Este cielo matutino, tras la tempestad nocturna, es de un azul puro y deslumbrante. El aire —¡el delicioso aire!— está lleno de dulces aromas resinosos, emanados de las innumerables ramas de pino rotas y esparcidas por el vendaval. En el cercano bosquecillo de bambú oigo el canto de la flauta del pájaro que alaba el Sutra del Loto; y la tierra está muy quieta gracias al viento del sur. Ahora el verano, largamente postergado, ya está aquí: mariposas de peculiares colores japoneses revolotean; los semi (1) resoplan; las avispas zumban; los mosquitos danzan al sol; y las hormigas se afanan en reparar sus deterioradas moradas… Me viene a la mente un poema japonés: Yuku e naki: Ari no sumai ya! Go-getsu ame.
[¡Ahora la pobre criatura no tiene a dónde ir!.. ¡Ay de las moradas de las hormigas en esta lluvia del quinto mes!]
Pero esas enormes hormigas negras de mi jardín no parecen necesitar compasión. Han resistido el temporal de una forma inimaginable, mientras grandes árboles eran arrancados de raíz, casas destrozadas y caminos arrasados. Sin embargo, antes del tifón, no tomaron otra precaución visible que bloquear las puertas de su ciudad subterránea. Y el espectáculo de su triunfante labor hoy me impulsa a escribir un ensayo sobre las hormigas.
Me hubiera gustado comenzar mis disquisiciones con algo de la antigua literatura japonesa, algo emocional o metafísico. Pero todo lo que mis amigos japoneses pudieron encontrarme sobre el tema, salvo algunos versos de escaso valor, era chino. Este material chino consistía principalmente en historias extrañas; y una de ellas me parece digna de citarse: «faute de mieux».
En la provincia de Taishu, en China, había un hombre piadoso que, todos los días, durante muchos años, adoró fervientemente a cierta diosa. Una mañana, mientras se dedicaba a sus devociones, una hermosa mujer, vestida con una túnica amarilla, entró en su habitación y se detuvo ante él. Él, muy sorprendido, le preguntó qué deseaba y por qué había entrado sin anunciarse. Ella respondió: «No soy una mujer: soy la diosa a la que has adorado durante tanto tiempo y con tanta fidelidad; y ahora he venido a demostrarte que tu devoción no ha sido en vano… ¿Conoces el lenguaje de las hormigas?». El adorador respondió: «Soy solo una persona de baja cuna e ignorante, no una erudita; e incluso del lenguaje de los hombres superiores no sé nada». Ante estas palabras, la diosa sonrió y sacó de su seno una pequeña caja con forma de caja de incienso. La abrió, metió un dedo en ella y extrajo una especie de ungüento con el que ungió las orejas del hombre. «Ahora», le dijo, «busca hormigas, y cuando encuentres alguna, agáchate y escucha atentamente su conversación. Podrás entenderla; y oirás algo que te será útil… Solo recuerda que no debes asustar ni molestar a las hormigas». Entonces la diosa desapareció.
El hombre salió inmediatamente a buscar hormigas. Apenas había cruzado el umbral de su puerta cuando vio dos hormigas sobre una piedra que sostenía uno de los pilares de la casa. Se inclinó sobre ellas y escuchó; y se asombró al descubrir que podía oírlas hablar y entender lo que decían. «Busquemos un lugar más cálido», propuso una de las hormigas. «¿Por qué un lugar más cálido?», preguntó la otra; «¿Qué le pasa a este lugar?». «Hace demasiado frío y humedad abajo», dijo la primera hormiga; «hay un gran tesoro enterrado aquí; y el sol no puede calentar la tierra que lo rodea». Entonces las dos hormigas se fueron juntas, y el que escuchaba corrió a buscar una pala.
Excavando cerca del pilar, pronto encontró varias tinajas grandes llenas de monedas de oro. El descubrimiento de este tesoro lo convirtió en un hombre muy rico.
Después, intentó escuchar con frecuencia la conversación de las hormigas. Pero nunca más pudo oírlas hablar. El ungüento de la diosa le había abierto los oídos a su misterioso lenguaje solo por un día.
