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UN jour, il retourna au pays de Rajagriha.
Dans un champ, non loin de la ville, il rencontra un brahmane nommé Bharadvaja. C’était la saison des récoltes, et le brahmane et ses serviteurs célébraient joyeusement. Ils riaient et chantaient au passage du Maître. Il tendit son bol d’aumônes, et ceux qui le reconnurent le saluèrent et lui firent de nombreuses offrandes amicales. Cela déplut à Bharadvaja. Il s’approcha du Maître et lui dit d’une voix forte :
« Moine, ne t’attarde pas parmi nous ; tu donnes un mauvais exemple. Nous travaillons, nous qui sommes ici, et, d’un œil vigilant, nous observons les changements de saison. Quand vient le temps de labourer, mes serviteurs labourent ; quand vient le temps de semer, ils sèment ; et je laboure et sème avec eux. Puis vient le jour où nous récoltons le fruit de notre travail. Nous produisons notre propre nourriture, et une fois celle-ci mise en réserve, nous avons de bonnes raisons de nous reposer et de jouer. Pendant ce temps, tu erres dans les rues et les chemins, et la seule peine que tu daignes prendre est de tendre une écuelle à ceux que tu rencontres. Il vaudrait bien mieux pour toi de travailler ; il vaudrait bien mieux labourer et semer. »
Le Maître sourit et répondit :
« Ami, comme toi, je laboure et je sème, et quand mon travail est terminé, je mange. »
« Tu laboures ? Tu sèmes ? » demanda Bharadvaja. « Comment puis-je croire ça ? Où est ton bétail ? Où est ton grain ? Où est ta charrue ? »
Le Maître dit :
« La pureté de la compréhension, telle est la glorieuse semence que je sème. Les œuvres de sainteté sont la pluie qui tombe sur la terre fertile où la semence germe et mûrit. Et ma charrue est puissante : elle a la sagesse pour soc, la loi pour manche, et une foi active est le puissant bœuf attelé à son timon. Le désir est déraciné comme les mauvaises herbes dans les champs que je laboure, et je récolte la plus riche des récoltes, le nirvana. »
Il continua son chemin. Mais le brahmane Bharadvaja le suivit ; il allait maintenant entendre la parole sacrée.
Ils entrèrent dans la ville. Sur la place publique, une foule nombreuse observait une troupe de danseurs. La fille du chef attirait particulièrement l’attention. On avait rarement vu une telle grâce et une telle beauté, et, chaque fois qu’elle apparaissait, ceux qui n’étaient pas maîtres de leurs passions brûlaient du désir de la posséder. Elle s’appelait Kuvalaya.
Elle venait de terminer sa danse. Des yeux ardents étaient toujours fixés sur elle. Consciente de sa puissance, elle cria à la foule, pleine de fierté et d’audace :
« Admirez-moi, messires ! Parmi tous les Rajagriha, y a-t-il une personne qui surpasse Kuvalaya en beauté ? Y en a-t-il une qui puisse l’égaler ? »
« Oui, femme », répondit le brahmane Bharadvaja. « Quelle est ta beauté comparée à celle du Maître ? »
« Je voudrais voir ce Maître dont vous louez la beauté », dit Kuvalaya ; « conduisez-moi à lui. »
« Le voici », dit le Bienheureux.
Et il s’avança.
Le danseur le regarda fixement.
« Tu es magnifique », dit-elle enfin. « Je danserai pour toi. »
Kuvalaya dansa. La danse commença lentement. Elle avait enveloppé tous ses voiles, couvrant même son visage, et la beauté autrefois si fièrement affichée n’était plus qu’une vague promesse. Elle était comme la lune, se cachant derrière de doux nuages aux regards de la nuit. Un nuage s’envola ; un faible rayon s’échappa par la faille. La danse s’accéléra ; un à un, les voiles tombèrent, et la reine des étoiles apparut dans toute sa gloire. De plus en plus vite, elle tournoya ; soudain, une lumière aveuglante brilla dans ses yeux, et elle s’arrêta. Elle était nue. La foule haleta et se précipita en avant.
« Malheureuse femme ! » dit le Bouddha.
Il la regarda intensément. Sur ce, les joues de Kuvalaya s’affaissèrent, son front se plissa et son regard devint terne. Seules quelques vilaines dents subsistaient dans sa bouche ; seules quelques fines mèches de cheveux gris pendaient encore de sa tête, et elle était voûtée comme l’âge l’avait fait. Le Bienheureux l’avait punie comme il avait puni les filles de Mara lorsqu’elles avaient tenté de le séduire ; il avait transformé la belle danseuse en une vieille femme ratatinée.
Elle soupira :
« Maître, je sais le grand tort que j’ai commis. Une beauté éphémère m’avait rendu vaniteux. Vous m’avez donné une amère leçon, mais je sens qu’un jour je serai heureux de l’avoir reçue. Laissez-moi apprendre les vérités sacrées ; puissé-je alors être libéré à jamais de ce corps qui, même lorsqu’il faisait le bonheur des hommes, n’était qu’un cadavre répugnant. »
Le Maître accéda à la demande de Kuvalaya, et elle devint l’une des plus ferventes disciples du Bouddha.