habían pertenecido a Kiri-Tsubo, fueron presentados a la Miôbu por su anfitriona, quien pensó que estas cosas, que su hija había dejado para que estuvieran disponibles en tales ocasiones, serían un regalo más adecuado, en las circunstancias actuales, que cualquier otro.
Al regresar del Miôbu, descubrió que el Emperador aún no se había retirado a descansar. En realidad, la esperaba, pero aparentemente estaba absorto en la admiración de los Tsubo-Senzai (jardines florales) colocados frente a los palacios, en los cuales las flores estaban en plena floración. Con él estaban cuatro o cinco damas, sus amigas íntimas, con quienes conversaba. En esos días, su tema de conversación favorito era el «Largo Arrepentimiento». [12] Nada le complacía más que contemplar la pintura de ese poema, pintado por el príncipe Teishi-In, o hablar de los poemas nativos sobre el mismo tema, compuestos, por orden real, por Ise, la poetisa, y por Tsurayuki, el poeta. Y así era como se encontraba esa noche en particular.
La Miôbu acudió inmediatamente a él y le contó fielmente todo lo que había visto, además de darle la respuesta a su carta. En ella, la madre de Kiri-Tsubo afirmaba que se sentía honrada por sus amables preguntas y que estaba tan agradecida que apenas sabía cómo expresarse. Añadió que su condescendencia la hacía sentir con la libertad de ofrecerle lo siguiente:
“Puesto que ya no se encuentra ningún amor que acoja,
Y el árbol Hagi está muerto y marchito,
El ciervo sin madre yace en el suelo,
Indefenso y débil, sin refugio cerca”.
El Emperador se esforzó en vano por reprimir su emoción; y viejos recuerdos, que databan de la primera vez que vio a su favorita, surgieron ante él con intensidad. «¡Qué precioso ha sido cada momento para mí, pero cuánto tiempo ha transcurrido desde entonces!», pensó, y le dijo al Miôbu: «¡Cuántas veces yo también he deseado ver a la hija del Dainagon en la misma posición que su padre la habría deseado! ¡Es en vano hablar de eso ahora!».
Una pausa, y continuó: «El niño, sin embargo, puede sobrevivir, y la fortuna puede tener algún favor guardado para él; y la oración de su abuela debería ser más bien por una larga vida».
Entonces le mostraron los regalos. «Ah», pensó, «¿serán los recuerdos del amor perdido?», mientras murmuraba.
"Oh, ¿podría encontrar algún duende mago,
Para llevarle mis palabras a quien amo,
Más allá de las sombras de la noche envidiosa,
¡A donde ella mora en los reinos de arriba!”
Ahora bien, el retrato de la bella Yô-ki-hi, por muy hábil que haya sido el pintor, es después de todo solo un retrato. Carece de vida y animación. Sus rasgos podrían haber sido dignamente comparados con el loto y el sauce de los jardines imperiales, pero el estilo, al fin y al cabo, era chino, y para el Emperador su amor perdido lo era todo, y, a sus ojos, ningún otro objeto era comparable a ella. ¿Quién duda que ellos también habían jurado unir alas y entrelazar ramas? ¿Pero con qué fin? El murmullo del viento, la música de los insectos, ahora solo servían para causarle melancolía.
Mientras tanto, en el Koki-Den se oía música. La que vivía allí, y que hacía tiempo que no estaba con el Emperador, prolongaba distraídamente sus melodías hasta altas horas de la noche.
¡Cuán dolorosamente debieron sonarle estas palabras al Emperador!
“La luz de la luna se ha ido y reina la oscuridad.
Incluso en los reinos ‘por encima de las nubes’,
¡Ah! ¿cómo puede la luz, o la paz tranquila,
¡Brilla sobre ese hogar solitario y humilde!”
Así pensó el Emperador, y no se retiró hasta que «¡las lámparas estuvieron completamente apagadas!». Se oyó entonces el sonido de la guardia nocturna de la derecha [13]. Eran las cinco de la mañana. Así que, para pasar desapercibido, se retiró a su dormitorio, pero el sueño sereno apenas asomó a sus ojos. Esto se convirtió en algo habitual.
Al levantarse por la mañana, reflexionaba sobre los tiempos pasados cuando «ni siquiera sabían que la ventana estaba iluminada». Pero ahora también descuidaba la «Corte Matutina». Le faltaba el apetito. Las exquisiteces de la llamada «gran mesa» no le tentaban. Los hombres lo compadecían mucho. «Debe haber algún misterio divino que predeterminó el curso de su amor», decían, «pues en asuntos que a ella conciernen, él es incapaz de razonar y la sabiduría lo abandona. El bienestar del Estado deja de interesarle». Y ahora la gente empezaba a citar ejemplos ocurridos en una corte extranjera.