Ahora bien, yo, al igual que aquel devoto chino, debo confesar que soy una persona muy ignorante y, por naturaleza, incapaz de oír la conversación de las hormigas. Pero el Hada de la Ciencia a veces me toca los oídos y los ojos con su varita; y entonces, durante un breve lapso, puedo oír cosas inaudibles y percibir cosas imperceptibles.
Por la misma razón que se considera injusto, en diversos círculos, hablar de un pueblo no cristiano que ha creado una civilización éticamente superior a la nuestra, a ciertas personas no les agradará lo que voy a decir sobre las hormigas. Pero hay hombres, incomparablemente más sabios de lo que yo jamás podré aspirar a ser, que piensan en los insectos y las civilizaciones al margen de las bendiciones del cristianismo; y me anima la nueva Historia Natural de Cambridge, que contiene las siguientes observaciones del profesor David Sharp sobre las hormigas:
La observación ha revelado los fenómenos más notables en la vida de estos insectos. De hecho, es difícil evitar la conclusión de que han adquirido, en muchos aspectos, el arte de vivir en sociedad de forma más perfecta que nuestra especie; y que se nos han adelantado en la adquisición de algunas de las industrias y artes que facilitan enormemente la vida social.
Supongo que algunas personas bien informadas rebatirán esta simple afirmación de un especialista. El científico contemporáneo no suele sentimentalizarse con las hormigas ni las abejas; pero no dudará en reconocer que, en cuanto a la evolución social, estos insectos parecen haber superado al hombre. El Sr. Herbert Spencer, a quien nadie acusará de tendencias románticas, va mucho más allá que el Profesor Sharp, demostrándonos que las hormigas están, en un sentido muy real, ética y económicamente por delante de la humanidad, al dedicar sus vidas por completo a fines altruistas. De hecho, el Profesor Sharp matiza, sin necesidad, su elogio de la hormiga con esta cautelosa observación:
La competencia de la hormiga no es como la del hombre. Se dedica al bienestar de la especie, no al del individuo, que, por así decirlo, se sacrifica o especializa en beneficio de la comunidad.
La implicación obvia de que cualquier estado social en el que se sacrifica el progreso del individuo al bienestar común deja mucho que desear es probablemente correcta desde la perspectiva humana. Pues el hombre aún está imperfectamente evolucionado, y la sociedad humana tiene mucho que ganar con su mayor individualización. Pero en lo que respecta a los insectos sociales, la crítica implícita es cuestionable. «El progreso del individuo», dice Herbert Spencer, «consiste en una mejor preparación para la cooperación social; y esto, al propiciar la prosperidad social, propicia el mantenimiento de la raza». En otras palabras, el valor del individuo solo puede estar en relación con la sociedad; y, dado esto, que el sacrificio del individuo por el bien de esa sociedad sea bueno o malo depende de lo que la sociedad pueda ganar o perder mediante una mayor individualización de sus miembros… Pero, como veremos enseguida, las condiciones de la sociedad de hormigas que más merecen nuestra atención son las condiciones éticas; Y estas están más allá de la crítica humana, ya que materializan ese ideal de evolución moral descrito por el Sr. Spencer como «un estado en el que el egoísmo y el altruismo se concilian de tal manera que uno se funde con el otro». Es decir, un estado en el que el único placer posible es el placer de la acción altruista. O, citando de nuevo al Sr. Spencer, las actividades de la sociedad de los insectos son «actividades que posponen el bienestar individual tan completamente al bienestar de la comunidad que la vida individual parece ser atendida solo en la medida necesaria para posibilitar la debida atención a la vida social,… el individuo solo consume la comida y el descanso necesarios para mantener su vigor».
Espero que mi lector sepa que las hormigas practican la horticultura y la agricultura; que son hábiles en el cultivo de hongos; que han domesticado (según los conocimientos actuales) quinientos ochenta y cuatro tipos diferentes de animales; que hacen túneles a través de rocas sólidas; que saben cómo prever los cambios atmosféricos que podrían poner en peligro la salud de sus crías; y que, en el caso de los insectos, su longevidad es excepcional: los miembros de las especies más evolucionadas viven una cantidad considerable de años.
