Fi, fi ! vous, créatures visionnaires,
vous, les particules qui dansent dans la lueur ensoleillée,
Qui fondent et construisent les Éternités
sur le plus bref instant ici-bas ;
Qui traversent la vie comme des oiseaux en cage,
les captifs d’un despote le feront ;
Je me demande toujours comment, quand et pourquoi,
et d’où et où, je me demande encore ;
Je me demande toujours comment Marvel est né
parce que deux mammifères en phase d’accouplement ont choisi
Pour étancher la soif de l’amour charnel,
et ainsi l’« Être immortel » s’éleva ;
S’étonnant du bébé avec des yeux fixes,
contraint de passer de la nuit au jour,
Saisie dans l’étreinte géante de la Vie
comme de la poussière emportée par un coup de vent ou des embruns soufflés par le vent ;
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Qui vient imbécile au monde
'au milieu du double danger, des gémissements et des larmes ;
Le jouet, le sport, l’orphelin et l’errant
des passions, des erreurs, de la colère et des craintes ;
Qui ne sait pas d’où il vient ni pourquoi,
qui ne sait pas où il va et quand,
Pourtant tel est le plus beau don d’Allah,
la bénédiction rêvée par les hommes insensés ;
Qui revient pas à pas par la force
à la jeunesse insolite, pâle, blanche et froide,
Bafouillant à nouveau ses mots brisés
jusqu’à ce que toute l’histoire soit entièrement racontée :
Émerveillant le bébé avec des orbes éteintes,
un vieillard courbé par des années accablantes,
Comment le canot a-t-il échappé à cent tempêtes ;
comment le fil a échappé à mille ciseaux ;
Comment venir à la fête sans y être invité,
il a trouvé la magnifique table dressée
Avec le beau fruit de Sodome,
avec des pierres qui portent la forme du pain :
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Comment la vie n’était rien d’autre qu’un rayon de soleil
qui brise l’obscurité épaisse et aveugle,
Les délires de la tempête imprudente,
le cri strident du vent dévorant;
Comme de belles visions trompaient son sommeil,
oui, s’estompant avec l’aube,
Jusqu’à ce que chaque douceur devienne amère,
jusqu’à ce que chaque rose devienne une épine ;
Jusqu’à ce que la poussière et les cendres rencontrent ses yeux
partout où tournaient leurs regards attristés ;
Les épaves des joies, des espoirs et des amours,
les détritus de ses journées gâchées ;
Comment chaque haute pensée héroïque
qui aspirait à respirer l’air empyrée,
Dépouillé de ses plumes, il tomba à terre,
et périr de pur désespoir ;
Comment, doté d’un héritage cérébral,
dont la puissance a divisé le rayon solaire,
Son repos est la terre la plus grossière et la plus grossière,
une couronne d’or sur un front d’argile ;
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Cette maison dont la charpente est faite de chair et d’os,
enduit de mortier de sang et recouvert de peau,
La maison de la maladie, des douleurs, de la vieillesse ;
impur à l’extérieur, impur à l’intérieur :
Sans rayon pour égayer sa tristesse intérieure,
les chambres hantées par le fantôme,
Ténèbres son nom, une ombre froide et muette
plus fort que toute l’armée céleste.
Ce tube, un tuyau énigmatique,
dont la fin était déjà commencée,
Qui s’allonge, s’élargit, se rétrécit et se brise ;
\—puzzle, machine, automate;
Le premier des pots fabriqués par le potier
par la vague bleu-vert de Chrysorrhoas;[1]
Il me semble que je le vois sourire en voyant
Quelle récompense il a donnée au monde !
Comment la vie est sombre, irréelle, vaine,
comme des scènes qui tournent autour de l’ivrogne ;
Comment « Être » signifie ne pas être ;
voir et entendre, sentir, goûter et ressentir.
[p. 22]
Une goutte dans la marée infinie de l’océan,
un gaspillage insondable d’agonie ;
Là où des millions de personnes vivent leur vie horrible
en faisant mourir d’autres millions de personnes.
Comment avec un cœur qui voudrait par amour
aspirer à l’Amour Universel,
L’homme courtise la chance infernale de frapper,
comme les minarets attirent le feu de la foudre.
Comment la Terre sur Terre construit des tours et des murs,
s’effondrer au moindre contact du Temps ;
Comment la Terre sur Terre depuis la plaine de Shînar
les hauteurs du ciel voudraient volontiers grimper.
Que cette vie est courte, et combien longue aussi !
combien son bien est faux, combien ses malheurs sont vrais,
Cette fièvre à paroxysmes
pour marquer son ouverture et sa fermeture.