Habían transcurrido semanas y meses, y el hijo de Kiri-Tsubo estaba de nuevo en Palacio. En la primavera del año siguiente, el primer Príncipe fue proclamado heredero al trono. Si el Emperador hubiera consultado a su propio criterio, habría sustituido al Príncipe mayor por el más joven. Pero esto no fue posible, sobre todo por esta razón: no contaba con ningún partido influyente que lo apoyara y, además, la opinión pública se habría opuesto firmemente a tal medida, que, de haberse implementado arbitrariamente, se habría convertido en una fuente de peligro. El Emperador, por lo tanto, no manifestó tal deseo y reprimió cualquier manifestación externa. Y ahora el público expresó su satisfacción por la moderación del Emperador, y la madre del primer Príncipe se sintió tranquila.
[ p. 21 ]
Ese año, la madre de Kiri-Tsubo falleció. Es probable que anhelara seguir a su hija en una época anterior; y el único arrepentimiento que expresó fue el de verse obligada a abandonar a su nieto, a quien había amado con tanta ternura.
Desde entonces, el joven príncipe se instaló en el palacio imperial; y al año siguiente, a los siete años, comenzó a aprender a leer y escribir bajo la supervisión personal del Emperador. Este empezó a llevarlo a los aposentos privados, entre otros, del Koki-den, diciendo: “¡La madre se ha ido! Ahora al menos, que el niño sea recibido con más cariño”. Y si incluso los guerreros más duros, o los enemigos acérrimos, si los había, sonreían al ver al niño, la madre del heredero aparente tampoco podía excluirlo por completo de sus simpatías. Esta dama tenía dos hijas, y encontraron en su medio hermano un agradable compañero de juegos. Todos lo saludaban con gusto, y ya había una encantadora coquetería en sus modales, que divertía a la gente y les hacía disfrutar jugando con él. No es necesario mencionar sus estudios en detalle, pero en instrumentos musicales, como la flauta y el koto, [14] también demostró gran destreza.
Por aquella época llegó una embajada de Corea, entre ellos un excelente fisonomista. Al enterarse el Emperador, quiso que examinara al Príncipe. Sin embargo, ir al palacio contrariamente a las advertencias del Emperador Wuda era contraproducente. Por lo tanto, el Príncipe se disfrazó como el hijo de un tal Udaiben, su instructor, con quien fue enviado al Kôro-Kwan, donde se reciben las embajadas extranjeras.
Cuando el fisonomista lo vio, se asombró y, girando la cabeza de un lado a otro, pareció al principio incapaz de comprender las líneas de sus rasgos, y luego dijo: «Su fisonomía sugiere que podría ascender a la más alta posición del Estado, pero, en ese caso, su reinado se verá perturbado y sobrevendrán muchas desgracias. Sin embargo, si su posición fuera solo la de una gran personalidad en el país, su fortuna podría ser diferente».
Este Udaiben era un erudito brillante. Mantuvo conversaciones agradables con el coreano, y también intercambiaron poemas chinos, en uno de los cuales el coreano expresó el gran placer que le había producido haber visto antes de su inminente partida a un joven de tan notable promesa. Los coreanos hicieron valiosos regalos al príncipe, quien también había compuesto algunos versos, y también se les ofrecieron muchos regalos costosos provenientes de los tesoros imperiales.
A pesar de todas las precauciones tomadas para mantener todo esto en riguroso secreto, de una forma u otra, llegó a conocimiento de otros, y entre ellos, de los Udaijin, quienes, como era natural, lo vieron con sospecha y comenzaron a dudar de las intenciones del Emperador. Este, sin embargo, actuó con gran prudencia. Cabe recordar que, aún no había nombrado al niño Príncipe Real. Envió a buscar a un fisonomista nativo, quien aprobó su demora, y cuyas observaciones al respecto no fueron recibidas con malos ojos por el Emperador. Pensó, sabiamente, que ser Príncipe Real, sin contar con el apoyo influyente de su madre, no sería una ventaja real para su hijo. Además, su propia posición en el poder parecía precaria, y por lo tanto, consideró que sería mejor para su dinastía, así como para el Príncipe, mantenerlo en un puesto privado y convertirlo en un partidario externo de la causa real.