Pero no es de estos asuntos en particular de los que quiero hablar. De lo que quiero hablar es de la terrible propiedad, la terrible moralidad de la hormiga 1. Nuestros ideales de conducta más atroces se quedan cortos en comparación con la ética de la hormiga —tal como se calcula el progreso en el tiempo— ¡por nada menos que millones de años!.. Cuando digo “la hormiga”, me refiero al tipo más elevado de hormiga, no, por supuesto, a toda la familia de las hormigas. Ya se conocen unas dos mil especies de hormigas; y estas exhiben, en sus organizaciones sociales, grados de evolución muy diversos. Ciertos fenómenos sociales de la mayor importancia biológica, y no menos importantes en su extraña relación con el tema de la ética, solo pueden estudiarse con provecho en la existencia de las sociedades de hormigas más evolucionadas.
Después de todo lo escrito en los últimos años sobre el probable valor de la experiencia relativa en la longevidad de la hormiga, supongo que pocas personas se atreverían a negarle carácter individual. La inteligencia de la pequeña criatura para afrontar y superar dificultades de un tipo totalmente nuevo, y para adaptarse a condiciones completamente ajenas a su experiencia, demuestra una considerable capacidad de pensamiento independiente. Pero al menos esto es cierto: la hormiga no tiene una individualidad que pueda ejercerse de forma puramente egoísta; utilizo la palabra «egoísta» en su acepción habitual. Una hormiga codiciosa, una hormiga sensual, una hormiga capaz de cometer cualquiera de los siete pecados capitales, o incluso un pequeño pecado venial, es inimaginable. Igualmente inimaginable, por supuesto, una hormiga romántica, una hormiga ideológica, una hormiga poética o una hormiga inclinada a las especulaciones metafísicas. Ninguna mente humana podría alcanzar la absoluta practicidad de la mente de la hormiga; ningún ser humano, tal como está constituido actualmente, podría cultivar un hábito mental tan impecablemente práctico como el de la hormiga. Pero esta mente superlativamente práctica es incapaz de error moral. Sería difícil, quizás, demostrar que la hormiga no tiene ideas religiosas. Pero es cierto que tales ideas no le serían de ninguna utilidad. La incapacidad de ser moralmente débil está más allá de la necesidad de «guía espiritual».
Solo de forma vaga podemos concebir el carácter de la sociedad antimoral y la naturaleza de la antimoralidad; y para ello debemos intentar imaginar un estado, aún imposible, de sociedad y moralidad humanas. Imaginemos, pues, un mundo lleno de personas que trabajan incesante y furiosamente, todas ellas aparentemente mujeres. Ninguna de estas mujeres podría ser persuadida ni engañada para que consumiera un solo átomo de alimento más de lo necesario para mantener sus fuerzas; y ninguna duerme ni un segundo más de lo necesario para mantener su sistema nervioso en buen estado. Y todas tienen una constitución tan peculiar que la menor indulgencia innecesaria resultaría en algún trastorno funcional.
El trabajo diario de estas trabajadoras incluye la construcción de carreteras, puentes, tala de árboles, la construcción arquitectónica de innumerables tipos, la horticultura y la agricultura, la alimentación y el alojamiento de cientos de animales domésticos, la fabricación de diversos productos químicos, el almacenamiento y la conservación de innumerables alimentos y el cuidado de los niños de la raza. Todo este trabajo se realiza para la comunidad —ningún ciudadano de la cual es capaz siquiera de pensar en la “propiedad”, excepto como res publica—, y el único objetivo de la comunidad es la crianza y educación de sus hijos, casi todos niñas. La infancia es larga: las niñas permanecen durante mucho tiempo no solo indefensas, sino también deformes, y además tan delicadas que deben ser protegidas con sumo cuidado del más mínimo cambio de temperatura. Afortunadamente, sus enfermeras comprenden las leyes de la salud: cada una sabe a fondo todo lo que debe saber sobre ventilación, desinfección, drenaje, humedad y el peligro de los gérmenes, siendo estos tan visibles, quizás, para su miope vista como lo son para nosotros bajo el microscopio. De hecho, todos los aspectos de la higiene son tan bien comprendidos que ninguna enfermera se equivoca jamás sobre las condiciones sanitarias de su vecindario.
