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Un tisserand, qui fermait sa boutique pour la nuit, avait laissé une longue aiguille coincée dans son ouvrage sur le métier à tisser. Un voleur s’était introduit avec une fausse clef et, comme il trébuchait dans l’obscurité, l’aiguille lui avait crevé un œil. Il était ressorti et avait fermé la porte à clé derrière lui.
Le lendemain matin, il raconta son histoire à Karakash, le juge impartial, qui envoya aussitôt chercher le tisserand et, le regardant sévèrement, lui demanda :
« Avez-vous laissé une aiguille d’emballage dans le tissu de votre métier à tisser lorsque vous avez fermé votre boutique hier soir ? » « Oui. »
« Eh bien, ce pauvre voleur a perdu un œil par votre négligence ; il allait voler votre boutique ; il a trébuché et l’aiguille lui a percé l’œil. Ne suis-je pas Karakash, le juge impartial ? Ce pauvre voleur a perdu un œil par votre faute ; vous perdrez donc un œil de la même manière. »
« Mais, mon seigneur, dit le tisserand, il est venu pour me voler ; il n’avait aucun droit là-dedans. »
« Nous ne nous intéressons pas à ce que ce voleur est venu faire, mais à ce qu’il a fait. La porte de votre magasin a-t-elle été cassée ou endommagée ce matin, ou bien y a-t-il quelque chose qui manque ? »
« Non. »
« Il ne vous a donc fait aucun mal, et vous ne faites qu’ajouter l’insulte à l’injure en [121] lui reprochant son mode de vie. La justice exige que vous perdiez un œil. »
Le tisserand offrit de l’argent au voleur, au cadi, mais en vain ; le juge impartial ne se laissa pas émouvoir. Enfin, une idée brillante le frappa et il dit : « Œil pour œil, c’est justice, ô mon seigneur le cadi ; mais dans ce cas, ce n’est pas tout à fait juste envers moi. Vous êtes le juge impartial et je vous soumets que moi, étant marié et père de famille, je souffrirai plus de la perte d’un œil que ce pauvre voleur qui n’a personne à sa charge. Comment pourrais-je continuer à tisser avec un seul œil ? Mais j’ai un bon voisin, un armurier, qui est célibataire. Qu’on lui crève un œil. Que lui faut-il de deux yeux pour regarder le long des canons des fusils ? » Le juge impartial, frappé de la justesse de ces arguments, envoya chercher l’armurier et lui fit crever un œil.
Un charpentier était en train de monter les portes et les treillis d’une maison nouvellement construite, lorsqu’une pierre tomba au-dessus d’une fenêtre et lui cassa une jambe. Il se plaignit à Karakash, le juge impartial, qui fit venir le maître de la maison et l’accusa de négligence coupable. « Ce n’est pas ma faute, mais celle du constructeur », plaida le maître de la maison, et le constructeur fut donc convoqué.
Le constructeur a dit que ce n’était pas sa faute, car au moment où il posait cette pierre particulière, une fille est passée dans une robe d’un rouge si vif qu’il ne pouvait pas voir ce qu’il faisait.
Le juge impartial fit rechercher [122] cette jeune fille, qui fut retrouvée et amenée devant lui.
« O toi qui es voilée, dit-il, la robe rouge que tu portais un tel jour a coûté à ce charpentier une jambe cassée, et c’est donc à toi de payer les dommages. »
« Ce n’était pas ma faute, mais celle du drapier, dit la jeune fille. Parce que lorsque je suis allée acheter des vêtements pour une robe, il n’avait que ce rouge vif. »
Le drapier fut aussitôt appelé, il déclara que ce n’était pas sa faute, car le fabricant anglais ne lui avait envoyé que cette étoffe rouge vif, alors qu’il en avait commandé d’autres.
« Quoi ! toi le chien ! » s’écria Karakash, « tu traites avec les païens ? » et il ordonna que le drapier soit pendu au linteau de sa propre porte. Les serviteurs de la justice le prirent et allèrent le pendre, mais il était grand et la porte de sa maison était basse ; ils retournèrent donc chez le cadi, qui demanda : « Le chien est-il mort ? » Ils répondirent : « Il est grand et la porte de sa maison est très basse. Il ne sera pas pendu là ».
« Alors pendez le premier petit homme que vous trouverez », dit Karakash. [1]
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Un certain vieux riche avare était sujet à des évanouissements qui tourmentaient deux neveux qui désiraient sa mort, car s’il tombait sans cesse sans vie, il se relevait toujours. Ne pouvant plus supporter cet effort, ils le prirent dans un de ses évanouissements et le préparèrent pour l’enterrement.
Ils appelèrent le coucheur professionnel, qui ôta à l’avare les vêtements qui, selon l’ancienne coutume, étaient son privilège, lui banda les mâchoires, fit les ablutions ordinaires sur le corps, boucha les narines, les oreilles et autres orifices avec de l’ouate contre l’entrée des démons, aspergea la laine d’un mélange d’eau, de camphre pilé, de feuilles séchées et pilées du lotus, [2] et aussi d’eau de rose, lia les pieds ensemble par un bandage autour des chevilles, et posa les mains sur la poitrine.
Tout cela prit du temps, et avant que l’opérateur ait tout à fait fini, l’avare revint à lui, mais il fut si effrayé par ce qui se passait, qu’il s’évanouit de nouveau, et ses neveux purent mettre en route le cortège funèbre.
Ils avaient parcouru la moitié du chemin jusqu’au cimetière lorsque l’avare fut ramené à la vie par les secousses du cercueil, provoquées par le changement constant des porteurs, qui se pressaient sans cesse en avant pour se soulager les uns les autres dans l’acte méritoire de porter un vrai croyant à la tombe. Soulevant le couvercle, il s’assit et hurla pour demander de l’aide. A son soulagement, il vit Karakash, le juge impartial, [124] descendre le sentier que le cortège empruntait, et l’appela par son nom. Le juge arrêta aussitôt le cortège et, se mettant face aux neveux, demanda :
— Votre oncle est-il mort ou vivant ? — Complètement mort, mon seigneur. Il se tourna vers les pleureurs. — Ce cadavre est-il mort ou vivant ? — Complètement mort, mon seigneur, répondit-il d’une centaine de voix. — Mais vous pouvez voir par vous-même que je suis vivant ! s’écria l’avare d’une voix éperdue. Karakash le regarda sévèrement dans les yeux. — Allah me garde, dit-il, de laisser le témoignage de mes pauvres sens et votre simple parole peser contre cette foule de témoins. Ne suis-je pas le juge impartial ? Procédez aux funérailles ! Le vieillard s’évanouit de nouveau et fut enterré dans cet état paisible.
122:2 Un délicieux mélange de cette histoire et de la précédente est donné comme exercice de lecture dans « Un manuel d’arabe parlé d’Égypte », par J. S. Willmore. Il s’intitule « El Harâmi el Mazlûm » (Le brigand maltraité), et le nom de Karakash est omis. Il est d’autant plus drôle qu’il est écrit dans le genre d’arabe infantile parlé par les fellahìn égyptiens.—ED. ↩︎
123:1 Zizyphus spina Christi. ↩︎