Y ahora se esforzaba cada vez más por su educación en diferentes ramas del saber; y cuanto más estudiaba el muchacho, más talento demostraba; un talento casi excesivo para alguien destinado a permanecer en un puesto privado. Sin embargo, como hemos dicho, se habrían despertado sospechas si se le hubiera conferido rango real, y los astrólogos, a quienes también consultó el Emperador, tras expresar su desaprobación ante tal medida, el Emperador finalmente decidió crear una nueva familia. A esta familia le asignó el nombre de Gen, y nombró al joven príncipe su fundador. [15]
Había transcurrido algún tiempo desde la muerte de la favorita del Emperador, pero su imagen aún lo atormentaba a menudo. Le presentaban damas para, si era posible, desviar su atención, pero sin éxito.
Sin embargo, en esa época vivía una joven princesa, la cuarta hija de un emperador fallecido. Prometía una gran belleza y era custodiada con celo por su madre, la Emperatriz Viuda. El Naishi-no-Ske, quien había estado en la corte desde la época del mencionado Emperador, conocía íntimamente a la Emperatriz y a la Princesa, su hija, desde su infancia. Esta persona recomendó al Emperador que viera a la princesa, pues sus rasgos se parecían mucho a los de Kiri-Tsubo.
«He cumplido —dijo— con los deberes de mi cargo bajo tres reinados, y, hasta ahora, solo he visto a una persona que se parezca a la difunta. La hija de la Emperatriz Viuda sí se le parece, y es de una belleza singular».
«Puede que haya algo de cierto en esto», pensó el Emperador, y comenzó a observarla con creciente interés. Esto se refería a la Emperatriz Viuda. Sin embargo, ella no alentó en absoluto la idea. «¡Qué terrible!», dijo. «¿Acaso no recordamos la crueldad de la madre del heredero aparente, que aceleró el destino de Kiri-Tsubo?».
Aunque así desaprobaba cualquier intimidad entre su hija y el Emperador, ella también murió, y la princesa quedó huérfana. El Emperador actuó con gran bondad y le manifestó su deseo de considerarla como su propia hija. En consecuencia, su tutor y hermano, el príncipe Hiôb-Kiô, considerando que la vida en la corte sería mejor y más atractiva para ella que la tranquilidad de su propio hogar, le consiguió una introducción allí.
Se la llamó Princesa Fuji-Tsubo (de la Cámara de Wistaria), por el nombre de la cámara que le fue asignada.
Había, en efecto, un extraño parecido entre ella y Kiri-Tsubo, tanto en rasgos como en modales. Los rivales de esta última causaban constantemente dolor, tanto a ella como al Emperador; pero el ilustre nacimiento de la Princesa impedía que nadie se atreviera a humillarla, y ella mantenía siempre la dignidad de su posición. ¡Y hacia ella, por desgracia!, se dirigían gradualmente los pensamientos del Emperador, aunque aún no podía decirse que hubiera olvidado a Kiri-Tsubo.
El joven príncipe, al que ahora llamamos Genji (el Gen), aún vivía con el Emperador y disfrutaba visitando las diversas estancias de los habitantes del palacio. La compañía de todos le resultaba bastante agradable; pero además de los muchos que ya eran mayores, había una que aún se encontraba en la flor de su belleza juvenil y que le cautivaba especialmente: la princesa Wistaria. No recordaba a su madre, pero Naishi-no-Ske le había dicho que esta dama se parecía muchísimo a ella; por eso anhelaba verla y estar con ella.
El Emperador les mostraba el mismo afecto a ambos, y a veces le decía que esperaba que no tratara al niño con frialdad ni lo considerara un ser pretencioso. Decía que su afecto por uno le hacía sentir lo mismo por el otro, y que el parecido entre el rostro de ella y el de su madre explicaba fácilmente la predilección de Genji por ella. Y así, como resultado de este generoso sentimiento por parte del Emperador, se fue imponiendo gradualmente un matiz más cálido tanto al humor infantil como al despertar sentimental del joven Príncipe.
La madre del heredero aparente sentía una aversión natural hacia la princesa, lo que reavivó también su antigua antipatía por Genji. La belleza de su hijo, el heredero aparente, aunque notable, no podía compararse con la suya, y su rostro era tan radiante que el público lo llamaba Hikal-Genji-no-Kimi (el brillante príncipe Gen).
Al cumplir los doce años, se celebraba la ceremonia de Gem-buk [16] (o coronación). Esta también se realizaba con la mayor magnificencia posible. Diversas fiestas, que debían celebrarse en público, fueron organizadas por orden especial por oficiales responsables de la Casa Real. La silla real se situaba en el ala oriental del Seiriô-Den, donde reside el Emperador, y frente a ella se ubicaban los asientos del héroe de la ceremonia y del Sadaijin, quien debía coronarlo y dirigir la ceremonia.