A pesar de esta labor constante, ninguna trabajadora permanece descuidada: cada una es escrupulosamente limpia, aseándose varias veces al día. Pero como cada trabajadora nace con los peines y cepillos más hermosos atados a sus muñecas, no pierde tiempo en el baño. Además de mantenerse estrictamente limpias, las trabajadoras también deben mantener sus casas y jardines impecables, por el bien de sus hijos. Nada, salvo un terremoto, una erupción, una inundación o una guerra desesperada, puede interrumpir la rutina diaria de limpiar el polvo, barrer, fregar y desinfectar.
Ahora, algunos datos más extraños:
Este mundo de trabajo incesante es un mundo más que vestal. Es cierto que a veces se perciben hombres en él; pero solo aparecen en temporadas específicas, y no tienen nada que ver con los trabajadores ni con el trabajo. Ninguno se atrevería a dirigirse a un trabajador, excepto, quizás, en circunstancias extraordinarias de peligro común. Y ningún trabajador pensaría en hablar con un hombre; pues los hombres, en este mundo extraño, son seres inferiores, igualmente incapaces de luchar o trabajar, y tolerados solo como males necesarios. Una clase especial de mujeres, las Madres Electas de la raza, se dignan a relacionarse con hombres, durante un período muy breve, en temporadas específicas. Pero las Madres Electas no trabajan; y casi siempre aceptan maridos. Un trabajador ni siquiera soñaría con estar en compañía de un hombre, no solo porque tal asociación significaría la más frívola pérdida de tiempo, ni porque el trabajador necesariamente considera a todos los hombres con un desprecio indescriptible; sino porque la trabajadora es incapaz de contraer matrimonio. Algunas trabajadoras, de hecho, son capaces de partenogénesis y dan a luz hijos que nunca tuvieron padre. Sin embargo, por regla general, la trabajadora es verdaderamente femenina únicamente por sus instintos morales: posee toda la ternura, la paciencia y la previsión que llamamos «maternal»; pero su sexo ha desaparecido, como el de la Doncella Dragón en la leyenda budista.
Para defenderse de las criaturas de presa o de los enemigos del estado, las obreras cuentan con armas; además, están protegidas por una gran fuerza militar. Los guerreros son tan grandes que las obreras (al menos en algunas comunidades) que, a primera vista, resulta difícil creer que sean de la misma raza. No son raros los soldados cien veces más grandes que las obreras a las que protegen. Pero todas estas soldados son amazonas o, más correctamente, semi-mujeres. Pueden trabajar con robustez; pero, al estar concebidas principalmente para el combate y para la tracción pesada, su utilidad se limita a aquellas áreas donde se requiere fuerza, más que habilidad.
Por qué las hembras, en lugar de los machos, se especializaron evolutivamente en soldados y trabajadores puede que no sea una pregunta tan sencilla como parece. Estoy seguro de no poder responderla. Pero la economía natural podría haber decidido el asunto. En muchas formas de vida, la hembra supera con creces al macho en volumen y energía; quizás, en este caso, la mayor reserva de fuerza vital que poseía originalmente la hembra completa podría utilizarse con mayor rapidez y eficacia para el desarrollo de una casta guerrera especial. Todas las energías que, en la hembra fértil, se gastarían en dar vida parecen haberse desviado aquí hacia la evolución del poder agresivo o la capacidad de trabajo.
De las verdaderas hembras —las Madres Electas—, hay muy pocas, y son tratadas como reinas. Se las atiende con tanta constancia y reverencia que rara vez tienen deseos que expresar. Se las libera de toda preocupación, salvo del deber de criar hijos. Día y noche se las cuida de todas las maneras posibles. Solo ellas reciben una alimentación abundante y abundante: por el bien de la descendencia, deben comer, beber y descansar como reyes; y su especialización fisiológica les permite tal indulgencia ad libitum. Rara vez salen, y nunca a menos que estén acompañadas por una escolta poderosa, ya que no se les puede permitir incurrir en fatigas o peligros innecesarios. Probablemente no tienen grandes deseos de salir. En torno a ellas gira toda la actividad de la raza: toda su inteligencia, trabajo y ahorro se dirigen únicamente al bienestar de estas Madres y de sus hijos.