Ah ! le jour est gai avec l’éclat du soleil,
et la brise est claire, et la foule est joyeuse
Rencontrés au bord de la rivière pour jouer,
Quand j’étais jeune, quand j’étais jeune :
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Une telle joie générale ne pouvait jamais s’estomper ;
et pourtant le murmure glacial est venu
Un visage avait pâli, une forme avait échoué ;
avait fui la rive, avait traversé le ruisseau à la nage ;
Les fêtards continuaient à danser, à chanter et à marcher
la rive droite de la marée profonde du Temps,
Ils sont toujours partis un par un et se sont enfuis
jusqu’au lointain brouillard de là-bas;
Et maintenant le dernier s’est échappé
ce désert de mort sinistre à explorer,
Et maintenant un pèlerin épuisé et désespéré
s’attarde encore sur le rivage solitaire.
Oui, la vie dans la marée de la jeunesse s’arrête ;
dans l’âge adulte, les ruisseaux sont doux et lents ;
Voyez, alors qu’il se rapproche du « but abyssal
comme les eaux scintillent et coulent avec rapidité !
Et les morts sont deux ; les morts que nous voyons
tomber comme les feuilles dans le vent d’automne ;
Mais les nôtres, les nôtres, sont des mondes en ruine,
un globe s’effondre, fin ultime de tout.
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Nous vivons nos vies avec des voyous et des imbéciles,
mort et vivant, vivant et mort,
Nous mourrons tous ensemble, celui qui sent le pouls
et celui qui s’inquiète et se trouble la tête.
Et, oh, la pitié ! – à peine trompé
la leçon arrive à son terme fatal ;
Le destin nous ordonne de regrouper nos livres,
et les porter corporellement au ver :
A peine apprenons-nous à manier la lame
avant que le poignet ne devienne raide et vieux ;
A peine apprenons-nous à manier la plume
ici la pensée et l’imagination s’évanouissent de froid.
A peine trouvons-nous le chemin de l’amour,
pour couler le soi, oublier le « je »,
Quand un triste soupçon s’empare du cœur,
quand l’Homme, l’Homme commence à mourir :
À peine atteignons-nous les sommets de la sagesse,
et admirez la scène du Pisgah tout autour,
Et respire le souffle de l’air céleste,
et entendez le son harmonieux des Sphères ;
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Quand le cavalier du chameau s’élance rapidement
le désert hurlant, accéléré par Kismet,
Et de sa baguette magique un geste
les prompts se précipitent pour rejoindre les morts.[2]
Combien lourd est le fardeau, étrange le combat ;
combien plein de splendeur, d’émerveillement, de peur ;
La vie, atome de cet espace infini
qui s’étend entre l’ici et le là-bas.
Comment la pensée est impuissante à deviner
le secret que les dieux défendent,
Le pourquoi de la naissance, de la vie et de la mort,
que le voile d’Isis ne puisse être déchiré par aucune main.
Les lendemains éternels illuminent notre journée ;
notre est est toujours à être_ jusqu’à quand
La nuit se rapproche ; tout cela n’est qu’un rêve,
et pourtant nous mourons, et alors et ALORS ?
Et le tisserand continue à tisser,
dont la chaîne et la trame sont l’homme misérable
Tissant le dessin sombre et sans motif,
si sombre que nous doutons qu’il ait un plan.
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Ne rougis pas, ô Créateur, en entendant cela,
au milieu de la tempête de larmes et de sang,
L’homme dit que ta miséricorde a fait ce qui est,
et j’ai vu le produit et j’ai dit que c’était bien ?
La merveille c’est que l’homme peut sourire
rêvant de son rêve fantomatique et horrible ;-
Mieux vaut une atomisation insouciante
qui bourdonne dans le rayon du matin !
Ô le terrible pathétique de nos vies !
Comment as-tu osé, Allah, jouer ainsi ?
Avec amour, affection, amitié,
tout ce qui montre le dieu dans l’argile mortelle.
Mais hélas ! qu’est-ce qui fait pleurer l’homme ?
les larmes apporteront-elles ce que les sourires n’ont jamais apporté ;
La réflexion doit-elle engendrer une pensée de joie ?
Ah, fais taire ce soupir, oublie cette pensée !
Fais taire ta quête immémoriale,
contient la vaine plainte de ta nature
Personne ne fait attention, personne ne se soucie de toi ou des tiens ;
Comme toi, combien sont venus et repartis ?
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Cesse, homme, de pleurer, de te lamenter, de te lamenter ;
profite de ton heure de soleil éclatante ;
Nous dansons le long du bord glacé de la mort,
mais la danse est-elle moins pleine de plaisir ?
[p. 28]