Alrededor de las diez de la mañana, Genji apareció en escena. Su peinado y vestimenta, de aspecto juvenil, le sentaban de maravilla; y casi parecía lamentable que lo cambiaran. El Okura-Kiô-Kurahito, encargado de arreglarle el cabello a Genji, titubeó al hacerlo. En cuanto al Emperador, un pensamiento repentino lo asaltó. “¡Ah! ¡Ojalá su madre hubiera vivido para verlo ahora!”. [ p. 25 ] Sin embargo, reprimió este pensamiento de inmediato. Tras ser coronado, el Príncipe se retiró a un camerino, donde se vistió con las vestiduras de un hombre. Luego, descendiendo al patio, realizó una danza mesurada en señal de agradecimiento. Lo hizo con tanta gracia y destreza que todos los presentes quedaron llenos de admiración. Y su belleza, que algunos temían que se viera disminuida, parecía aún más notable con el cambio. Y el Emperador, que antes había intentado resistirse, ahora encontraba irresistibles los viejos recuerdos.
Sadaijin tenía una hija única de su esposa, una princesa real. El heredero aparente se había fijado en ella, pero su padre no lo animó. Por otro lado, conocía a Genji y había sondeado al Emperador al respecto. Este veía la idea con buenos ojos, sobre todo porque tal unión sería ventajosa para Genji, quien aún no contaba con apoyos influyentes.
Ahora toda la Corte y los distinguidos visitantes estaban reunidos en el palacio, donde se celebraba un gran festival. Genji ocupaba un asiento junto al de la Princesa Real. Durante el espectáculo, Sadaijin le susurró algo varias veces al oído, pero era demasiado joven y tímido para responder.
Sadaijin fue convocado ante el estrado del Emperador y, según la costumbre, una dama le entregó un obsequio imperial: un Ô-Uchiki (túnica elegante) blanco y un traje de seda. Luego, ofreciéndole su propia copa de vino, el Emperador se dirigió a él así:
“En el primer nudo [17] de la juventud,
¡Que el amor que perdure por siempre sea atado!”
[El párrafo continúa] Esto evidentemente implicaba una idea de matrimonio. Sadaijin fingió sorpresa y respondió:
“¡Ay! Si la púrpura [18] del cordón,
¡Salto con tanta ansiedad, aguanto!”
Luego descendió al patio y expresó su agradecimiento de la misma manera que Genji lo había hecho anteriormente. Un caballo de los establos imperiales y un halcón del Kurand-Dokoro [19] estaban a la vista en el patio, y ahora le fueron entregados. Los príncipes y nobles estaban reunidos frente a la gran escalera, y también se les entregaron los obsequios correspondientes. Entre la multitud, por orden del Emperador, bajo la dirección de Udaiben, se distribuyeron cestas y bandejas con frutas y manjares; y se regalaron más pasteles de arroz y otros artículos que en el Gambuk del heredero aparente.
Por la noche, el joven príncipe fue a la mansión de Sadaijin, donde se celebró con gran esplendor el enlace con su hija. La juventud del hermoso muchacho complació a Sadaijin; pero la novia, que era algunos años mayor que él y consideraba inapropiada la diferencia de edad, se sonrojó al pensarlo.
No solo era este Sadaijin una figura distinguida del Estado, sino que su esposa también era hermana del Emperador por parte de la misma madre, la difunta Emperatriz; y, por lo tanto, su rango era inequívoco. Si a esto le sumamos la unión de su hija con Genji, era fácil comprender que la influencia de Udaijin, abuelo del heredero aparente, y quien, por lo tanto, parecía probable que alcanzara un gran poder, no fuera, después de todo, de gran importancia.
Sadaijin tuvo varios hijos. Uno de ellos, descendiente de su esposa real, fue el Kurand Shiôshiô.
Udaijin no mantenía, por razones políticas, una buena relación con esta familia; sin embargo, no quería distanciarse del joven Kurand. Al contrario, se esforzó por establecer relaciones amistosas con él, como era ciertamente deseable, e incluso llegó a presentarle a su cuarta hija, la hermana menor de los Koki-Den.
Genji aún residía en palacio, donde su compañía era motivo de gran placer para el Emperador, y no se alojaba en una casa particular. De hecho, su prometida, Lady Aoi (Dama Malva Real), aunque su posición le aseguraba toda la atención de los demás, tenía pocos atractivos para él, y la Princesa Wistaria ocupaba sus pensamientos con mucha más frecuencia. «¡Qué agradable su compañía, y qué pocos como ella!», pensaba constantemente; y una amargura oculta se mezclaba con sus constantes ensoñaciones.