Pero los últimos y menos importantes de la raza son los esposos de estas Madres —los Males Necesarios—, los varones. Aparecen solo en una época determinada, como ya he observado; y sus vidas son muy cortas. Algunos ni siquiera pueden jactarse de noble ascendencia, aunque estén destinados al matrimonio real; pues no son descendientes de la realeza, sino nacidos de vírgenes —hijos partenogenéticos— y, por esa razón en particular, seres inferiores, fruto fortuito de algún misterioso atavismo. Pero de cualquier tipo de varones, la comunidad tolera muy pocos —apenas los suficientes para servir de esposos a las Madres Elegidas—, y estos pocos perecen casi tan pronto como cumplen con su deber. El significado de la ley de la Naturaleza, en este mundo extraordinario, es idéntico a la enseñanza de Ruskin de que la vida sin esfuerzo es un crimen; y dado que los varones son inútiles como trabajadores o luchadores, su existencia solo tiene una importancia momentánea. No son, en efecto, sacrificados, como la víctima azteca elegida para el festival de Tezcatlipoca, a quien se le concedió una luna de miel de veinte días antes de que le arrancaran el corazón. Pero no son menos desafortunados en su alta fortuna. Imaginen a jóvenes criados con la certeza de que están destinados a convertirse en novios reales por una sola noche, que después de la boda no tendrán derecho moral a vivir, que el matrimonio, para todos y cada uno de ellos, significará una muerte segura, y que ni siquiera pueden esperar ser llorados por sus jóvenes viudas, quienes los sobrevivirán por muchas generaciones…
Pero todo lo anterior no es más que un proemio del verdadero «Romance del mundo de los insectos».
El descubrimiento más sorprendente, con diferencia, en relación con esta asombrosa civilización es la supresión del sexo. En ciertas formas avanzadas de vida de hormigas, el sexo desaparece por completo en la mayoría de los individuos; en casi todas las sociedades de hormigas superiores, la vida sexual parece existir solo en la medida absolutamente necesaria para la supervivencia de la especie. Pero el hecho biológico en sí mismo es mucho menos sorprendente que la sugerencia ética que ofrece, pues esta supresión o regulación práctica de la facultad sexual parece ser voluntaria. Voluntaria, al menos, en lo que respecta a la especie. Ahora se cree que estas maravillosas criaturas han aprendido a desarrollar, o a detener, el desarrollo del sexo en sus crías mediante algún tipo particular de nutrición. Han logrado controlar a la perfección lo que comúnmente se considera el instinto más poderoso e inmanejable. Y esta rígida restricción de la vida sexual, dentro de los límites necesarios para prevenir la extinción, es solo una (aunque la más asombrosa) de las muchas economías vitales logradas por la raza. Toda capacidad de placer egoísta —en el sentido común de la palabra «egoísta»— ha sido igualmente reprimida mediante modificaciones fisiológicas. No es posible satisfacer ningún apetito natural, salvo en la medida en que dicha complacencia beneficie directa o indirectamente a la especie; incluso las necesidades indispensables de alimentación y sueño se satisfacen solo en la medida exacta necesaria para el mantenimiento de una actividad saludable. El individuo puede existir, actuar y pensar solo para el bien común; y la comunidad se niega triunfalmente, en la medida en que lo permita la ley cósmica, a dejarse gobernar ni por el amor ni por el hambre.
La mayoría de nosotros hemos sido criados con la creencia de que sin algún tipo de credo religioso —alguna esperanza de recompensa futura o temor a un castigo futuro— ninguna civilización podría existir. Nos han enseñado a pensar que, en ausencia de leyes basadas en ideas morales y de una policía eficaz que las hiciera cumplir, casi todos buscarían solo su propio beneficio, en detrimento de los demás. Los fuertes destruirían entonces a los débiles; la compasión y la compasión desaparecerían; y todo el tejido social se desmoronaría… Estas enseñanzas confiesan la imperfección existente en la naturaleza humana y contienen una verdad evidente. Pero quienes proclamaron esa verdad por primera vez, hace miles y miles de años, nunca imaginaron una forma de existencia social en la que el egoísmo fuera naturalmente imposible. Solo le correspondía a la Naturaleza irreligiosa proporcionarnos una prueba positiva de que puede existir una sociedad en la que el placer de la beneficencia activa haga innecesaria la idea del deber, una sociedad en la que la moralidad instintiva pueda prescindir de códigos éticos de todo tipo, una sociedad en la que cada miembro nazca tan absolutamente desinteresado y tan energéticamente bueno que la formación moral no pueda significar, incluso para sus más jóvenes, ni más ni menos que una pérdida de tiempo precioso.