Los años transcurrieron, y a Genji, ya mayor, ya no se le permitía seguir visitando los aposentos privados de la Princesa como antes. Pero el placer de escuchar su dulce voz, cuyas melodías fluían ocasionalmente a través de la ventana entrecortada y se mezclaban con la música de la flauta y el koto, lo hacía aún feliz de residir en Palacio. En estas circunstancias, rara vez visitaba la casa de su novia, a veces solo por un día o dos tras una ausencia de cinco o seis días en la Corte.
Su suegro, sin embargo, no le daba mucha importancia a esto debido a su juventud; y siempre que recibían una visita suya, invitaban a agradables compañeros a reunirse con él y le proporcionaban varios juegos que probablemente se ajustaran a sus gustos para su entretenimiento.
En el Palacio, Shigeisa, los aposentos de su difunta madre, le fue asignada, y quienes la habían atendido lo hicieron también. La casa particular, donde residió su abuela, fue restaurada con esmero por el Shuri Takmi —el Comité Imperial de Reparaciones—, obedeciendo los deseos del Emperador. Además de la belleza original del paisaje y las nobles cordilleras forestales, la cuenca del lago se amplió, y se realizaron mejoras similares en toda la zona con el mayor esmero. “¡Oh, qué maravilloso sería estar en un lugar como ese, que alguien como yo pudiera elegir!”, pensó Genji para sí mismo.
Aquí también podemos notar que se dice que el nombre Hikal Genji fue originado por el coreano que examinó su fisonomía.
11:1 El hermoso árbol, llamado Kiri, ha sido bautizado como Paulownia Imperialis por los botánicos. ↩︎
11:2 Títulos oficiales que ostentaban las damas de la Corte. ↩︎
11:3 El nombre de una oficina judicial. ↩︎
12:4 Una célebre y hermosa favorita de un emperador de la dinastía Thang en China, cuya administración fue perturbada por una rebelión, que se dice que fue causada por el descuido de sus deberes por su bien. ↩︎
12:5 Un Niogo que residía en una parte del palacio imperial llamada «Koki-den». ↩︎
13:6 El Hakamagi es la investidura de los niños con pantalones cuando pasan de la infancia a la adolescencia. Generalmente, esto se hace alrededor de los cinco años, pero en la Familia Real suele ocurrir antes. ↩︎
13:7 Un carruaje tirado por manos. Su uso en el patio del Palacio solo estaba permitido a personas distinguidas. ↩︎
14:8 La cremación era muy común en aquellos días. ↩︎
15:9 Una dama de la corte, cuyo nombre era Yugei, que ocupaba un cargo llamado «Miôbu». ↩︎
16:10 Miyagi es el nombre de un campo famoso por el Hagi o Lespedeza, un pequeño y hermoso arbusto que florece en otoño. En la poesía se asocia con los ciervos, y a menudo se compara a un ciervo macho y una hembra con un amante y su amor, y a sus crías con sus hijos. ↩︎
18:11 En Japón hay una gran cantidad de “mushi” o insectos que cantan en la hierba, especialmente en las tardes de otoño. Se alude a ellos constantemente en la poesía. ↩︎
18:12 En la poesía japonesa, a las personas relacionadas con la Corte se las llama «la gente por encima de las nubes». ↩︎
18:13 Un famoso poema chino de Hakrak-ten. La heroína del poema era Yô-ki-hi, a quien ya hemos hecho referencia. La historia cuenta que, tras morir, se convirtió en hada y el Emperador envió a un mago a buscarla. Las obras del poeta Peh-lo-tien, como se pronuncia en chino moderno, eran los únicos poemas en boga en aquella época. De ahí, quizás, su frecuente cita. ↩︎
20:14 Había dos divisiones de la guardia imperial, derecha e izquierda. ↩︎
21:15 El nombre general de una especie de instrumento musical parecido a la cítara, pero más largo. ↩︎
22:16 En aquellos tiempos, los Príncipes Imperiales solían ser nombrados fundadores de nuevas familias, y con algún nombre propio, siendo el Gen el más usado. Estos Príncipes ya no tenían derecho al trono. ↩︎
24:17 Ceremonia de colocar una corona o diadema sobre la cabeza de un niño. Esta era una antigua costumbre observada por las clases altas y medias, tanto en Japón como en China, para marcar la transición de la niñez a la juventud. ↩︎
25:18 Antes de colocar la corona sobre la cabeza en el Gembuk, el cabello se recogía en forma cónica desde todos los lados de la cabeza, y luego se sujetaba firmemente en esa forma con un nudo de cordones de seda cuyo color siempre era púrpura. ↩︎
25:19 El color púrpura tipifica y es emblemático del amor. ↩︎