Para el evolucionista, tales hechos sugieren necesariamente que el valor de nuestro idealismo moral es solo temporal; y que algo mejor que la virtud, mejor que la bondad, mejor que la abnegación —en el sentido humano actual de esos términos— podría, bajo ciertas condiciones, eventualmente reemplazarlos. Se ve obligado a afrontar la cuestión de si un mundo sin nociones morales no sería moralmente mejor que un mundo en el que la conducta estuviera regulada por dichas nociones. Incluso debe preguntarse si la existencia de mandamientos religiosos, leyes morales y normas éticas entre nosotros no demuestra que aún nos encontramos en una etapa muy primitiva de la evolución social. Y estas preguntas conducen naturalmente a otra: ¿Podrá la humanidad alguna vez, en este planeta, alcanzar una condición ética que trascienda todos sus ideales? Una condición en la que todo lo que ahora llamamos maldad se habrá atrofiado hasta desaparecer, y todo lo que llamamos virtud se habrá transmutado en instinto; un estado de altruismo en el que los conceptos y códigos éticos se habrán vuelto tan inútiles como lo serían, incluso ahora, en las sociedades de las hormigas superiores.
Los gigantes del pensamiento moderno han prestado atención a esta pregunta; y el más grande de ellos la ha respondido, en parte, afirmativamente. Herbert Spencer ha expresado su convicción de que la humanidad alcanzará un estado de civilización éticamente comparable al de la hormiga:
Si, en criaturas de órdenes inferiores, encontramos casos en los que la naturaleza está tan modificada constitucionalmente que las actividades altruistas se han fusionado con las egoístas, existe la irresistible implicación de que, en circunstancias similares, se producirá una identificación similar entre los seres humanos. Los insectos sociales nos brindan ejemplos que ilustran hasta qué punto la vida del individuo puede estar absorbida en el servicio a la vida de otros… Ni la hormiga ni la abeja pueden tener sentido del deber, en el sentido que le damos a esa palabra; ni puede suponerse que estén continuamente en autosacrificio, en el sentido común… [Los hechos] nos muestran que está dentro de las posibilidades de la organización producir una naturaleza que sea tan enérgica en la búsqueda de fines altruistas como en otros casos se muestra en la búsqueda de fines egoístas; y muestran que, en tales casos, estos fines altruistas se persiguen al perseguir fines que, por otro lado, son egoístas. Para la satisfacción de las necesidades de la organización, estas acciones, que conducen al bienestar de los demás, deben llevarse a cabo… . . . . . . . .
Lejos de ser cierto que deba continuar, a lo largo de todo el futuro, una condición en la que la autoestima esté continuamente subordinada a la consideración por los demás, ocurrirá, por el contrario, que la consideración por los demás eventualmente se convertirá en una fuente de placer tan grande que superará al placer que se deriva de la gratificación egoísta directa… Finalmente, entonces, llegará también un estado en el que el egoísmo y el altruismo estarán tan conciliados que uno se fundirá con el otro.
Por supuesto, la predicción anterior no implica que la naturaleza humana vaya a experimentar jamás un cambio fisiológico como el que representarían las especializaciones estructurales comparables a las que diferencian a las diversas castas de las sociedades de insectos. No se nos pide que imaginemos un estado futuro de la humanidad en el que la mayoría activa consista en trabajadoras semifemeninas y amazonas trabajando para una minoría inactiva de madres seleccionadas. Incluso en su capítulo «Población humana en el futuro», el Sr. Spencer no ha intentado una explicación detallada de las modificaciones físicas inevitables para la producción de tipos morales superiores, aunque su afirmación general respecto a un sistema nervioso perfeccionado y una gran disminución de la fertilidad humana sugiere que dicha evolución moral implicaría una cantidad considerable de cambio físico. Si es legítimo creer en una humanidad futura para la cual el placer de la beneficencia mutua representará toda la alegría de la vida, ¿no sería también legítimo imaginar otras transformaciones, físicas y morales, que los hechos de la biología de los insectos han demostrado que están dentro del rango de la posibilidad evolutiva?.. No lo sé. Reverencio con veneración a Herbert Spencer como el filósofo más grande que ha aparecido en este mundo; y lamentaría mucho escribir algo contrario a sus enseñanzas, de tal manera que el lector pudiera imaginar que fue inspirado por la Filosofía Sintética. De las reflexiones que siguen, soy el único responsable; y si me equivoco, que el pecado recaiga sobre mí.
Supongo que las transformaciones morales predichas por el Sr. Spencer solo podrían lograrse con la ayuda de cambios fisiológicos y a un costo terrible. Esas condiciones éticas manifestadas por las sociedades de insectos solo se pudieron alcanzar mediante un esfuerzo desesperado y sostenido durante millones de años contra las necesidades más atroces. Necesidades igualmente despiadadas podrían tener que ser enfrentadas y dominadas eventualmente por la raza humana. El Sr. Spencer ha demostrado que la época del mayor sufrimiento humano posible aún está por llegar, y que coincidirá con el período de mayor presión demográfica posible. Entre otros resultados de esa prolongada presión, entiendo que habrá un gran aumento en la inteligencia y la compasión humanas; y que este aumento de inteligencia se logrará a costa de la fertilidad humana. Pero se nos dice que esta disminución en la capacidad reproductiva no será suficiente para asegurar las mejores condiciones sociales: solo aliviará la presión demográfica que ha sido la principal causa del sufrimiento humano. La humanidad se acercará al estado de equilibrio social perfecto, pero nunca lo alcanzará del todo.
A menos que se descubra algún medio de resolver los problemas económicos, tal como los han resuelto los insectos sociales, mediante la supresión de la vida sexual.
Suponiendo que se hiciera tal descubrimiento, y que la raza humana decidiera detener el desarrollo del seis en la mayoría de sus crías —para transferir esas fuerzas, ahora exigidas por la vida sexual, al desarrollo de actividades superiores—, ¿no podría el resultado ser un estado eventual de polimorfismo, como el de las hormigas? Y, en tal caso, ¿no podría la Raza Venidera estar representada en sus tipos superiores —mediante la evolución femenina en lugar de la masculina— por una mayoría de seres de ambos sexos?
Considerando cuántas personas, incluso ahora, por motivos meramente altruistas (por no hablar de religiosos), se condenan al celibato, no parecería improbable que una humanidad más evolucionada sacrificara con gusto gran parte de su vida sexual por el bien común, sobre todo en vista de ciertas ventajas. Una de estas ventajas, suponiendo siempre que la humanidad pudiera controlar su vida sexual al estilo natural de las hormigas, sería un prodigioso aumento de la longevidad. Los tipos superiores de una humanidad superior al sexo podrían alcanzar el sueño de vivir mil años.
Ya consideramos que las vidas son demasiado cortas para el trabajo que debemos realizar; y con el progreso cada vez más acelerado de los descubrimientos y la incesante expansión del conocimiento, sin duda encontraremos cada vez más razones para lamentar, con el paso del tiempo, la brevedad de la existencia. Es extremadamente improbable que la Ciencia descubra alguna vez el Elixir de la esperanza de los Alquimistas. Los Poderes Cósmicos no nos permitirán engañarlos. Por cada ventaja que nos brinden, debe pagarse el precio completo: nada a cambio de nada es la ley eterna. Quizás el precio de una larga vida sea el mismo que pagaron las hormigas por ella. Quizás, en algún planeta ancestral, ese precio ya se haya pagado, y el poder de producir descendencia esté restringido a una casta morfológicamente diferenciada, de maneras inimaginables, del resto de la especie…
Pero si bien los datos de la biología de los insectos sugieren tanto respecto al curso futuro de la evolución humana, ¿no sugieren también algo de suma importancia respecto a la relación de la ética con la ley cósmica? Aparentemente, la evolución más elevada no se permitirá a criaturas capaces de lo que la experiencia moral humana ha condenado en todos los ámbitos. Aparentemente, la fuerza más alta posible es la fuerza del altruismo; y el poder supremo nunca se concederá a la crueldad ni a la lujuria. Puede que no haya dioses; pero las fuerzas que moldean y disuelven todas las formas de ser parecen ser mucho más exigentes que los dioses. Demostrar una “tendencia dramática” en los caminos de las estrellas no es posible; pero el proceso cósmico parece, no obstante, afirmar el valor de todo sistema ético humano fundamentalmente opuesto al egoísmo humano.